Vorwort

1. Der lange Weg nach Hirdobaan

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15. Die Gejagten

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34.

35. Station der Rätsel

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42. Die Gilde der Intrige

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66. In der Akkretionsscheibe

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Epilog

Rätsel der Galaxien - Sammelband 1 - Zyklus: Merdock

Bände 1 - 5

Impressum

Marc Schneider

Stephan-Jantzen-Ring 41

18106 Rostock

www.world-of-cosmos.de

redaktion@world-of-cosmos.de

Rätsel der Galaxien – Sammelband 1 – Zyklus: Merdock stellt eine nichtkommerzielle Publikation der Redaktion „World of Cosmos“ da.

Die innerhalb dieses Sammelbandes verwendeten Romane erschienen ursprünglich als Einzelveröffentlichungen innerhalb der nichtkommerziellen Fan-Reihe „Rätsel der Galaxien“ des Science Fiction Clubs Black Hole Galaxie. Es konnte nicht alle Autoren gefunden werden. Solltest Du als Autor die Veröffentlichung nicht wünschen, wende dich bitte an die o.g. E-Mail Adresse.

Alle Rechte vorbehalten.

Cover: Marc Schneider – Midjourney A.I.

1. Auflage 02 / 2023

Vorwort

Als im Jahr 1996 Perry-Rhodan-Fans vom Science Fiction Club Black Hole Galaxie (nur echt mit „ie“) und vom Perry Rhodan Club FAMUG (Für Arkons Macht und Glorie) die Fanromanserie „Rätsel der Galaxien“ ins Leben riefen, hatten sie durchaus ehrgeizige Pläne. Dass sich die Abenteuer der Raumschiffe ARIGA und GLAMOUR bald 30 Jahre später, noch immer fortsetzen, hätte damals aber wohl niemand zu hoffen gewagt.

Vieles hat sich seitdem geändert, vor allem die Erscheinungsform. Seit Band 46 erscheint „Rätsel der Galaxien“ nur noch digital. Die alten Romane, vor allem die aller ersten, sind längst vergriffen. Wer also die ersten Heftchen sein eigen nennt, besitzt durchaus rare Schätze.

Es ist daher höchste Zeit, die alten Texte wieder verfügbar zu machen. In guter Tradition unseres großen Vorbilds fassen wir die Serie nun in digitalen Sammelbänden zusammen. Lest also erneut - oder zum ersten Mal -, wie die Odyssee der ARIGA und ihrer Besatzung ihren Anfang nahm.

In diesem Sammelband sind die ersten fünf Bände, RdG 1 - 5, des „Merdock“ Zyklus hinterlegt. Im Einzelnen sind dies:

„Der lange Weg nach Hirdobaan“ von Ralf Kohlhepp
„Die Gejagten“ von Sandra Schäfer
„Station der Rätsel“ von Timo Boddenberg
„Die Gilde der Intrige“ von Alexander Kaiser
„In der Akkretionsscheibe“ von Alexander Kaiser

Ad Astra

Die Redaktion von www.world-of-cosmos.de

1. Der lange Weg nach Hirdobaan

Meldor von Yolona
28.05.1220 NGZ, ARIGA

‚Es dauert viel zu lange! Irgendwo in mir brennt ein Feuer, und mit jedem Tag, der verstreicht, ohne dass ich den Zauber gespürt habe, wird das Feuer größer und mächtiger. Der Tag ist nicht fern, da das Feuer so gewaltig ist, dass es mich von innen zerfrisst.‘

Der Verstand, der immer dann die Oberhand gewinnt, wenn Geist und Körper ausgeruht sind, sagt unmissverständlich, wie falsch alles ist. Nicht nur, dass wir uns von Fischwesen einer niederen Entwicklungsstufe haben übertölpeln lassen, nein; nun sind wir sogar im Begriff, wissentlich Leben und Güter zu riskieren, nur um unsere Sucht zu stillen.

Zu allem übel verändert man sich! Ich merke es an mir selbst, ich werde unnachgiebig und streng. Viele Jahre hat es gedauert, bis sich die ehrenwerte Familie, der von Yolonas, aus den Trümmern der Post-Monos-Ära erhob. Wir gründeten unser Unternehmen und steckten unsere gesamte Energie und unsere Kraft hinein; und wir wurden belohnt. Ich selbst konnte die Yolona-Werftengruppe nach der Ermordung meines Vaters zu einer der gewaltigsten und angesehensten Unternehmen M13s machen. Neben der Orbanschol-Werft sind wir seit Jahren das Barometer für die arkonidische Wirtschaft. Tausende von Arkoniden werden von meinen Unternehmen beschäftigt und ernährt. Mit ihnen - und nicht durch sie - konnte Erfolg auf Erfolg verbucht werden. Dann kam das Flaggschiff, die ARIGA, und die Besatzung, bestehend aus den besten galaktischen Spezialisten. Wir schufen ein Vertrauensverhältnis, wie es wohl einmalig auf einem Raumschiff ist. Jeder war Teil des Ganzen; wir wollten hoch hinaus. Und nun werde ich ihnen ihr Schiff wegnehmen, und sie auf irgendeinem Planeten dieser verfluchten Galaxis Hirdobaan aussetzen. Ich will es nicht, aber ich kann nicht anders. Wie sonst soll ich meinen Zauber bezahlen?‘

Ich musste geschlafen haben, denn als ich die Augen aufschlug, war mein Geist erstaunlich klar und frisch. Der Chronometer zeigte 06:00 Uhr Bordzeit an und ich beschloss, die Zentrale aufzusuchen. Ich zog mich an und verließ meine Kabine, die sich nur ein Deck unter der Zentrale befand. Als ich dort aus dem Expresslift trat, durchbohrten mich die Blicke der Zentralbesatzung. Es waren zurzeit neun; neun gierige, fiebrige Augen, die mich anstarrten, und mir wurde plötzlich mit erschreckender Deutlichkeit bewusst, dass ich genauso aussehen würde, wenn die Sucht sich in wenigen Stunden wieder bemerkbar machen würde. Nicht, dass ich gerade nichts von der Sucht spürte; nein, noch immer wollte ich nichts mehr, als meinen Zauber, mein besonderes Stück in den Händen halten; noch aber ließen sich diese Empfindungen mit Leichtigkeit kontrollieren. Später würde es schlimmer werden, die Sucht würde mich so lange wach halten, bis ich wie zuvor vor Erschöpfung einschlafen würde.

Ich entdeckte Rakal Noower, meinen Kommandanten, in seinem Sessel und bewegte mich auf ihn zu.

„Wie lange noch Rakal?“, fragte ich den bullig gebauten Arkoniden, obgleich diese Frage in Anbetracht der Tatsache, dass in der oberen linken Ecke des Hauptbildschirms bereits seit unserem Abflug die verbleibende Zeit bis zur Ankunft vermerkt war, völlig belanglos war. Ich lauschte dem Hall meiner Stimme in der gespenstischen Stille der Zentrale.

Keine Antwort! Irgendwie hatte ich nichts anderes erwartet. Den anderen geht es wie mir! Sie erwachen morgens, vorausgesetzt sie konnten in der Nacht Schlaf finden, mit dem brennenden Verlangen nach dem Zauber. Zunächst - wie ich im Moment - kann man es unterdrücken. Es ist ein leeres Gefühl, wie wenn jemand einen Teil der Seele entfernt hätte. Jede Minute wird man daran erinnert. Man sieht irgendetwas. Man hofft, irgendwo doch noch ein unverbrauchtes Warenstück zu finden. Doch jeden Tag wird die Hoffnung geringer, jeden Tag sieht man die Realität etwas klarer und jeden Tag wird einem verdeutlicht, dass man sich nie wieder so unbeschwert, so glücklich, so lebendig fühlen wird, wie in der Sekunde, in der man das Warenstück in den Händen hielt, es von jeder Seite betrachtete, seine Konturen mit den Händen nachzeichnete und vor allem seinen Zauber spürte. Ganz allmählich wird einem klar, dass es vielleicht besser gewesen wäre, nie ein solches Warenstück besessen zu haben. Dann aber kommt wieder die Erinnerung an den Zauber, die Empfindungen, wenn man es in den Händen hielt, und der Gedanke ist wie fortgeblasen.

Man kann es nicht bekämpfen, indem man versucht, sich mit etwas anderem zu beschäftigen, nicht daran zu denken; es ist unmöglich. Auch verschwindet das Verlangen nicht einfach mit der Zeit, es wird nur intensiver. Je näher das Ziel - Hirdobaan - rückt, desto schwieriger wird es, sich mit den Belangen der Schiffsführung auseinanderzusetzen. Alles andere wird völlig unwichtig. Man vergisst zu essen, zu trinken. Man vergisst, die Koordinaten zu überprüfen, man vergisst nur den Zauber nicht. Immer wieder taucht es in den Gedanken auf. Immer länger werden die Zeitspannen, in denen ich lethargisch dasitze oder liege, in denen ich nicht denken will, in denen meine Gedanken, die sich dann doch nicht aus dem Kopf verbannen lassen, nur um das Warenstück, nur um den Zauber kreisen. Oftmals wünschte ich, ich wäre tot. Dann hätte ich zwar unwillentlich und einzig und allein aufgrund meiner - jeweiligen - Sucht - den zweiten Menschen, nach meinem eigenen Vater getötet, aber immerhin gehörte die Zeit des Leidens der Vergangenheit an. So zu leben ist schlimmer als der Tod.

2.

Rückblick I
31.06.1161 NGZ; Grisson

„Meldor, ich möchte dir Morina vorstellen, kommst du kurz her?“

„Sicher, Vater. Entschuldige mich bitte kurz, Drakov.“

Meldor verbeugte sich leicht vor seinem Gesprächspartner, insgeheim froh, seine Gesellschaft verlassen zu können, und schloss sich dann seinem Vater und dessen Leibwächter an, die ihn zum anderen Ende des Bankettsaales geleiteten. Schon aus einiger Entfernung konnte Meldor dort Farin von Grisson erkennen, einen Geschäftspartner seines Vaters und den Gastgeber an diesem Abend. Farin war ein würdiger alter Mann, dessen langes, weißes Haar sich kaum von dem gleichfarbigen Gewand abhob, das er trug. Die rötlichen Augen machten deutlich, dass man es mit einem Arkoniden zu tun hatte. Meldor verbeugte sich tief vor dem Älteren und verlor ein paar Worte über die allgemeine Geschäftslage in der Werftindustrie. Die ermüdenden Höflichkeitsfloskeln wurden ausgetauscht, und Meldor auch mit der Gattin Farins vertraut gemacht. Dann endlich wurde Meldor der Person vorgestellt, die er schon einige Zeit aus den Augenwinkeln beobachtet hatte.

„Morina, meine Liebe“, wandte sich Farin an sie, „dies ist Meldor von Yolona, der Sohn meines Freundes Trokov von Yolona.“

Meldor hatte schon immer ein ausgesprochen gutes rhetorisches Geschick besessen, so dass es ihm auch in dieser Situation nicht schwerfiel, die Ruhe zu bewahren, obgleich der Anblick Morinas nicht unbedingt zu seiner Beruhigung beitrug. Morina hatte silbrig-weißes Haar, das man eigentlich nur bei Familien des Hochadels bemerken konnte. Ihre rötlichen Augen versprühten ein Feuer, das Meldor sofort gefangen nahm. Auch ihre Figur konnte sich sehen lassen, und sie schien sich dessen bewusst zu sein, denn ihr Kleid betonte ihre Formen recht stark.

„Ich bin erfreut, deine Bekanntschaft zu machen, Morina. Es erstaunt mich, dass wir uns nicht schon früher gesehen haben, da ich oft mit meinem Vater bei euch zu Gast war.“

„Nun“, versetzte sie, „vielleicht hast du mich nur übersehen!“

„Zu übersehen bist du wirklich nicht“, gab Meldor zurück. „Ich hörte, die neue Raumschiffsklasse eurer Werft soll nach dir benannt werden. Ein wahrhaft stolzes Schiff, das zudem noch deinen Namen tragen darf.“

„Dann sollten wir die Taufe nicht verpassen“, lächelte Morina und deutete auf die anderen Gäste einschließlich ihrer Eltern, die sich bereits auf dem Weg zu den nahegelegenen Hangars befanden, wo die Taufe vonstattengehen sollte.

Meldor und Morina schlossen sich der Gesellschaft an und ihre Aufmerksamkeit richtete sich bald darauf auf eine gigantische Holoshow rund um das Keilschiff MORINA I. Meldor entging jedoch nicht, wer sich unvermittelt als sein Nebenbuhler entpuppte; Drakov, selbst Sohn des Besitzers einer größeren Werftanlage auf Grisson versuchte Morinas Aufmerksamkeit zu erlangen. Sehr zu Meldors Verärgerung hatte der geistlose Arkonide hiermit Erfolg. Mit Unbehagen verfolgte Meldor, wie sich beide - Morina und Drakov schienen sich gar zu kennen - in einen dunkleren Teil der riesigen Halle, in der noch immer die Holoshow ablief, zurückzogen. Er zwang sich, seine Aufmerksamkeit wieder der Schiffstaufe zuzuwenden, wohlwissend, was sich hinter seinem Rücken ereignete.

Im Laufe des Abends wurde Meldor mit vielen Kunden seines Vaters vertraut gemacht. Oftmals wurde um seine Freundschaft gebuhlt, da man in ihm den Alleinerben der Yolona-Werftengruppe sah. Trotz alledem behielt Meldor stets ein waches Auge auf seinen speziellen ‚Freund‘ Drakov, dessen Beziehung zu Morina ihn mehr und mehr in Wut versetzte. Doch Meldor erhielt seine Gelegenheit, mit Morina ins Gespräch zu kommen; unverhofft, denn Drakov verließ die Feierlichkeiten, um dringenden Geschäften nachzukommen - wie es hieß. So konnte Meldor seinerseits die Zeit mit Morina verbringen, die dem nicht abweisend gegenüber stand.

„Seit wann kennst du Drakov?“, wollte Meldor irgendwann wissen.

„Erst seit wenigen Monaten. Sicher weißt du, dass man sich in unserer Branche kaum auf Dauer aus dem Weg gehen kann.“

„Du hast es immerhin einige Zeit erfolgreich vermocht, mir aus dem Weg zu gehen!“

„Vermutest du dahinter eine Absicht?“

„Habe ich dergleichen unterstellt?“

Sie lächelte. Sie lächelte, als könne sie ihn durchschauen, seine Gedanken erahnen. Und es war nicht nur ihr Mund, der lächelte. Es waren ihre Augen; wunderschöne Augen. Augen, die alles sagten, während ihre Lippen geschlossen blieben, bis sie sich schließlich zu einem ersten Kuss öffneten. Meldor nahm gar nicht mehr wahr, wie seine Lippen mit den ihren verschmolzen. Um beide herum schien die Zeit still zu stehen.

3.

Keldar Forgth
30.05.1220 NGZ, ARIGA

Ein düsterer, langgestreckter Raum; indirekte Beleuchtung. Endlos schien sich Schaltelement an Schaltelement zu reihen. Düsterrotes Licht ging von den verschiedenen Anzeigen und Skalen aus. Von der Decke glomm ein undefinierbar gelbliches Licht.

Ein fahler Lichtblitz am Ende der Schaltleistenreihe. Fluchend schob sich der hochgewachsene Humanoide unter den Schalterreihen hervor. Kurz darauf zuckte erneut ein Blitz aus der Öffnung. Diesmal handelte es sich um ein kräftiges blaues Licht, das von Explosionsgeräuschen begleitet wurde.

„Verdammter Syntron“, schimpfte die in einen weißen Mantel gehüllte Person.

„Ja, Keldar?“

„Ich habe nicht mit dir gesprochen vermaledeites Ding!“

Keldar murmelte noch einiges; doch sogar aus nächster Nähe hätte man wohl kaum mehr als einige Wortfetzen verstanden.

Keldar Forgth war Terraner. Das war an sich nichts Außergewöhnliches, denn von dieser Spezies beherbergte die ARIGA ganze 123 Exemplare, doch Keldar hatte einige Eigenarten, die ihn aus der Masse hervorhoben. Da war zum einen seine, im Zeitalter der genetischen Molekularmedizin, außergewöhnliche Größe von 2,30 Metern. Von dieser Größe und den damit einhergehenden Einschränkungen rührte auch seine stets leicht geduckt erscheinende Gestalt. Lange Arme und Beine verliehen seinem Körper zudem noch ein schlaksiges Moment. Besonders stolz war Keldar auf seine spiegelblanke Glatze, die den Eindruck, sein Gesicht sei viel zu lang geraten nicht sonderlich abzuschwächen vermochte. Keldars Augen lagen stets tief in den Höhlen. Dies jedoch war keine weitere angeborene Eigenart seines Erscheinungsbildes, sondern vielmehr eine Art antrainiertes Attribut, das davon zeugte, dass der Wissenschaftler es stets gepflegt hatte spät ins Bett zu gehen und früh wieder aufzustehen - sofern er überhaupt Zeit für Schlaf fand.

Keldars wissenschaftliches Spezialgebiet stellte eine weitere Besonderheit dieser Persönlichkeit dar. So hatte er es im Zeitalter des fünfdimensionalen Computers - sprich Syntronik - vorgezogen, sich Fachkenntnisse auf dem Gebiet der Positronikanlagen anzueignen. Sogar im völlig mittelalterlichen Themenbereich der Elektronik kannte er sich weitestgehend aus. Dass er überdies noch eine mehr oder weniger anerkannte Kompetenz auf dem Gebiet der Syntroniken darstellte überraschte nach alledem, ob des vergleichsweise einfachen und leichten Handlings eines Syntrons, niemanden mehr.

Keldar hatte dennoch eine erstaunliche Abneigung gegen Syntroniken. Er ließ sich zwar die Syntronik als solches noch gefallen, allerdings konnte er es auf den Tod nicht ausstehen, auf Schritt und Tritt nach seinen Wünschen gefragt zu werden. Auch konnte er absolut nicht verstehen, wie der Kommandant der ARIGA mit seinem Posten klarkam. Er selbst würde es nicht ohne weiteres verkraften, wenn er in dem Bewusstsein ein Raumschiff fliegen müsste, dass der Syntron jede Handlung, die er nicht verstünde sofort blockieren würde.

Aber das war nicht sein Problem. Er hatte genügend andere. Sein Aufgabenfeld war die Koordination und Wartung der verschiedenen Syntroniken an Bord. Da Keldar jedoch bekanntermaßen nicht allzu viel von Syntroniken hielt, war das Erste, dass er an Bord veranlasst hatte, das Schreiben eines Reparatur- und Korrekturprogrammes auf der Positronik gewesen, so dass diese nun alleine die Kontrolle über etwaige Fehlfunktionen des Syntrons hatte. Untätig war Keldar ob dieser weiter delegierten Aufgabe nicht. Vielmehr versuchte er stetig, die Positronik leistungsmäßig an den Syntron anzupassen. Auch hatte er durch einige geschickte Eingriffe dafür gesorgt, dass er stets über sämtliche, von der Kommandantur, getroffene Entscheidungen auf dem Laufenden war. Zwar ließ er den gesamten Kommandostab in dem Glauben, dass sie die Syntronik völlig unter ihrer Kontrolle hätten, hatte aber nicht versäumt, dieselbe - also die Syntronik - völlig unter die Überwachung des Positronengehirns zu bringen, dass er liebevoll „Dave“ nannte.

Kaum hatte das Nachglühen der Leitungen nachgelassen, da war Keldar schon wieder unter dem Steuerelement verschwunden. Dieses Mal vergaß er nicht, den Kontakt abzuklemmen, und konnte so seine Arbeit erfolgreich abschließen.

„Sir“, das war die Positronik! Guter alter Dave; nicht dieses respektlose Gequatsche der Syntronik, die einen erstens, was ja noch zu verkraften war, duzte, und zweitens unvermittelt Meldungen machte, ohne abzuwarten, ob diese momentan erwünscht waren.

„Ja Dave, was gibt es?“

„Aus Gang 131 nähert sich ein Individuum. Biomuster ist bekannt!“

„Ansyn?“

„Korrekt!“

„Gut, wann trifft er ein?“

„Bei gleichbleibender Geschwindigkeit und Richtung in genau einer Minute und fünfzehn Sekunden.“

„Danke Dave!“

Ansyn Yüsyüf war der Einzige, den Keldar in seinem Heiligtum, dem Positronikraum, duldete. Erstaunlicherweise hatte Ansyn einen Charakter, der von Keldars völlig verschieden war. So hatte Ansyn von jeher darauf bestanden, dass technischer Fortschritt das höchste aller Ziele sei. Seltsam war allerdings, dass er dennoch Keldars Experimente mit den Positronengehirnen akzeptiere und sogar guthieß. Der Blue hatte Keldar vor mehreren Jahren auf einer Konferenz der Syntron-Spezialisten kennengelernt, bei der Ansyn als Sachverständiger für 5-D Transfers geladen war. Keldar, der bei dieser Gelegenheit einen Vortrag über die Optimierung der Rechnergeschwindigkeit bei Positroniken und deren Kapazitätserhöhung bis in den von Syntroniken erreichten Bereich hielt, war damals ein anerkannter Wissenschaftler auf dem Gebiet der Syntronikforschung gewesen. Allerdings hatte man seinen Vortrag weniger honoriert. Nicht allein, dass Keldar belächelt wurde, er wurde sogar öffentlich von der Diskussionsleitung dazu aufgefordert die Tagung zu verlassen. Alleine Ansyn Yüsyüf hatte damals Keldars Argumente ernsthaft durchdacht und war zu dem Schluss gekommen, dass dessen Überlegungen so falsch gar nicht waren.

Auch nach dem unehrenhaften Rauswurf Keldars aus der Akademie der Syntronwissenschaft blieben beide in engem Kontakt. Mit der Unterstützung Yüsyüfs erhielt Keldar schließlich einen Posten auf dem Flaggschiff Meldor von Yolonas.

Geräuschlos fuhr die Schleusentür auseinander und Ansyn trat ein.

„Hallo Keldar, ich grüße dich. Was macht die Revolutionierung des Positronengehirns?“

„Sie lässt noch etwas auf sich warten. Ich habe zwar die Rechnergeschwindigkeit um weitere 2,06% verbessern können, scheitere jedoch momentan noch am Problem des Speicherplatzes!“

„Wie oft muss ich dir noch sagen, dass du durch 5-dimensionale Energieübertragung eine Menge Platz sparen könntest?“

„Du weißt, dass ich jede Dimension über der vierten verabscheue. Die Vierte fürchte ich ja schon!“

„Wer fürchtet sie nicht! Du wirst aber kaum graue Haare bekommen mein Freund!“, lachte der Blue.

Er drehte einen der Sitze vor dem Datenschirm, der die neuesten Meldungen aus der Zentrale auflistete, um 180 Grad und setzte sich hinein. Dann begann er mit einem Vorgang, der einem Uneingeweihten wahrscheinlich grotesk vorgekommen wäre. Er unterhielt sich weiter mit Keldar, der sich auch gesetzt hatte, und dem er nun gegenüber saß, und las gleichzeitig mit seinem hinteren Augenpaar die Nachrichten auf dem Bildschirm. Ein Mensch hätte dermaßen viele Informationen, wie sie der Blue nun aufnahm gar nicht verarbeiten können, doch die Blues hatten von der Natur das Geschenk des zweiten, rückwärtigen Augenpaares erhalten, was zwangsläufig einen Gehirnsektor nötig machte, der die dort empfangenen Informationen verwertete. So war es dem Blue möglich, die Nachrichten konzentriert zu lesen, während er sich ebenso ernsthaft mit dem terranischen Wissenschaftler über die Optimierung des Rauminhaltes in einer Positronik unterhielt.

Plötzlich hielt der Blue mitten in einem Satz inne. Keldar starrte ihn entgeistert an, als Ansyn das vordere Augenpaar schloss. Schlagartig drehte sich Ansyn wieder um 180 Grad zu dem Bildschirm um. Hastig tippte er etwas in die Tastatur, die bei einer Syntronik ebenso wenig vorhanden gewesen wäre, wie der Bildschirm, da Syntroniken die Angewohnheit haben, ihre Botschaften in 3-D Feldern in den Raum zu projizieren.

„Keldar, schau dir das an!“, forderte der Blue seinen Freund auf. Dabei deutete er auf eine Textpassage, die er nun farbig markiert hatte. Es handelte sich um einen Ausspruch des Kommandanten Meldor von Yolona, den er wohl an den Kommandanten des Schiffes gewandt getätigt hatte.

Er lautete: „Wir werden es ihnen nicht sagen. Sobald wir mit den Hamamesch Kontakt aufgenommen haben, bitten wir sie, die Besatzung auf einem bewohnbaren Planeten auszusetzen, und erst dann das Schiff in Zahlung zu nehmen. Sie werden das zu akzeptieren haben, und so leid es mir tut, die Besatzung auch. Wir können in dieser Situation keine Rücksicht auf sie nehmen. Sie können auf einem arkonähnlichen Planeten ohne Weiteres überleben, wir haben dazu ohne die Waren der Hamamesch keine Chance.“

Nachdem Keldar die Passage gelesen hatte, schwieg er betroffen. Er hätte niemals mit einer solchen Hinterhältigkeit von Seiten der Kommandantur gerechnet.

„Ansyn, auf irgendeine Weise müssen wir das verhindern!“

„Ich bin deiner Meinung. Hast du aber eine Vorstellung, wie wir vorgehen sollen?“

„Keine! Die Zentralbesatzung schottet sich völlig gegen die normale Stammbesatzung ab.“

„Du hast recht, die Süchtigen haben die vollständige Kontrolle über das Schiff. Die einzige Möglichkeit, die wir haben, wäre es, eine Meuterei anzuzetteln. Wir haben ja die Beweise für unsere Behauptungen vor uns.“

„Nein“, der Terraner stand abrupt auf, „nein, nein und nochmals nein! Keiner wird diesen Raum betreten außer dir und mir. Keiner soll von den Manipulationen im Syntronnetz etwas erfahren. Der neue Kommandant, den wir nach der Absetzung Meldors ernennen, wird sicher fordern, dass die Überwachung der Zentralbesatzung durch mein Positronenhirn beendet wird. Es darf niemand davon erfahren, niemand!“ Der Wissenschaftler lief andauernd an der Schaltwand auf und ab.

„Gut, dann werden wir uns etwas überlegen müssen!“

4.

Rückblick II
31.06.1161 NGZ, Grisson

Alles war falsch, er wusste es. Dennoch vermochte er nichts dagegen zu tun. Sein Verstand war nicht mächtig genug, die Fesseln des Gefühls zu sprengen. Dieses Gefühl war es, das ihn Glauben machte, alles habe seine Berechtigung. Der kleine Raum in der Peripherie des Hangars, dass dämmrige Licht, das die Lichter der Millionenstadt durch die großen Fenster warfen, die leere Flasche echten arkonidischen Weins, die auf einer niedrigen Anrichte stand, das Mädchen, das er noch immer in seinen Armen hielt. Es war falsch! Der Verstand gab die Schlacht noch nicht verloren, wenngleich er umnebelt war von dem erwähnten Getränk; und tatsächlich drang der Gedanke langsam in die hintersten Winkel seiner Seele ein: Es war falsch!

Er sah sie an und wusste, dass ihre Gedankengänge ähnlicher Natur gewesen sein mussten; ihre Augen blickten traurig, bedauernd vielleicht. Ohne etwas zu sagen, standen beide auf. Zunächst verließ sie, wenig später er, den kleinen Abstellraum, um sich wieder unter die Gesellschaft zu mischen.

Blicke konnten wie Messer sein, verletzen, töten. Meldor glaubte dergestalt, viele Blicke auf sich lasten zu spüren, als er durch die Halle ging. Doch nicht nur Blicke; auch Worte fürchtete er. Vieles findet schnell Nährboden in den Plänen von Neidern; von diesen jedoch hatte Meldor wahrlich genügend.

„Drakov!“, fluchte Meldor.

Da stand er, an der Hand Morina; ihm den Rücken zugewandt. Er diskutierte momentan mit zwei dunkel gekleideten Männern, deren Gesichter Meldor noch niemals zuvor gesehen hatte. Einer von ihnen sah Meldor an; lang und intensiv, und Meldor konnte sich des Gefühls nicht erwehren, dass seine Person Teil der angeregten Diskussion jener drei Herren gewesen war. Dem Blick des dunkel Gekleideten folgend drehte sich nun Drakov um. Wie Blitze bohrten sich seine Blicke in Meldors Augen. Drakov hob seine rechte Hand - Morina noch immer an der linken haltend. Dann senkte er sie und deutete in eine entlegene Ecke des Raumes. Unwillkürlich folgte Meldor mit den Augen und entdeckte seinen Vater noch immer mit Farin von Grisson in angeregte Diskussion vertieft. Der Leibwächter seines Vaters, den eine enge Freundschaft mit Meldor verband - zumal beide fast gleichaltrig waren - stand in unmittelbarer Nähe der Diskussionspartner. Meldors Blick wanderte wieder zurück, doch zu seiner Überraschung sah er weder die beiden Unbekannten noch seinen Rivalen Drakov oder gar Morina.

Er beschloss, zu seinem Vater zu gehen, und setzte sich in Bewegung, in der er urplötzlich verharrte. Nun sah er die beiden dunkel Gekleideten wieder. Sie waren noch etwa zwanzig Meter von seinem Vater entfernt, und bewegten sich auf ihn zu.

„Vater!!!“

Alles blickte sich zu Meldor um, der begonnen hatte zu rennen.

Es war zu spät. Der eine Fremde stürzte mit einer kleinen Klinge auf den Leibwächter zu und konnte verhindern, dass dieser seinem Schutzbefohlenen zu Hilfe eilte. Zugleich erreichte der andere Meldors Vater und verging gemeinsam mit diesem in einer kurzen Detonation.

5.

Dillah Brockov
01.06.1220 NGZ, ARIGA

„Nein Randall, nicht heute Abend. Ich muss noch einige Berichte durchgehen.“

„Sehen wir uns dann morgen? Mein Dienst endet um 17:00 Uhr.“

Sie saßen an einem abgelegenen Tisch der Bordbar. Um diese Zeit war wenig Betrieb, so dass sie sich ungestört unterhalten konnten. Randall Ajava hatte die Hand Dillahs in seine genommen.

„Morgen wird es auch schwierig werden, ich habe gestern die Schicht gewechselt. Ab heute habe ich Dienst von 10:00 bis 09:00 Uhr. Tara hatte schon viel zu lange die Nachtschicht; ich habe sie abgelöst, und auch ich werde davor etwas Schlaf brauchen!“

„Hmmm“, murmelte der Plophoser, wobei er seine Stirn in Falten legte. Er fuhr sich mit der freien Hand durch seine militärisch kurz geschnittenen schwarzen Haare. „Das gefällt mir aber gar nicht, Dillah. Trügt mich mein Gefühl, wenn es mir sagt, dass du versuchst mir aus dem Weg zu gehen? Hier haben wir uns auch nur zufällig getroffen!“

„Es trügt dich nicht!“

Von einem Moment zum anderen verschwand das Lächeln, das stets auf ihren Lippen lag, und machte einem sehr ernsten Gesichtsausdruck Platz.

„Ich glaube, wir sollten uns eine Zeitlang nicht sehen, Randall. Ich habe seit längerem das Gefühl, dass wir uns auseinandergelebt haben!“

„Hm“, Betroffenheit ließ sich aus dem Gesicht des 47-jährigen Plophosers herauslesen, „gut, bis dann!“

Abrupt stand Randall auf und stieß dabei die Gravositzplatte ein Stück zurück, auf der er gesessen hatte. Ohne weitere Abschiedsworte kehrte er der jungen Terranerin den Rücken und verließ die Bar.

Sein Dienst hatte nicht wie gewöhnlich um 17:00 Uhr geendet, da seine Ablösung um eine halbe Stunde zu früh erschienen war. Der Grund für diese außergewöhnliche Arbeitsbereitschaft war Randall verborgen geblieben, hatte ihn aber auch nicht sonderlich interessiert. Sofort hatte er sich auf den Weg in die Bordbar gemacht, in der Hoffnung, dort Dillah anzutreffen, mit der er seit dem Abflug der ARIGA ein Verhältnis hatte. Allerdings war er über den Ausgang des Gespräches ein wenig erstaunt, um nicht sogar zu sagen wütend. Eigentlich hätte er jetzt seine Kabine aufgesucht, um etwas auszuruhen; doch dazu war er nun viel zu aufgestachelt. Während er den Gang entlang lief, versuchte er sich durch Flüche Luft zu machen. Er wusste aber aus Erfahrung, dass das keine sonderlich großen Erfolgsaussichten in sich barg. Die einzige Möglichkeit, sich wirklich abzureagieren, würde er in der Trainingssektion finden. Dorthin begab er sich nun.

Nachdem er sich umgezogen hatte - seine Trainingsutensilien befanden sich in einem Schließfach vor Ort - betrat er die Halle. Er hatte Glück. Auf der zweiten Matte stand Reelgar Trosk und führte eine Kata durch.

„Hey, Reelgar“, unterbrach Randall seinen Freund; eine Unhöflichkeit, die er sich unter normalen Umständen sicher nicht erlaubt hätte.

„Randall, ich grüße dich“ antwortete der Arkonide, „warte noch eine Minute, ich habe die Kata sofort abgeschlossen.“

Natürlich tat der Plophoser seinem Freund diesen Gefallen und nutzte die Zeit, um sich etwas warm zu machen. Nachdem Reelgar geendet hatte, kam er auf Randall zu.

„Was gibt es denn? Um diese Zeit habe ich dich hier noch nie angetroffen!“

„Ich bräuchte einen Partner zum Randori! Hättest du Lust?“

„Natürlich“, lächelte der Arkonide, „wenn du verlieren willst!“

„Gut!“

Randall betrat ebenfalls die Matte. Beide verbeugten sich gegeneinander. Nun gingen beide in Kampfstellung. Mit den Augen verfolgten sie jede Bewegung des Gegners. Plötzlich schoss Reelgar auf den Plophoser zu. Den Fauststoß konnte Randall noch abwehren und die Distanz wieder herstellen, doch als der Arkonide daraufhin ansatzlos einen Mawashi-Geri durchführte und im Absetzen einen Fauststoß hinterherschickte, musste der Plophoser beide Techniken einstecken. Er konnte noch einen kurzen Konter an die Hüfte des Arkoniden ausführen, der diesen ins Taumeln brachte - hier hatte Reelgar eine alte Verletzung, die er trotz aller gutgemeinten Ratschläge nie hatte richten lassen. Der kräftige Arkonide erholte sich jedoch schnell und konnte seinerseits einige Wirkungstreffer landen, woraufhin Randall zu Boden ging. Er rollte sich ab und stand sofort wieder seinem Gegner gegenüber. Ans Aufgeben dachte er noch lange nicht, und so dauerte der Kampf noch einige Zeit an, in der aber die Klassenunterschiede zwischen dem durchtrainierten Arkoniden und dem kräftigen Plophoser immer deutlicher wurden. Als Randall zum wiederholten Male völlig atemlos auf der Matte landete, klopfte er endgültig ab.

„In Ordnung Reelgar, genug für heute.“

Randall griff nach der gebotenen Hand des Arkoniden und ließ sich nach oben ziehen. Anscheinend konnte er dem Arkoniden auch in wütenden Zustand nicht das Wasser reichen. Allerdings hatte Reelgar auch schon einige Jahre den terranischen Sportarten Karate und Judo gefrönt, ehe Randall überhaupt erst wusste, was das war.

Kennengelernt hatten sie sich beide erst an Bord. Reelgar Trosk, der engagierte und ausgebildete Kämpfer, der jahrelang in einem Elitekorps des arkonidischen Geheimdienstes gelernt hatte, bevor er von Meldor von Yolona entdeckt und auf die ARIGA geholt worden war und hier ebenfalls bei den Bodentruppen tätig war. Auf der anderen Seite der aufstrebende Ortungsoffizier Randall Ajava, der bereits einmal kurz davor gestanden hatte, sein eigenes Kommando auf einem 100-Meter Kreuzer zu erhalten. Durch ihre gemeinsamen sportlichen Interessen waren die beiden so unterschiedlichen und doch so ähnlichen Menschen Freunde geworden. Auch der Altersunterschied von immerhin über zwanzig Jahren - Reelgar war 69 Jahre alt - konnte daran nichts ändern.

„Willst du darüber reden?“, fragte der Arkonide, als beide geduscht hatten und sich am Anziehen waren.

„Nein danke, Reelgar. Ich brauchte das nur um mich abzureagieren. Danke nochmals!“

Der Arkonide nickte Randall zu und verließ dann die Trainingssektion. Nachdem der Plophoser angezogen war, machte auch er sich auf den Weg zu seinen Räumen.

„Öffnen!“, rief er bereits von Weitem.

Der Syntron registrierte ihn als autorisierte Person und öffnete die Schleusentür zu seiner Kabine. Irgendetwas stimmte nicht. Im hinteren Zimmer - die Mannschaftskabinen bestanden aus dem Bad, dem Schlafzimmer, einem Wohnraum und dem Eingangsbereich - war Licht. Er war sicher, dass die Syntronik automatisch dafür sorgte, dass wenn die Kabine leer war, sämtliche Lichter gelöscht wurden. Irgendjemand war da! Allerdings gab es außer ihm nur noch eine autorisierte Person.

„Dillah?“

„Komm her, ich muss etwas mit dir besprechen!“

Ihre Stimme klang nicht so, als wolle sie sich für ihr vorheriges Verhalten entschuldigen. Vielmehr schien sie irgendetwas zu beschäftigen. Randall betrat den Wohnraum, wo Dillah in einem bequemen Sessel an dem niedrigen Plexiglastisch saß. Sie trug noch ihre Uniform, die sie auch in der Bar getragen hatte. Doch auch diese streng geschnittene Kombination ließ viel von ihrer ansehnlichen Figur erahnen. Langes, rot-blondes Haar fiel ihr bis unter die Schulterblätter. Normalerweise hatte sie es streng im Nacken zusammengebunden, doch nun trug sie es offen, was ihrem Aussehen nicht zum Nachteil gereichte.

„Was bedrückt dich? Vor allem, was willst du hier, nach dem, was du mir in der Bar an den Kopf geworfen hast?“, fragte der Plophoser und setzte sich in den Sessel neben ihr.

„Bitte vergiss uns einen Augenblick und ließ dir dieses Memo durch!“

Sie hielt ihm eine Computerfolie hin, auf der sich augenscheinlich ein vertraulicher Brief befand.

„Wie kommst du an einen Brief von Meldor an Noower? Vor allem, da der Brief verschlüsselt gewesen sein muss!“

„Das ist ja das Merkwürdige! Er war es nicht. Er ist zwar als verschlüsselt gekennzeichnet, landete aber in der Official-Mail ohne jegliche Verschlüsselung. Da kein Empfänger aufgeführt war, zumindest nicht in der Dokumentbeschreibung, habe ich mir, wie es meine Aufgabe ist, die Nachricht durchgelesen, um sie korrekt weiterzuleiten.“

Die Kommunikationsoffizierin machte einen reichlich verstörten Eindruck, so dass ihr Randall die Geschichte ohne Bedenken abkaufte.

Randall zog das Dokument näher an sich heran, um es durchzulesen. Er las Ungeheuerliches.

An Rakal Noower, erster Offizier der ARIGA,

bezugnehmend auf Dein letztes Memo, betreffend des weiteren Vorgehens: Wir werden die Mannschaft nicht informieren. Sobald wir mit den Hamamesch Kontakt aufgenommen haben, bitten wir diese, die Besatzung auf einem bewohnbaren Planeten auszusetzen, und erst dann das Schiff in Zahlung zu nehmen. Sie werden das zu akzeptieren haben, und so leid es mir tut, die Besatzung auch. Wir können in dieser Situation keine Rücksicht auf sie nehmen. Sie können auf einem arkonähnlichen Planeten ohne Weiteres überleben, wir haben dazu ohne die Waren der Hamamesch keine Chance.

Gezeichnet: Meldor von Yolona, Kommandant der ARIGA, den 01.03. 1220 NGZ

„Es ist ohne jeden Zweifel das persönliche Identitätssiegel von Meldor! Er plant, uns alle auszusetzen, um die ARIGA an die Hamamesch zu verscheuern!“, der Plophoser sprach mehr zu sich selbst als zu Dillah.

„Was sollen wir machen, Randall? Es gibt, glaube ich, nur die Möglichkeit, die Schiffsführung abzusetzen!“

„Meutern? Leider hast du recht. Etwas anderes wird uns wohl kaum bleiben. Lass uns in die Offiziersmesse gehen und die anderen informieren.“

„Warte!“, Dillah hielt ihn zurück, indem sie eine Hand auf seinen Schenkel legte, „was ist, wenn nicht alle hinter einer Meuterei stehen?“

„Jedem liegt daran, zu überleben. Und wahrscheinlich will auch jeder wieder zurück in die Milchstraße. Wenn dem nicht so ist, müssen wir damit leben. Es ist ein Risiko, aber es ist nicht unkalkulierbar!“

Er schob ihre Hand beiseite und stand auf.

Gemeinsam verließen sie seine Kabine und suchten die Offiziersmesse auf. Es war 17:40 Uhr und demnach seit 40 Minuten Schichtende für die eine Offiziersstaffel. Meist traf man sich nach dem Dienst noch kurz auf ein Bier in der Messe. So auch heute. Die erste Schicht, der auch Randall angehörte, war fast vollständig anwesend als Dillah und er eintraten. Auch einige von der dritten Schicht hatten sich eingefunden. Randall erkannte Reelgar von weitem und winkte ihn zu sich. Der Arkonide gehörte der dritten Schicht an und musste demnach zwischen 10:00 und 09:00 Uhr seinen Dienst absolvieren, zur selben Zeit wie Dillah. Dass er sich nun noch hier aufhielt, war erstaunlich, da er um diese Zeit normalerweise schlief.

„Hallo Reelgar“, begrüßte Randall seinen Trainingspartner, „wir haben hochbrisante Nachrichten! Es betrifft die Schiffsführung. So wie es aussieht, hat Meldor vor die gesamte Besatzung in Hirdobaan auszusetzen, um das Schiff an die Hamamesch zu verkaufen.“

„Das sind harte Anschuldigungen, mein Freund“, bemerkte Reelgar, „kannst du irgendetwas davon beweisen?“

„Ja, keine Sorge. Dillah hat durch Zufall ein Memo von Meldor an Noower abgefangen, die der Kommandant aus Unachtsamkeit in die Official-Mail gestellt hatte.“

„Wird Noower nicht irgendwann feststellen, dass ihm ein Memo fehlt?“

„Das ist richtig“, antwortete Dillah für Randall, „aber sobald Meldor seinen Fehler erkennt, wird er versuchen, ihn rückgängig zu machen und dabei zu seiner Freude feststellen, dass der Kommunikationsoffizier, also ich, sein Memo bislang übersehen hat.“

„Du hast jeden Hinweis darauf, dass das Memo gelesen wurde, gelöscht?“, fragte Reelgar sicherheitshalber nochmals nach.

„Ich bin ja nicht dämlich, Rotauge!“, giftete die Terranerin.

„Das wäre etwas Neues!“, konterte der Arkonide.

6.

Rückblick III
07.11.1162 NGZ, Ariga

Meldor lehnte sich bequem in seinem Sessel zurück. Mit einem kurzen Befehl aktivierte er den Holoschirm. Es war Zeit für die Nachrichten, und heute würde er sie mit ganz anderem Interesse verfolgen als je zuvor.

„Um 16:00 Uhr“, erklang es aus den Akustikfeldern, nachdem die für Meldor unbedeutenden Themen bereits abgehandelt waren, „wurde der Leichnam des bekannten Grissoner Werftunternehmers Drakov in den Bergen vor der Hauptstadt gefunden. Seine Mitarbeiter bezeugten, er habe sich mit einem Informanten treffen wollen. Die Sicherheitskräfte sehen es als erwiesen an, dass der Werftunternehmer einem Mordanschlag zum Opfer fiel. Mordwaffe war ein kurzer Dolch, der noch in dem Opfer steckte. Ein Zeuge behauptet, Drakov einige Zeit mit zwei dunkel gekleideten Gestalten zusammen gesehen zu haben. Identifizieren kann der Zeuge diese aber nicht. Wie aus Firmenkreisen verlautet wird die Yolona-Werftengruppe die Aktienmehrheit der Drakov-Werft aus Firmenbeständen aufkaufen, der Kaufpreis beläuft sich auf mehrere hundert Milliarden Galax.“

Meldor schaltete ab. Lächelnd trank er einen Schluck terranischen Weins, stieß in Gedanken mit dem ehemaligen Leibwächter seines Vaters an, und ärgerte sich auch nicht darüber, dass er ein wenig über seine pechschwarze Kombination schüttete. Er würde sie ohnehin waschen müssen, denn es befanden sich leider noch einige Blutflecken an Oberteil und Handschuhen.

7.

Die Verschwörung
02.06.1220 NGZ, 02:00 Uhr, ARIGA

„Alle Offiziere der dritten Schicht sind informiert und stehen hinter uns. Wenn von eurer Seite keine Einwände bestehen, können wir an die Planung gehen.“

Der völlig übermüdete Randall Ajava beendete seine Darlegungen und sah die sechsundzwanzig Männer und Frauen der zweiten Schicht der Reihe nach an. Keiner wich seinem Blick aus. Keiner wollte diese Ungeheuerlichkeit auf sich sitzen lassen.

„Gut“, fuhr Randall schließlich, nachdem sich niemand zu Wort gemeldet hatte, fort, „dann werde ich euch die Planung darlegen, die sowohl die erste als auch die dritte Schicht vorhin ohne Gegenstimmen beschlossen haben.“

Er legte eine kurze Pause ein, in der er seine Aufzeichnungen zurechtrückte. Dann sprach er weiter: „Zunächst muss die Mannschaft informiert werden. Auf jedes Offiziersterminal wurde bereits die authentische Mitteilung Meldors an Noower überspielt. Stellt diese euren Untergebenen zur Verfügung. Jeder muss danach über unsere genauen Pläne informiert werden. Sachlage ist Folgendes: Die Zentralmannschaft von insgesamt 16 Süchtigen Terranern und Arkoniden hat sich in der Hauptleitzentrale verschanzt. Bereits seit Monaten hat keiner mehr unmittelbar mit einem Süchtigen geredet. Anscheinend haben sie kein allzu großes Vertrauen zu uns, was uns aber bislang nicht gestört hat. Ihre Verbindung nach Außen sind wir Offiziere. Ab und an fordern sie die neuesten Informationen von uns. Die Besatzung der ARIGA besteht aus 435 Männern und Frauen der unterschiedlichsten Völker. Zahlenmäßig sind wir den Süchtigen also geringfügig überlegen“, ein Lächeln stahl sich auf seine Lippen, „diese allerdings haben die vollständige Kontrolle über die Roboter an Bord. Es wird also im Ernstfall auf ein Gefecht zwischen uns und den Robotern hinauslaufen. Da sich unter den Süchtigen, meinen Informationen nach, ein Robotiker befindet, ist zu befürchten, dass die Robotergesetze außer Kraft gesetzt werden. Dies kann aber nicht Knall auf Fall passieren. Auch der Robotiker benötigt für eine solche Umprogrammierung Zeit, die wir nutzen müssen. Die Zentrale muss in einem Blitzangriff fallen, die Süchtigen gefangen genommen werden. Dies alles erfolgt am 3.06., wenige Stunden bevor wir Hirdobaan erreichen. Zu diesem Zeitpunkt müsste die gesamte Besatzung informiert sein. Folgendermaßen sieht der Zeitplan aus:

Um Punkt 09:59 Uhr legen die diensthabenden Offiziere die Überwachungsmonitore in der Zentrale lahm und simulieren einen Störfall.

Um 10:00 Uhr wird Dave Thompson die Waffenkammern öffnen. Sowohl die zweite als auch die dritte Schicht versorgt sich vollständig mit Waffen, das schließt übrigens auch die Untergebenen eines jeden Offiziers ein. Waffen für die Diensthabenden werden mitgebracht.

Um 10:05 Uhr werden die versperrten Schleusentore durch Desintegratorbeschuss aufgelöst, dann gehört der Zentralbereich uns. Wir werden in fünf Gruppen von fünf verschiedenen Seiten gleichzeitig angreifen. Jeder dringt auf direktem Weg in die Zentrale vor. Zwischendurch werden einzelne Kommandos von je drei bis fünf Mann die Kabinen sichern. Um genau 10:15 Uhr gehört das Schiff uns.“

Erwartungsvoll blickte Randall in die Runde.

„Gibt es Einwände gegen diesen Plan? Wer ist dafür?“

Als Reaktion auf die letzte Frage zuckten 26 Hände nach oben. Lächelnd erhob sich Randall.

„Ich danke euch. Ich für meinen Teil werde mich jetzt erst mal ausruhen. In sechs Stunden geht meine Schicht los und mein Schlafrhythmus ist jetzt schon völlig durcheinander!“

Die Schleusentür öffnete sich geräuschlos und entließ ihn nach außen, wo Ansyn Yüsyüf und Keldar Forgth ihn aus den Augen verloren. Da sich die Versammlung nun allmählich auflöste, wendeten sie sich von dem Überwachungsbildschirm ab.

„Glaubst du es, gelingt?“, fragte der Tentra-Blue

„Die Nachricht haben wir ihnen raffiniert untergeschoben! Sie haben genau so gehandelt, wie wir es geplant hatten. Ja, ich denke sie werden es schaffen. Allerdings werde ich jetzt bis auf Weiteres die Überwachung außerhalb der Zentrale abschalten, ich will ja nicht in die Privatsphäre anderer Leute eindringen!“

Der Tentra-Blue nickte dem hochgewachsenen Terraner zu.

„Ich werde jetzt auch ein wenig ausruhen. Wir sehen uns spätestens am 3. wieder.“

8.

Meldor von Yolona
02.06.1220 NGZ, 22:00 Uhr, ARIGA

Leise vor sich hin fluchend verließ Meldor seine Kabine. Er hatte sie wenige Minuten zuvor keineswegs aufgesucht, um etwas von dem, von seinem Körper bitter benötigten Schlaf nachzuholen, sondern vielmehr zu dem Zweck der Informationsbeschaffung. Nun waren die Informationen, die er erhalten hatte keinesfalls von der Gestalt, ihm einen ruhigen, sorgenfreien Abend zu gestatten; im Gegenteil.

Die ARIGA befand sich nunmehr in unmittelbarer Nähe ihres letzten Zwischenstopps inmitten der Spiralgalaxie NGC 4793. Ein letzter Orientierungsaustritt war geplant, bevor sich die ARIGA wieder gen Hirdobaan in Bewegung setzen sollte. Nach einem fast zweijährigen Flug würden sie endlich ihr Ziel erreichen. Laut aktuellen Computerdaten war NGC 4793 nur noch ungefähr zehn Stunden Flugzeit entfernt. Oder waren es acht Stunden gewesen? Meldor konnte sich nicht mehr genau erinnern. Auch vermochte er sich nicht auf dergleichen Nebensächlichkeiten zu konzentrieren. Wieder schweiften seine Gedanken zu den Warenstücken ab. Warum musste ausgerechnet jetzt, so kurz vor dem Ziel, so etwas passieren?

Grübelnd betrat der Arkonide die Zentrale, wo ihn wie üblich eisiges Schweigen empfing. Nun hatte er aber keine Veranlassung, mit seinen Informationen hinter dem Berg zu halten.

„Ich habe Neuigkeiten“, verkündete er daher, und fuhr, nachdem sich ein Großteil der Zentralbesatzung ihm zugewandt hatte, fort, „mein Informant hat mir berichtet, dass die Besatzung eine Revolte plant. Wir haben kaum noch Zeit, die nötigen Vorbereitungen zu treffen. Bereits morgen will die gesamte Besatzung meutern!“

Ruckartig schwang der Sessel des Kommandanten Rakal Noower herum. Mit von Hass verzerrtem Gesicht blickte er Meldor an.

„Wir töten sie! Alle! Sie dürfen uns die Waren nicht wegnehmen.“

Zustimmendes Gemurmel durchzog die Zentrale. Meldor wusste genau, dass diese Menschen alles tun würden, um ihren Anspruch auf die Waren der Hamamesch zu verteidigen. Dieses Verhalten schien ihm noch nicht einmal allzu abwegig. Er selber spürte dass, würde es hart auf hart kommen, seine Sucht über seinen Verstand siegen würde. Seit über drei Tagen hatte er nicht mehr geschlafen. Seine Gedanken kreisten ununterbrochen um das Warenstück, und sogar in dieser angespannten Situation, in der alles davon abhing, schnell und wirkungsvoll zu handeln, konnte er nicht verhindern, dass seine Gedanken abschweiften und sein Verlangen nach dem Zauber übermächtig wurde. Er ballte seine Fäuste und spürte, wie sich seine Fingernägel - er kam kaum zum Essen, wann sollte er sich dann wohl die Nägel schneiden - in die Ballen seiner Hände bohrten.

‚Ich muss einen klaren Kopf bewahren‘, versuchte er sich zu konzentrieren.

Erst jetzt bemerkte er, dass die Süchtigen in der Zentrale auf seine Anweisungen warteten. Sogar der überschäumende Rakal Noower war ruhiger geworden, obgleich seine Augenlider nervös flackerten.

„Wir sind zu wenige!“, stellte Meldor lapidar fest.

„Dann aktivieren wir die Kampfroboter“, brummte Rakal.

„Vergiss nicht die Robotergesetze, Kommandant“, kam eine leise Stimme aus dem Hintergrund. Es handelte sich um das Organ des Robotikers Thomas Angelman, der mit gesenktem Kopf auf einem Sessel an der Syntronikwand saß. „Ich könnte die Roboter aber umprogrammieren, glaube ich“, fuhr er im Flüsterton fort.

„Dann leg endlich los!“, schnauzte ihn Rakal an.

„Natürlich!“

Der Robotiker stand auf und ging an die Arbeit. Seine Schritte wirkten wie die eines Betrunkenen, der jegliche Koordination verloren hat. Meldor sah ihm nach und hätte sicherlich ungläubig den Kopf geschüttelt, wenn es ihm nicht ähnlich gegangen wäre.

„Nach ihrem Plan“, führte Meldor weiter aus, und versuchte sich die Informationen wieder ins Gedächtnis zu rufen, „wollen sie zunächst unsere Überwachungsmöglichkeiten ausschalten, um dann geschlossen gegen uns vorzugehen. Wir müssen uns umgehend bewaffnen.“

Meldor ließ sich nach seinen Ausführungen in seinen Sessel fallen und beobachtete die Aktivität in der Zentrale. Viele saßen, wie er jetzt, apathisch da und warteten ab. Andere entwickelten eine seltsame Hyperaktivität, die sie veranlasste, Waffenschränke auszuräumen, schwere Kampfanzüge anzulegen oder auf den ein oder anderen teilnahmslos dasitzenden pausenlos einzureden, um ihm oder ihr einen genialen Plan darzulegen. Meldor registrierte noch, wie plötzlich eine Staffel Kampfroboter durch die Zentralschleuse kam, dann fielen ihm die Augen zu.

9.

Meuterei
03.06.1220 NGZ, 09:55 Uhr, ARIGA

Chrekt-Omh hatte Dienst in der ersten Schicht. Er war ein Untergebener von Randall Ajava und arbeitete an einem Überarbeitungssyntron in der Ortungszentrale. Seine Aufgabe bestand darin, fertige Untersuchungsergebnisse nochmals durchzugehen, auf Querverweise und Zugehörigkeit zu prüfen und der entsprechenden Abteilung zuzuleiten. Der gelernte Waffenmechaniker fühlte sich an seinem Posten alles andere als wohl. Erst vor drei Wochen war er hierhin versetzt worden, nachdem er sich in der Waffenzentrale eine Ordnungswidrigkeit erlaubt hatte. Natürlich konnte er verstehen, dass seine Vorgesetzten es nicht so gerne sahen, wenn man Trümmerstücke mit dem Desintegratorstrahler vaporisierte. Das ging ja noch an, wenn sich das Trümmerstück in gefährlicher Nähe zur Schiffshülle befand, aber in 360.000 km Entfernung war eine solche Gefährdung eigentlich nicht gegeben. Chrekt-Omh konnte sich nur damit rechtfertigen, dass eine zweijährige Tatenlosigkeit einfach an seinen Nerven gezerrt hatte und dass er einige private Probleme zu bewältigen hatte - zu dieser damaligen Zeit, fügte er in Gedanken hinzu.

Nun, seine Vorgesetzten hatten wenig Verständnis für die Kopflosigkeit des Topsiders und demnach war er hierher versetzt worden. Heute würde er allerdings endlich die Gelegenheit erhalten, sich im Kampf zu profilieren, wenngleich er nicht vorhatte sein Leben auf dem Feld der Ehre zu lassen, denn seine zweite Frau würde bald Eier werfen. Er musste das Schlüpfen seines Stammhalters mitbekommen.

09.59 Uhr

Chrekt-Omh konnte verfolgen, wie Randall Ajava genau in dieser Sekunde alle Überwachungsmöglichkeiten für die Zentrale beendete.

Plötzlich eine Stimme: „Meldung über Intercom an Ajava. Wichtige Nachricht von Keldar Forgth!“

„Lass mich bloß mit dem Kauz in Ruhe“, fluchte Randall und kam somit nicht in den Genuss immens wichtiger Informationen, „wir müssen los! Auf zu den Treffpunkten“

Geschlossen stürmte die 8-köpfige Besatzung der Ortungszentrale aus der Schleuse. Unterwegs trafen sie auf Mitglieder der dritten Schicht, die sie mit Kombistrahlern versorgten. Auch leichte Kampfuniformen - von der Leistungsfähigkeit leider keineswegs mit der von SERUNS vergleichbar - hatten sie mitgebracht. Anführer der fast 50 Mann starken Truppe war Reelgar Trosk.

Chrekt-Omh erhielt eine schwere Kombiwaffe, die er sofort auf Desintegratorbeschuss umstellte. Nach einer kurzen Strecke erreichten die Ersten der Gruppe, zu denen der Topsider gehörte, die verschlossene Schleuse des Zentralbereiches. Den Befehl „Feuer“ hörte schon keiner mehr. Er ging im Fauchen von Desintegrator- und Thermostrahlern unter. Augenblicklich stieg die Temperatur in dem Gang auf über 200 Grad an; ohne die Kampfanzüge hätten die Meuterer schon jetzt, ohne Feindeinwirkung, ihr Leben ausgehaucht. Nach endlos erscheinenden Minuten schmolz das Tor endlich in sich zusammen. Dichte Wolken vaporisierten Metalls sammelten sich an der Decke oder sanken zum Boden ab. Dessen ungeachtet stürmten die Meuterer voran. Chrekt-Omh hielt sich in der ersten Reihe.

Plötzlich glaubte er, etwas gesehen zu haben. Vor ihnen befand sich eine Abzweigung, die nach rechts wegführte. Geradeaus war der Gang einzusehen und völlig frei. Chrekt rannte an der linken Wand entlang und sah so als erster, was sich hinter der Biegung befand. Abrupt warf er sich zu Boden. Eine Warnung - in seiner Muttersprache - verließ sein Maul. Sie kam zu spät. Die vier Terraner, die die Spitze der Gruppe gebildet hatten, verglühten, als sie in den unsichtbaren, mehrdimensionalen Schutzschirm hineinliefen. Die ganze Gruppe kam zum Stillstand.

Ajava wollte sich aber anscheinend von solcherlei Widrigkeiten nicht aufhalten lassen.

„Schickt schwere, fahrbare Geschütze her!“, befahl er über sein Com-Armband. Dann fuhr er, an die Meuterer gewandt, fort: „Wir müssen jetzt damit rechnen, dass überall solcherlei Fallen stehen. Die Schiffsführung scheint gewarnt zu sein. Vielleicht konnten sie unsere Einsatzbesprechung belauschen und sind doch nicht ganz so apathisch, wie wir vermutet haben. Seid auf der Hut.“

Derweil kamen schon die angeforderten Geschütze. Der Schirmgenerator, den Chrekt gesehen hatte, würde ihnen nicht lange standhalten können. Tatsächlich brach der Schirm bereits nach wenigen Minuten gezielten Punktbeschusses in sich zusammen. Die Truppe stürmte wieder voran, deutlich langsamer als zuvor zwar, aber nichtsdestotrotz voller Siegeswillen. Chrekt hielt sich vorsorglich in der zweiten Reihe. Daran tat er, wie er schnell merkte, sehr gut. Denn nach einigen Metern fegten Thermostrahlen über den Gang und die erste Reihe entging nur knapp, und dank ihrer Individualschirme, dem Schicksal ihrer Vorgänger.

„Selbstschussanlagen in den Wänden!“, erkannte Ajava.

„Zerstört die Projektoren.“

Nur kurze Zeit später war der Weg frei. Die kampfstarke Truppe konnte ihren Weg fortsetzen. Die Euphorie der Meuterer dauerte genau so lange, bis vor ihnen die ersten Kampfroboter aufmarschierten. Gerade hatte die Gruppe einen größeren Computerraum erreicht, als sich die gegenüberliegende Schleuse öffnete. Schnell fanden die Angreifer Deckung hinter Syntronbänken und Türrahmen; einige nicht schnell genug. Wieder forderte die Meuterei zwei Opfer.

Die Roboter waren nicht darauf bedacht, Deckung für sich selbst zu suchen. Die Zentralbesatzung verfügte über gewaltige Reserven und konnte es sich somit leisten, ein paar Roboter zu opfern, die ihrerseits nicht mehr nach dem Robotergesetz der Selbsterhaltung handelten - ganz zu schweigen von den anderen Robotergesetzen, die in ihren Grundsätzen noch immer auf den altterranischen Schriftsteller Isaak Asimov zurückgingen. Ajavas Gruppe war gezwungen, sich in den Gang zurückzuziehen und die Roboter hinter der nächsten Biegung mit Sperrfeuer zu empfangen. Hier, im nur fünf Meter breiten Gang konnten die Roboter nicht so massiert auftreten, wie in dem wesentlich größeren Computerraum.

Randall ließ nun die schweren Geschütze wieder auffahren, die bei dem deaktivierten Schutzschild zurückgelassen worden waren. Durch ihren Einsatz ließen sich die Roboter in eine Stellungsschlacht verwickeln und ihr Vordringen konnte gestoppt werden.

„Diese Bastarde waren vorbereitet“, fluchte einer der Meuterer. Insgeheim musste ihm Chrekt-Omh recht geben. Es musste eine undichte Stelle in den Reihen der Meuterer geben - er glaubte nicht an die Version von der belauschten Besprechung, dazu hatte man zu gut aufgepasst, und diese war sicherlich nicht unter den Niederrangigen zu suchen. Vielmehr hatte nur einer der Offiziere Zeit und Wissen genug gehabt, um entsprechende Informationen an die Schiffsführung weitergeben zu können. Chrekt war sich deshalb so sicher, weil alle Untergebenen erst während ihrer Schichten über die Details und über den Zeitpunkt der Meuterei informiert worden waren. Chrekt war sich jedoch sicher, dass der Verräter sich bald zu erkennen geben würde, denn die aktuelle Situation stellte für die Schiffsführung sicherlich keine befriedigende Lösung dar. Vielmehr musste diese darauf bedacht sein, die Gewalt über die ARIGA zurückzugewinnen, obgleich dies aufgrund des sehr ungleichen Zahlenverhältnisses, objektiv betrachtet, von vornherein aussichtslos schien.

Das waren Chrekts Gedanken, als urplötzlich die Schwerkraft aufgehoben wurde. Jede unbedachte Bewegung vermochte nun die Masse des eigenen Körpers ohne Weiteres zu bewegen. Dies wurde einer Reihe seiner Kameraden zum Verhängnis. Viele hatten sprungbereit auf ihren Fußballen gekniet, und die Druckkraft, die von diesem kleinen Körperteil ausging, reichte aus, um eine Anzahl der Verteidiger - denn nichts anderes waren sie in diesem Augenblick - auf eine verhängnisvolle, aus der sicheren Deckung herausführende Bahn zu bringen. Diejenigen, die den Individualschirm zwecks der besseren Beweglichkeit deaktiviert hatten, spürten nichts, als die Strahler der unbewegt verharrenden Roboter sie in ihre Atome auflösten. Die anderen hatten nicht so viel Glück. Einige kurze Augenblicke lang wurden sie von einer hellen Aura, erzeugt von mindestens einem Dutzend auf sie abgefeuerte Energiestrahlen eingehüllt, bevor sie - im Bewusstsein ihres Todes - innerhalb des kollabierenden Schirmfeldes zu Tode kamen.

In diesen Sekunden kam der unmissverständliche Befehl von Randall Ajava: „Wir ziehen uns zurück, sie versuchen einen Ausfall!“

Und tatsächlich, als Chrekt sich mit ganzer Kraft tiefer in den Gang abgestoßen hatte und einen Blick nach hinten wagte, konnte er eine Gruppe humanoider gestalten, gehüllt in die modernsten Kampfanzüge der arkonidischen Flotte, den Durchgang zum äußeren Innenbereich benutzend, wahrnehmen.

10.

Flucht
03.06.1220 NGZ, 10:15 Uhr, ARIGA

„Ich brauche mein Warenstück! Wir dürfen die ARIGA nicht aufgeben! Ohne sie haben wir keine Tauschgüter mehr, um uns den Zauber zu holen. Verdammt ... Es sind doch nur noch wenige Lichtjahre. Tötet diese Nestpisser!“

Es war dem Kommandanten Rakal Noower gar nicht bewusst, dass er, der ehemalige Elitesoldat Arkons, eine Redewendung benutzt hatte, der von dem ihm verhassten Volk der Topsider abstammte. Er hatte spätestens seit dem Überfall der Topsider auf zehn arkonidische Welten im Sommer des Jahres 1170 NGZ eine unauslöschliche Wut auf jedes, von Reptilienartigen, abstammendes Lebewesen des Universums, allen voran auf die Topsider. Dass Rakal dennoch ein Schimpfwort dieser Rasse benutzte hätte in normalen Zeiten davon gezeugt, wie eng die Völker der Milchstraße inzwischen miteinander verbunden waren und wie fließend die Grenzen der verschiedenen Kulturen waren, doch in der aktuellen Situation, die alles andere als normal war, zeugte dieses Wort aus dem Munde des 69-jährigen Arkoniden eher von seiner momentanen kompletten geistigen Inkompetenz und Unzurechnungsfähigkeit. Im Übrigen hätte niemand bei der Erwähnung von Rassen- und Kulturdurchmischung in der Milchstraße heftiger und ausfallender reagiert - auch unter normalen Umständen - als eben jener Rakal Noower, der zur Zeit des „Komitees zur Wiedereinführung der Monarchie auf Arkon“ aktiv in der Politik Arkons mitgewirkt hatte, und der schließlich - unter Morad von Darrid - auch der FAMUG beigetreten war, der er noch immer angehörte; obgleich ihn Tendenzen, diese Partei völlig auf den Weg der Legalität zurückzuführen, weniger begeistern konnten.

„Wir müssen zuerst an unser Leben denken, Rakal!“ Das war der nur wenig ältere Schiffseigner Meldor von Yolona, der neben Rakal den Gang Entlangraste.

„Was ist das für ein Leben Meldor? Was? Warum soll ich vor mich hinsiechen, dem Tode näher als dem Leben, nur um einen Status zu erhalten, der mir ohne den Zauber der Hamamesch nichts bedeutet? Ich werde dieses sinnlose Spiel nicht spielen. Ich werde sie mir kaufen!“

Eine Entgegnung Meldors wartete der Kommandant gar nicht erst ab. Während die Gruppe der 15 Süchtigen weiter den Korridor entlang raste, der zuvor von den Robotkommandos von jedem Hindernis, gleich ob organischer oder technischer Natur befreit worden war, änderte Rakal den Kurs. Er nutzte einen breiten Seitenkorridor, der ihn zu den Expressliften führte. Hier wählte Rakal den erst besten Lift, der ihn vom Zentralbereich wegführte. Sein Plan war einfach, und doch in seiner Konsequenz völlig unlogisch und selbstmörderisch. In seinem Wahn erkannte Rakal nicht, dass er als einzelner, und sogar die gesamte Gruppe der Süchtigen zusammen, nicht die geringste Aussicht hatten, alle Meuterer zu beseitigen. Doch selbst diese einfache Hochrechnung des Zahlenverhältnisses gelang dem Arkoniden nicht mehr. Selbst wenn es ihm gelang; war es nicht egal? Würde sich irgendetwas ändern, wenn er im Kampf fiel, oder an seiner Sucht langsam und qualvoll verendete? Waren seine Chancen nicht doch eher auf der Seite des kompromisslosen Kampfes zu suchen? Wenn der Kampf auch sinnlos war, war ein Sterben ohne Aussicht auf Linderung denn um einen Deut sinnvoller? All diese Fragen hatte sich Rakal längst beantwortet. Seine Entscheidung stand fest, war unumstößlich. Sein Weg war gezeichnet und er war dabei ihn zu gehen. Kaum hatte er den Lift betreten, war er auch schon am Ziel angelangt. Ein stiller Gang lag vor ihm. Sein Kampfanzug signalisierte, dass die Schwerkraft wieder auf den normalen Wert angestiegen war.

„Sie sind in der Zentrale“, murmelte er, während er den Schwerkraftregulator wieder auf Automatik schaltete. Den Individualschirm ließ er vorerst deaktiviert; er hatte nicht vor unvorsichtig und gedankenlos gegen die Meuterer vorzugehen; kompromisslos ja, gedankenlos nie!

Da, eine Bewegung hinter ihm. Er warf sich auf den Boden und drehte sich gleichzeitig um 180 Grad. Sein Strahler lag leicht in der rechten Hand. Sein Finger am Auslöser.

„Meldor!“

„Rakal?“

„Warum bist du mir gefolgt? Dich mir anschließen? Nein! So wankelmütig bist du nicht!“

„Ich will dich umstimmen, Rakal!“

„Vergiss es!“

„Die Hamamesch geben sich auch mit den Beibooten zufrieden. Wir können sämtliche Schiffe über einen Syntronverbund fernsteuern. Eine ganze Flotte von Kleinstraumschiffen im Tausch gegen 16 Warenstücke, glaubst du nicht, dass die Hamamesch darauf eingehen?“

Rakal setzte zum Sprechen an; zögerte. Er schloss die Augen und fluchte unterdrückt.

„Ich bin ein Idiot, Meldor. Natürlich hast Du recht. Wir hätten nie die ARIGA benötigt, um unsere Warenstücke zu erhalten.“

Rakal stand auf und ging auf Meldor zu. Er legte ihm eine Hand auf die Schulter.

„Wir gehen jetzt wohl besser zu den Hangars, die anderen werden nicht ewig warten.“

Meldor nickte.

„Und Meldor ...“

„Ja?“

„Entschuldige!“

„Rakal, jeder von uns macht das durch, ich ver ...“

Das Trampeln von Stiefeln auf dem Gang ließ beide Männer herumfahren.

„Ein paar Sekunden noch, dort vorn um die Biegung! Schnell in den Lift.“ Rakal drängte Meldor, während er sprach, auf die Liftöffnung zu. Als Meldor schon im Lift wartete, kamen die Meuterer in Sichtweite.

„Da vorn!“

Rakal wusste, was diese Worte für Meldor und ihn bedeuteten. Schneller hatte er die Waffe nie gezogen, schneller nie den Kontakt gedrückt. Nie hatte er schneller gefeuert als in diesem Moment. Trotzdem war er zu langsam. Noch bevor sich die ersten Strahlen aus seinem Blaster entluden, hatten sich die Nadler ...

‚Zum Glück nur Nadler! Wenn sie mit Thermo- oder Desintegratorstrahlern angekommen wären, hätte ich das nicht überlebt‘

... schon zu Dutzenden in seinem Oberkörper verewigt, bevor sich sein Individualschirm überhaupt erst aufbauen konnte. Er taumelte in die Liftkabine zurück, während unter dem Feuer seines Blasters einige wenige Meuterer ihr Leben ließen. Meldor reagierte schnell. Der Lift schloss sich und schien sich zur selben Zeit wieder auf einer anderen Ebene zu öffnen.

„Schnell! Kannst du gehen?“

„Ich schwebe lieber! Verdammte Hunde. Wir wollten doch ohnehin gerade gehen.“

„Galgenhumor? Von dir?“

„Lass uns schnell in die Hangars kommen, damit wir dieses Chaos hinter uns lassen können.“

Meldor antwortete nicht, rannte aber sofort den Gang entlang - Rakal folgte ihm schwebend. Beide hatten wieder die Schirmfelder deaktiviert; diese hätten sie nur behindert und zudem eine Entdeckung erleichtert. Meldor hatte vorsorglich eine andere Etage gewählt, um die Hangars zu erreichen als der Rest der Süchtigen. Er ging davon aus, dass diese hart von den Meuterern bedrängt würden. Mit einem Blick überzeugte er sich davon, dass Rakal noch immer neben ihm schwebte. Der Kommandant hielt noch immer den Blaster in der Hand, offenbar nicht bereit, sich ein zweites Mal überraschen zu lassen. Noch war allerdings alles ruhig. Vor ihnen lag ein langer, angenehm beleuchteter Gang, der mit einem blauen Kunststoffteppich ausgeschlagen war - ein typischer Wohnbereich. Nach den Mannschaftsquartieren - auf deren Höhe sie sich gerade befanden - würden die Freizeiträume dieser Etage, dann die Lagerhallen und schließlich die Hangars folgen. Dort warteten die Beiboote - und die Freiheit.

Rechter Hand lagen wieder Liftanlagen; hier war besondere Vorsicht geraten.

Rakal rammte Meldor brutal in die Seite. Beide schlugen hart zu Boden, daher verfehlte sie der Schuss aus dem Thermoblaster um etwa einen Meter; der nichtbrennbare Wandbelag verschmorte hinter ihnen stinkend.

„Ein Topsider“, raunte Rakal, „bei der nächsten Abzweigung, hinter der Biegung! Ich kann das Biest röcheln hören!“

Ohne eine Entgegnung Meldors abzuwarten, schaltete der Kommandant sein Schirmfeld ein und raste dem Ursprung des Sperrfeuers entgegen. Zwei Energiestahlen verfingen sich noch in seinem Individualschirm, bevor er den Schützen erreicht hatte. Rakal handelte kompromisslos und ohne zu überlegen. Als er zu Meldor zurück schwebte, lächelte er.

„Ich konnte diese Echsen noch nie leiden!“

Meldor sah zwar durchaus ein, dass Rakal richtig gehandelt hatte, denn die Alternative wäre Rückzug oder ein Stellungskampf mit Verstärkung für den Gegner gewesen, aber ihn störte doch die Härte und Entschlossenheit, mit der der Kommandant vorgegangen war. Doch für solcherlei lamentieren war sogar ihm die Zeit zu kostbar.

„War er allein?“, fragte er daher.

Rakal nickte.

„Lass uns weiter!“

Innerhalb kürzester Zeit ließen die beiden die Wohnquartiersektion hinter sich und kamen nun in den Freizeitbereich. Hier jemanden anzutreffen war von vorneherein relativ ausgeschlossen. Allein der getötete Topsider stellte ein nicht zu kalkulierendes Sicherheitsrisiko dar. Alles kam darauf an, wie schnell man die Überreste seines Körpers finden würde.

Erstaunlich war, dass der Topsider völlig allein in der Wohnebene angetroffen worden war. Nach den Informationen, die den Süchtigen zugespielt worden waren, waren alle Stammbesatzungsmitglieder auf die verschiedenen Meutergruppen aufgeteilt worden. Die einzige verbleibende Möglichkeit war, dass der Topsider Angehöriger eines Mannschaftsmitgliedes war. Doch woher sollte er dann die schwere Waffe bekommen haben.

Endgültig ließ sich diese Frage zumindest momentan nicht lösen; ihre Beantwortung schien auch ohne weiteren Belang für die beiden Süchtigen.

Sie bewegten sich weiter die Gänge entlang, vorbei an Bädern, Turn- und Gymnastikhallen sowie Kraftstudios, deren Benutzung allen auf dieser Ebene angeboten wurde. Allein, dafür hatten weder Rakal noch Meldor einen Blick übrig. Sie brachten die Freizeiteinrichtungen in schnellstmöglicher Zeit hinter sich, ohne jemals die Vorsicht fallen zu lassen.

Die Lagerhallen schlossen sich an den Freizeitkomplex an und hier war die Gefahr einer Entdeckung schon weitaus geringer. Die letzten Meter zu den Hangars dürften kein Problem mehr darstellen, zumal sich die Hangartore bereits am Ende des breiten, schmucklosen und wenig verzweigten Ganges abzeichneten. Hier mündete der Korridor T-förmig in einen, alle Hangars auf dieser Ebene verbindenden Ringweg. Nur noch eine Abzweigung lag zwischen ihnen und dem Hangartor. Noch 70 Meter. Sie ließen die Abzweigung links liegen. Noch 50 Meter. Das Ziel vor Augen fiel das Laufen viel leichter. Noch 30 Meter.

Nur zwanzig Meter trennten sie von dem Hangartor. Keine Strecke, und doch wurde sie Sekunden später unüberwindlich. Von beiden Seiten des Ringkorridors traten bewaffnete Meuterer vor das Tor. Rakal und Meldor hielten inne. Ihre Waffen glitten ohne eine Aufforderung seitens der Meuterer zu Boden. Die Süchtigen waren nur süchtig, nicht dumm. Sie wussten, wann sie verloren hatten.

„Wollt ihr verhindern das wir verschwinden?“, fragte Rakal resignierend.

„War es nicht das, was ihr wolltet, als ihr die Meuterei begonnen habt?“

„Wir werden euch fliegen lassen!“, der Mann, der das sprach, trat erst jetzt aus dem Ringkorridor hervor, „allerdings nur mit einer Korvette. Damit müsst ihr euch abfinden.“

An seine Leute gewandt fuhr er fort: „Eskortiert sie zur SELIG!“

„Randall Ajava“, herrschte Meldor den Plophoser für diesen überraschend an, „dies ist noch immer mein Schiff, und wenn ich euch gestatte, es verdammt noch mal zu behalten, dann habt ihr euch zu bedanken und uns mit allen, ich wiederhole, mit allen Beibooten ziehen zu lassen; haben wir uns verstanden?“

Meldor hatte sich in Rage geredet. Seine aufgesetzte Gelassenheit war mit einem Schlag von ihm gewichen. Die Sucht forderte ihren Tribut und ließ ihn angesichts seiner Niederlage überreagieren.

„Es ist nicht dein verdammtes Schiff. Du solltest froh sein, dass wir dich ziehen lassen, nach alledem, was du und die anderen uns angetan haben. Führt ihn ab!“, abrupt wandte sich Randall von seinem ehemaligen Vorgesetzten ab.

Rakal und Meldor ergaben sich in ihr Schicksal. Letzterer zwar lautstark protestierend, doch letztendlich sah auch er die Sinnlosigkeit seiner Aufregung ein. Er würde weder Ajava noch irgendeinen anderen umstimmen können.

11.

Verrat
03.06.1220 NGZ, 14:30 Uhr, ARIGA

„Nachdem wir einige schwere Verluste einstecken mussten“, führte Reelgar Trosk aus, „konnten wir um ca. 13:25 Uhr Bordzeit alle Roboter über einen zentralen Syntronikbefehl vom Hauptleitstand aus deaktivieren. Der Rest war einfach und lief ohne wesentliche Verluste ab. Ihr wisst ja: Zunächst 13, schließlich 15 Gefangene. Ein Toter, leider.“

„Nicht alle teilen deine Wertschätzung mein Freund.“

„Die Gedanken und Gefühle der anderen sind mir egal. Es ist die Sache, für die es sich zu kämpfen lohnt.“

Der kräftig gebaute Arkonide saß in einem bequemen Sessel in der Offiziersmesse der SELIG. Ihm gegenüber hatten Rakal Noower und Meldor von Yolona Platz genommen.

„Aber wie geht es weiter, Reelgar? Wir können nicht mit dem einen Schiff abziehen, wie es euer größenwahnsinniger Plophoser gerne hätte. Du kannst dir denken, dass die Hamamesch sich damit nicht zufriedengeben würden und dass wir die Waren brauchen, ist wohl nicht zu übersehen.“

„Ich habe die apathischen Gesichter der anderen gesehen, ich habe gesehen, wie sie weinten, zitterten und brüllten. Wie sie grundlos gewalttätig wurden und Sekunden später wieder in völliger Apathie verharrten. Ich will euch helfen. Ich habe auch bereits einen Plan.“

„Wir sind sehr gespannt.“

„Es ist keine große Schwierigkeit dabei. Ihr werdet einfach auf die Forderung Randalls nach einem bedingungslosen Abzug eingehen.“

„Du bist wohl verrückt geworden.“ Rakal war von seinem Sessel aufgesprungen und begann wie ein wildes Tier im Raum auf und ab zu gehen. „Du bringst uns um! Die Hamamesch werden sich nicht mit einem verdammten Beiboot zufriedengeben.“

„Setz dich Rakal, natürlich war das noch nicht alles. Ich werde noch heute sämtliche Beiboote in einen Syntronverbund mit euch zusammenschalten. Wenn ihr zu der von Randall bestimmten Zeit startet, werden sämtliche Beiboote eure Manöver nachvollziehen.“

„Was ist mit dir?“

„Mach dir um mich keine Sorgen Meldor. Sie werden nicht herausfinden, wer die Verbundschaltungen aktiviert hat, da die einzigen Beweismittel - die Beiboote selbst - nicht mehr auf dem Schiff sein werden. Von Nachteil ist nur, dass ich jedes einzelne Schiff quasi von Hand programmieren muss. Ich werde mir aber eine kurze Routine schreiben, die die Hauptarbeit übernimmt. Dennoch werde ich jedes Schiff separat aufsuchen müssen. Zunächst aber werde ich euch zwei Stunden Bedenkzeit aushandeln. Wenn ich danach nochmals vier Stunden bekomme, müsste es reichen. Haltet Ajava also etwas hin, wenn er in zwei Stunden eure Zusage hören möchte.“

„Wir sind dir zu großem Dank verpflichtet, Reelgar!“

„Du weißt, warum ich das für euch tue!“, antwortete dieser während er aufstand und den beiden anderen Arkoniden die Hand reichte.

„Ich wünsche euch viel Glück und hoffe, dass wir uns wiedersehen, irgendwann.“ Mit diesen Worten verließ er die Offiziersmesse.

Seine Schritte führten ihn direkt zum Antigravlift, der ihn zu den Schleusenkammern brachte. Als er die SELIG verließ, wurde er bereits von Randall Ajava erwartet.

„Und“, begrüßte ihn der Plophoser, „was haben sie zu unserem Ultimatum gesagt? Werden sie das Schiff in vier Stunden verlassen haben?“

„Sie bitten sich zunächst zwei Stunden Bedenkzeit aus und ich denke, wir sollten sie ihnen gewähren.“

„Was haben sie zu bedenken? Die Sachlage ist doch eindeutig.“

„Bedenke bitte, dass es sich um verwirrte Menschen handelt, die nicht mehr klar denken können“, sagte Reelgar eindringlich.

„Gut, wir haben nichts zu verlieren. Ich gewähre ihnen die zwei Stunden. Danach werde ich mich wieder mit ihnen in Verbindung setzen. Du, Reelgar, stellst die Trupps zusammen, die das persönliche Zeug der Süchtigen an Bord der SELIG schaffen.“

Reelgar, der sich schon zum Gehen gewandt hatte, drehte sich nochmals langsam um und sagte: „Bitte bestimme einen anderen Offizier, meinetwegen Dillah, ich bin seit einigen Stunden auf den Beinen und froh, wenn ich etwas Schlaf bekomme.“

Nachdem Randall durch Nicken sein Einverständnis signalisiert hatte, wandte sich Reelgar erleichtert ab. Sein Weg führte nun aber nicht in seine Kabine, obgleich er tatsächlich todmüde war, sondern in einen nahegelegenen Computerraum, wo er fast eine Stunde damit verbrachte, eine Syntronroutine für die Verbundschaltung zu schreiben.

Nachdem er diese Tätigkeit zu seiner Zufriedenheit erledigt hatte, kam der schwierige Teil der Aufgabe an die Reihe: Er musste den Hauptsyntron eines jeden Beibootes direkt an der Terminalschnittstelle mit seinem Minisyntron verbinden und das Programm ablaufen lassen. Hierfür aber war es wichtig, von möglichst wenigen Leuten entdeckt zu werden.

Er hatte Glück - eine Zeitlang. Nachdem er fast die gesamten Beiboote umprogrammiert hatte und sich die letzte Stunde langsam ihrem Ende näherte, war es mit seinem Glück vorbei. Er befand sich soeben an Bord einer weiteren 60-Meter-Korvette und hatte bereits erfolgreich das Programm gestartet. Erfahrungsgemäß dauerte es etwa eine Minute, bis alles erledigt war, und er sich auf den Weg zum nächsten Schiff machen konnte.

„Von jedem hätte ich das gedacht, von dir nicht!“

Reelgar fuhr herum und entdeckte Randall Ajava, einen Thermoblaster in Reelgars Richtung haltend, in der Schleuse des Syntronraumes knien.

„So kann man sich irren, mein Freund!“

„Freund? Ha! Verraten und verkauft hast du meine Freundschaft. Und wofür? Für ein paar Verrückte, die bereit waren, uns kaltblütig umzubringen.“

„Gerade die Loyalität meinen Freunden gegenüber hat mich in diese Lage gebracht. Versuche doch einmal, die Situation der Süchtigen zu sehen.“

„Ich sehe ihre Situation und sehe unsere Opfer und ich kann weder ihr Handeln billigen noch unsere Toten vergessen.“

„Die Eskalation der Gewalt ging von eurer Seite aus!“

„Von eurer Seite? Wo stehst du? Auf der ihren?“

„Ja, auf der ihren! Kennst du Meldor?“

„Er hat mich engagiert ...“

„Ich kenne ihn!“, Reelgar hatte gar nicht auf die Antwort des Plophosers geachtet, „ich kenne ihn gut. Ich weiß, was er gerade durchmacht. Er hat es gewissermaßen schon einmal durchlebt. Damals endete alles mit dem Tod seines Vaters. Ich kannte Meldor schon, bevor all das geschah. Ich war Leibwächter seines Vaters und uns verband eine gute Freundschaft. Als 1161 sein Vater gemeuchelt wurde, stand ich daneben; eine Klinge in der Hüfte. Ich konnte nicht eingreifen, da mich ein zweiter Attentäter daran hinderte. Ich tötete ihn, jedoch zu spät. Ich hatte versagt. Doch Meldor machte mir keine Vorwürfe, vielmehr machte er sie sich selbst. Wir sind immer Freunde geblieben, auch als ich schließlich für einige Jahre zum Geheimdienst ging. Wie gesagt, ich kenne Meldor.“

„Ich werde jetzt veranlassen, dass die Verbundschaltung aufgehoben wird. Auf allen Schiffen.“

Randall stand auf und aktivierte sein Com-Gerät; dabei senkte er die Waffe.

„Nein!“, schrie Reelgar und stürzte auf den Plophoser zu, der strauchelte und die Waffe fallen ließ. Damit hatte Randall seinen einzigen Trumpf verloren. Nun hatte er dem durchtrainierten Arkoniden zunächst nichts mehr entgegenzusetzen. Schnell hatte Reelgar den Plophoser zurückgedrängt, noch ehe dieser sich von seiner Überraschung erholt hatte. Reelgar merkte jedoch schnell, dass die Müdigkeit noch in seinen Knochen steckte. Seine Reaktionen kamen verspätet und seine Konzentrationsfähigkeit ließ rasch nach. Er musste also möglichst schnell mit Randall fertig werden. Als der Plophoser einen Hieb auf den Solar Plexus durchbrachte, taumelte Reelgar zurück. Er konnte sich jedoch wieder fangen und brachte seinerseits einen harten Schlag gegen Randalls Schläfe an, der diesen kurz betäubt zu Boden gehen ließ. Randall rollte sich aber in Richtung der Schleuse ab und bekam seinen Strahler wieder zu fassen. Grinsend und erschöpft keuchend kam er auf die Beine; den Strahler hatte er auf den Arkoniden gerichtet. Dieser kam bereits wieder auf Randall zu; er ließ sich auch von dem auf ihn gerichteten Strahler nicht aufhalten.

„Bleib stehen du Idiot, ich schieße!“

Reelgar achtete nicht auf die Worte des Plophosers und kam näher.

„Ich schieße, Reelgar!“

Der Lauf der Waffe zitterte. Reelgar war nur noch etwa zwei Meter von Randall entfernt.

„Wenn du schießen musst, schieß!“

Er kam näher. Der Plophoser wich zurück und kam ins Straucheln, als die Maschinen des Schiffes anliefen und das Beiboot mit einem sanften Ruck vom Hangarboden abhob. Reelgar ließ sich erschöpft in der Nähe des Terminals zu Boden sinken. Mit einer kurzen Eingabe koppelte er das Beiboot vom Verband der Süchtigen ab. Dann aktivierte er den kleinen Hyperfunksender, den er die ganze Zeit mit sich herumgeschleppt hatte. Die Frequenz war bereits fertig eingestellt.

„Gute Reise und viel Erfolg!“, sagte er. Dann wollte er abschalten.

„Ja, viel Erfolg“, ächzte der Plophoser von der Schleuse aus, wo er zu Boden gesunken war.

Der Arkonide deaktivierte das Funkgerät. Er stand auf und reichte dem Plophoser die Hand.

„Lass uns gehen!“, meinte er.

„Ja!“

Randall ergriff die angebotene Hand und ließ sich nach oben ziehen. Den Strahler warf er in eine Ecke. Während beide im Antigravschacht nach unten glitten, meinte er: „Es ist nur ärgerlich, dass die Süchtigen anscheinend einige Beiboote gekoppelt hatten, bevor sie flohen.“

„Ja“, der Arkonide und schlug denselben Ton an wie sein Freund, „ärgerlich ist das schon. Wir hätten vielleicht die Schiffe kontrollieren sollen, anstatt zu trainieren.“

Grinsend verließen beide das letzte Beiboot in Hangar acht. Eines der drei, die ihnen verblieben waren.

12.

Rache
03.06.1220 NGZ, 20:30 Uhr, ARIGA

Chrekt-Omh war froh, als alles vorbei war. Er hatte nach dem Rückzug seines Trupps die Zentralgruppe geleitet, die schließlich die reguläre Schwerkraft wieder hatte herstellen können. Ein paar Roboter hatten sich ihnen in den Weg gestellt, aber das war nichts Ernstes, und nachdem die Zentrale erst einmal gefallen war, hatte sich das Problem mit den Robotern quasi von allein gelöst. Eigentlich hätte er sich danach, als alles vorbei war, in seine Räume zurückziehen können, um nach Dlarg, seiner Frau zu sehen, aber er wusste sie in Sicherheit. Nicht umsonst hatte er ihr vor der Meuterei einen schweren Thermoblaster in die Kralle gedrückt, den er zuvor aus der Waffenkammer entwendet hatte.

Er hatte sich also ruhigen Gewissens dem Bewachungsteam anschließen können, das die SELIG und ihre süchtige Besatzung bis zum Start zu überwachen hatte. Mit einem Paukenschlag wurde diese Überwachungsaktion beendet. Pünktlich um 20:30 Uhr, exakt bei Ablauf des Ultimatums, erhob sich die SELIG von ihrem Platz. Doch nicht nur die SELIG stieg auf; plötzlich überschlugen sich die Meldungen aus anderen Schiffsteilen. Sämtliche Hangars meldeten startende Raumschiffe. Überall standen die Techniker und Wartungsoffiziere mit offenen Mündern vor dem sich bietenden Schauspiel. Schutzschirme wurden aufgespannt; Luft wurde aus den Hangars gesaugt, und synchron erhoben sich die Korvetten und Space-Jets von ihren Landeplätzen. Die Prallfeldgeneratoren bewegten die Schiffe auf die sich öffnenden Hangartore zu. Ungehindert schwebten sie langsam und majestätisch in die unendliche Schwärze des Weltalls, um sich dort um die SELIG zu formieren.

Chrekt-Omh blickte fassungslos auf das Schauspiel. Sein Maul stand noch immer offen, als die Schleusentore schon wieder geschlossen waren. Verwirrung machte sich breit. Überall redeten die Meuterer, die jetzt die Herren der ARIGA waren über das Unfassbare. Die Süchtigen hatten fast alle Beiboote mit sich genommen. Noch könnte man sie einholen, noch waren sie in Reichweite der Waffen, doch niemand dachte in diesem Moment daran. Chrekt verließ stürmisch den Hangar. Nun wollte er unbedingt zu seiner Frau zurück, die vielleicht in den vergangenen Stunden bereits geworfen hatte. Schnell hatte er seine Wohnsektion erreicht; da sah er sie. Die Hälfte ihres Körpers war verbrannt. Ihre Arme hielten noch immer den Thermostrahler umklammert. Chrekt sank neben ihrem Körper zu Boden. Er blickte in die vor Schrecken weit geöffneten, gebrochenen Augen seiner Geliebten.

„Nein!“, schrie er. Ein Schrei, in dem seine ganze Wut lag.

Mit schnellen Schritten verließ er den schrecklichen Ort. Wo er hin wollte, wusste er genau. Bruchteile von Sekunden benötigte der Expresslift, um ihn an Ort und Stelle zu bringen. Die Waffenzentrale. Dort, die TK-Kontrollen. Seine Hände spielten auf den Tasten wie auf einer Klaviatur. Binnen Sekunden hatte er die Transformkanonen abschussbereit gemacht. Dann suchte er sein Ziel: die Korvette der Süchtigen. Was er fand, ließ ihn vor Enttäuschung brüllen. Die SELIG ließ sich aus der Masse der Beiboote nicht herausfiltern. Er konnte nur auf gut Glück schießen - oder gar nicht. Er ließ den Syntron die erste Korvette anvisieren. Feuer! Das Schiff zerbarst. Den schweren Transformkanonen der ARIGA hatte es nichts entgegenzusetzen. Feuer! Die zweite Korvette implodierte geräuschlos. Feuer! Feuer! Feuer! Es dauerte nicht lange, da lehnte sich der Topsider in dem Geschützstand zurück. Freuen konnte er sich nicht. Sämtliche Korvetten hatte er vernichtet. Die Süchtigen existierten nicht mehr. Er empfand nichts als Trauer. Seinen Stammhalter würde er nie zu sehen bekommen.

13.

Keldar Forgth
03.06.1220 NGZ, 20:38 Uhr, ARIGA

TK-Sim hieß das Programm abgekürzt. Keldar hatte es bereits vor Monaten aus Langeweile so programmiert, dass man reale Situationen einspeichern, und auf Simulationsbasis bewältigen konnte. Bislang hatte er dies nur an Trümmern und Meteoriten testen können. Dass es funktionierte, bewies ihm nun ein Topsider, der die Flotte der Süchtigen zerstören wollte. Ein unsinniges Unterfangen, doch Keldar kannte die Vorgeschichte. Er ließ dem Topsider seinen Seelenfrieden. Da er ihn klug genug einschätzte, seine Tat nicht an die große Glocke zu hängen, würde er in dem Glauben weiterleben können, er habe die Süchtigen allesamt getötet. Seltsamerweise waren nämlich just wenige Sekunden vor der Tat des Topsiders sämtliche Außenüberwachungsfunktionen der ARIGA ausgefallen. Eine Fehlfunktion im Syntron war dafür verantwortlich. Wahrscheinlich hatten die Süchtigen diese bei der Umprogrammierung versehentlich initiiert. Für Keldar jedenfalls war die Sachlage klar.

14.

Heimreise mit Hindernissen
13.05.1221 NGZ, ARIGA

Die Meuterei war geglückt. Wenige Stunden bevor die ARIGA die Spiralgalaxie NGC 4793 erreichen konnte, war das Schiff in der Hand der Rebellen. Unter der Führung Randall Ajavas hatte man die Süchtigen gefangen genommen und in die Korvette SELIG gesperrt. Durch eine nicht vorhersehbare Verbundschaltung der Beiboote untereinander war es den Süchtigen dennoch gelungen einen kleinen Sieg zu verbuchen: Sie waren mit fast allen Beibooten der ARIGA gen Hirdobaan gestartet - wenngleich Gerüchte besagten ein Topsider hätte die gesamte Flotte vernichtet. Den neuen Befehlshabern der ARIGA verblieben nunmehr ganze drei Korvetten und die dazugehörigen Space-Jets beziehungsweise Raumjäger. Mit diesem reinen Materialverlust konnte jeder leben; schwerer wogen da die Opfer der Meuterei, die es auf beiden Seiten gegeben hatte. Einer der Süchtigen hatte dem Druck nicht standhalten können und war auf eigene Faust losgezogen, um die ARIGA von den Meuterern zu befreien. Ungeachtet der Aussichtslosigkeit seines Handelns hatte er die Reihen der Besatzungsmitglieder gestürmt und war nach wenigen Sekunden im Strahlerfeuer vergangen. Auf Seiten der Rebellen waren die Opfer zahlreicher. Über zwanzig Angehörige der verschiedensten Völker - darunter auch eine Angehörige eines Besatzungsmitgliedes - waren gefallen. Eine traurige Bilanz, dennoch, die ARIGA gehörte den Meuterern.

Mit überwältigender Mehrheit war in einer Wahl Randall Ajava zum Kommandanten der ARIGA ernannt worden. In dem Arkoniden Reelgar Trosk hatte fast jedes Besatzungsmitglied einen optimalen ersten Offizier gesehen - außer ihm selbst. Reelgar hatte auf diesen Posten verzichtet und war stattdessen seinen Landetruppen treu geblieben. Eine taktische Beraterfunktion hatte er jedoch nicht ablehnen können.

Als ersten Offizier wählten die Besatzungsmitglieder - zu Randall Ajavas Leidwesen - schließlich statt Reelgar Trosk die Terranerin Dillah Brockov. Randall hatte jedoch gelernt, mit Dillah zumindest auf dienstlicher Ebene zu leben, wenngleich beide einander das Leben relativ schwer machten.

Die ARIGA wurde schließlich auf einstimmigen Beschluss der Schiffsführung auf den Heimatkurs gebracht. Fast ein Jahr verstrich ereignislos. Dann schrieb man den 13. Mai des Jahres 1221 Neuer galaktischer Zeitrechnung und die ARIGA legte nahe einer nicht katalogisierten Zwerggalaxis, 53 Millionen Lichtjahre von NGC 4793 entfernt, einen Zwischenstopp ein.

„Randall! Wir empfangen einen verstümmelten Notruf aus der vor uns liegenden Galaxis!“

„Kurs setzen!“

„Verdammt Dillah!“, rief der Kommandant, der gerade dabei war sich eine Tasse heißen Kaffees einzuverleiben, „ich bin der Kommandant! Ich gebe hier die Befehle und nicht du!“

Fluchend stellte er die Tasse auf eine Konsole, was wiederum den daran arbeitenden Offizier zu einem Fluch veranlasste.

„Von wem stammt der Notruf?“

„Die Identifizierungssequenz ist gestört, ich kann nur mit Sicherheit sagen, dass es sich um ein terranisches Schiff handelt. Wahrscheinlich um ein Hanseschiff.“

„Na wunderbar, die verfluchte Hanse schon wieder“, maulte Reelgar, der soeben aus dem Lift gestiegen war, aus dem Hintergrund.

„Und ich dachte, wir wären die ganzen Süchtigen ein für alle Mal los“, kam eine andere Stimme von einem Gerätepult her.

„Wir müssen ihnen helfen Randall“, forderte Dillah energisch.

„Wer sagt uns, dass sie nicht auch süchtig sind, und uns nur mit einem Trick herbei locken wollen. Womöglich wollen sie die ARIGA übernehmen“, überlegte Randall.

„Mir haben unsere eigenen Süchtigen vollauf gereicht!“, kam wieder die Stimme aus dem Hintergrund.

„Schlägst du auch noch so große Töne an, wenn wir mal in der Patsche sitzen und keiner uns hilft, Ansyn?“, fragte Dillah gereizt.

„Anschauen können wir uns die Sache zumindest mal“, meinte Reelgar lakonisch und wandte sich seiner Arbeit an den taktischen Simulatoren zu.

„Meldung von Chrekt-Omh aus der Waffenzentrale“, meldete der Intercom.

„Jetzt gibt der auch noch seinen Senf dazu“, stöhnte Dillah resignierend.

„Durchstellen!“, forderte Randall.

„Meine Waffen rosten ein, Chef! Ich bin für hinfliegen!“

„Habe ich dich nach deiner Meinung gefragt?“, fluchte der Plophoser und schaltete ab. Dann wandte er sich an die Zentralbesatzung: „Gut, ich lasse mich breitschlagen! Wir fliegen die Quelle dieses Notrufes an, aber wir sind dabei verdammt vorsichtig! Kurs setzen und den vollen Text des Hilferufes abspielen!“

Wortlos gehorchte der angesprochene Kommunikationsoffizier. Kurz darauf war in der Zentrale eine unbekannte Stimme zu hören: „... bitten um Hilfe .... GLAMOUR hat einen schweren Schaden am Metagfff.... Position ist .... 65.5... 37.... bitten um Hilfe! Hier spricht...... dant der GLAM...“

„Der Funkspruch wurde einige Male wiederholt und ist mittlerweile abgebrochen.“

„Damit ist ja wohl eindeutig erwiesen, dass es sich um einen echten Notfall handelt“, meinte Dillah, „schließlich können die da drüben nicht wissen, dass wir den Funkspruch aufgefangen haben!“

„Ja, ja! Wir sind ja schon auf dem Weg!“, war Randalls Antwort, bevor er sich wieder seiner Kaffeetasse widmete, die er zu diesem Zwecke sehr zur Freude des Funkoffiziers von dessen Konsole entfernte. Der Plophoser blickte sich in der geräumigen Zentrale um. So hatte er doch noch sein Kommando bekommen, wenngleich auf völlig anderem Weg als beabsichtigt. Reelgar winkte kurz herüber, bevor er wieder in den Expresslift stieg, um zu seinen Landetruppen zu gelangen. Ansyn Yüsyüf arbeitete an der Syntronschnittstelle und schien sich über irgendetwas köstlich zu amüsieren. Dillah - Randalls Stirn legte sich in Falten - Dillah saß einmal mehr auf dem Kommandosessel, der eigentlich ihm, Randall Ajava gebührte. Er zuckte die Achseln. Zumindest würde es mit dieser Besatzung niemals langweilig werden. Er vermutete sogar, dass er noch einige Freude an ihr haben würde.

An seinem Kaffee hatte Randall weniger Freude.

„Mist! Kalt!“

15. Die Gejagten

Phal-Grets
07.02.1221 NGZ, Phebia

Phal-Grets betrat das Büro des Crells, dem obersten Herrscher seines Volkes.

„Du hast mich rufen lassen, Crell?“, fragte der Wissenschaftler und verneigte sich leicht.

„Ja, Phal-Grets. Es gibt etwas Wichtiges zu besprechen. Ich möchte, dass du das Kommando über einen wichtigen Auftrag übernimmst.“

„Um was für einen Auftrag handelt es sich da bei?“, erkundigte sich Phal-Grets, der sofort neugierig geworden war.

„Auf einem Planeten hat ein Forschungsschiff Überreste einer unbekannten Zivilisation gefunden. Ich möchte, dass du dich dort einmal umsiehst.“

„Das wird mich weit wegführen ...“, vermutete Phal-Grets und seine platte Hundeschnauze bebte.

„Das wird sich nicht verhindern lassen.“

„Du weißt vielleicht, dass mir bald Junge geboren werden? Than-Thaee wird sicher nicht erfreut sein zu erfahren, dass ich dann nicht da sein werde.“

„Dir steht es natürlich frei, diesen Auftrag abzulehnen. Aber es würde mich beruhigen zu wissen, dass du es bist, der das Unternehmen leitet. Du bist der Beste.“

Phal-Grets schnüffelte geschmeichelt.

„Und die anderen Mitglieder des Wissensrates?“

„Sind alle brillant, aber sie haben eben nicht deine Qualitäten und die meisten sind zu allem Überfluss auch gerade mit wichtigen Projekten beschäftigt, wohingegen du gerade eines abgeschlossen hast.“

Phal-Grets zögerte.

„Ich bin ein Wissenschaftler, der noch nicht viel außerhalb seiner Labors gesehen hat, das weißt du“, sagte er dann ehrlich.

„Um so mehr wird es doch Zeit, dass du einmal von hier fortkommst, meinst du nicht? Aber du musst dich nicht sofort entscheiden. Gehe erst einmal heim und kläre dort alles. Doch gib mir bald Antwort, da ich im Falle eines Ablehnens jemand anderen finden muss. Doch ich hoffe, du wirst dich positiv entscheiden.“

„In Ordnung.“

Phal-Grets verließ das Büro und nahm sich einen Gleiter, der ihn nach Hause brachte. Er lebte mit seinem Rudel etwas außerhalb von Megar, der Hauptstadt seines Planeten, sowie auch des kleinen Imperiums, das die Phebianer beherrschten. Es war eine Ansammlung kleiner flacher Gebäude, die großzügig in einem kleinen Park verteilt waren. Das spiegelte den Reichtum des hier lebenden Rudels wieder. Im Zeitalter der Überbevölkerung waren die meisten Gebäude sehr hoch gebaut und dicht gedrängt. Nur wenige phebianische Rudel konnten sich eigene Häuser leisten.

Die Anlage in der Phal-Grets lebte, bestand schon lange und hatte schon mehrmals abgerissen werden sollen, um Platz für höhere Bauten zu schaffen, aber seitdem er ein Mitglied im Wissensrat war, hatte er und damit sein ganzes Rudel gewisse Privilegien, so dass sie sich momentan keine Sorgen um so etwas zu machen brauchten.

Wegen des Problems der Überbevölkerung war die Erforschung dieser neuen Technik auch so wichtig - fand man hier etwas Brauchbares, konnte man sich vielleicht endlich erfolgreich gegen die Fooghj und die Hlocjk schützen und eine weitere Welt kolonisieren, denn das eigene Sonnensystem war schon überfüllt. Ebenso wie die wenigen anderen Planeten, die mit zum Imperium gehörten.

Das war zurzeit unmöglich, denn die Fooghj zerstörten sofort alles, wenn sie es fanden, und das Aufstöbern dauerte nie sehr lange. Auch das Heimatsystem existierte nur noch, weil man es noch rechtzeitig mit einem Anti-Ortungsschirm umgeben hatte. Aus all diesen Gründen waren solche Besiedlungsversuche aufgegeben worden - es forderte nur viele Tote; das war alles, was man erreichte.

Phal-Grets betrat den Park und wandte sich zu dem großen Gemeinschaftshaus. Er spielte noch kurz mit dem Gedanken, vielleicht doch lieber in sein eigenes Haus zu gehen, aber dann entschied er sich, das Gespräch mit Than-Thaee nicht hinauszuzögern, denn das würde es weder leichter noch besser machen.

Natürlich hatte Than-Thaee keinerlei Ansprüche an ihn, es war eine Ehre, dass sie ihm Junge gebären durfte, denn es war bereits sicher, dass er einmal Rudelführer sein würde. Mutter der Jungen des Rudelführers zu sein, brachte schließlich gewisse Privilegien mit sich, zumindest so lange, bis die Jungen alt genug waren, um sich selber zu versorgen. Dann würde sie wieder wie alle anderen Mütter sein. Wichtig, aber ohne irgendwelche nennenswerten Rechte.

Phal-Grets fand Than-Thaee tatsächlich hier, gemeinsam mit einigen anderen tragenden Phebianerinnen. Nervös blickte sie ihm entgegen, als sie ihn bemerkte. Ihr Körper vertrug das Austragen der Jungen schlecht und schon einige Male hätte sie die Jungen fast verloren. Wenn das geschehen sollte, stand ihr ein schlimmes restliches Leben bevor. Nicht nur, dass nie wieder jemand Junge von ihr würde haben wollen, auch die anderen Frauen würden sie meiden. Sie wäre kein vollwertiges Mitglied des Rudels mehr, wäre ausgegrenzt. Und Alleinsein war das Schlimmste, was es für einen Phebianer geben konnte.

„Komm, Than-Thaee, ich habe etwas mit dir zu besprechen.“

Sie gehorchte und folgte ihm in eine etwas abgelegene Ecke. Sie war so demütig geworden! Die Angst vor dem Versagen hatte sie verändert. Sie war sehr begehrt gewesen, jung und schön, als sie das erste Mal empfängnisbereit gewesen war. Alle männlichen Mitglieder des Rudels hatten um sie geworben, ebenso wie einige Phebianer außerhalb des Rudels. Was sehr selten vorkam, denn eine Frau aus ihrem Rudel zu lösen, erforderte sehr viel Einfluss und vor allen Dingen Geld.

Aber Than-Thaee war eben etwas Besonderes gewesen und Phal-Grets hatte lange um sie kämpfen müssen. Natürlich nicht mehr auf Leben und Tod, wie seine Vorfahren es getan hatten. Sowieso nicht mehr auf rein körperliche Weise, aber schwierig war es trotz allem gewesen. Auch damals war sie schon schüchtern gewesen, erschrocken über die zahlreichen Bewerber, denn es kam selten vor, dass ein so großer Teil der jungen und auch älteren Phebianer um dieselbe Frau warben. Aber nun war sie ein Nervenbündel und er hatte Angst davor, sie noch mehr aufzuwühlen, auch der Jungen wegen. Aber er hatte keine Wahl - für seine Zukunft und die seines Rudels musste er diesen Auftrag annehmen.

16.

Das Schlachtfeld
14.05.1221 NGZ, 10:30 Uhr, ARIGA

„Da wären wir also“, bemerkte Randall Ajava überflüssigerweise, als sie 13.000 Lichtjahre vom Zentrum der unbekannten Galaxis entfernt in den Normalraum zurückfielen.

„Ortung?“, fragte seine erste Offizierin Dillah Brockov, die sich wieder einmal bemühte, schnellere Anweisungen zu geben als er.

„Mehr, als ich zählen könnte“, kam die Antwort aus der Ortungszentrale von Chrekt-Omh, dem Topsider, der bei der Meuterei seine Gefährtin verloren hatte - und damit seine ungeborenen Nachkommen.

Ehe Dillah sich über diese ungenügende Auskunft beschweren konnte, sprach er jedoch weiter: „Und alles voller Raumschiffstrümmer. Hier hat eine riesige Schlacht stattgefunden.“

„Zu spät“, sagte der schwarzhaarige Kommandant gepresst.

„Mehr als uns beeilen konnten wir nicht.“ Der Arkonide Reelgar Trosk legte seinem Freund die Hand auf die Schulter.

„Irgendwelche Spuren von dem Schiff, das den Notruf ausgesandt hat?“, fragte Dillah.

„Nicht die Geringste. Ich messe nur fremde Metalllegierungen, die ziemlich minderwertig sind.“

„Kann da draußen noch etwas leben?“, fragte Randall.

„Wäre möglich, nicht alle Schiffe sind komplett zerstört.“ Dann ertönte ein Ausruf des Erstaunens: „Leichen von Galaktikern!“

„Leichen?“

„Ja, es treiben Zahlreiche hier umher. Aber keine Wrackteile, das Schiff ist verschwunden. Die Besatzung ist scheinbar hiergeblieben, tot im Raum treibend.“

Eine Weile schwiegen alle, betroffen über den Tod so vieler Wesen.

„Wir schleusen Beiboote aus“, befahl Randall schließlich. „Reelgar, du fliegst mit. Sucht nach Überlebenden.“

„Von den Galaktikern kann keiner mehr leben“, widersprach Chrekt-Ohm gefühllos.

„Aber von den Fremden, ich will wissen, ob sie dafür verantwortlich sind.“

„Das ist unwahrscheinlich. Die Zerstörungen an ihren Schiffen stammen nicht von galaktischen Waffen. Ich denke, dass sie von denen sind, die auch die GLAMOUR haben.“

Der bemerkenswert kräftige Arkonide mit den weißen Haaren seines Volkes hörte sich alles an und nickte Randall dann zu, bevor er die Zentrale verließ.

„Ich will auch mit!“, bestimmte Dillah.

Randall blickte die schlanke Frau mit den rotblonden Haaren undefinierbar an.

„Nein“, sagte er dann freundlich.

„Wieso nicht?“ Zornig blickte sie ihn an.

„Es könnte gefährlich werden. Ich würde dich nur ungern verlieren, weißt du?“

„Du hast mich schon vor einiger Zeit verloren, wie du weißt“, gab sie kühl zurück und stapfte wütend aus der Zentrale.

Nachdenklich blickte ihr der kräftige Plophoser hinterher. Sie mussten aufhören, sich das Leben so schwer zu machen, aber bei ihrem Verhalten fiel ihm das nicht leicht.

17.

Reelgar Trosk
14.05.1221 NGZ, 12:50 Uhr, ARIGA

Es dauerte nicht lange, bis die Space-Jet mit Reelgar an Bord an einem der fremden Raum schiffe andockte. Von diesem hatte die ARIGA Lebenszeichen empfangen. Die Schiffe hatten eine etwa kastenförmige Form gehabt, waren jedoch deutlich länger und breiter als hoch.

„Also los. Tores und Lakror, ihr kommt mit mir.“

Tores war ein Oxtorner, stammte also von einer Welt mit extremen Umweltbedingungen. Sein Volk, ehemals aus Terranern hervorgegangen, hatte sich diesen jedoch schon vor langer Zeit angepasst. Die zweite Person war eine Ertruserin und somit ein gewaltiges Stück größer und Breiter als die anderen beiden und trug den typischen Sichelkamm auf dem Kopf, in leuchtendem Rot. Außer der Kampfausbildung verfügte sie noch über medizinische Kenntnisse.

Merveck Tores sah neben ihr fast hilflos aus, doch Muskeln und Knochen des Oxtorners waren so hart, dass selbst Ertruser wie sie Probleme haben würden, sie zu reißen oder zu brechen.

Der Arkonide ging hinter dem Oxtorner, als sie das Schiff betraten. Trina Lakror übernahm die Rückendeckung. Begleitet wurden sie von zwei Kampfrobotern und der gleichen Anzahl Medo-Robotern. An Bord dieses Wracks herrschte keine Atmosphäre; bei dem Leck, durch das sie es betreten hatten, auch kein Wunder. Sie passierten zahlreiche Gänge auf der Suche nach einem geschlossenen Schott, hinter dem das Vakuum noch keinen Einzug erhalten haben würde. Auf ihrem Weg entdeckten sie eine große Anzahl Leichen, doch die meisten waren zu verstümmelt, als das man hätte erkennen können, was für eine Lebensform man vor sich hatte. Und solange es noch die Chance gab, ein lebendes Exemplar zu finden, wollte Reelgar nur ungern die Leichen genauer untersuchen.

„Hier könnten sich noch Lebewesen aufhalten!“, verkündete Merveck plötzlich und blieb stehen, die grauen Augen auf die Instrumente gerichtet.

„Kannst du etwas mit den fremden Schaltungen anfangen?“, fragte Reelgar.

„Ich werde sehen, was sich machen lässt.“

Nur wenige Zeit später ging das Schott auf. Sie hätten es natürlich auch gewaltsam öffnen können, aber dann wäre das Vakuum ungehindert weiter vorgedrungen. Und nun, mit unfreiwilliger Hilfe des fremden Bordcomputers, wurden sie einfach eingeschleust.

„Was für eine Atmosphäre?“

„Sauerstoff-Stickstoff. Für uns atembar.“

„Lasst die Helme trotzdem geschlossen“, entschied Reelgar und sie gingen weiter.

„Ich hoffe, dass uns nicht gleich eine Truppe mordlustiger Überlebender überfällt“, murmelte Trina, der das Ganze sichtlich nicht Behagte.

„Unsinn. Es ist ein Glücksfall, wenn hier überhaupt noch etwas lebt“, gab Merveck zurück.

Trosk, der Arkonide, schwieg. Er wusste, dass die Ertruserin nur einfach etwas hatte sagen wollen. Doch Tores Aussage wurde auf ihrem weiteren Weg bestätigt. Zwar waren die äußeren Verletzungen der hier liegenden Wesen nicht so schwer, aber trotzdem schien es nur Tote zu geben.

„Sie sehen aus wie terranische Hunde“, bemerkte Trina. „Wir hatten einen, als ich mit meinen Eltern auf Terra lebte.“

„Du hast recht. Ihre Gesichter erinnern stark an Bulldoggen“, stimmte Reelgar Trosk ihr zu, der diese Tiere auch schon gesehen hatte.

„Ich hoffe nur, sie sind nicht so bissig wie Nhgl damals“, seufzte die Ertruserin.

„Was ist das für ein Name?“, wunderte sich Tores stirnrunzelnd.

„Er hieß schon so, als wir ihn bekamen“, zuckte Lakror nur die Schultern.

Abrupt blieb der Oxtorner plötzlich stehen und lauschte.

„Was ist?“, reagierte der Arkonide.

„Ein Stöhnen!“

Der Mann mit der sogenannten Kompaktkonstitution und der dunklen ölig glänzenden Haut lief los und die anderen beiden folgten, ohne zu zögern.

„Dies muss die Kommandozentrale sein“, sagte Merveck, als sie den Raum betraten, aus dem die Geräusche kamen. Erneut ertönte ein Stöhnen.

Der Überlebende war unter einigen Trümmern eingeklemmt und blutete aus zahlreichen Wunden. Zumindest war es stark anzunehmen, dass die fast violette Flüssigkeit, die an der rostfarbenen dichten Körperbehaarung klebte, sein Blut war. Trina räumte die Trümmer in einer fast spielerischen Bewegung beiseite und kniete sich dann neben den Fremden.

„Er ist nicht bei Bewusstsein, aber noch lebendig. Die Wahrscheinlichkeit für ein Überleben liegt bei etwa fünfzig Prozent“, sagte einer der Medo-Robots.

„Merveck, sieh nach, ob du dem Computer medizinische Daten entlocken kannst!“, bat die Ertruserin.

Der Oxtorner gehorchte und Lakror sah zu, wie die Roboter begannen, das Wesen zu behandeln, mit den Methoden, die sie auf jeden Fall für unbedenklich hielten.

„Gut“, verkündete der glatzköpfige Merveck schließlich.

„Hast du alles?“, fragte Reelgar und als Tores nickte, befahl er: „Also dann, zurück zur ARIGA, vielleicht können wir ihn da noch Retten.“

Wieder stöhnte der Fremde, es klang fast, als würde er versuchen zu sprechen.

„Was sagt er?“, fragte der Oxtorner, dem das Wort irgendwie bekannt vorkam.

„Klingt wie Nhgl“, antwortete Trina trocken.

18.

Rückblick
14.05.1221 NGZ, 03:20 Uhr, GLAMOUR

„Wir haben Euren Notruf empfangen, GLAMOUR, wie können wir helfen?“, tönte es aus den Lautsprechern, nachdem der ankommende Funkspruch durch den Syntron übersetzt worden war.

„Da hat uns tatsächlich jemand gehört“, rief Sammy Iron, der Kommandant des terranischen Schiffes der entfernt diskusförmigen Scorpion-Klasse. Er war ein grosser, breitgebauter Mann, aber trotzdem bot er einen erbärmlichen Anblick. Sein Gesicht war eingefallen und wie mit einem Grauschleier überzogen. Die braunen Augen lagen tief in den Höhlen und die Lippen waren völlig blutleer. Seine Kleidung, die sicher einmal perfekt gepasst hatte, schlotterte um seinen nun mageren Körper.

Zitternd und unter großer Mühe stand er auf und lief zum Hauptschirm, als könnte er der Rettung dadurch näher kommen. Zu sehen waren kastenförmige Schiffe, die Grundfläche quadratisch und deutlich breiter als hoch. Jedes der fremden Schiffe war etwa dreimal so groß wie die zweihundertvierzig Meter durch messende GLAMOUR.

„Na los, antwortet schon!“

„Hier GLAMOUR“, beeilte sich der Funkoffizier, ein kleiner aschblonder Mann, der deutlich erbärmlicher aussah als Iron, zu sagen. „Wir haben einen Triebwerkschaden und brauchen dringend Hilfe bei der Reparatur.“

„SOLHA-PHOBIA an GLAMOUR: Wir werden Techniker zu euch schicken und uns ansehen, ob wir in der Lage sind zu helfen.“

„Traut ihnen nicht“, zischte ein weiterer Mann, der auf dem Platz des Piloten saß und noch ein wenig kräftiger aussah als der Rest. Sein schwarzes Haar war nicht ganz so verfilzt und strähnig und er war auch nicht so abgemagert.

„Sie wollen bestimmt unser Schiff kapern!“

„Ach, Unsinn! Wenn wir nur ein paar von ihnen an Bord lassen ... Wie weit ist ihre Technik entwickelt?“, wandte Iron sich an die Ortungsoffizierin.

„Sie sind weit hinter uns zurück. Ich glaube, es ist sehr fragwürdig, ob sie uns überhaupt helfen können“, war die Antwort der arkonidischen Frau, die ihre weißen Haare zu ganz kurzen Stoppeln geschoren hatte, wahrscheinlich, um sich nicht um sie kümmern zu müssen.

„Wir werden sehen. Auf jeden Fall können sie keine Bedrohung für uns darstellen“, bestimmte Sammy Iron zufrieden. „Sag ihnen, wir sind ein verstanden.“

Der Funkoffizier gehorchte.

„Ich habe eine neue Ortung!“, rief die Arkonidin Nhari plötzlich. „Es nähern sich weitere Schiffe, aber sie sind von einem anderen Typ!“

Und da sahen es auch schon alle. Die nun ankommenden Schiffe waren keilförmig, ungefähr so lang wie die zuerst gesehenen Schiffe, aber doppelt so breit. Und sie eröffneten sofort das Feuer auf die Kastenraumer.

„Wir müssen helfen!“, rief die Ortungsoffizierin.

„Niemals! Woher willst du wissen, welches die Bösen sind?“

Larn, der Pilot, war sogar noch zu Scherzen fähig, wenn auch zu schlechten.

„Larn hat recht. Wir warten ab, letzten Endes ist es egal, wer uns hilft.“

„Und wenn uns die anderen gar nicht helfen wollen?“, gab Nhari zu bedenken.

„Bei unserer überlegenen Technik wird ihnen gar nichts anderes übrig bleiben - wenn sie überleben wollen“, lachte Larn spöttisch, nun scheinbar nicht mehr so misstrauisch.

Also sah man einfach stumm zu, wie mehr und mehr Kastenschiffe vernichtet wurden. Die Keile kamen fast ohne Verluste davon. Nach kurzer Zeit, die Kämpfe hielten an, erhielt die GLAMOUR einen erneuten Funkspruch, dieses Mal von den Keilschiffen: „Bitte verhaltet euch ruhig, wir werden dafür sorgen, dass die Phebianer euch nicht angreifen können.“

Es war eine andere Sprache, die der Syntron aber ebenfalls ziemlich schnell gelernt hatte.

„Also hatte ich recht, die Kästen wollten uns erobern“, triumphierte Larn.

„Scheint so.“ Iron war etwas skeptischer.

Aber sie warteten ab. Die Kaltblütigkeit der Galaktiker zeigte deutlich, wie die Imprint-Sucht sie bereits verändert hatte. Bevor die Hamamesch mit ihren teuflischen Basaren gekommen waren und diese wunderschönen, wenn auch logisch betrachtet, nutzlosen Dinge gebracht hatten, wäre das alles nicht möglich gewesen. Es war einfach nicht mit der Mentalität der Terraner und der vielen anderen menschlichen Völker der Milchstraße zu vereinbaren - einfach zuzusehen, wie zwei Flotten sich gegenseitig dezimierten. Doch der Imprint hatte die Süchtigen verändert. Unzählige Galaktiker waren nicht mehr die Menschen, die sie einst gewesen waren. Diese Erfahrung hatte auch die nicht süchtige Besatzung der ARIGA bereits machen müssen.

Die Galaktiker an Bord der GLAMOUR warteten, bis sie die nächste Nachricht bekamen. Dieses war der Fall, nachdem das letzte Kastenschiff zerstört war.

„Wir können jetzt zu euch an Bord kommen, um euch zu helfen.“

19.

Medizinische Abteilung
14.05.1221 NGZ, 17:30 Uhr, ARIGA

„Wird er es überleben?“, fragte Randall den ertrusischen Chefarzt.

„Ich denke schon. Die medizinischen Daten waren sehr ausführlich. Aber eine Weile wird er noch ohne Bewusstsein sein. Wir sollten lieber keine künstliche Unterbrechung herbeiführen.“

„Danke, Mazzjeloo. Ruf mich sofort, wenn er erwacht.“

Der Arzt nickte. „Aber es wird sicher zwei Tage dauern!“

Mazzjeloo war natürlich nicht der richtige Name des Ertrusers, sondern ein Spitzname, der so viel bedeutete wie der Feinfühlige. Eine Eigenschaft, die sich normalerweise nicht mit der, ein Ertruser zu sein, vertrug. Doch bei Balok Trask war dies der Fall und sein Name war ein Beweis dafür, dass er für seinen Beruf hundertprozentig geeignet war.

Nachdenklich ging Ajava in die Bordbar. Dort entdeckte er Dillah, die in einer Ecke saß, zusammen mit ihrer besten Freundin Tara, einer Arkonidin, die jedoch gerade aufstand, um zu gehen.

„Hallo Randall“, sagte Tara, als sie an ihm vorbeiging. Die Frau mit den magenta-rot gefärbten Haaren neigte zu ein wenig Übergewicht, aber ihr jetziger Leibesumfang ließ nur einen Schluss zu: Sie war schwanger. Ihr Ton Ajava gegenüber war nicht übermäßig freundlich, aber auch noch nicht wirklich unverschämt.

Der Plophoser gab sich einen Ruck und ging zu seiner Ex-Freundin hinüber.

„Darf ich mich zu dir setzen?“, fragte er vorsichtig, darauf gefasst, eine negative Antwort zu bekommen.

„Tu, was du nicht lassen kannst, wenn ich auch nicht weiß, was das bringen soll. Ich komme nicht zu dir zurück. Ich dachte, das hättest du langsam begriffen.“

Lächelnd setzte er sich. „Du überschätzt dich ein wenig, Dillah. Du erwartest nicht im Ernst, dass ich noch immer Interesse an dir habe, oder? Es geht mir nur darum, dass wir aufhören sollten, uns ständig das Leben so schwer zu machen. Unsere Situation ist schon kompliziert genug.“

„Schieb ruhig wieder mir die Schuld in die Schuhe. Du machst es doch so schwierig, wenn du mich vorhin hättest mitgehen lassen, dann ...“

„Dillah, Auszeit. Wir bauen beide Mist, okay? Und wir sollten beide mal darüber nachdenken, damit aufzuhören.“

„Schon klar. Ich weiß Bescheid.“ Dillah stand wütend auf und ging davon. Sie stieß fast mit Reelgar, dem kräftigen Arkoniden, zusammen.

„Du willst schon gehen, Dillah? Wie schade“, sagte er ironisch.

„Erstick doch, Rotauge!“, zischte sie zurück und war durch die Tür.

Kopfschüttelnd ging Trosk zu Randall hinüber. „Sie hat ja wieder prächtige Laune, hm?“

Der schwarzhaarige, hochgewachsene Mann seufzte. „Ich habe ein Talent dafür, sie auf die Palme zu bringen ...“

„Darum beneide ich dich!“, grinste der Arkonide, wurde dann aber wieder ernst. „Schon was Neues, von unserem Phebianer?“

„Phebi... - was?“

„Phebianer, die Auswertung des Datenmaterials ist zwar noch nicht abgeschlossen, aber einiges wissen wir schon. Zusätzlich zu den medizinischen Einzelheiten zum Beispiel, dass diese Wesen so heißen. Also weißt du wohl nichts Neues von der Krankenstation?“, vermutete er dann.

Randall schüttelte den Kopf. „Ich warte auf Nachricht von Mazzjeloo.“

Aber die ließ auf sich warten.

20.

Phal-Grets
07.02.1221 NGZ, Phebia

„Ich werde fortgehen, Than-Thaee, und auch zur Geburt meiner Jungen werde ich wohl nicht wieder hier sein“, traute Phal-Grets schließlich sich zu sagen.

Fassungslos starrte sie ihn an und presste die beiden vordersten Gliedmaßen auf ihren Leib, so dass Phal-Grets schon befürchtete, sie würde nun tatsächlich die Jungen verlieren. Auch ihm würde das einige Probleme bringen. Er hatte zwar schon zweimal Nachwuchs bekommen, aber wirklich vielversprechende Jungen, wie man sie bei einem zukünftigen Rudelführer erwartete, waren noch nicht darunter. Zwar alle gesund, kräftig und intelligent, aber nicht über ragend. Mittlerweile musste er sich eingestehen, dass es wohl auch mit Than-Thaee als Mutter nicht gerade erfolgversprechend war. Aber darüber nachzudenken, war nun müßig.

„Warum? Wohin gehst du?“

„Der Crell hat einen wichtigen Auftrag für mich, der mich dazu zwingt Phebia zu verlassen, vielleicht sogar für lange Zeit. Ich werde Kros-Manh bitten, meinen Jungen solange ein Vater zu sein, wenn du damit einverstanden bist. Er ist einer meiner Wurfbrüder, wie du weißt und seit unserer gemeinsamen Kindheit mein engster Freund.“

Obwohl sie sich damals bei der Werbung um Than-Thaee fast entzweit hätten, denn beide waren die Bewerber mit den meisten Aussichten gewesen. Doch nachdem Than-Thaee nun diese Probleme offenbart hatte, würde Kros-Manh sicher nicht noch einmal um sie werben.

„Was geschieht mit mir, wenn deine Jungen nicht gesund sind? Du wirst dann nicht hier sein, um mich zu beschützen.“

„Kros-Manh wird alles tun, was ich auch tun würde. Und außerdem wird den Jungen nichts geschehen, das wissen wir beide. Es werden intelligente und gesunde Nachkommen werden. Und dank ihrer Mutter auch noch außergewöhnlich schöne. Jeder wird dich und mich um sie Beneiden“, sagte er, ohne es selber ganz zu glauben, aber sie brauchte jetzt Aufmunterung.

„Alle werden sagen, du läufst fort, um den Tod deiner Jungen nicht miterleben zu müssen.“

„Unsinn, niemand wird so etwas sagen oder auch nur denken. Es ist eine große Ehre für mich, einen so wichtigen Auftrag zu bekommen und alle Rudelmitglieder werden stolz sein.“

Doch ein Körnchen Wahrheit steckte in dem, was sie sagte. Es konnte wirklich so aussehen, wenn es auch nichts war, das er tun würde.

„Wenn du nicht willst, dass ich fahre, dann sag es - meine Jungen sind mir wichtig und ihre Mutter dadurch ebenso.“

„Wie könnte ich dir eine solche Chance verbauen, wo es doch so wichtig für dich ist. Und du hast ja auch schon Junge, so das ...“

„Hör auf, du weißt, dass mir die anderen nicht wichtiger sind, als die, die du mir gebären wirst.“

Sie nickte nur traurig. Das alte Thema!

„Es ist die Chance, auf die du immer gewartet hast, also nutze sie.“

Sie sagte es nur, weil das von ihr erwartet wurde und nicht, weil sie es auch so empfand, aber er war sich jetzt sicher, dass er keine Rücksicht darauf nehmen konnte. Und vielleicht würde es ihm wirklich guttun, eine Weile hier herauszukommen.

„Es ist eine großartige Chance für mich und wenn ich dort etwas Wichtiges finde, kann ich vielleicht als ein Retter unseres Volkes Gelten“, berichtete er seinem Wurfbruder Kros-Manh und Eran-Salm, der der Rudelführer und ihr gemeinsamer Vater war.

„Ich bin sehr stolz auf dich, Phal-Grets. Du bist schon so weit gekommen, dass ich dachte, weiter kannst du es nicht bringen, aber ich scheine mich geirrt zu haben.“

„Ich danke dir. Dich, Kros-Manh, möchte ich bitten, dich um meine noch ungeborenen Jungen zu kümmern. Und auch Than-Thaee wird Zuspruch benötigen. Ich wäre viel ruhiger, wenn ich wüsste, dass du dafür Sorge trägst.“

„Sicher, Phal-Grets, ich werde sie behandeln, als wären es meine Jungen“, antwortete der andere warm.

„Und auch ich selber werde mich um sie kümmern“, sagte Eran-Salm.

Erstaunt blickten die beiden Jüngeren ihn an. Das war eine sehr ungewöhnliche Ehre und Phal-Grets begann sich zu fragen, ob der Rudelführer sich mehr von den Jungen versprach als er selber. Doch jetzt musste er sich mit an deren Dingen beschäftigen.

„Ich werde den Auftrag annehmen, Crell. Ich habe alles geregelt und kann aufbrechen, so bald du willst“, eröffnete er schließlich dem Herrscher.

„Das freut mich sehr, Phal-Grets und erleichtert mich. Ich bin sicher, du wirst dort alles finden, was es zu finden gibt und unserem Volk damit Hilfe bringen.“

Es vergingen nur noch Tage, in denen Phal-Grets sich Wissenschaftler aussuchte, die ihn begleiten sollten und dann brach er schließlich auf, mit einem der wehrhaftesten Geschwader seines Volkes, um eventuell die Rettung zu bringen.

Dass der Rudelführer sich persönlich um sie kümmerte, schien Than-Thaee sehr geholfen zu haben. Sie war merklich ruhiger und gelassener geworden und es war fast etwas von dem Charme wiedergekehrt, der sie damals so begehrenswert gemacht hatte.

Darum war Phal-Grets zuversichtlich und ruhig, dass alles so werden würde, wie er es sich wünschte. Vielleicht würde er nicht die endgültige Rettung bringen, aber Hilfe auf dem Weg dorthin ganz bestimmt.

21.

Der Phebianer
16.05.1221 NGZ, 10.30 Uhr, ARIGA

Randall befand sich mit Reelgar in der Trainingssektion der ARIGA, als Mazzjeloos Ruf ertönte: „Mazzjeloo an Ajava. Du solltest schnell in die Krankenstation kommen.“

„Dann müssen wir uns wohl auf ein Unentschieden einigen“, stieß Randall hervor und grinste seinen arkonidischen Freund, der auf ihm Lag und ihm kaum eine Möglichkeit ließ, sich zu bewegen, an.

Ein breites Grinsen glitt über das Gesicht des Leiters der Landungstruppen. „Das träumst du aber auch nur.“

Er stand auf und mit einem Seufzen erhob sich auch der Kommandant.

„Dann los.“

Dillah war vor ihnen da und Randall verkniff sich die Bemerkung, dass der Ruf an ihn gegangen war und nicht an sie.

„Ist er ansprechbar?“, fragte der Plophoser den Arzt stattdessen.

„Nur bedingt. Er ist ziemlich verwirrt und es hat ihn sehr geschockt zu erfahren, dass alle seine Schiffe vernichtet worden sind. Und er weiß natürlich nicht, was er von uns halten soll.“

„Gut, Mazzjeloo, dann gehen wir beide zuerst allein rein“, bestimmte Randall.

„Aber ...“, protestierte Dillah, verstummte dann aber unter seinem Blick.

Ajava folgte also dem Arzt zu dem Fremden.

Randall betrachtete das Wesen, das mit geschlossenen Augen dalag und ließ sich alles durch den Kopf gehen, was sie bisher aus den von Merveck Tores gesammelten Daten erfahren hatten.

Der Überlebende hieß Phal-Grets und war der Leiter der Expedition gewesen, auf der die Fremden sich befunden hatten. Es erstaunte Randall erneut, wie sehr die Phebianer terranischen Bulldoggen glichen. Das Gesicht von Phal-Grets war platt und die Haut darin sehr faltig. Die Ohrmuscheln liefen spitz zu und knickten dort leicht ab. Der einzige deutliche Unterschied zu den Hunden bestand in einer wuchtigen Ausbildung am Hinterkopf, in der sich der größte Teil des Gehirns befand. Diese Wesen besaßen sechs Gliedmaßen: vier Beine und zwei Arme mit besonders feingliedrigen Fingern, sechs an der Zahl.

Randall räusperte sich und Phal-Grets öffnete die Augen. Der sichtbare Teil der Augäpfel war komplett schwarz.

„Willkommen an Bord, Phal-Grets. Bist du in der Lage mit mir zu sprechen?“

„Ja“, war die schlichte Antwort.

„Was ist mit euren Schiffen geschehen?“

„Wir waren auf der Flucht, als wir einen Notruf auffingen. Wir versuchten zu helfen, aber unsere Feinde fanden uns und vernichteten unsere Schiffe. Wo ist der Rest meiner Leute?“

Randall zögerte und der Fremde deutete das richtig. „Ich bin der Einzige?“

Randall nickte und schwieg eine Weile.

„Und das Schiff, dass den Notruf ausstrahlte?“, fragte er dann.

„Ich weiß es nicht genau. Sie haben es nicht beschossen, auf jeden Fall nicht solange ich bei Bewusstsein war“, er sprach jetzt leiser, sichtlich geschockt von der Nachricht, dass alle seine Leute tot waren.

„Wären wir bloß schneller gewesen ...“, murmelte Randall. „Wir waren auch unterwegs, um dem Notsignal auf die Spur zu kommen. Es war ein Schiff aus unserer Heimatgalaxis“, erklärte er dann.

Phal-Grets war sehr ängstlich, kein Wunder, war er doch hilflos und an Bord eines völlig fremden Raumschiffes. Dies bemerkte Randall plötzlich und versuchte, dem ein Ende zu setzen.

„Wir kommen aus einer weit entfernten Galaxis. Du wirst sie sicher nicht kennen, sie ist etwa 50 Millionen Lichtjahre von hier entfernt.

Wir sind auf dem Heimweg und haben nur Halt gemacht, um unserem Schiff zu helfen.“

„Eure Raumschiffe müssen über großartige Antriebe verfügen.“

Nun schien er die Neugier des Fremden gewonnen zu haben, die offensichtlich seine Angst überlagerte.

„Nur sehr leistungsfähig. Und es hat lange gedauert, bis mein Volk in der Lage war so etwas zu bauen.“

„Bald werden auch wir so etwas bauen können“, sagte Phal-Grets enthusiastisch.

„Da bin ich sicher. Was für ein Volk war es, das euch verfolgt hat und bei dem unsere Art genossen, oder besser ihr Schiff ... jetzt sind?“

„Was ist mit euren Artgenossen?“, fragte der Fremde, der anscheinend bemerkte, dass Randall bei dem Gedanken an die Besatzung Bedrückung befiel.

„Sie treiben alle tot im Weltraum. Aber keine Trümmer. Es muss also unzerstört mitgenommen worden sein.“

„Also geschah deinen Leuten dasselbe wie uns. Das sieht den Fooghj wieder ähnlich. Sie sind ein grausames Volk und wir führen schon länger Krieg mit ihnen. Sie sind sehr aggressiv und allen Fremden gegenüber voller Feindseligkeit.“

„Wie kam es zu dem Krieg?“

„Es reicht jetzt, Randall“, mischte Mazzjeloo sich ein. „Er braucht Ruhe. Du kannst morgen wieder mit ihm sprechen!“

„Na gut“, antwortete Ajava widerstrebend. Er war sehr neugierig, aber Mazzjeloo hatte hier nun einmal das Sagen. „Ich danke dir für Deine Informationen, Phal-Grets. Ich werde morgen wiederkommen.“

Er nickte dem Phebianer noch einmal zu und ging dann hinaus. Dort wurde er von Dillah und Reelgar erwartet.

„Und?“, fragte sie ungeduldig.

„Ich weiß nicht viel. Nur, dass die Feinde der Phebianer anscheinend die GLAMOUR gekapert haben.“

„Das ist alles?“, fragte sie fassungslos.

„Ja.“

„Ich glaube, es wäre besser gewesen, wenn ich hineingegangen wäre“, sagte sie bissig.

Randall seufzte nur. „Natürlich, Dillah. Du hättest ihn wahrscheinlich kräftig durchgeprügelt oder sonst wie unter Druck gesetzt. Du scheinst zu vergessen, dass das Wesen dort drinnen krank, ängstlich und geschockt durch den Tod seiner Leute ist.“ Er wandte sich an Reelgar. „Lass uns gehen, ich brauche Ruhe.“

22.

Keldar Forgth
16.05.1221 NGZ, 13:20 Uhr, ARIGA

„Sir?“

„Ja, Dave?“

Keldar Forgth saß in der Syntronzentrale vor zahlreichen Instrumenten, die ein unangenehmes Licht ausstrahlten.

„Bei gleichbleibender Geschwindigkeit wird die stellvertretende Kommandantin Dillah Brockov in zwei Minuten und dreizehn Sekunden hier Eintreffen“, berichtete die Positronik, die eigentlich schon hoffnungslos veraltet war. Auf jeden Fall waren das alle Positroniken, die nicht das Glück hatten, von Keldar gebaut worden zu sein.

„Dillah? Verdammt. Was will die bloß hier ...“

„Darüber habe ich keinerlei Angaben, Sir.“

„Nein, schon klar ... wenn sie bemerkt, dass der Syntron ...“

„Ja?“, meldete sich der Syntron.

„Sei ruhig, ich habe nicht mit dir geredet.“

„Du weißt doch, dass ich immer reagiere, wenn du ‚Syntron‘ sagst.“

„Ja, leider kann ich das nicht abstellen, denn die anderen würden sich ziemlich wundern, wenn du plötzlich nicht mehr antworten würdest ...“

„Noch eine Minute und fünfzig Sekunden, Sir, wenn ich mich einmischen darf.“

„Verdammt ... Dave, kein Wort mehr, wenn sie hier ist, hast du verstanden?“

„Sicher, Sir.“

Keldar beeilte sich, das größte Chaos zu beseitigen; die Spuren seiner erneuten Versuche, die Leistungsfähigkeit und die Speicherkapazität der Positronik zu erweitern.

Die Tür glitt schließlich auf und Dillah trat zögernd in den Vorraum. Die Rechner flößten ihr sichtlich Unbehagen ein. Das düstere Licht, die vielen Maschinen mit ihrer kalten Sterilität. Keldar hoffte, dass ihr nicht auffallen würde, dass eigentlich alles noch steriler hätte sein müssen, wenn hier nur ein Syntron untergebracht wäre.

„Keldar?“, rief sie in den großen unüberschaubaren Raum hinein.

Er erhob sich aus einigen Maschinenteilen, ein riesiger, dafür um so schmalerer Glatzkopf, und ging ihr in seiner geduckten Art entgegen.

„Oh, Dillah, was für eine Überraschung, du hast mich noch nie hier besucht.“

„In der Tat. Und ich glaube auch nicht, dass ich das noch einmal tun werde ... ist nicht gerade gemütlich hier.“

Er hoffte, dass man ihm die Erleichterung nicht allzu deutlich ansah.

„Dann lass uns doch woanders hingehen, wenigstens in den Vorraum, oder in die Bordbar, wenn du möchtest.“

„So lange wird es nicht dauern, lass uns im Vorraum reden.“

„Also, was gibt es?“, fragte er schließlich, als sie sich dort hingesetzt hatten und blinzelte müde aus seinen tief in den Höhlen liegenden Augen.

Dieser Raum war ganz normal beleuchtet und sah überhaupt aus wie jeder andere Raum an Bord eines modernen Raumschiffes.

„Warum hast du so ein düsteres Licht da drinnen?“, fragte sie kopfschüttelnd.

„Ich fühle mich darin sehr wohl. Es ist vielleicht ein wenig nostalgisch, aber eben so wie in den guten alten Positronikzeiten, die mich ja sehr faszinieren, wie du weißt.“

Das war allerdings gut bekannt und er machte auch keinen Hehl daraus.

„Die Betonung liegt auf ALT. Zum Glück haben wir heutzutage die wesentlich leistungsfähigeren Syntrons.“

Keldar verzog das Gesicht. „Du bist sicherlich nicht hier, um mit mir über Syntrons zu streiten, oder?“

„Jein. Streiten muss vielleicht nicht sein, aber um Syntrons geht es schon.“

„Schieß‘ los!“

„Funktioniert alles so, wie es funktionieren sollte?“

Er erschrak. „Ich denke schon“, erwiderte er vorsichtig. „Wieso?“

„In letzter Zeit sind einige kleine Störfälle auf getreten. Nichts Ernstes und es wurde auch selten Meldung gemacht, weil es eben eigentlich ganz unerhebliche Kleinigkeiten sind. Aber ich habe einige doch mitbekommen und habe mich dann einmal umgehört ... es sind doch mehr Fälle, als ich gedacht hätte ... deshalb frage ich - ist alles in Ordnung?“

„Also, ich habe noch nichts bemerkt, aber ich werde noch einmal sorgfältig alles überprüfen. Aber du weißt ja sicher, dass eine Generalkontrolle nach der langen Zeit, die wir jetzt unterwegs sind, mal wieder nötig wäre. Für mich alleine ist das jedoch viel zu aufwendig und auf Ansyn kann ich im Moment wohl auch keinen Anspruch erheben, der hat genug andere Sachen zu tun.“

„Was heißt das also?“

„Ich werde tun, was in meiner Macht steht, damit solche Fehler nicht mehr auftauchen, aber ich kann für nichts garantieren, solange wir die Generalüberholung nicht durchführen können.“

Natürlich wusste er genau, wo das Problem lag: bei Dave, bzw. daran, dass Dave eben noch nicht die totale Kontrolle hatte und somit hin und wieder Konflikte zwischen Syntron und Positronik auslöste, die dann zu kleinen Störungen führten. Doch mit dieser Ausrede konnte er sie sicherlich erst einmal besänftigen. Und eine Kontrolluntersuchung war ohne Ansyn zurzeit wirklich nicht möglich.

„Ich kann dir noch einen anderen Vorschlag machen. Ich selber kenne mich recht gut mit Syntrons aus und bestimmt noch einige andere. Wir sind zwar nicht so gut wie Ansyn, aber dafür mehr Leute ... vielleicht können wir dir da bei helfen, was meinst du?“

„Ah, ich glaube nicht, dass das geht. Du kennst doch sicher das alte terranische Sprichwort: Viele Köche verderben den Brei. Ich brauche ein oder vielleicht noch zwei wirklich fähige Leute, mit so vielen ist es unmöglich durchführbar.“

Hoffentlich glaubte sie das.

„Ich werde sehen, wen ich finden kann. Vielleicht kriegen wir es ja doch hin.“

„Ja, mach das“, schluckte Keldar. „Ich wünsche dir viel Glück. Schließlich bin ich auch daran interessiert, dass alles gut läuft.“

Eine Weile blieb er noch betreten sitzen, nachdem sie den Raum verlassen hatte. Ratlosigkeit war in seinem Gesicht zu sehen. Dann ging er in den Syntronraum und machte sich an die Arbeit. In einem noch höheren Tempo als zuvor.

23.

Randall Ajava
16.05.1221 NGZ, 18:00 Uhr, ARIGA

Der Plophoser saß in seiner Kabine und studierte die dürftigen Unterlagen über die Phebianer, als jemand an seiner Tür gemeldet wurde.

Herein trat Dillah. Sie hatte ihre Uniform abgelegt und trug ein braunes Kleid, das Randall schon immer besonders gern an ihr gemocht hatte. Ihre langen rotblonden Haare harmonierten gut dazu.

„Kann ich reinkommen?“, fragte sie unsicher.

„Du bist schon drin, würde ich sagen“, grinste er etwas spöttisch.

„Ich meine - hast du etwas dagegen?“

„Warum sollte ich?“

„Na ja, ich war vorhin nicht gerade nett.“ Sie setzte sich ihm gegenüber in einen Sessel.

„Nein. Das bist du schon seit fast einem Jahr nicht mehr gewesen.“

„Ist das schon so lange her?“, fragte sie, ohne eine Antwort zu erwarten.

Beide sagten einen Moment nichts, dann brach Randall das Schweigen: „Was willst du? Du bist sicher nicht hier, um wehmütig über alte Zeiten zu plaudern.“

„Warum nicht? Aber du hast natürlich recht. Ich wollte mich, na ja ... entschuldigen.“

Er riss die Augen auf und kniff sich zögernd in den Unterarm. „Es tut weh“, stellte er dann fest. „Also muss ich wohl wach sein. Aber trotzdem kann ich es kaum glauben.“

„Hör schon auf. Es fällt mir schwer genug.“ Wieder schwieg sie einen Moment. „Denkst du wirklich so schlecht von mir?“

„Was meinst du?“, fragte er ehrlich überrascht.

„Na ja, wie ich mit Phal-Grets umgegangen wäre. Das klang so, als wäre ich ein zänkisches, misstrauisches, unsensibles ...“ Sie blickte ihn hilfesuchend an.

Er grinste breit. „Mach weiter! Die Liste ist noch lange nicht vollständig!“

Sie warf ihm ein Kissen an den Kopf.

Sein Gesicht wurde wieder ernst. „Im Ernst, Dillah. Du weißt, was ich von dir halte. Besser gesagt, du weißt, was ich von dir gehalten habe und prinzipiell hat sich an meiner Meinung nichts geändert. Nur meine Gefühle, wie ja auch die deinen. Du bist in letzter Zeit nur ... na ja, ständig versuchst du, meine Befehle zu untergraben, besser zu sein als ich. Das macht alles sehr schwierig, denn ich könnte eine erste Offizierin gebrauchen, mit der ich mich gut verstehe.“

„Ich werde mich bemühen.“

Sie blickten sich eine ganze Zeit stumm an und Randall suchte verzweifelt nach den richtigen Worten. „Du solltest jetzt besser gehen“, murmelte er dann etwas heiser. „Ich muss früh aufstehen morgen.“

„Ja“, sagte sie, zögerte jedoch aufzustehen. Wieder blickten sie sich an, dann erhob sie sich endgültig. In der Tür drehte sie sich noch einmal um und es schien, als wollte sie noch etwas sagen, aber dann lächelte sie nur leicht und ging hinaus.

Randall blieb noch eine ganze Weile sitzen und blickte auf die Stelle, an der sie gestanden hatte.

24.

Phal-Grets
17.05.1221 NGZ, 11:00 Uhr, ARIGA

„Du wolltest mir erzählen, wie es zu dem Krieg zwischen deinem Volk und den Fooghj kam“, sagte Randall zu dem Phebianer. Dieses Mal hatte er Dillah erlaubt mitzukommen. Unter der Bedingung, dass sie nicht wieder so aufbrauste.

„Da gibt es nicht viel zu erzählen. Sie entdeckten, dass es uns gab und griffen an. Mehr Gründe brauchen sie nicht - die bloße Existenz genügt.“

„Was für Wesen sind es? Wie sehen sie aus?“, fragte Dillah.

„Sie sind etwas größer als ihr und sind schwarz gefiedert, auf jeden Fall waren es all jene, die wir gesehen haben. In ihren Gesichtern haben sie herausstehende hornartige Fortsätze, die Ober- und Unterlippe bilden.“

„Schnäbel“, vermutete Randall. „Auf unserem Planeten haben wir Tiere, die ähnlich aussehen“, erklärte er dann.

„Habt ihr nie versucht mit ihnen Frieden zu schließen?“, fragte Dillah ungläubig.

„Doch sehr oft, aber sie sind nie darauf eingegangen. Sie beantworten meistens nicht einmal unsere Funkrufe.“

„Gibt es noch andere raumfahrende Völker?“, fragte Randall weiter.

„Die Hlocjk, wurmähnliche Geschöpfe. Auch mit ihnen stehen die Fooghj im Krieg.“

„Habt ihr nie versucht, euch mit ihnen zu verbünden?“

Phal-Grets gab einen Laut von sich, den Randall für ein Lachen hielt.

„Leider hatten sich die Fooghj schon mit den Hlocjk verbündet.

Gemeinsam haben sie fast unsere gesamte Flotte vernichtet. Zum Glück haben sie nie unsere Heimatwelt gefunden. Nachdem sie mit uns fertig waren, ist der Krieg zwischen den beiden wieder entbrannt.“

„Deine Heimatwelt“, wiederholte Dillah. „Sollen wir dich zu ihr bringen?“

Phal-Grets zögerte merklich.

„Wir wollen dich nicht drängen. Ich kann es verstehen, wenn du den Standort deiner Heimatwelt nicht preisgeben willst. Wir können dich überall absetzen, oder ein Schiff deines Volkes rufen. Du kannst natürlich auch bleiben, aber ich denke doch, dass du zu deinem Volk zurückwillst“, beeilte Randall sich, den Phebianer zu beruhigen.

„Lasst mir Zeit, um darüber nachzudenken.“

„Wenn wir dir etwas hätten tun wollen, dann ...“, brauste Dillah auf, aber Randall unterbrach sie scharf: „Natürlich kann er darüber nachdenken. Wir zwingen ihn zu gar nichts!“

Sie schwieg, aber ihr Gesichtsausdruck machte deutlich, dass er schon wieder ihren Zorn auf sich gezogen hatte.

„Ruf mich, wenn du mit mir sprechen willst, oder eine Entscheidung getroffen hast“, sagte er zu Phal-Grets.

Vor der Tür hielt er Dillah zurück. „Wir sind dabei sein Vertrauen zu gewinnen, Dillah! Da kannst du ihm doch nicht drohen! Wie würdest du dich fühlen, hilflos und völlig ausgeliefert zu sein, bei einem Volk von dem du noch nie gehört hast?“

„Warum muss deine Taktik immer die Richtige sein? Warum kann ich nicht mal Recht haben?“

„Lass gut sein Dillah, das führt jetzt zu nichts.“

„Ja, wie immer. Geh dem Konflikt nur aus dem Weg!“

Alles war schon wieder zerstört. Das kleine bisschen Vertrauen, das sich seit dem gestrigen Abend zwischen den beiden aufgebaut hatte, war schon wieder restlos zerstört. Eher das Gegenteil war nun der Fall.

Die Spannung zwischen ihnen erschien Ajava schlimmer als zuvor.

25.

Rückblick II
14.05.1221 NGZ, 05:05 Uhr, GLAMOUR

„In Ordnung. Wir erwarten euch.“

Damit holte Sammy Iron die neu aufgetauchten Fremden in den keilförmigen Schiffen zu sich an Bord. Es verging eine geraume Weile, bis sich ein kleines Beiboot von einem der fremden Schiffe löste.

Dass hier gerade unzählige intelligente Wesen vernichtet worden waren, war der Besatzung der GLAMOUR völlig gleichgültig. Für sie zählte nur die Möglichkeit einen neuen Antrieb zu bekommen, oder den Alten zu reparieren. Das alles, damit sie endlich weiter nach Hirdobaan konnten, um endlich die heißersehnten Waren mit dem geheimnisvollen Imprint zu ergattern.

Alle schauten zu, wie das Beiboot sich näherte und schließlich an der GLAMOUR festmachte. Alle freuten sich auf die Hilfe und noch viel mehr darauf, dass sie bald endlich weiter nach Hirdobaan konnten.

Der Kommandant Sammy Iron ging persönlich, um die Fremden in Empfang zu nehmen. Er bestellte außerdem zwei Ertruser und einen Epsaler zur Schleuse, als weiteres Empfangskomitee, die in der Lage sein sollten, alle Schwierigkeiten in den Griff zu bekommen. Wer sollte ihnen in dieser primitiven Galaxis auch schon gefährlich werden?

Die Schleuse öffnete sich und die Zeit reichte nicht einmal, die fremden Wesen zu betrachten, bevor es aufblitzte. Der Blitz war das letzte, was Sammy Iron sah. Dann wurde es dunkel.

26.

Aufbruch
18.05.1221 NGZ, 9:30 Uhr, ARIGA

Abends wurde Randall Ajava von Mazzjeloo die Nachricht überbracht, dass Phal-Grets mit ihm sprechen wollte, und der Kommandant folgte dieser Aufforderung prompt.

„Du wolltest mit mir reden, Phal-Grets?“, fragte er ohne Umschweife.

„Ja, ich habe mich entschlossen, euch die Koordinaten einer Welt zu nennen, von der eine Transmitterverbindung zu meiner Heimatwelt existiert. Ihr könnt mich dort absetzen, oder aber auch mitkommen - einige von euch. Die anderen werden jedoch aus Sicherheitsgründen die Koordinaten von Phebia zuerst nicht erfahren. Ich hoffe, das verstehst du?“

„Sicher. Ich werde mit den anderen reden, ob wir dich begleiten wollen. Aber wir können Kurs setzen, sobald du möchtest.“

„Möglichst bald.“

„Gut, ich sage dir Bescheid, wenn die Entscheidung gefallen ist.“

Randall rief also die wichtigsten Personen im Konferenzraum zusammen.

Es waren Reelgar Trosk, Dillah und der Chefwissenschaftler Ansyn Yüsyüf vom Volk der Blues.

Ajava erklärte die Sachlage und stellte dann die Reise nach Phebia zur Diskussion.

„Was kann es uns bringen, zu dieser unterentwickelten Welt zu fliegen?“, fragte er selbst. „Wir wollen schließlich eigentlich nur nach Hause.“

„Bist du überhaupt nicht neugierig, was mit der GLAMOUR geschehen ist?“, fragte Ansyn.

„Ist das also der einzige Grund, um hierzubleiben? Neugier?“, fragte Dillah. „So, wie ich das sehe, sind hier einige recht primitive Völker, die sich gegenseitig bekriegen. Falls jemand die GLAMOUR gekapert hat, hat er sie wahrscheinlich schon in ihre Einzelteile zerlegt, um die Technik zu ergattern.“

„Vielleicht gibt es aber auch noch die Möglichkeit, das Schiff zurückzuholen. Dann würde das Kräftegleichgewicht in dieser Galaxis gleich bleiben und außerdem könnten wir von einem zweiten Schiff auch nur profitieren“, korrigierte Reelgar sie.

„Also, zwei zu zwei“, stellte Dillah fest.

„Irrtum. Ich wollte nur die Diskussion anregen. Ich bin genauso neugierig und halte es auch für angebracht, wenigstens für eine Weile die Reise zu unterbrechen“, musste Randall sie enttäuschen.

Dillah verzog das Gesicht, sagte aber nichts mehr.

„Wer begleitet Phal-Grets? Ich selber werde auf jeden Fall mitgehen“, fragte der Plophoser weiter.

„Ich komme auch mit!“

„Nein, Dillah. Du musst das Kommando auf der ARIGA übernehmen. Und dich interessiert das Ganze doch sowieso nicht, dachte ich.“

„Mach dich nur über mich lustig. Irre ich mich, oder warst du derjenige, der sagte, wir sollten versuchen, besser miteinander auszukommen?“

Wütend stand sie auf und ging hinaus.

„Ich werde nachher mit ihr reden“, sagte Randall nach einem Seufzer.

„So, Reelgar, du kommst mit und auch du Ansyn, würde ich vorschlagen. Und vielleicht zwei von Reelgars Männern. Alle einverstanden? - Gut.“

„Viel Spaß bei deinem Gespräch mit Dillah“, grinste Reelgar, bevor er hinaus ging. „Wird sicher lustig!“

„Das glaube ich gerade nicht. Es gibt diverse Begriffe, die diese Gespräche beschreiben können, aber lustig gehörte eigentlich noch nie dazu.“

27.

Dillah Brockov
18.05.1221 NGZ, 23:50 Uhr, ARIGA

Dillah saß in dem kleinen Gartenbereich an Bord der ARIGA. Sie wusste selber nicht so genau, warum sie in Randalls Gegenwart in letzter Zeit so unausgeglichen war. Er brauchte nur ein falsches Wort zu sagen und sie explodierte sofort. Am letzten Abend hatten sie sich plötzlich wieder so gut verstanden, fast so wie früher, aber alles war nun wieder zerstört.

Sie hörte Schritte und hob den Blick.

„Kann ich mit dir reden?“, fragte Randall.

„Das tust du doch schon“, zitierte sie seine Bemerkung vom Vorabend in abgewandelter Form.

Er lächelte. „Ich wollte dich vorhin nicht ärgern. Du hast schon recht - meine Bemerkung war überflüssig. Aber ich brauche in der Tat jemanden an Bord, der fähig ist die ARIGA nach Hause zu fliegen, falls uns etwas passiert. Dean Senler traue ich das nicht zu, auch wenn er der zweite Offizier ist.“

„Du glaubst, euch könnte etwas geschehen? Von den unterentwickelten Phebianern?“

„Auch sie werden tödliche Waffen haben. Und wenn irgendetwas schief läuft ...“ Er zuckte die Schultern. „Es würde mich auf jeden Fall beruhigen, dich an Bord zu wissen. Besonders wenn du freiwillig hierbleibst.“

„Habe ich eine Wahl?“

„Es wäre nicht gut, wenn ich dich zwingen müsste. Das wäre sicherlich nicht sehr vertrauenerweckend für die Mannschaft, wenn der Kommandant seiner ersten Offizierin so etwas befehlen müsste. Das könnte den Eindruck erwecken, wir würden uns nicht verstehen.“

„Aber das tun wir doch auch nicht.“

„Ja, leider. Ich hatte nach gestern Abend gedacht, es würde besser werden.“

„Ich auch“, gestand sie.

„Warum sorgen wir dann nicht dafür, dass es endlich besser wird?“

„Ja, warum eigentlich nicht.“

Sie blickten sich an und ohne dass einer der beiden auch nur so recht Begriff was geschah, versanken sie schon in einem leidenschaftlichen Kuss.

Als sie nackt in seinen Armen lag, kamen noch kurz Zweifel auf, ob sie das wirklich tun sollten, aber seine Küsse schwemmten alle Zweifel fort.

28.

Nach Phebia
19.05.1221 NGZ, 12:00 Uhr, Taran

Die Space-Jet landete auf einer felsigen Ebene des Planeten Taran.

„Hätten unsere Instrumente es nicht angemessen, würde ich nicht Glauben, dass sich hier eine Station befindet“, sagte Reelgar.

„Schon vor einigen tausend Jahren haben die Terraner solche getarnten Stationen gebaut“, belehrte ihn Randall. „Das soll eure Fähigkeiten jedoch nicht herabstufen, Phal-Grets“, entschuldigte er sich dann.

Phal-Grets nickte nur leicht, aber Randall konnte die Emotion im Gesicht des Phebianers nicht klar erkennen.

Die sechs Personen, die nach Phebia gelangen sollten, stiegen aus und der Phebianer führte sie zu einer Stelle in der Felswand, die für die Fünf Mitglieder der ARIGA durch nichts von dem restlichen Gestein zu unterscheiden war. Doch die Instrumente ihrer Truvs zeigten deutlich etwas an und prompt öffnete sich vor ihnen ein Eingang ins Innere der Station.

Die Space-Jet startete vereinbarungsgemäß.

„Dann los“, sagte Randall und ging voran.

Phal-Grets folgte ihm und dahinter kam Ansyn Yüsyüf, der Wissenschaftler, zusammen mit dem Arkoniden Pores Stabs, einem Mitglied von Reelgars Truppe. Der Leiter des Landekommandos selbst folgte gleich danach, zusammen mit dem Oxtorner Merveck Tores, der ja schon dabei gewesen war, als der Phebianer gefunden wurde. Aber der Marsch war nur von kurzer Dauer, dann mussten sie bereits wieder anhalten. Ein Dutzend Kampfroboter standen ihnen gegenüber, mit auf die Galaktiker gerichteten Waffen. Die Galaktiker erschraken, doch wirklich zu fürchten brauchten sie nicht, denn ihre Schutzschirme waren in Sekundenbruchteilen aufgeflammt.

Phal-Grets trat vor. „Es ist alles in Ordnung, dieses sind Gäste von mir. Ich habe sie freiwillig und absichtlich hergebracht.“

Die Kampfroboter warteten einen Moment, dann senkten sie die Waffen.

„Sie überprüfen den Klang meiner Stimme, um auszuschließen, dass ich unter Zwang stehe“, erklärte der Phebianer.

„In Ordnung Phal-Grets, Mitglied des Wissensrates. Der Weg zum Transmitter ist freigegeben“, schnarrte der vorderste Roboter, der aufgrund seiner andersartigen Färbung als Anführer zu erkennen war.

Erstaunt blickten die Galaktiker, deren Schutzschilde inzwischen wieder abgeschaltet worden waren, ihn an.

„Wissensrat? Was ist das?“, fragte Randall.

„Unser Imperator, der Crell, wird kontrolliert von zwei Räten: dem Kosmischen Rat und dem Wissensrat. Der kosmische Rat ist zuständig für alle politischen Angelegenheiten und der Rat dem ich angehöre für die Forschung und die Wissenschaft.“

„Warum hast du nicht erzählt, dass du ein hoher Würdenträger deines Volkes bist?“, fragte Reelgar, der Arkonide.

„Was hätte das geändert?“

Randall nickte nur. „Ist auch egal. Also, weiter.“

Der Transmitter, zu dem sie gelangten, unter schied sich nicht grundlegend von denen der Galaktiker; nur die Größe. Sie betraten eine riesige Halle, in der ein ebenso gewaltiger Transmitter installiert war.

Stolz bemerkte Phal-Grets das Staunen in den Gesichtern der Männer von der ARIGA.

„Eine großartige Anlage, nicht wahr?“

„Ist sie nicht sehr störanfällig durch die Größe?“, fragte der Blue vorsichtig. „Was macht ihr, wenn er ausfällt - wären nicht mehrere kleine effektiver?“

„Nein. Er ist noch nie ausgefallen, er unterliegt ständiger Wartung und bei den kleinsten Anzeichen können Störungen sofort behoben werden. Unsere Techniker werden ihnen das sicher gerne näher erklären“, begann der Phebianer sofort aufgeregt zu erzählen.

Doch bevor er fortfahren konnte, ergriff Randall Ajava das Wort: „Sollten wir nicht aufbrechen?“

„Sicher, auf Phebia ist genug Zeit zum Reden. Folgt mir.“

Sie betraten den Transmitter.

29.

Dillah Brockov
19.05.1221 NGZ, 12:50 Uhr, ARIGA

„Wir haben den Transmitterschock angepeilt“, kam die Meldung von Maghus Mabeth aus der Ortungsabteilung.

„Dann hinterher!“, befahl Dillah erleichtert. Sie hätte wirklich nicht so recht gewusst, was sie hätte tun sollen, wenn sie die Spur Verloren hätten.

Nach mehreren Sprüngen, zwischen denen sie stets neu gepeilt hatten, fielen sie in einiger Entfernung von dem Signal und somit dem Sonnensystem zurück in den Normalraum, fast in einem Asteroidenfeld, in das sie sich dann im freien Fall und mit äußerst geringem Energieaufwand sinken ließen.

„Das System hat eine Sonne vom G2-Typ, könnte also Phebia sein. Das ganze System ist mit einem Antiortungsschirm umgeben, das hat jedoch auf unsere Instrumente keine Auswirkungen. Wir befinden uns 22.300 Lichtjahre vom Zentrum der Galaxis entfernt. Der erste Planet ist eine Gluthölle, 5000 km groß, der zweite ähnelt dem ersten. Der dritte Planet ist ebenfalls atmosphärenlos, aber größer, 12.000 km Durchmesser. Der Vierte ist erneut größer, aber nur einen kleinen Tick. Schwerkraft 1,1g. Durchschnittstemperatur 18 Grad Celsius. Zwei große Kontinente, die sich je vom Nord- bis zum Südpol ziehen, stark industrialisiert. Ich messe eine ganze Menge Raumschiffe an.“

„Und? Können sie uns orten, Maghus?“, fragte Dillah.

„Ich denke nicht. Die Asteroiden dürften für ihre Ortungssysteme schon ein Hindernis darstellen. Zusätzlich zu ihrem eigenen Ortungsschutz, der ihre Instrumente nach draußen ebenso behindert, wie die Ortung von draußen nach drinnen. Und unsere momentane Energie ist so gering, dass sie sowieso kaum zu messen ist.“

„Also können wir einfach hierbleiben und abwarten“, stellte Dillah zufrieden fest. „Möchte sonst noch jemand Kaffee?“

Eigentlich war sie gar nicht so fröhlich. Ihre Gedanken waren bei Randall. Sie wusste nicht so recht, ob sie wütend auf ihn sein sollte, oder ... ob sie vielleicht sogar noch etwas für ihn empfand. Die Nacht in den Gärten war ziemlich überraschend gewesen, wenn es sich auch schon in ihren letzten Gesprächen angekündigt hatte, dass da doch noch etwas zwischen ihnen war. Und wenn vielleicht auch nur Erinnerungen.

Jetzt war sie wirklich ärgerlich, weil er es wie der geschafft hatte, dass ihre Gedanken bei ihm waren.

30.

Randall Ajava
19.05.1221 NGZ, 13:00 Uhr, Phebia

Sie fanden sich in einer Halle wieder, die derjenigen, aus der sie aufgebrochen waren, sehr ähnelte. Nur war diese mit Soldaten und Robotern bevölkert, die ihre Waffen auf die Galaktiker richteten.

„Kein sehr freundlicher Empfang“, murmelte Reelgar leise. „Und viel Arbeit für die Truvs.“

„Die Roboter hatten trotz allem den Auftrag, eine Nachricht zu senden, dass Fremde kommen“, erklärte Phal-Grets etwas verlegen.

„Warum hast du uns das nicht gleich gesagt?“, fragte der Kommandant der ARIGA.

„Ich wollte euch nicht misstrauisch machen.“

„Weshalb misstrauisch?“, Reelgar spannte sich unwillkürlich.

„Seid willkommen, und bitte verzeiht die Vorsichtsmaßnahmen, die wir ergreifen mussten“, wurden sie von einem Phebianer unterbrochen, der vor den restlichen Soldaten stand. Er schien zum Militär zu gehören, denn seine Kleidung ähnelte der der Bewaffneten. Phal-Grets hatte gänzlich andere Kleidung getragen. Die Waffen waren jedoch unverändert erhoben.

„Ihr begrüßt uns, aber gleichzeitig bedroht ihr uns. Wir haben Phal-Grets besser behandelt“, erwiderte Randall. Dem Wissenschaftler war alles sichtlich unangenehm und ging auf den Sprecher zu.

„Ich verlange, dass sofort die Waffen gesenkt werden. Diese Männer haben mir geholfen und mich sehr gastfreundlich behandelt.“

Reelgar beugte sich zu Randall hinüber. „Ganz abgesehen davon, da die Waffen unseren Truvs auch kaum gefährlich werden dürften. Aber wenigstens rosten sie nicht ein.“

Randall nickte nur leicht.

Der Soldat wandte sich an Phal-Grets. „Es ist reine Vorsicht und keine feindliche Absicht. Die Fremden und du, Phal-Grets, sollen zum Crell gebracht werden. Daran kannst du sehen, dass sie nicht als Feinde angesehen werden.“

Er blickte wieder zu den Galaktikern. „Kommt.“

Sie wurden aus der Halle hinausgeführt. Zwei Viererreihen Soldaten gingen vorweg, dann kamen die Galaktiker, gefolgt von Phal-Grets und dem Kommandanten, der sich als Ther-Hats vorgestellt hatte. Ihnen folgten acht weitere Phebianer. Im Gegensatz zu Phal-Grets hatte Ther-Hats ein hellbraunes, fast beigefarbenes Fell, und er war größer und kräftiger.

In einer Nebenhalle betraten sie erneut einen Transmitter und gelangten diesmal in einen Raum, der zwar noch immer groß, aber wesentlich kleiner als die Hallen zuvor war. Einige Phebianer erwarteten die Galaktiker hier. Der vorderste hatte ein pechschwarzes Fell und trug als Kontrast dazu eine schneeweiße Uniform.

Die Soldaten bildeten eine Gasse und Phal-Grets und Ther-Hats gingen an den Galaktikern vorbei auf den Schwarzen zu. Sie verneigten sich leicht.

„Dieses sind die Fremden, die sich selbst die Galaktiker nennen, Crell. Sie haben mich gerettet, nachdem die Fooghj unser gesamtes Geschwader vernichtet hatten. Ich bin der einzige Überlebende. Und alles, was ich an Wissen auf dem Planeten gewonnen hatte, ist auch vernichtet“, begann der phebianische Wissenschaftler.

„Du musst mir alles darüber berichten, Phal-Grets, aber erst möchte ich mit den Galaktikern sprechen. Ich würde dich jedoch bitten, auch mitzukommen, wenn du dich dazu in der Lage fühlst.“

Er wandte sich an Randall Ajava und die anderen Männer der ARIGA.

„Seid willkommen auf Phebia und verzeiht uns, wenn es auf euch den Eindruck machen muss, wie Feinde behandelt zu werden. Wir sind Wissenschaftler und keine Krieger, deshalb sind wir sehr vorsichtig. Folgt mir bitte.“

Die Soldaten setzten an, ihm ebenfalls zu folgen, aber der Crell hielt sie mit einer Handbewegung zurück.

„Crell!“, rief Ther-Hats. „Zu deiner Sicherheit ist es unbedingt notwendig, dass einige Soldaten ...“

„Und um die Formen der Höflichkeit zu wahren, Ther-Hats, ist es notwendig, dass unsere Gäste nicht mit Waffen bedroht werden.

Phal-Grets sagt uns, dass sie keine bösen Absichten haben, und ich glaube ihm. Du wirst vor dem Besprechungsraum mit einigen Soldaten wachen, und im Notfall werde ich dich rufen.“

Der Offizier war damit nicht einverstanden, sagte jedoch nichts mehr und winkte, einigen Soldaten ihm zu folgen.

„Ich danke dir, Crell. Ich bin Randall Ajava, der Kommandant des galaktischen Raumschiffes ARIGA.“ Er stellte auch seine Begleiter vor.

Die Begleiter des Crell, die anschließend vor gestellt wurden, waren ausschließlich Mitglieder des Wissensrates wie Phal-Grets, oder Mitglieder des Kosmischen Rates.

Kurze Zeit später betraten sie einen kleinen Konferenzraum. Die Sitzgelegenheiten waren nicht für Galaktiker geschaffen, sondern für Wesen mit vier Beinen und einer komplett anderen Sitzhaltung. Doch dieses Problem wurde gelöst, durch Gegenstände, die zwar völlig zweckentfremdet, aber ihrer neuen Aufgabe trotzdem gerecht wurden.

31.

Keldar Forgth
19.05.1221 NGZ, 14:15 Uhr, ARIGA

„Verdammt, Ansyn, warum bist du jetzt nicht hier. Ich könnte deine Hilfe wirklich gebrauchen ... Dave, wie lange noch bis Dillah hier sein wollte?“

„Noch dreizehn Minuten, Sir.“

„Warum muss das auch ausgerechnet jetzt passieren.“

Dillah hatte sich ihm selber als Hilfe angeboten. Sonst hatte sie niemanden gefunden, der Erfahrung mit Syntrons hatte und nun wollte sie die endgültige Besprechung mit ihm durchführen, ob eine Generalprüfung des Systems möglich war.

Keldar grübelte seit Stunden darüber nach, welche Ausrede er benutzen konnte. Er wusste leider auch nicht, wie viel Ahnung sie wirklich von Syntrons hatte und auf keinen Fall durfte sie es merken, wenn er sie anlog, denn dann würde sie alles Untersuchen und das wiederum würde Daves Ende bedeuten.

Er hatte leider nicht alle Störungen abstellen können. Ansyns

Unterstützung hatte ihm in letzter Zeit sehr gefehlt. Deshalb hinkte er in seinem Zeitplan auch ziemlich hinterher.

Aber den Test mit Dillah durchführen - nein, das durfte einfach nicht geschehen.

Schließlich sassen sie in seinem Vorraum, er verzweifelt darum bemüht nicht allzu nervös zu wirken.

„Also Keldar, was hältst du davon, mit meiner Hilfe den Test durchzuführen?“

„Ich weiß nicht, bist du sicher, dass deine Fähigkeiten ausreichen? Es kann sonst eine ganze Menge schief gehen, wenn du nicht genau weißt, was du tust. Alles könnte zusammenbrechen. Deshalb sollten wir sehr gründlich darüber nachdenken, ob es das Risiko wert ist. Denn noch sind ja keine wirklich kritischen Ausfälle aufgetreten, oder? Mittlerweile bin ich mir auch ziemlich sicher, dass ich die Störungen bald beseitigen kann, ich habe eine Fehlerquelle gefunden, die für das meiste verantwortlich sein dürfte. Und die lässt sich recht leicht beseitigen.“

„Warum hast du das dann noch nicht getan?“

„Äh, ich habe sehr viel zu tun, seit Ansyn weg ist, weißt du, ich habe ja auch andere Dinge zu tun, als nur den Syntron zu warten.“

„Zum Beispiel?“

„Soll ich jetzt wirklich anfangen, dir meinen gesamten Arbeitsplan aufzuzählen?“

„Ich meine nur - können diese anderen Dinge nicht erst einmal warten? Das kann doch nichts Notwendiges sein, oder doch?“

„Es sind Systemerweiterungen zum Beispiel, ich bin ständig dabei den Syntron zu verbessern.“ Das war eine glatte Lüge. Er verbesserte zwar tatsächlich etwas, aber nicht den Syntron.

„Aber das muss ja nicht sofort sein. Du wirst also erst einmal dafür sorgen, dass diese Fehlerquelle beseitigt wird, und in der Zeit werde ich mir mehr Wissen über Syntrons aneignen und dann können wir auf die Generalüberholung zurückkommen. Vielleicht ist Ansyn dann ja auch schon wieder wohlbehalten zurück. Ich hoffe, wir haben uns verstanden! Wenn in einer Woche noch solche Fehler auftreten, dann werden wir beide diesen Test durchführen, egal wie gefährlich das ist. Ich werde das schon schaffen!“

„Warum bist du plötzlich so unfreundlich, ich dachte, das Ganze wäre nicht so tragisch?“

„Ich habe das Gefühl, dass du mir ausweichst und mir etwas verschweigst. Ich will einfach feststellen, ob du auch wirklich qualifiziert für diesen Job bist. Momentan sieht es nämlich nicht so aus, als wärest du in der Lage ihn erfolgreich zu erledigen. Reicht dir das als Erklärung?“

Er hätte fast gelacht. „Ja, in Ordnung“, sagte er jedoch und hoffte, dass er sehr betreten aussah. Wenn sie gewusst hätte, dass er in ihrem Sinne wirklich überhaupt nicht für diesen Job geeignet war ...

32.

Randall Ajava
19.05.1221 NGZ, 15:00 Uhr, Phebia

„Was hat euch in diese Galaxis geführt?“, begann der Crell schließlich.

„Eine Forschungsexpedition“, log Randall. Er wollte nicht riskieren, herauszufinden, was die Phebianer von Meuterern hielten. Wenn in diesem Fall auch die Meuterer im Recht waren.

„Warum hierher?“

„Zufall. Das Oberkommando wählt fremde Galaxien aus und schickt Schiffe. Eigentlich haben wir auch gar nicht diese Galaxis erforscht. Wir waren auf dem Heimweg.“

„Wie genau lautet euer Auftrag?“

„Erforschung, das Finden fremder Lebensformen und Kontaktaufnahme mit gleich entwickelten Völkern.“

„Gehören wir dazu?“, fragte Phal-Grets aufgeregt.

Etwas verwundert schaute Randall ihn an. Hatte der Phebianer an Bord der ARIGA wirklich nicht gemerkt, wie weit die Technik der Galaktiker im Verhältnis fortgeschritten war? Sie schienen ein sehr ausgeprägtes Selbstbewusstsein zu haben. Er merkte, dass er einen Fehler gemacht hatte, die Gleichentwicklung zu er wähnen. Er überlegte hin und her.

Schließlich entschied er sich dann für die Wahrheit.

„Nein.“

Betretendes Schweigen folgte, das Randall nach einer Weile unterbrach: „Das soll nicht heißen, dass ihr eine primitive Rasse seid, aber unsere Technik ist weiter fortgeschritten. Einfach aus dem Grund, dass wir etwa zweitausend Jahre vor euch mit der Raumfahrt begannen. Für die kurze Zeit seid ihr sehr weit entwickelt.“

Das war eine Lüge, aber für die Phebianer schien ihre Entwicklung sehr wichtig zu sein.

Nach einer weiteren kleinen Pause ergriff der Crell wieder das Wort.

„Vielleicht interessieren euch die Verhältnisse in unserer Galaxis?“

„Phal-Grets hat uns schon einiges erzählt, aber wir sind natürlich neugierig auf den Rest“, stimmte Randall erleichtert zu.

„Es gibt noch zwei weitere Imperien hier. Das der Hlocjk und das der Fooghj“, begann der Herrscher.

„Ja, das wissen wir bereits. Gibt es keine an deren Völker?“

„Wir entdeckten nur ein Volk im Mittelpunkt unserer Galaxis, das jedoch jeden Kontakt mit uns ablehnte. Wie ihr vielleicht auch schon wisst, sind wir ständig auf der Flucht vor den Fooghj und auch vor den Hlocjk, wenn wir auf sie stoßen. Unsere Welt existiert auch nur noch aus dem Grund, dass wir das ganze System mit einem Antiortungsschirm Umgeben haben.“

Bei diesen Worten blickte Randall zu Ansyn, dem Wissenschaftler. „Kann dieser Schirm verhindern, dass die ARIGA uns findet?“, fragte dieser Blick. Der Blue schüttelte fast unmerklich den Kopf und lächelte beruhigend.

Der Crell erzählte noch einiges, aber das brachte im Großen und Ganzen keine neuen Informationen mehr. Nur am Ende seiner Rede berichtete der Crell von einem unbekannten Raumschiff, das man gefunden hatte und das eventuell aus der Nachbargalaxie Kaplor stammte. Dieses war noch eine Information, die die Neugier der Galaktiker weckte. Besonders die von Ansyn Yüsyüf.

„Ich würde mir dieses fremde Schiff gerne einmal ansehen. Ich bin Wissenschaftler und interessiere mich selbstverständlich für jede unbekannte Technik.“

„Sicher kannst du dir es ansehen. Du wirst uns bestimmt viele Informationen bringen können.“

Jetzt schaltete Phal-Grets sich ein. „Ihr könntet uns überhaupt viele Informationen und technische Hilfe bringen.“

Die Galaktiker blickten sich an und wieder war es an Randall zu reden.

„Nein. Es ist unser höchster Kodex, dass wir keinen fremden Völkern unsere Technik näher bringen dürfen.“

Wieder eine Notlüge.

„Das müssen wir akzeptieren“, erwiderte der Crell diplomatisch, bevor Phal-Grets aufbrausen konnte. Randall begann zu begreifen, warum dieser Phebianer der Crell, der Herrscher war.

„Wir können gehen und euch das Schiff zeigen.“

Das erste Mal traten die Galaktiker also schließlich unter den Himmel des phebianischen Heimatplaneten. Er war so, wie man ihn von Terra gewohnt war, wenn auch keiner dieser fünf Galaktiker von Terra stammte.

Sie bestiegen einen Gleiter, der in ähnlicher Form in galaktischen Museen zu finden war. Interessiert betrachteten die Männer der ARIGA jedoch die Architektur des Planeten. Die Bauten waren meistens Säulen, aber auch die quaderförmige Bauweise kam vor. Alles war sehr dicht besiedelt und stark industrialisiert.

Die Fahrt ging jedoch nicht sehr weit, dann waren sie schon an einem Raumhafen angelangt. Hier sahen sie auch Schiffe der Phebianer, die sie ja schon vom Schlachtfeld her kannten. Flunderförmig hatte ein terranisches Besatzungsmitglied sie genannt. Nach einer Fischart des dritten Sol-Planeten.

Sie wurden in eine Halle gebracht und dort sahen sie das Schiff, das eventuell aus einer anderen Galaxis stammte. Es war walzenförmig, für die Galaktiker also nicht unbedingt fremdartig.

Im Innern des Schiffes änderte sich dieses jedoch. Die Bedeutung einiger Geräte konnte Ansyn erahnen, aber bei den meisten war es völlig hoffnungslos. Eine Weile betrachteten sie das Innere, dann gaben sie auf.

Randall bemerkte, wie die Mitglieder der Räte jetzt Blicke mit dem Crell wechselten. Der Herrscher seufzte schließlich und wandte sich wie der an die Galaktiker.

„Da ist noch eine andere Sache. Wir haben ein seltsames Phänomen in unserer Sonne. Wir verbessern unsere Ortungsgeräte ständig, um endlich dem Geheimnis auf die Spur zu kommen, aber jedes Mal passiert das gleiche. Wir entdecken etwas, der Orterreflex ist ganz klar da, aber kurze Zeit später ist es wieder verschwunden und das Ortungsgerät zeigt nie wieder etwas dort an. Vielleicht habt ihr die Möglichkeit, mit eurem Schiff etwas herauszufinden?“

Randall nickte. „Das können wir sicher tun.“

33.

Dillah Brockov ‚
19.05.1221 NGZ, 19:20 Uhr, ARIGA

„Funkspruch von dem vermeintlichen Phebia, Dillah“, erfuhr sie von Tara aus der Funkabteilung, „wir hatten recht. Randall meldet sich.“

Dillah ärgerte sich, dass ihr Herz heftig zu pochen begann. Sie war selbstverständlich in Sorge gewesen, hatte jedoch immer versucht, sich einzureden, dass das die Sorge um den Kommandanten des Schiffes war. Doch die Heftigkeit ihrer Reaktion machte ihr selber klar, dass es mehr war als das.

„Dillah?“, fragte Tara, als keine Reaktion von Dillah kam.

„Entschuldige“, bat sie ihre beste Freundin, „ich spreche mit ihm.“

„Sicher“, grinste Tara breit. Sie kannte Dillah schließlich.

„Wo seid ihr, Dillah?“, fragte er kurz darauf.

„In eurer Nähe. Wir haben das System auf unseren Schirmen.“

Diese Neuigkeit schien in Randalls Hintergrund einiges Erstaunen hervorzurufen, denn es dauerte eine Weile, bis er weitersprechen konnte.

„Also konntet ihr den Schock anmessen?“, fragte er.

„Sicher, war kein Problem. Wie geht es euch?“, wagte sie endlich zu fragen.

„Bestens. Ist nett, dass du dich um mich sorgst.“ Der Spott in seiner Stimme brachte sie fast zur Weißglut.

„Ihr könnt hier landen und uns an Bord nehmen, wir werden diese Sonne für unsere neuen Freunde erforschen.“

Dillah zog die Augenbrauen hoch. „Was?“, fragte sie.

„Erklären wir euch dann. Schönen Gruß von Reelgar übrigens. Und wir bekommen Gäste, einige Phebianer möchten gerne dabei sein. Wir bringen sie gleich mit.“

Wütend unterbrach sie die Verbindung. Was fiel ihm ein, einfach fröhlich, gesund und munter zu sein und auch noch so zu tun, als wäre nichts Aufregendes losgewesen und als hätte niemand Grund gehabt, sich irgendwie zu sorgen. Es gab Momente, da hätte sie ihn am liebsten umgebracht. Und seinen Arkonidenfreund am besten gleich dazu.

34.

Randall Ajava
20.05.1221 NGZ, 10:00 Uhr, ARIGA

„Was? In der Sonne?“, fragte Dillah zweifelnd.

„Das ist nicht das erste Mal, dass so etwas vorkommt. Auch in der Frühzeit der Erde hat es so etwas gegeben. Das Einzige, was wirklich erstaunlich ist, dass die Phebianer wirklich nicht in der Lage sind etwas zu bauen, was die Kraft einer Sonne so gut aushält. Gut, wenn sie es gebaut hätten, müssten sie uns auch nicht um Hilfe bitten. Aber ich finde die Frage, wer so etwas mit dieser oder in dieser Sonne getan hat, sehr interessant. Denn was ist hier schon so großartig? Die Phebianer sicher nicht!“

Das war eine beachtlich lange Rede für Ansyn Yüsyüf und es machte sein Interesse wirklich deutlich.

„Vielleicht sind es auch einfach Störungen von ihren eigenen Geräten, so primitiv wie die sind“, vermutete Dillah.

„Unsinn, so schlecht ist die Technik dieser Wesen nun auch wieder nicht. Sei nicht so überheblich“, wies Reelgar sie zurecht.

Vernichtend blickte sie ihn an.

„Auf jeden Fall haben wir versprochen nachzusehen und das machen wir auch!“

Und so geschah es. Die Phebianer wurden hereingebeten und der Entschluss wurde ihnen mitgeteilt. Phal-Grets war dieses Mal leider nicht dabei, denn er war aus privaten Gründen auf Phebia geblieben.

„Wir sind jetzt nahe genug“, kam die Nachricht von Maghus Mabeth aus der Ortungszentrale, „bisher habe ich jedoch noch nichts.“

„Weiter, wir haben Zeit genug, um gründlich zu sein.“

Dillah schien jetzt doch etwas mehr Interesse zu zeigen, wahrscheinlich deshalb, um wieder einmal schneller sein zu können als Randall. Das alte Problem - sie war frostiger zu ihm als je zuvor. Sie spürte seinen Blick, erwiderte ihn kühl und drehte sich dann wieder um.

„Maghus?“, fragte sie.

„Nichts ... moment, hier ist doch etwas! Gott, ist das gewaltig!“

„Was ist es?“, riefen Randall und Dillah dieses Mal gleichzeitig.

„Ein Raumschiff vielleicht, oder - nein, es ist eine Raumstation!“

35. Station der Rätsel

Die Sonnenstation
20.05.1221 NGZ, Phebia-System, 8:30 Uhr

Maghus Mabeth strich sich genervt eine Strähne seiner langen, weißen Haare aus dem Gesicht, als er die Ortungsdiagramme beobachtete. Sein Zopf war etwas durcheinandergeraten, doch momentan fand er keine Zeit, um diesen neu zu flechten. Randall Ajava und seine frühere Gefährtin und jetziger Erste Offizier, Dillah Brockov, standen dicht hinter ihm und erwarteten Ergebnisse.

„Nun spann uns nicht auf die Folter!“, zischte Dillah ungehalten, „sprich mit uns!“

Sie schaute Randall kurz von der Seite her an, blieb aber stumm, als sie seinen verärgerten Blick sah. Maghus hingegen drehte sich in seinem Sitz, so gut es eben ging, und deutete auf eine taktische Darstellung.

„Wenn ihr mich fragt, kann man das gar nicht übersehen. Das Ding ist gewaltig und wohl schon langer hier.“ Er berührte einige Sensoren und die Diagramme und Darstellungen wurden auf dem Hauptbildschirm wiedergegeben.

„Wie ihr sehen könnt, hat die Station eine würfelförmige Grundstruktur und eine Seitenlange von ca. 3150 Metern. Genauere Details kann ich noch nicht feststellen, da die Instrumente von einem Schirmfeld gestört werden, das um die Station herum existiert.“

Reelgar Trosk trat an die beiden heran. „Sollten wir nicht etwas vorsichtiger sein? Oder weißt du, dass uns diese Station nicht feindlich gesinnt ist? Schließlich sind wir die Eindringlinge in diesem System.“

„Hatte die Station nicht genügend Zeit gehabt uns anzugreifen?“, überlegte Randall.

„Man kann nie sicher sein. Vielleicht nimmt man Rücksicht auf die Phebianer. Mein Vorschlag wäre eine Sonde auszuschleusen, um sich den Schirm genauer anzuschauen.“

„Wir wollen alle nach Hause und darum schlage ich vor, eine Korvette hinzuschicken, die sich dann sofort um alles kümmern kann.“ Dillah verschränkte die Arme vor der Brust und blickte die beiden Freunde kühl an.

„Um schneller nach Hause zu gelangen, riskierst du die Besatzung der Korvetten? Was soll das denn?“ Reelgar zog die Augenbrauen zusammen, doch bevor er wirklich wütend werden konnte, wurde er vom Plophoser unterbrochen.

„Schluss jetzt!“ Der Kommandant beendete den aufkeimenden Streit der beiden mit einer barschen Geste. Ruckartig drehte er sich um und fuhr, an Maghus gewand, fort: „Mach bitte eine Sonde klar und versuche mehr, über die Station und den Schirm herauszubekommen. Ich werde bestimmt kein Leben riskieren, nur um etwas über dieses Ding da draußen zu erfahren. Das sollte den beiden klar sein. Wenn du etwas Wichtiges hast, dann ruf mich.“

„Alles klar!“

Er ließ die Drei alleine und ließ sich auf seinen Sitz nieder, von wo er die gesamte Zentrale überblicken konnte. Eine dampfende Tasse Kaffee wurde ihm gereicht und er nahm sie dankbar an.

* * *

Alles begann, im Jahr der Ankunft der Hamamesch, damit, dass Meldor von Yolona, der frühere Eigner der ARIGA, süchtig wurde. Süchtig nach dem Zauber der Hamameschwaren. Er war einer der wichtigsten Personen der arkonidischen Wirtschaft, da ihm eine der größten Werften im Bereich M13 gehörte.

Schon früh übernahm er dieses Unternehmen, da sein Vater einem hinterhältigen Attentat zum Opfer fiel. Er schaffte es innerhalb von kürzester Zeit, den „väterlichen Betrieb“ zu einer wirtschaftlichen Größe wachsen zu lassen. Doch als die fischgesichtigen Fremden in der Milchstraße ihre Basare aufschlugen, da konnte er es nicht verhindern, in den Bann der suchtbringenden Waren geschlagen zu werden. Seit dieser Zeit drehte sich sein Geist nur noch um das herrliche Gefühl, das sein Warenstück verbreitete. Doch erst richtig furchtbar wurde es für ihn, als der Zauber zu wirken aufhörte. Er wurde fast wahnsinnig, da er das Feuer, das in ihm brannte, nicht zu löschen vermochte. Es blieb ihm, aus seiner Sicht, nur ein vernünftiger Weg, nämlich den, sein Flaggschiff, die ARIGA, klarzumachen und nach Hirdobaan zu fliegen. Er wollte einige, ebenfalls süchtige, Freunde mitnehmen und das Schiff gegen neue Waren eintauschen. Die Besatzung, die aus nichtsüchtigen Galaktikern bestand, sollte auf einem arkonähnlichen Planeten ausgesetzt und zurückgelassen werden.

Für die Süchtigen lief alles glatt, zumindest bis kurz vor dem Erreichen des Zieles. Durch einen glücklichen Zufall merkte die Besatzung, was vor sich ging und meuterte gegen Meldor von Yolona. Er und seine Freunde manipulierten den Computer und schafften es, mit fast allen Beibooten von der ARIGA zu fliehen; es blieben nur noch drei Korvetten übrig. Dennoch war man sich darüber einig, den Heimweg anzutreten.

Nach fast einem Jahr der Rückreise wurde ein Notruf aus einer Zwerggalaxie empfangen. Schnell war es klar, dass man zu Hilfe eilen wollte, doch man fand nichts anderes als Trümmer von Raumschiffen einer unbekannten Rasse.

Nach einer schwierigen Suche fand man einen Überlebenden, den Leiter dieser Flotte.

Dieser erklärte, dass die GLAMOUR, ein Kampfschiff der Skorpion-Klasse, gekapert und seine Flotte von feindlich gesinnten Schiffen zerstört wurde.

Der Fremde, ein Phebianer, stellte den Kontakt zum Crell, dem Herrscher der Phebianer, her. Dieser stellte Hilfe in Aussicht, doch zuvor bat er darum, dass die Galaktiker einmal ihre Sonne unter die Lupe nehmen könnten.

Die Phebianer hatten einige Male ein Orterecho ausgemacht, wenn sie verbesserte Ortungssysteme erprobt hatten, doch verschwand dieses immer wieder, kurz nach dem Erscheinen.

Der Crell gab zu, dass sie nicht die technischen Mittel zur Verfügung hätten, um ihre Sonne zu untersuchen. Da die Führungsmannschaft der ARIGA ebenfalls neugierig war, brach man kurzerhand auf, um dem Geheimnis der Sonne auf den Grund zu gehen.

* * *

Es gab für ihn selten die Gelegenheit, ungestört in seiner Kabine zu sitzen. Immerzu hatte er irgendetwas zu erledigen. Sei es das Warten von Ausrüstungsgegenständen oder der elendige Papierkram, der auch nach der Meuterei nicht nachgelassen hatte. Es kam oft genug vor, dass er nach seiner Schicht arbeitete. Dennoch schaffte er es, mit geradezu traumwandlerischer Sicherheit, die Beziehung zu Tara Darkom nicht zu gefährden. Wahrscheinlich klappte es so gut, da sie beide relativ viel zu tun hatten. Bald schon würde sich das aber ändern, da Tara schwanger war. Im sechsten Monat war sie, und er sollte Vater werden. Wie immer breitete sich in seiner Magengegend ein wunderbares Gefühl aus, das sich nur sehr schwierig umschreiben ließ, wenn er an Tara und ihr ungeborenes Kind dachte. Er war sich darüber im Klaren, dass es die Liebe zu ihr war, die ihn aufrecht hielt und dass es genau das war, was er nun spürte; seine Liebe zu ihr. Mit seinen großen Händen fuhr sich der Arkonide durch das Haar und schüttelte diese Gedanken von sich ab. In wenigen Stunden würde er mit einigen anderen Besatzungsmitgliedern in die Station eindringen - vorausgesetzt, dass alles glattging und sie den Schirm, der die Station umspann, knacken konnten. Wenn er den Kopf dann voll hatte, könnte es schnell passieren, dass er in eine gefährliche Situation gelangt. Ein wenig zwiegespalten war er schon, da er auf der einen Seite mit vollem Herzen Mitglied der Landungstruppen war, aber auf der anderen Seite auch ein umsichtiger Familienvater sein wollte.

„Pores Stabs, komm bitte zur Besprechung auf die Brücke!“, meldete sich Reelgar Trosk. Er war der Leiter der Landungstruppen bei diesem Einsatz und wollte Pores den phebianischen Wissenschaftlern zur Seite stellen.

„Als ob die sich von mir etwas sagen lassen würden“, dachte der Arkonide, „Wissenschaft und Militär; wo passt das schon zusammen?“

„Ich komme!“, sagte er zum Akustikfeld des Interkom gewandt.

Mit einem Mal war seine Ruhe beendet; wie schon so oft. Abrupt sprang er auf seine Beine und verließ die Kabine.

* * *

Schweigend wartete der plophosische Kommandant auf die letzten Nachzügler, um mit der Besprechung beginnen zu können. Mit den Armen auf die hohe Rückenlehne seines Sitzes gestützt, machte er einen nachdenklichen Eindruck, was wiederum eine gewisse Ruhe im Raum verbreitete. Selbst Dillah Brockov wartete, bis sich auch der Letzte gesetzt hatte; was selten genug vorkam. Langsam ließ er den Blick aus dem Panoramafenster schweifen, bis sein Blick auf der Sonne haften blieb. Just in diesem Moment betraten die Phebianer den Raum. Sie sollten ebenfalls in die Station eindringen, da man sich erhoffte, dass sich so eine Verbindung zur Besatzung oder einem Automaten herstellen ließ. Als auch die Fremden saßen, drehte Randall seinen Kopf und blickte in die Runde.

„Lasst euch nicht von meiner Ruhe täuschen. Ich habe nämlich das Gefühl, dass durch diese Station mehr Arbeit auf uns zukommt, als wir denken. Aber gut, ihr kennt sicher alle die relevanten Fakten, die für diesen Einsatz wichtig sind. Für unsere phebianischen Gäste werde ich diese aber wiederholen. Falls es dennoch Fragen gibt, so stellt diese bitte.“ Der Plophoser stieß sich von Sitz ab und schritt auf eine Wiedergabeeinheit des Syntron zu. Diese aktivierte sich automatisch und zeigte die Station, die bei der Sonne Phebia in Raum verankert zu sein schien.

„Dies ist die Station, die wir ausfindig machen konnten. Sie hat die Form eines Würfels mit der Seitenlänge von 3150 Metern; und ist daher alles andere als klein.“ Randall ließ diese Daten vom Syntron im Hologramm anzeigen. Der Würfel wurde in einer taktischen Ansicht, also als gerasterte Struktur, die nur die wichtigsten Details wiedergab, dargestellt. Langsam rotierte die Station für die anwesenden Galaktiker und Phebianer um ihre eigene Achse.

„Bis vor einer halben Stunde war dies das Einzige, was wir herausfinden konnten, da die Station von einem Schutzschirm umgeben ist. Dieses Feld hinderte uns daran, genauere Untersuchungen durchzuführen. Uns blieb also nichts anderes übrig, als spezielle Sonden loszuschicken, um diesen Schirm neutralisieren zu können. Als diese eine gewisse Distanz zur Station unterschritten hatten, wurde eine Strukturlücke geschaffen, durch die unsere Sonden bequem zur Station gelangen konnten. Nach dem Passieren des Schutzschirms wurde die Lücke geschlossen und wir verloren den Kontakt zu unseren Sonden. Nach einer vorgegebenen Zeit kehrten diese aber automatisch zurück und wurden von der Station nicht daran gehindert.“

Auch diese Angaben wurden vom Syntron simuliert. Randall drehte sich nun wieder herum, um die Anwesenden anschauen zu können.

„Unsere Annahme ist, dass der Schirm nicht zum Selbstschutz, sondern zum Ortungsschutz dient. Da die Sonden genauere Angaben über den Aufbau der Station machen konnten, sind wir in der Lage gewesen, eine Schleuse ausfindig zu machen, die taktisch günstig liegt. Wir werden nun mit einer Korvette zur Station fliegen und einen kleinen Trupp in die Station einschleusen. Dieser Trupp besteht aus: Keldar Forgth, Ansyn Yüsyüf, Pores Stabs, Merveck Tores und Gagh-Lor. Der Trupp untersteht dem Befehl von Reelgar Trosk. Ach ja, die Phebianer werden diesen Trupp begleiten. Die restlichen Anwesenden werden den Einsatz von der Korvette aus koordinieren. Das wäre eigentlich alles, was für den Einsatz wichtig ist. Noch Fragen?“

Als niemand mehr eine Frage stellte, wurde die Besprechung beendet, worauf sich alle erhoben und auf dem schnellsten Weg zu der entsprechenden Korvette gingen.

36.

Vorbereitungen
20.05.1221 NGZ, Sonnenstation, 10:00 Uhr

Fluchend stieg Pores Stabs, der arkonidischer Abstammung war, in seinen Truv - einem Anzug, der das Gegenstück zum terranischen Serun darstellte. Ihm war, seiner Meinung nach, mal wieder der mieseste Part der Mission zugeteilt geworden, was ihn überhaupt nicht freudig stimmte. Eher das Gegenteil war der Fall. Mit einer leicht säuerlichen Miene schloss er den Anzug und vergewisserte sich, dass alle Anzeigen des pikosynähnlichen Syntrons Normalwerte zeigten.

Manchmal war es ein seltsames Gefühl, in einen Truv zu steigen, der sich wie eine zweite Haut über den Körper zog. Mit diesem Gerät war man fast überall überlebensfähig, aber gerade diese Abhängigkeit machte ihm hin und wieder zu schaffen. Dennoch verließ er sich blind auf seinen Anzug, den er immer wieder selber wartete, um sicher zu sein, dass er keine Fehler aufweist.

Menschen in seiner Position verlassen sich nicht einfach auf Techniker, die für das Material zuständig sind. Denn sollte doch etwas Übersehen worden sein, dann ist es ihr Leben, dass es sie kostet. Viele Außenstehende haben daher schnell den Eindruck, dass Kämpfer wie er eigenbrötlerisch und seltsam sind. Mit einem kurzen Kopfschütteln machte er sich frei von diesen Gedanken. Nicht nur fehlerhaftes Material kann gefährlich werden; auch Gefühle und Gedanken können ablenken und damit zur Gefahr werden.

Mit der vollen Kampfausrüstung verließ er den Umkleideraum. Er trug außer seinen beiden Waffen, einen Kombistrahler und einem kurzen Kampfmesser, einige Zusatzaggregate an seinem Gürtel. Außerdem stand er in ständiger Verbindung zur Koordination, die in der Korvette den gesamten Einsatz überwachen würde.

„Stabs meldet sich, in voller Ausrüstung, bereit!“, seine Stimme wurde von dem winzigen Akustikfeld zur Koordination übertragen.

„Verstanden! Bitte gehen sie zum Hangar 4, zur Korvette. Dort können sie die Phebianer in Empfang nehmen.“

Ein Fluch rutschte Pores über die Lippen, bevor er die Anweisung bestätigte. Mit ausholenden Schritten machte er sich auf den Weg.

Nach nur wenigen Minuten öffnete sich vor ihm die Tür zum Hangar, die er zügig passierte. Geblendet hob er eine Hand, um seine Augen vor dem grellen Licht zu schützen; langsam schritt er weiter voran. Einige Augenblicke später konnte er den Arm senken, da sich die Pupillen auf die Umgebung eingestellt hatten. Vor ihm stand eine dunkelgrüne Korvette, die von mehreren Scheinwerfern angestrahlt wurde, da noch einige Arbeiten an der Außenseite des Schiffes zu erledigen waren. Gerade senkte sich eine Waffenkuppel in die Hülle, einige Roboter luden Waffen und Ausrüstung in das Beiboot, während ein Wartungstrupp das Schiff durch die untere Schleuse verließ. Es herrschte ein reges Treiben, das zu diesem Zeitpunkt eher ungewöhnlich war, schließlich sollten sie bald starten.

Der Arkonide schaute sich um und versuchte die Phebianer, in dem Gewirr auszumachen. Als ihm dies nicht gelang, betrat er das Schiff und suchte die Zentrale auf.

„Hallo!“, der Translator übersetzte die phebianischen Laute in Interkosmo.

„Hallo mein Freund“, Pores Stabs nickte dem Fremden zu, „wo sind deine Kameraden?“

„Sie haben einen Raum zugewiesen bekommen, indem sie warten, bis die Station erreicht worden ist. Erst dann werden sie die Schleuse aufsuchen. Ich bin als Beobachter in die Zentrale geschickt worden.“

‚Wissenschaftler!‘, ging es dem Arkoniden durch den Kopf, während er den Kopf leicht schüttelte, ‚es ist nicht einmal jemand da, der bestimmt, was zu tun ist. Wahrscheinlich stimmen sie vorher, ab was sie unternehmen werden, wenn es brenzlig wird. Hoffentlich geht das heute gut!‘

Er nickte noch einmal dem Phebianer zu, wendete sich dann aber der Konsole des Syntronanschlusses zu.

* * *

Die beiden äußerlich ungleichen Freunde betraten eine syntronische „Küche“ der Korvette. Automatisch aktivierte sich das Licht und alle Systeme, die für die beiden von Interesse waren. Zur näheren „Umgebung“ der Küche gehörte auch ein kleiner Tisch und zwei Sitze, die eigentlich nur bei längeren Einsätzen zum Gebrauch kamen.

Die beiden Freunde waren Ansyn Yüsyüf, der Chefwissenschaftler und Keldar Forgth, der offiziell der Spezialist für die Bordsyntronik an Bord der ARIGA war; in Wirklichkeit hatte er eine Positronik, die er liebevoll „Dave“ nannte, entwickelt und gebaut, die diese Syntronik schon fast kontrollierte. Diese Positronik wurde von Keldar immer weiter fortentwickelt, was Ansyn eher amüsierte, da er eher ein Vertreter des Fortschritts war.

Der etwas gebückt gehende Terraner setzte sich, währenddessen sich Ansyn an den Systemen der Küche zu schaffen machte, um sich etwas für seinen knurrenden Magen zuzubereiten. Nach wenigen Augenblicken wurde ihm vom Syntron eine entsprechende Mahlzeit ausgegeben. Mit dem Rücken zu Keldar gewandt, schaute er den Terraner durch die hinteren Augen an.

„Was macht überhaupt Dave? Kommt es immer noch zu den kleineren Problemen mit der Syntronik?“

„Also das mit Dave bessert sich langsam aber sicher. Ansyn?“ Keldar verzog angeekelt das Gesicht und rümpfte die Nase. „Ansyn, was stinkt denn hier so?“

„Stinken? Ich rieche nichts!“ Der Blue drehte sich um und schaute sich in dem kleinen Raum um. In seinen Händen hielt er einen Teller mit einer nicht identifizierbaren, etwas wurmartigen Masse, die er währenddessen verspeiste.

„Ansyn Yüsyüf! Es stinkt von deinem Teller! Was ist denn das für ein seltsames Zeug?“

Der Blue schaute auf seinen Teller herab und schaute ein wenig verdutzt.

„Das sind Rakgwiir. Geröstete Rakgwiir, und die schmecken wirklich wunderbar. Hier probier mal.“ Der Chefwissenschaftler hielt dem Terraner den Teller genau unter die Nase, zog diesen aber schnell wieder zurück, als Keldar danach schlagen wollte.

„Was ist denn hier los? Meine Güte stinkt das hier!“ Mit verdrehten Augen schritt Merveck Tores durch die Tür und hielt sich schauspielerisch an dem noch leeren Sitz fest.

„Ihr wollt wohl, dass wir Giftgasalarm geben müssen. Ich denke, wir sollten vorsichtshalber das Evakuierungsprogramm aktivieren, damit nicht alle wie betäubt von diesem Gestank umfallen.“ Er schritt gerade zu dem Interkomanschluss, doch bevor er diesen erreichen konnte, war der Teller mitsamt dem Inhalt schon längst im Abfallsystem verschwunden.

Grinsend ging der Oxtorner wieder zurück und ließ sich auf dem leeren Sitz nieder.

„Na, seid ihr auch gespannt, was uns da drüben erwarten wird?“ Merveck schaute von einem zum anderen. „Irgendwie habe ich ein seltsames Gefühl! Und wisst ihr wo? Am rechten Ohr sag ich euch! Und wenn ich am rechten Ohr ein seltsames Gefühl verspüre, dann heißt das doppelt gut achtgeben.“

„Was soll das Merveck? Willst Du uns Bange machen, oder was? Glaub ja nicht, dass so etwas bei uns gelingt, nur weil wir Wissenschaftler und keine Kämpfer sind. Ach in uns steckt eine Menge; manchmal mehr, als Du denkst.“ Ansyn legte seinen Tellerkopf schief und tippte dem Oxtorner auf die Brust.

„Ja, ja, ich halte schon meinen Mund. Aber was sagst Du denn dazu, Terraner? Dass Du dich mit Syntroniken bestens auskennst, ist jedem im Schiff bekannt, aber im Kampf ...?! Na ja, ich weiß nicht so recht.“

Keldar schaute kurz seinen Freund Ansyn an. „Woher willst Du wissen, dass es einen Kampf geben wird! Ihr Landungstruppenleute habt manchmal einen regelrechten Spleen, wenn es um Einsätze in unbekanntem Territorium geht!“ Seine tiefliegenden Augen funkelten ein wenig vor Ärger. Er verstand diese penetrante Aufzieherei überhaupt nicht. Gewalt war niemals eine seiner Tugenden gewesen. Für ihn zählten nur die Wissenschaft und ihre Vorzüge.

„He Keldar! Es war nicht ernst gemeint; es war nur Spaß, okay!“ Er schüttelte den Kopf und erhob sich. „Hoffentlich wird überhaupt nichts passieren - zumindest hoffe ich das. Aber dieses Gefühl lässt mich wirklich nicht los. Ich sollte mich nicht verrückt machen lassen, sondern meine Ausrüstung besser noch einmal durchsehen.“

Merveck Tores hob seine Hand und verabschiedete sich. Ansyn und Keldar schauten sich kurz an und verließen die Küche ebenfalls, um sich zur Zentrale zu begeben.

37.

Der Weg ins ungewisse
20.05.1221 NGZ, 11:00 Uhr
An Bord der TRISTAN

Der arkonidische Leiter des Kommandos, das zur Sonnenstation übersetzen sollte, ging die Listen der Besatzung und des Materials noch einmal durch. Er vergewisserte sich, dass genügend Kampfroboter zur Verfügung standen, um sichergehen zu können, dass eine adäquate Verteidigung im Notfall möglich war. Zwar war alles von den jeweils zuständigen Personen schon kontrolliert worden, doch ließ es der Taktiker und Stratege niemals auf den Zufall ankommen; er wollte auf Nummer sichergehen. Lieber würde er ein halbes Dutzend Roboter mehr mitnehmen, als dass er auch nur ein einziges Leben gefährden würde. Doch nicht nur diese Arbeit nahm ihn in der Schlussphase des gesamten Unternehmens in Anspruch, auch die Teameinteilung sollte von ihm durchgesehen werden. Das gesamte Landungsteam bestand aus vierundzwanzig Mitgliedern der Kampftruppe, die in voller Ausrüstung im Laderaum darauf warteten, dass der Einsatz begann. Darüber hinaus würden Keldar Forgth, Ansyn Yüsyüf, Pores Stabs, Merveck Tores und er selbst mitkommen.

Nicht zu vergessen war der siebenköpfige, phebianische Wissenschaftstrupp, deren Mitglieder vom Crell persönlich ausgewählt worden waren. Die genaue Gruppeneinteilung würde er kurz vor dem Erreichen der Station bekannt geben.

„Reelgar Trosk an Medostation!“, der Arkonide benutzte den Interkomanschluss der Zentrale.

„Hallo Reelgar!“ Die Stimme des Ertrusers schallte aus dem Akustikfeld. „Wie läufts bei Dir? Ich habe eine ziemliche Hektik an Bord bemerkt? Da steckst doch Du wieder dahinter! Warum habe ich eigentlich so viel zu tun, dass ich so schlecht mitbekomme, was auf der Korvette geschieht. Wenn meine Assistenten nicht wären ...“

„Mazzjeloo!“ Reelgar war überhaupt nicht zum Schwätzen aufgelegt, eher im Gegenteil. „Ich habe bei Dir sechs Medoroboter angefordert! Aber bis jetzt ist noch nichts angekommen, was soll das?“

„Oh, einen Augenblick!“ Der massige Körper verschwand aus dem Bereich der Aufnahmeoptik. Kurze Zeit später war er wieder da. „Das tut mir leid, aber diese Anforderung ist nicht bis zu mir durchgedrungen. Ich weiß, ich weiß, so etwas darf nicht passieren, aber erst im Ernstfall erkennt man die Schwächen, die ein System zusammenbrechen lassen. In Zukunft werde ich mich um so etwas persönlich kümmern ...“

„Ist denn nun alles auf dem Weg?“

„Oh, ja natürlich! Die Einheiten werden sofort in die Korvette gebracht. Ich wünsche euch allen sehr viel Glück. Vielleicht könnt ihr es brauchen. Übrigens, aber ich habe das bereits erwähnt, bin ich an Bord der Korvette und hoffe, dass ihr mir nicht noch mehr Arbeit verschafft. Bis dann also, und passt auf euch auf!“

Reelgar unterbrach die Verbindung zum Chefarzt der ARIGA.

„Irgendwie hat ein Einsatz, der ins Ungewisse geht, seinen eigenen Flair, oder nicht?“ Tristan Borian, der Kommandant der Korvette, die ebenfalls TRISTAN hieß, grinste ein wenig. Er beugte sich zu Reelgar herüber. „Du weißt doch sicher, warum Mazzjeloo mitkommen wollte?“

Der arkonidische Einsatzleiter runzelte die Stirn und blickte wieder auf den Schirm des Interkom, als würde der Ertruser noch immer dort erscheinen.

„Also, ehrlich gesagt, nein! Was soll so Besonderes an diesem Einsatz sein?“

„Ganz einfach! Es liegt daran, dass diese Korvette zur Station fliegt.“ Tristan machte ein verschwörerisches Gesicht und deutete dann auf Myrna Duane, die ertrusische erste Offizierin und Chefpilotin der TRISTAN. „Wie Du sehen kannst, ist Myrna festes Bordmitglied. Und mittlerweile weiß es fast jeder, dass sie und er ein Verhältnis haben.“

„Aha!“ Jetzt grinste Reelgar auch. „Daher weht also der Wind, von wegen keine Zeit wegen der vielen Arbeit. Nun gut, es geht mich schließlich nichts an.“

Er nickte dem Kommandanten noch einmal zu und verließ dann die Zentrale.

* * *

„Die gesamte Mannschaft wird in drei Gruppen aufgeteilt. Damit können wir eine wesentlich größere Umgebung absuchen und sind auch viel flexibler, was schnelle Entscheidungen angeht“, Reelgar Trosk deutete auf eine Namensliste, die vom Syntron angezeigt wurde, „gruppe drei besteht aus Merveck Tores und Ansyn Yüsyüf, Gruppe zwei aus Pores Stabs und den Phebianern und die Gruppe eins wird aus Keldar Forgth und meiner Wenigkeit zusammengefügt.“

Der Arkonide erhob sich aus seinem Sitz und fuhr fort.

„Wenn wir angegriffen werden, dann ist die Wahrscheinlichkeit, dass beide Wissenschaftler auf einmal ausgeschaltet werden kleiner, als wenn beide zusammen bleiben“, er schaute die beiden ungleichen Freunde an, „es tut mir leid, wenn ich so über euch rede, aber es ist nun mal Fakt, dass es so besser ist.“

Merveck hob die Hand.

„Was für Unterstützung bekommen wir denn? Ich meine robotmäßig und so.“

Reelgar zeigte auf ein anderes Holo, das er vom Syntron angefordert hatte.

„Jede Gruppe bekommt vier Kampfroboter der schwersten Klasse mit. Überdies werden zwei Medoeinheiten mitgeschickt. Eigentlich wollte ich noch jeder Gruppe einen Wissenschaftsroboter mit auf den Weg geben, aber ich denke, dass sechs Einheiten pro Gruppe mehr als genug sind, schließlich ist das kein Krieg, sondern eine Erkundung.“

Trosk drehte sich wieder um.

„Mit diesen Mitteln kann man schon einiges in Grund und Boden kämpfen. Sollten wir mit diesem schweren Gerät nicht zu Potte kommen, dann weiß ich persönlich auch nicht so genau, was wir tun könnten, um in die Station zu gelangen. Ihr merkt, dass wir ausschließlich die Möglichkeiten von nur einem Schiff zur Verfügung haben. Wären wir zu Hause, dann könnten wir diese Station besser ausheben als in dieser Situation. So, meine Herren, gibt es noch irgendwelche Fragen? Oder seit ihr etwa wunschlos glücklich mit dem, was ihr nun wisst?“

„Nun, das Einzige, was mich noch interessieren würde, ist, wann es endlich losgeht?“ Merveck konnte sich diese Frage nicht verkneifen.

Grinsend aktivierte Reelgar den Interkom der Korvette.

„Duane von Trosk, Du kannst uns nun zur Station bringen.“ Merveck anschauend sprach er: „Na, zufrieden?“

„Aye, aye, Sir!“

Der Oxtorner ahmte diese Geste der Altvorderen nach, grinste unverschämt und stand salutierend auf.

„Nun gut!“

Reelgar schaute wieder ernster in die Runde. „Ich wünsche mir, dass wir so viel über die Station erfahren werden wie möglich. Dabei bekommt ihr alle nun den Befehl von mir, so wenig wie möglich zu riskieren. Alle besonderen Aktionen sind von mir zu genehmigen. Alles klar? Für riskante Manöver sind die Roboter zuständig, die sind wesentlich leichter zu ersetzen als ihr. Hart gesagt soll das bedeuten, dass wir nur eine begrenzte Zahl von Galaktikern auf der ARIGA zur Verfügung haben und wir uns nicht einen Verlust erlauben können. Ich denke aber, dass ihr vernünftig genug seid, um auf euch und eure Kameraden aufzupassen.“

Ein kurzer Blick auf seinen Chronometer unterbrach seine Rede. Mit einem kurzen Nicken blickte er wieder auf und fuhr fort.

„Nun meine Herren, es ist 11:30 Uhr und das bedeutet, dass es nicht mehr lange dauert, bis wir ankommen. Alle Untersuchungen, die den Schirm betreffen, sind durchgeführt worden. In fünf Minuten werden wir den Schirm passieren. Ich möchte, dass bis dahin jeder auf seinem Posten ist. Das bedeutet, dass ihr euch auf das schlimmste vorbereitet. Zwar sind wir sicher, dass nichts geschehen kann, aber besser ist besser. Nach der Freigabe sammeln wir uns in der angegebenen Schleuse.“

Und mit einem Lächeln fügte er hinzu: „Wegtreten!“

* * *

Sachte flog die Korvette auf den Schirm heran. Auf den Panoramaschirmen der ARIGA konnte man die ganze Prozedur verfolgen und man hatte das Gefühl direkt neben der Korvette zu stehen. Gespannt blickten die Wissenschaftler auf die Anzeigen ihrer Instrumente, in der Hoffnung irgendwelche Aktivitäten des Schirmes vorhersehen zu können. Sollte sich etwas verändern, was dem Schiff schaden könnte, dann konnte man von der ARIGA aus eingreifen. Es war schließlich nicht sicher, dass die Besatzung nicht in einer gewissen Weise beeinträchtigt werden würde.

„Wie lange dauert es noch, bis die TRISTAN den Schirm durchbrechen wird?“ Randall nippte nervös an seinem Kaffee, der ihm eigentlich gar nicht mehr schmeckte, aber er brauchte etwas, an dem er sich festhalten konnte. Auch ein Kommandant war ein Mensch, das wurde ihm überdeutlich bewusst, aber er versuchte sich, dies nicht sonderlich anmerken zu lassen.

„Nervös?“

Dillah kannte Randall zu gut, um seine Anspannung nicht zu bemerken. Sie konnte diese leise aber bissige Bemerkung einfach nicht vermeiden. Mit zusammengezogenen Augenbrauen blickte der Plophoser seine ehemalige Lebensgefährtin an. Dillah grinste nur und schaute wieder auf den Panoramaschirm.

„Noch eine Minute bis zum Durchbruch.“ Diese Information gelangte, irgendwo aus dem Hintergrund der Zentrale, zu ihnen.

Stück für Stück näherte sich die Korvette dem Schirm, ohne dass sich etwas tat. Die Wissenschaftler hatten die exakte Entfernung ermittelt, bis sich der Schirm, an der Stelle an der das Objekt eintrat und in dessen Größe, öffnete. Diese Distanz war noch nicht ganz erreicht. Auch waren noch keine Anormalitäten eingetreten. Randall verstand einfach nicht die Ruhe derer, die die Experimente mit dem Schirm gemacht hatten. Waren sie sich der Sache so sicher oder hatten sie einfach nur Nerven aus dem Stahl der Altvorderen?

„Jetzt!“

Der Ruf eines Mitglieds der Zentralbesatzung schreckte ihn aus seinen Gedanken.

„Der Schirm öffnet sich!“

In der Tat öffnete sich der Schirm an der Stelle, an der die Korvette auf ihn zusteuerte. Ebenso war die Öffnung groß genug, dass das kleine Schiff bequem passieren konnte. Langsam flog die TRISTAN weiter. Nach wenigen Minuten waren sie hinter dem Schirm und immer war noch nichts Außergewöhnliches passiert. Die gesamte Zeit über stand man im Funkkontakt mit dem Beiboot, aber auch dort zeigte sich nichts. Selbst als sich der Schirm hinter dem Schiff wieder schloss, hatte man guten Empfang. Nichts war der Korvette zugestoßen, doch das wunderte zumindest die Wissenschaftler nicht, da sie sich hundertprozentig sicher über diesen Ausgang waren.

„Ich wünsche euch viel Glück, Reelgar!“

Chrekt-Ohm, der Chef der Waffenzentrale schaltete sich einfach in den Funkverkehr ein: „Wir passen schon auf, dass nichts von außen an euch rankommen kann. Übrigens schöne Grüße von Tara an Pores.“

Der Kommandant lächelte erleichtert, aber richtig froh wollte er erst sein, wenn alle wieder an Bord waren.

* * *

Kurz nach dem Schließen des Schirmes hinter der TRISTAN wurde die entsprechende Schleuse in der Hülle der Sonnenstation ausgemacht. Mit angemessener Geschwindigkeit flog man auf diese Stelle zu. Schon Augenblicke später war das Einsatzkommando in der Schleuse versammelt. Die einzelnen Mitglieder des Kampftrupps wurden den entsprechenden Personen zugeteilt und angewiesen, auf die Wissenschaftler aufzupassen. In wenigen Minuten waren sie bereit für den Aufbruch.

„Trosk von Brücke. Kommen!“

„Hier Trosk was gibt es?“

„In wenigen Minuten werden wir die Schleuse erreicht haben. Ist bei euch da unten alles klar?“

„Natürlich! Wir warten nur noch auf euch. Wir schließen nun unsere Truvs und pumpen schon mal die Luft ab. Seid ihr in Endposition, dann gebt Bescheid und öffnet die Schleuse.“

„Verstanden! Ende!“

Viereinhalb Minuten später kam die kurze Durchsage und die Schleuse wurde geöffnet. Zirka tausend Meter vor ihnen konnten sie die Schleuse erkennen. Sie wurde von den Bordscheinwerfern des Beibootes angestrahlt.

„So Jungs und Mädels, dann wollen wir mal. Jeder weiß, was zu tun ist.“

Er aktivierte seinen Antigrav und schwebte auf die Station zu. Er war sich sicher, dass keine Gefahr für den Trupp bestand, da man sie schon viel früher vernichten hätte können und das wesentlich effektiver. Der restliche Trupp folgte ihm auf den Fuß und schnell überwand man die Distanz zwischen der TRISTAN und der Station.

„Ansyn, kannst Du das Schloss der Schleuse knacken?“

Der Arkonide schickte den Blue vor, um ihn die Schleuse begutachten lassen zu können. Dieser benutzte einige seiner syntronischen Geräte und schon bald war der Zugang offen. Verwundert blickte der Syntronikspezialist in die Runde. Er hob mit einer sehr menschlich wirkenden Geste die Schultern.

„Das ging etwas sehr schnell. Wenn das meine Geräte waren, dann war es Zufall, dass diese den Code so zügig hatten, oder die Technik der Fremden ist nicht ganz so weit wie die unsere.“

„Oder aber wir haben soeben eine Einladung zur Stationsbesichtigung erhalten.“ Der glatzköpfige Oxtorner runzelte die Stirn.

„Was sollen wir tun? Lieber wieder abhauen, oder aber diese Einladung annehmen?“

Der angesprochene Einsatzleiter kämpfte mit sich selbst. Doch schließlich und endlich siegte seine Neugierde. Er machte eine Bewegung zur Schleuse hin, die mittlerweile beleuchtet war, und gab den anderen zu verstehen, dass sie dennoch in die Station eindringen würden. Warum sollte man sie so weit vordringen lassen, um sie dann in der Station zu bekämpfen. Damit würden sich die Besitzer dieser Station nur selber gefährden und das entsprach auch der seltsamsten Weltanschauung in diesem Universum nicht.

Die Schleuse war sehr geräumig, trotzdem sollten nicht alle zugleich in die Station vordringen. Dafür war die Schleuse eine zu perfekte Falle. In drei Schüben gelangten sie in das Innerste. Schnell stellte man fest, dass dort fast dieselbe Atmosphäre wie auf Phebia herrschte, die Helme der Truvs blieben dennoch geschlossen. Die drei Trupps trennten sich und machten sich auf den Weg, um die Zentrale ausfindig zu machen. Primär war aber die Suche nach Bewohnern dieser Station, um mit diesen in Kontakt zu treten.

„Gruppe drei hier!“, meldete der Kommunikator, „wir haben bis jetzt immer noch nichts gefunden. Es scheint, als wenn hier alles ausgestorben ist. Sollten wir es nicht mal mehr in Richtung Zentrum versuchen?“

Merveck hörte sich ein wenig ungeduldig an, aber Reelgar musste ablehnen.

„Nichts da, erst schauen wir uns im peripheren Bereich um, vielleicht finden wir sowas wie einen Hangar. Dort müssen sich schließlich einige der Fremden aufhalten. Also weitermachen! Ende!“

Auch ihm fiel es schwer, sich durch die Gänge zu quälen, um alle möglichen Räume zu inspizieren. Doch so war nun mal die Standard-Vorgehensweise in Sachen Erkundung fremder Gebäude oder Stationen.

„Trosk von Gruppe zwei! Kommen!“

„Ja!“

Die Stimme von Pores war aufgeregt. „Irgendetwas ist mit den Phebianern los. Sie sind von uns getrennt worden, aber wir können ihnen auch in keiner Weise helfen!“

„Was ist da los bei euch?“

„Nun“, Pores wurde hektischer, „es scheint, dass sie von irgendetwas ... nun ... begutachtet werden. Ich möchte nicht unbedingt gescannt sagen. Wir kommen aber nicht mehr an sie heran, da sich um jeden Einzelnen eine Säule aus Energie gebildet hat. Diese Zylinder reichen genau und gerade von der Decke bis zum Boden und wir können die Projektoren nicht ausmachen.“

Reelgar wurde von einem Aufschrei abgelenkt. „Verdammt, Reelgar, wir werden beschossen!“

Keldar schrie ihn über Helmfunk an. Blitzartig drehte sich der Arkonide zur Gruppe um. Er sah noch, wie der Schutzschirm des Truvs durch Punktbeschuss mehrerer, in den Wänden versteckter, Waffen zusammenbrach. Bruchteile einer Sekunde später brach der angegriffene Blue ebenfalls zusammen. Alle anderen umringten diesen, um ihn mit ihren Schirmfeldern zu schützen.

„Gruppe drei hier! Ansyn ist angegriffen und schwer verletzt worden! Die Medos und wir ziehen uns zur Schleuse zurück, um ihn zur TRISTAN rüberzuschicken. Dann werden wir wiederkommen.“

Reelgar war geschockt! Beide Blues waren innerhalb Sekunden ausgeschaltet worden. Nur durch Zufall hatte Ansyn Yüsyüf überlebt. Sein Artgenosse rang noch mit dem Leben, doch ein paar Augenblicke später wurde ihm die Nachricht über den Tod des blueschen Kämpfers mitgeteilt. Er hatte nicht das Glück Ansyns.

„Reelgar?“, Pores Stabs meldete sich.

„Was ist?“

„Die Phebianer sind Tod!“

„WAS?“

Reelgar wurde fast wahnsinnig vor Schmerz. Niemals hatte er damit gerechnet, dass sie dermaßen überrascht werden könnten.

„Wie ist das passiert?“

38.

Der schnelle Tod
20.05.1221 NGZ, 11:25 Uhr
In der Sonnenstation, Pores Stabs

Nachdem sich die drei Gruppen an der Schleuse getrennt hatten, wandte sich Pores Stabs mit seiner Gruppe in eine Richtung, die sie dicht an der Außenhülle entlangführen sollte. Er war sich sicher, dass er einen Hangar ausfindig machen würde. Seiner Meinung nach mussten sich dort einige der Fremden aufhalten.

‚Wenn sie sich schon nicht an der Schleuse zeigen, dann werden wir sie eben suchen‘, dachte der Arkonide.

Doch besonders seine Gruppe sollte vorsichtig vorgehen, da er die Verantwortung über die sieben Phebianer hatte, die den Trupp der Galaktiker begleiteten. Man war sich darüber im Klaren, dass diese nicht über die Defensivvorrichtungen verfügten, wie es in der Milchstraße üblich war. Daher wurden sie in die Mitte der Roboter genommen.

Es war schon sehr bedrückend, durch die langen, eintönigen Gänge zu gehen. Hinter jeder Ecke konnte man in eine Falle laufen, die die Truvs nicht entdeckt hatten. Der Tod konnte unheimlich schnell zuschlagen, und das war ihm klar.

‚Seltsam‘, dachte er, ‚in einer solchen düsteren Atmosphäre denkt man schnell an das Ende. Es wird schon nichts passieren, wenn wir aufpassen.‘

„Pores?“, die Stimme des Kommunikationsspezialisten riss ihn aus seinen Gedanken.

‚Ich sollte mich wirklich am Riemen reißen‘, war sein Gedanke.

„Ich schicke einen kurzen Lagebericht an Reelgar. Die Zehn-Minuten-Frist ist um und schließlich sollten wir uns alle zehn Minuten melden und berichten.“

Der Mann war ein wenig unsicher, als er Pores anschaute. Dieser machte ein wenig den Eindruck auf den Spezialisten, als ob er ihn in wichtigen Gedanken gestört hätte.

„Ja, sicher! Tu dies und sag ihm, dass wir weiter im peripheren Bereich der Station bleiben werden.“

Während der Bericht abgesetzt wurde, gingen sie weiter, um das Innere der Station zu untersuchen.

Lange, gerade Gänge prägten diesen Teil der Station. Die Wände hatten eine metallische Färbung, so als ob das Material gar nicht erst mit einem Überzug beschichtet worden wäre. Es machte den Eindruck, dass diese Station nach der Fertigstellung einfach in eine Umlaufbahn um die Sonne gebracht wurde, ohne an die Besatzung zu denken. Türen waren links und rechts in die Wände eingelassen. Man unterzog jede dieser einer Betrachtung, doch es stellte sich schnell heraus, dass es meist verlassene Labore oder Lager waren. Größere und wichtige Anlagen konnte man nicht entdecken.

Es war unangenehm ruhig, was eine gespannte Stimmung schuf. Vor jeder Abbiegung oder Kreuzung machte man sich bereit, um einer Falle zu entgehen, die dort aufgebaut sein könnte. Die kegelförmigen, etwa zwei Meter großen Kampfroboter der Tara III UH Klasse bildeten die Frontreihe. Sie hatten ständig ihre schweren Waffen aktiviert, um dem „Gegner“ mit der passenden Waffe entgegentreten zu können. Sei es mit Desintegratoren, Impulsgeschützen oder aber, und das hofften alle, mit Paralysatoren. Aber es stellte sich jedes Mal heraus, dass sich nichts und niemand versteckt hatte, um ihnen aufzulauern. Nach dem fünften oder sechsten Mal, wären viele der Galaktiker, froh gewesen, wenn dort doch jemand gewesen wäre, damit man sicher war, dass doch jemand diese Station bewohnt. Aber nichts passierte.

Nach einer guten Stunde hatte man die Station auf mehreren Ebenen des Randbereichs durchsucht, aber immer noch nichts gefunden, was auf die Anwesenheit von Bewohner schließen lassen konnte. Nach einer weiteren Biegung des Ganges erreichte die zweite Gruppe eine Engstelle. Die Verengung im Gang war nicht besonders groß, aber sie war zu erkennen. Zirka zwanzig Zentimeter weit reichte die Erhebung, die sich vom Boden nach oben, die Decke entlang, an der gegenüberliegenden Wand nach unten zog. Sie wies keine farbliche Differenz auf und erschien auch nicht besonders auffallend. Das wurde den Phebianern zum Verhängnis.

Wieder wurden die Roboter vorgeschickt, und auch den ersten fünf Männern und Frauen geschah nichts. So waren sich die Gruppenmitglieder und die Phebianer einig, dass von diesem Gebilde keine Gefahr zu erwarten war. Schließlich zeigten auch die Anzeigen der Truvs und die der phebianischen wissenschaftlichen Ausrüstung nichts an. Weder irgendwelche energetischen, noch irgendwelche Aktivitäten im submolekularen Bereich. Nichts! Schließlich passierten auch die Phebianer diese Stelle. Sie schritten vorbei und machten noch sechs Schritte. Plötzlich herrschte in den Wänden ein Energiegewitter, das den Galaktikern Angst und Bange wurde. Doch vielmehr wurden sie von den Säulen überrascht, die sich blitzschnell über die Phebianer senkten. Sie strahlten in einem leichten Grün, doch waren sie transparent. Die Wissenschaftler wurden wohl zusätzlich von einem Fesselfeld gehalten, da sie keine Anstalten machten, sich zu befreien.

Sofort machte Pores bei Reelgar Meldung und schilderte ihm die Lage. Ein Mitglied seines Teams machte ihn darauf aufmerksam, dass sich die Energielinien scheinbar über die gesamte Station verteilten. Im gleichen Augenblick bekamen sie mit, wie Gruppe drei meldete, dass Ansyn Yüsyüf verletzt worden ist; Reelgar meldete, dass ein Blue seiner Gruppe getötet wurde. Plötzlich drehte sich Pores Stabs wieder zu den Phebianern um, da sich der Schirm veränderte. Erst wurde das Grün intensiver, dann wechselte es in ein Gelb, das unwahrscheinlich schnell grell zu leuchten begann. Sekundenbruchteile später begannen sich die Phebianer zu bewegen, um dann in einer blendend hellen Lichtflut zu Asche verbrannt zu werden. Dann erloschen die Felder.

„Los, zurück zur Schleuse!“, schrie einer der Männer, „wir werden wohl die Nächsten sein.“

„Ruhe!“

Pores war nicht nach Flucht zumute. Er würde den Tod der Phebianer nicht vergessen und schwor insgeheim Rache, doch es würde nichts bringen, jetzt aufzugeben. Nun war ihm klar, dass irgendjemand oder irgendetwas diese Station gezielt steuerte und die Stelle, wo dies geschah, wollte er finden.

„Wir werden nicht zurückkehren, solange Reelgar nichts anderes sagt. Klar?“ Er schaute seinen Trupp durchdringend an. „Wir verlassen jetzt den peripheren Bereich und dringen auf der mittleren Ebene der Station zum Zentrum vor. Und mir ist es egal, was sich uns in den Weg stellt. Ab sofort werden die Schirme der Truvs aktiviert.“

Er unterstrich seine Rede mit einer energischen Geste und schaltete seinen Schutzschirm an. Schnellstmöglich begaben sie sich zur Hauptebene, wo sie die Zentrale vermuteten.

* * *

„Ich weiß nicht, was es bedeuten soll!“

Sein besorgtes Gesicht beschrieb die Verzweiflung von Pores Stabs.

„Die gesamte Station scheint plötzlich zum Leben erweckt worden zu sein. Überall kann ich aktivierte Systeme anmessen; Schirmfelder oder sonst irgendetwas ähnliches. Vielleicht auch Formenergieprojektoren.“

„Wenn Du mich fragst, ist es echt unheimlich. Wir wissen genau, dass sich etwas tut, aber wir sehen nichts. Das Einzige, was uns bleibt, sind die Messungen der Truvs.“ Die Stimme gehörte einem Mitglied des Trupps zwei.

Sie zogen, geschützt durch die TARA’s, durch die Gänge. Diese waren nun nicht mehr so lang wie vorher, aber immer noch lang genug, so dass der bedrückende Eindruck blieb. Sie waren bis jetzt nicht aufgehalten worden und konnten so etwas über einen halben Kilometer in die Station eindringen. In der ganzen Zeit herrschte eine seltsame Ruhe in den Gängen. Oft blieben sie stehen und inspizierten eine der Türen bzw. den Raum dahinter und stellten fest, dass auch dort alles Verlassen wirkte. Darüber hinaus schien es fast so, als sei diese Station hunderte von Jahren alt und auch schon genau so lange verlassen. Man fand Stellen, die auf einen langsamen Verfall hindeuteten. Andererseits konnte man auch daraus schließen, dass nur noch wenige der Besitzer dieser Station lebten. Es war müßig, darüber nachzudenken, da ihnen die nötigen Informationen fehlten.

„Da vorne ist wieder eine Kreuzung und es scheint eine von der größeren Sorte zu sein. Was sollen wir machen?“

„Mmmh?! Das scheint wohl eine wichtige Stelle zu sein. Seht ihr die Wulste, die an den Wänden und an der Decke entlanglaufen, da vorne etwa zehn Meter vor der Kreuzung?“ Pores zeigte nach vorne.

„Wohl wieder eine dieser Scanfallen, oder?“ Ein Teammitglied, ein Terraner, prägte diesen Ausdruck.

„Möglich! Wahrscheinlich existieren auch noch Schirmfelder, die diese Kreuzung abschotten können, und wenn wir da rein geraten sind wir gefangen wie ... äh ... Karnickel?“

Der Oxtorner zuckte mit den Schultern und machte sich keine weiteren Gedanken über dieses terranische Sprichwort.

„Vorschläge?“

„Schicken wir doch die Roboter voraus.“

„Nein.“ Der Oxtorner schüttelte den Kopf. „Nicht die Kampfroboter. Nehmen wir doch die Medoeinheiten.“

Pores Stabs unterbrach die Diskussion: „Je ein TARA und ein Medo werden diesen Wulst passieren. Sollte dann nichts passieren werden wir paarweise die Kreuzung betreten und dann verlassen. Wir werden niemals alle gleichzeitig an diesem Ort sein. Alles klar? Dann auf in den Kampf!“

Die beiden Roboter schwebten auf die Einmündung zu, vorbei an dem Wulst und schließlich bis in die Mitte der Wegverbindung; nichts geschah! Nach wenigen ereignislosen Minuten folgte der Trupp. Pores und der Terraner gingen an der Verengung vorbei und betraten die Kreuzung. Wenige Schritte hinter ihnen warteten die restlichen Galaktiker. Als sie die Roboter erreichten, flammten die Schutzschirme dieser auf. Von der, von ihnen aus gesehen, linken Einmündung drangen starke Desintegratorschüsse zu ihnen. Sie trafen auf die Schirme der Roboter und wurden in den Hyperraum abgeleitet. Sofort schwebten die Roboter vor die beiden Galaktiker, um deren Leben zu schützen. Gleichzeitig bildeten die restlichen Einheiten, ausgenommen der Medoroboter, eine Phalanx, um den unsichtbaren Gegner zu neutralisieren. Doch nach wenigen Augenblicken und einigen Schüssen war der Spuk vorbei.

„Los, formiert euch!“

Jedes Truppmitglied suchte in dem Gang Deckung, die Kampfeinheiten dagegen formierten sich, je zwei auf einer Seite des Gangs.

„Wir werden uns jetzt vorsichtig den Gang vorantasten und dabei die Deckungen, die sich uns bieten bestens ausnutzen. Wahrscheinlich waren es automatische Waffensysteme, die da auf uns geschossen haben. Doch wenn nicht, dann möchte ich wissen, ob das nicht der erste Gruß der Fremden war.“

Immer von einer Deckung zur anderen huschend bewegte sich die Gruppe vorwärts. Mittlerweile wurde Reelgar Trosk benachrichtigt, um ihm die Lage zu schildern. Sein Trupp war noch nicht so weit in die Station eingedrungen und würde an der entsprechenden Stelle sehr vorsichtig zu Werke gehen. Nach mehreren Metern machte der Gang einen Knick in Richtung Zentrum. An der Abbiegung sammelten sich die Galaktiker. Sie sicherten ihre Position und machten sich daran, in den Korridor zu gelangen.

„Pores! Ich habe da ein paar Ortungen auf dem Schirm. Schalt mal dein System ein!“

Der Teamleiter aktivierte die Ortungseinheit des Truvs und staunte nicht schlecht. Sehr nah bei ihnen schienen sich einige Dinge zu tun, irgendetwas sammelte sich dort. Augenblicke später bewegten sich die Orterpunkte in ihre Richtung in Bewegung.

„Sofort Deckung suchen! Die Roboter werden nach vorne geschickt!“

Pores warf sich hinter die Abbiegung, um die Wand als Deckung zu benutzen. Schon bald erschienen in der zurückliegenden Kreuzung seltsam schwankende Maschinen, die sich als alternde Kampfroboter entpuppten. Diese Roboter waren etwa 2,1 Meter hoch und hatten eine enorme Schulterbreite. Die beiden Arme mündeten in großkalibrigen Waffenläufen. Jeder dieser Roboter hatte diese Arme auf die kleine Gruppe gerichtet. Langsam aber beständig näherten sie sich auf ihren beiden Beinen. Sie hatten starke Ähnlichkeit mit alten, terranischen Robotern, die auch über Beine und Waffenarme verfügten. Doch diese Gefahr war nicht mit Kampfeinheiten aus dem Geschichtsbuch zu vergleichen - sie war real. Nach wenigen Metern blieben die Maschinen stehen und warteten. Da die galaktischen Roboter angewiesen worden waren nicht zuerst das Feuer zu eröffnen, wurde es still. Doch dann ruckten die Arme der fremden Roboter ein kleines Stück nach oben und sie griffen die Eindringlinge an. Sofort aktivierten sich die TARAs und schossen zurück. Beide Parteien zogen sich in Deckungen zurück und lieferten sich einen verbissenen Kampf.

„Reelgar an alle!“, sie hatten vor lauter Aufregung nicht genau auf den Funk geachtet, „wir werden von fremden Kampfeinheiten angegriffen. Eine unserer TARA-Einheiten ist vernichtet worden. Er ist im gebündelten Feuer von mehreren Waffen vergangen. Alleine sind sie dazu nicht in der Lage. Leider scheinen sie aber großen Nachschub zu erhalten. Seltsamerweise werden wir selber kaum angegriffen.“

Der gewaltige Donner einer Explosion unterbrach die Verbindung für einen kurzen Augenblick. Nun war auch ein Kampfroboter der Gruppe zwei vernichtet worden.

„Alle Gruppen sollen sich frei kämpfen und zur Schleuse zurückkommen.“ Dies war die letzte Durchsage von Reelgar.

„Mittlerweile kommen die Roboter auch von hinten. Wir mussten uns aufsplitten, um ihnen Einhalt zu gewähren. Ich weiß nicht, wie wir uns hier befreien sollen.“ Der Oxtorner machte einen verzweifelten Eindruck.

„Hol Dir einen von den TARAs und programmier ihn um. Er soll zur Kreuzung zurück und auf dem Weg dahin wird nur ihm Feuerschutz gegeben. Während dieser Aktion müssen alle Energien auf seinen Schutzschirm geleitet werden. Im Zielpunkt wird seine Selbstzerstörung aktiviert. Das müsste fürs Erste reichen, um uns den Rückweg frei zu machen.“

Zuerst kniff der Oxtorner die Augen zusammen, doch sofort darauf straffte er sich und nickte Pores zu. Daraufhin verschwand er im Getümmel. Einige Minuten später raste eine der galaktischen Einheiten auf die gegnerische Front zu und wurde von allen anderen in den Feuerschutz genommen. Sekunden später explodierte er in einem gewaltigen Lichtblitz. Dann war es ruhig.

„Los, nichts wie weg. Ich will einen lehrbuchmäßigen und schnellen Rückzug sehen“, Pores schrie in das Akustikfeld seines Truvs und rannte dabei los. Sofort folgten alle anderen und mit aktivierten Schutzschirmen durchquerten sie die glühende Kreuzung. Die Kampfroboter bildeten die Nachhut. Scheinbar unbeeindruckt folgten die feindlichen Maschinen und setzten den Galaktikern nach. Doch schon nach wenigen Minuten blieben sie zurück und sie erreichten die Schleuse. Gruppe drei erwartete sie bereits.

„Was ist mit Reelgar und seinem Trupp? Es ist ihm doch nichts passiert, oder?“ Der Arkonide redete auf Merveck Tores ein, doch dieser zuckte nur mit den Schultern.

„Ich weiß es nicht. Aber was soll ihm zustoßen, der schlägt sich überall raus. Aber ...“

Sie wurden durch einen Funkruf unterbrochen: „Trosk hier, wir kommen gleich zu euch. Wir werden dann wieder auf die Korvette wechseln und dort eine kleine Besprechung starten. Bis gleich!“

Augenblicke später waren sie alle komplett, abgesehen von drei zerstörten Kampfeinheiten. Sofort machten sie sich auf den Weg und verließen die Station.

39.

Risiko
20.05.1221 NGZ, ca. 16:00 Uhr
Die Sonnenstation

„Wir haben herausgefunden, dass die gegnerischen Roboter nicht auf Lebewesen ansprechen. Das bedeutet auf der einen Seite, dass wir mit Robotern angegriffen werden. Daraus schließe ich, dass wir ohne sie weiter in das Innere der Station gelangen können. Auf der anderen Seite wiederum bedeutet dies, dass wir dann ohne syntronschnellen Schutz sein werden. Darüber hinaus werden wir auch keine Medoeinheiten dabei haben.“

Reelgar Trosk ließ seinen Blick durch die Runde schweifen.

„Damit würde für mich der gesamte Einsatz flachfallen, wenn da nicht acht Verluste - acht Lebewesen - wären, die dafür gestorben sind, um hinter das Geheimnis dieser Station zu kommen. Von Ansyn werde ich gar nicht erst sprechen!“

„Was ist mit ihm?“ Keldar Forgth machte ein besorgtes Gesicht. Schließlich war Ansyn Yüsyüf sein bester Freund an Bord der ARIGA.

„Wird er es schaffen?“

„Mazzjeloo hat ihn in einen Kälteschlaftank gelegt und ihn dann zur ARIGA rübergebracht. Momentan kümmert er sich um ihn. Aber er hat mir gesagt, dass Ansyn das schlimmste hinter sich hat. Er wird es schaffen!“

Sofort wechselte er das Thema.

„Ich habe gerade mit Randall und Dillah gesprochen. Sie sind meiner Meinung und haben sich daher mit dem Crell von Phebia in Verbindung gesetzt. Dabei hat er große Bestürzung über den Tod der sieben Artgenossen gezeigt, aber trotzdem würde er es gerne sehen, wenn wir uns weiter in die Station hineintrauen würden. Nun ja, da wir auf ein paar Dinge von den Phebianern angewiesen sind, z.B. kleinere Ersatzteile oder so etwas, hat Randall gefragt, ob wir bereit wären auch ohne Roboter wieder rüber zu gehen. Ich persönlich überlasse das voll und ganz euch und werde mich nicht einmischen. Wenn ihr dagegen seid, wird euch das keiner verübeln. Noch nicht mal Dillah!“

Alle Anwesenden grinsten und schauten sich an. Daraufhin begann eine Diskussion, die aber schnell beendet war.

„Also“, begann Merveck Tores, „dieser Crell hat gesagt: ‚wenn ihr euch traut‘! Das ist eigentlich eine Unverschämtheit. Aber wir wollen es nicht für ihn machen, wir machen es für die beiden Blues und die Phebianer. Wofür sind sie gestorben, wenn wir jetzt einen Rückzieher machen? Worauf warten wir also noch?“

„Danke, genau dasselbe habe ich auch gedacht. Wir werden in ein paar Stunden aufbrechen. Diesmal wird es aber nur eine Gruppe geben, damit wir eine größere Schlagkraft haben. Also macht euch bereit!“

Nach einer kurzen Ruheperiode brachen alle Mitglieder des Kampftrupps wieder auf. Diesmal hatten sie, wie besprochen, alle robotischen Einheiten zurückgelassen. Und obwohl sie alle einverstanden waren, ohne sie zu gehen, war ihnen nun doch etwas mulmig zumute. Galaktiker des 13. Jahrhunderts waren zu sehr durch den Umgang mit Robotern geprägt, als dass sie gerne auf sie verzichtet hätten. Zuerst baute der Mensch humanoide Roboter, um sich an sie zu gewöhnen, und nun waren sie Dinge des Alltags, ohne die man sich das Leben kaum noch vorstellen konnte.

Nach wenigen Minuten hatten sie die Schleuse der Station erreicht und diese hinter sich gelassen. Die Prozedur vom ersten Mal wurde wiederholt, um niemanden in die Falle laufen zu lassen. Drinnen war es ruhig und leer. Niemand konnte etwas ausmachen, geschweige denn orten. Die Sonnenstation wirkte wieder wie tot und verlassen.

„Wir werden wieder mit aktivierten Schirmfeldern gehen. Doch diesmal machen wir keinerlei Manöver, sondern wir marschieren direkt durch.“ Die Stimme Reelgar Trosks, der das Kommando übernommen hatte, gellte aus den Akustikfeldern der Truvs.

In einer aufgefächerten Formation schritten sie aus und ließen den peripheren Bereich hinter sich. Schnell hatten sie den Bereich erreicht, wo es beim letzten Mal zur Schlacht gekommen war. Ab hier waren die Galaktiker wieder recht vorsichtig, dennoch verzichteten sie auf taktische Manöver. Nach einer Weile, etwa vierhundert Meter vor dem Zentrum, wurden sie erneut aufgehalten. Vor ihnen spannte sich quer durch den Korridor ein grünliches Feld. Bei näherer Betrachtung stellte es sich heraus, dass man es mit einem Schutzschirm zu tun hatte, der die Zentrumssektion abriegelte.

„Also so viel zum Thema: Einladung zur Stationsbesichtigung. Ich denke, hier ist die Tour erst mal zu Ende. Na ja, zumindest wenn wir nicht die Projektoren finden.“ Merveck Tores lehnte sich mit einem Ellenbogen gegen die Wand und schlug gelassen ein Bein über das andere.

„Auch wenn ihr mich nicht fragt, ich sage, dass wir das schon schaffen. Schließlich ist hier ein wenig Optimismus angesagt.“

„Genau!“ Einer der Ertruser nickte. „Das will ich meinen. Wäre doch gelacht, wenn wir ... Halt, da ist doch was. Stellt eure Sensoren mal richtig ein, dann werdet ihr sehen, dass sich da einige Energien durch die Wände ziehen. Und genau diese Energien speisen den Schirm. Aber die Erzeuger sitzen wohl nicht auf dieser, sondern auf einer höheren Etage, zumindest scheint es so.“

„Ja, es stimmt! Also auf zu einem Aufzug, oder sowas. Schaltet das Gerät ab.“ Reelgar scheuchte die Teammitglieder wieder zurück, um diesen Auftrag zu erfüllen.

Zwanzig Minuten später war der Schirm nicht mehr vorhanden. Sehr zum Unmut der Gruppe befand sich der Energieerzeuger nicht auf einer höheren Ebene, sondern auf derselben wie der Hauptgang. Sie waren durch die Energiebahnen genarrt worden.

Minuten später hatten sie die wenigen hundert Meter zurückgelegt und sie befanden sich im Zentralsektor. Hier entdeckten sie Kabinen, in denen wohl höhere Ränge gewohnt hatten, vielleicht waren sie auch nur dafür ausgelegt worden, diese einmal zu beherbergen; auf jeden Fall waren sie jetzt leer. Das wichtigste jedoch war eine Art Nebenzentrale, die direkt vom Hauptgang aus erreicht werden konnte. Allerdings hatte es den Anschein, dass von hier aus nicht alle Funktionen gesteuert werden konnten. Sicher waren sich die Galaktiker nicht, aber sie schlossen darauf, da es an einigen wichtigen Anzeigen mangelte. Zum Beispiel fehlte ein Ortungsschirm, wobei sie sich aber eingestehen mussten, dass sie nicht genug über die Fremden wussten, um hundertprozentig sicher zu sein. Trotz einer intensiven Suche fanden sie nicht, was sie hätten gebrauchen können. Nicht einer der Terminals sprach auf die Aktivitäten der Galaktiker an. Schließlich verließen sie die Nebenzentrale und gingen weiter Richtung Zentrum. Nicht weit entfernt war der Gang zu Ende. Er mündete in einem großen schweren Schott, das einen sehr soliden und geradezu neuen Eindruck machte.

„Öffnet es, ohne zu viel zu beschädigen. Mittlerweile bin ich fest davon überzeugt, dass sich niemand mehr an Bord der Sonnenstation aufhält. Wer immer hier gewohnt hat, er hat dieses Gebilde vor langer Zeit verlassen. Also schadet es keinem, wenn wir auch ein wenig, ich wiederhole mich, ein wenig Gewalt anwenden.“

Reelgar war wirklich fest entschlossen, in die Zentrale vorzudringen, wenn es die Zentrale war. Doch er wurde schnell in seinen Vermutungen bestätigt; es war wirklich die Zentrale und einen Gegenschlag durch automatische Waffen hatte es auch nicht gegeben. Trotzdem war ihnen allen ziemlich seltsam zumute, als sie den riesigen Raum betraten.

„Was ist das?“ Der Oxtorner der eigentlichen Gruppe zwei, riss die Augen und den Mund auf.

„Das gibt es nicht! Diese Bilder! Und ohne Störungen!“

„Dafür braucht man Satelliten um den Planeten. Haben wir diese etwa übersehen?“

Die Galaktiker waren geschockt. Rings herum, an den Wänden entlang, waren Bildschirme platziert. Diese zeigten alle möglichen Plätze und Orte der Phebianer. Die Bilder wurden immer wieder umgeschaltet, so dass man fast überall Einblick hatte und immer wusste, was auf deren Heimatplaneten vor sich ging. Das Unbegreifliche war aber die Qualität der Bilder. Diese Station lief in einem sehr engen Orbit um die Sonne und wurde durch die Sonnenprotuberanzen umlodert. Selbst galaktische Qualitätsware wäre nicht in der Lage, Bilder von einem Planeten zu zeigen, die ohne irgendwelche Satelliten oder Sonden in Planetennähe aufgenommen worden waren. Doch diese hatte man im System der Sonne Phebia nicht entdecken können. Das hieß, dass die Bilder von Kameras an Bord der Sonnenstation kamen. Das war unbegreiflich.

„Was ist so interessant am Leben der Phebianer und was wollen die Fremden mit dieser Beobachtung bezwecken?“

Keldar Forgth hatte sich bis jetzt sehr zurückgehalten, doch nun hatte ihn das Forscherfieber wieder gepackt.

„Diese Beobachtung kann nicht das einzige Ziel der Fremden gewesen sein, dafür hätten es kleinere Stationen oder kleinste Minispionagesonden getan. Da muss mehr hinterstecken, als augenscheinlich ist.“

Diese Worte hatte er mehr zu sich selber als zu den andern gesagt. Doch diese hatten jedes seiner Worte verstanden. Laut fuhr er fort.

„Schaut euch um und meldet alles, was wie ein Syntronanschluss aussieht. Ebenso alles Ungewöhnliche, was ihr findet. Wir treffen uns in zwanzig Minuten wieder an diesem Ort.“

Die gesamte Mannschaft verteilte sich im Zentralkomplex, um nach einem Terminal Ausschau zu halten. Derweil weilten Keldars Gedanken kurz bei seinem Freund Ansyn, den er sicher in Mazzjeloos Händen wusste.

‚Er hätte sicher Spaß an dieser Suche gehabt‘, dachte Keldar, doch er wischte seine Gedanken beiseite, um sich voll konzentrieren zu können.

Die Zentrale bestand nicht nur aus einer Etage, sondern aus einem Hauptlevel und vier Sekundäretagen, die alle, bis auf die unterste, in der Mitte des Raumes, ein Loch aufwiesen. Betrachtete man diese Durchbrüche genauer, so erkannte man, dass die Anordnung dieser Löcher eine Kugel ergab, die eine holografische Abbildung von Phebia einschloß. So konnte man von den verschiedenen Etagen bestimmte Orte des Planeten genauer betrachten. Der Durchmesser der Planetenkugel betrug etwa sechzehn Meter. Daneben existierten einige Ortungs- (hier waren sich die Galaktiker sicher) und auch Funksysteme, die aber allesamt außer Betrieb waren.

„Keldar!“ Der Ruf eines Teammitgliedes schallte durch die Zentrale. „Hier befindet sich so eine Art Syntronanschluss. Schau dir das doch mal an.“

Der Wissenschaftler war sich nicht ganz bewusst, wie ein einfacher Galaktiker in der Lage war, etwas so Hochkompliziertes wie einen Syntronanschluss einer völlig fremden Rasse, von einem fremden Getränkeautomaten zu unterscheiden. Dennoch machte er sich auf den Weg, um sich dieses „Ding“ genauer anzuschauen. Und er tat gut daran. Nach mehreren Minuten lehnte er sich erstaunt zurück und betrachtete den Mann genauer.

„Wie, in drei Teufelsnamen, haben sie gewusst, dass dies ein Syntronanschluss sein könnte? Ich glaube, wir haben bei dieser Mission mehr Glück als Verstand.“

Keldar rappelte sich wieder auf; die Untersuchung musste er halb im Sitzen, halb im Liegen vollbringen; klopfte dem strahlenden Arkoniden auf die Schulter und scherzte: „Vielleicht sollte ich dich als Lehrling nehmen.“

Die Arbeit war für Keldar jedoch noch lange nicht getan. Es genügte nicht, nur herauszufinden, dass dies auch wirklich ein Syntronanschluss war, er musste nun erst einmal die Art und Weise der Funktion des Syntrons ergründen. Das Nächste wäre dann noch eine, zum fremden System kompatible, Schnittstelle zu schaffen, womit man die Daten erfassen, kopieren und übersetzen konnte. Für alle anderen war damit eine Zeit gekommen, in der sie sich ausruhen und vielleicht sogar ein wenig entspannen konnten. Zur Sicherheit wurden Wachen eingeteilt und die Zentrale weiterhin gründlich untersucht. Währenddessen schickte Reelgar eine kurze Nachricht an das Schiff, damit das Kontrollteam an Bord über die momentane Lage unterrichtet war.

40.

Die Hetzjagd beginnt
20.05.1221 NGZ, ca. 22:20 Uhr
Reelgar Trosk

Ich behaupte von mir selber, dass ich ein ausgeglichener und eher ruhiger Typ bin. Ich neige nicht zu aggressiven Reaktionen wie Dillah oder zu gewalttätigen Akten, selbst dann nicht, wenn ich unter psychischem Druck stehe. Dafür bin ich viel zu gut ausgebildet worden. Schließlich wird man nicht so ohne weiteres der Leibwächter von Meldor von Yolonas Vater. Zum Glück wusste davon hier niemand etwas. Dennoch machte mich das Warten in dieser verlassenen, aber intakten, Zentrale unruhig. Es herrschte eine Fremdartige, kaum zu Erfassende, Atmosphäre, die sich nicht nur auf mich auswirkte. Nur zwei meiner Leute waren in der Lage wirklich zu entspannen. Ich würde zu gerne wissen, wie sie das machen; der Rest war ebenso aufgeregt wie ich. Nun gut, ich verstehe die Truppe ja, wir sind schließlich kein Forschungsschiff, sondern nur das Flaggschiff von Meldor von Yolona. Wir sind es nicht unbedingt gewohnt, in fremde Stationen einzudringen, die uns stellenweise völlig unverständlich erscheinen.

Während ich meinen Gedanken nachging, beobachtete ich Keldar, der sich über ein Gerät beugte und es begutachtete. Auch er war nur deshalb aufgeregt, weil er etwas Hochkompliziertes vollbringen musste, was ihm aber trotzdem unheimlich viel Spaß zu machen schien. Ständig begabt er sich zum Syntronanschluss und von dort zu einem Mitglied des Kampftrupps, der dann zum Schiff gehen musste, um irgendwelche Dinge aus den Lagern zu holen. Keldar selber wollte ich nicht gehen lassen, da wir ohne ihn nicht mehr weiter kommen würden, wenn im doch etwas zustoßen sollte.

Verdammt, ich komme mir etwas nutzlos vor, wie ich hier herumsitze und darauf warte, dass es endlich weitergehen kann. Den gesamten Einsatz lang konnte ich den Gedanken an die sieben Phebianer vor mir herschieben, oder besser gesagt ihn verdrängen, doch nun scheint mir dieser Vorfall auf das Gemüt zu schlagen. Habe ich den Trupp mit dieser Situation, eine fremdartige Station zu erkunden, zu stark belastet? Oder konnten wir den Tod der Phebianer gar nicht verhindern? Ich glaube, ich grüble zu viel.

„Reelgar?“, die Stimme von Keldar schallte zu mir herüber, „ich denke, ich sollte Dir hier mal etwas zeigen und erklären. Kommst Du mal?“

Ich rappelte mich auf und folgte dem Ruf. Keldar stand bei seinem kleinen, provisorischen Tisch und deutete auf ein kleines giftgrünes Gerät.

„Wenn man bedenkt, dass dieser kleine Kasten das Resultat von sechs Stunden Arbeit ist, dann muss dieser mächtig kompliziert sein. Und wenn ich dann an meine eigene wissenschaftliche Ausbildung denke, dann denke ich, dass du mir erst gar nicht versuchen solltest zu erklären, wie das Ding dort funktioniert.“

Keldar grinste ein wenig unverschämt, um augenblicklich wieder ernst zu werden.

„Du hast Recht, dieser Datenübersetzer ist wahnsinnig kompliziert“, begann er, „als wir diesen Anschluss fanden, nahmen wir in unserem galaktischen Selbstverständnis an, dass dies dort ein Syntron sei. Doch Syntrons sind Geräte, die auf fünfdimensionaler Basis arbeiten. Der Computer an Bord dieser Station funktioniert nicht fünf-, sondern sechsdimensional.“

Von der langen Rede Keldars und den neuen Fakten überrascht zog ich die Augenbrauen in die Höhe. Doch bevor ich irgendetwas erwidern konnte, fuhr Keldar fort.

„Da dieses Gerät ausgeschaltet ist, lässt mich das vermuten, dass wir es, da einige Systeme aktiv waren, mit mehreren Einheiten zu tun haben, daher wollte ich versuchen, diesen Computer nicht zu aktivieren. Nun muss ich den Speicher über den Anschluss anzapfen, was wiederum bedeutet, dass ich mit geringstem Energieaufwand arbeiten muss. Auf der anderen Seite wird dadurch der Datenübersetzer sehr schlecht arbeiten können. Kurz und bündig: mit wenig Energie, wenig Daten. Ich könnte aber auch den Computer aktivieren und ...“

„Um Gottes willen!“

Diese terranische Redewendung rutschte mir plötzlich heraus, doch ich war zu sehr geschockt von diesem Gedanken, um es direkt zu bemerken.

„Lass dieses Ding bloß aus. Wir wissen nicht, was passiert, wenn es aktiviert wird. Vielleicht ist dies eine Verteidigungseinheit. Lass es aus, okay?“

Keldar nickte kurz, nahm dann das kleine, unscheinbare Gerät in die Hand und führte es zur Anschlussstelle. Er zögerte einen Augenblick, um den Übersetzer dann zu verbinden und ihn einzuschalten. Zuerst geschah gar nichts, jedoch ein paar Minuten später kamen einige Datenfetzen über den angeschlossenen Syntron herein.

„Was sind das für Daten, Keldar?“, wollte Merveck wissen.

„Wie soll ich das denn wissen, schau es Dir an, das sind nur Bruchstücke. Ich befürchte, dass dies ein tagelanges Puzzlespiel werden wird.“

Ich schüttelte meinen Kopf.

„Ne Jungs, so viel Zeit haben wir nicht. Denkt an das havarierte bzw. gekaperte galaktische Schiff. Je länger wir brauchen, desto schwieriger wird die Suche danach werden.“

Jetzt war ich es, der zögerte. „Keldar, kannst Du die Energie nicht doch etwas erhöhen? Der Computer wird doch wohl nicht so schnell aktiviert, oder?“

Keldar schaute mich an, als ob ich eine sprechende Kuh wäre. „Das ist ein hochkompliziertes Gerät, das sich nicht dann aktiviert, wenn es Lust hat. Wir haben es hier mit einem festgelegten Grenzwert zu tun, ab dem sich dieses Ding einschaltet.“ Etwas gutmütiger fuhr er fort: „Ich habe natürlich ein gewisses Sicherheitslimit gesetzt, so dass ich die Energie und damit den Datendurchsatz steigern kann, bis zu dem uns unbekannten Wert. Sobald aber irgendwelche Rückfragen des Computers an den Datenübersetzer kommen, schaltet sich die Kiste automatisch ab.“

Warum war Keldar immer so seltsam. Erst kam man mit ihm wunderbar zurecht, dann hatte er plötzlich eine etwas aggressive Art an sich. Nun ja, auf jedenfalls justierte er den Datenübersetzer neu, und begann die Prozedur von vorne. Nun waren die Daten komplexer und stellenweise sogar zusammenhängend (zumindest sah es für mich so aus).

„Verdammt!“

Nach etwa zehn Minuten fuhr sich der Terraner über die Glatze. „Wir bewegen uns hart am Schwellwert dieses sechsdimensionalen Terminals. Schau Reelgar, unsere Technik ist hervorragend, doch mit diesen winzigen Energien stoßen selbst wir auf Grenzen. Es ist mir mit unseren Mitteln nicht möglich, eine hundertprozentige konstante Energiezufuhr aufrechtzuerhalten. Es existieren Schwankungen, die vielleicht bis über diese Grenze hinaus ausschlagen können, und dann hätten wir, wenn die Schwankung zu lange anhält, den Computer aktiviert.“

„Haben wir denn schon etwas Wichtiges herausgefunden?“, fragte ich ihn.

„Das kann ich Dir nicht unbedingt sagen, dafür müssten wir diese Daten erst auswerten. Trotz des geringen Umsatzes ist es doch eine ganze Menge, was wir aus dem Computer herausgeholt haben.“

„Achtung!“

Plötzlich blitzte der Datenübersetzer rot auf, während wir von meinen Leuten weggestoßen und vom Terminal abgeschirmt wurden. Auch dort zeigten sich einige Lichtpunkte, die vorher nicht gewesen waren.

„Oh nein, jetzt haben wir den Salat!“

Keldar langte nach dem Übersetzer, der nur grelle Warnzeichen von sich gegeben hatte, und machte ein sehr zerknittertes Gesicht.

„Verdammt noch mal! Wenn man vom Teufel spricht ... na ja, hoffentlich haben wir nichts eingeschaltet, das wir nicht bändigen können. Wenn ich ehrlich sein soll, war ich wahnsinnig leichtsinnig, die Sicherheitsgrenze zu überschreiten.“

Der glatzköpfige Terraner senkte seinen Blick. „Das war ziemlich unprofessionell von mir.“

Jetzt blickte er mich mit seinen blau-grünen Augen durchdringend an und fuhr fort: „Mein Vorschlag wäre jetzt, ganz schnell von hier zu verschwinden. An Bord der ARIGA können wir die Daten besser analysieren als hier oder auf der TRISTAN.“

Keinen Augenblick zögerte ich mit meiner Einwilligung. Per Kommunikator rief ich den Trupp zusammen und wir machten uns auf den Weg zur Korvette, die nur darauf wartete uns wieder aufzunehmen. Nach einiger Zeit erreichten wir ziemlich zerschlagen und von der Trauer um die Phebianer und dem Blue übermannt die ARIGA. Für den Trupp war damit seine Arbeit getan, für Keldar fing sie erst richtig an und für mich hieß es duschen gehen, um schnell wieder einsatzbereit zu sein. Doch zumindest das Duschen sollte diesmal sehr ausgiebig ausfallen.

41.

Die Suche nach Sobeya
21.05.1221 NGZ, ca. 9:25 Uhr
Phebia

„Es waren die Besten unseres Volkes!“ Der Crell senkte seinen Kopf in einer sehr terranisch anmutenden Geste. „Aber es trifft euch wohl nicht die Schuld für ihren Tod.“

Der Phebianer winkte einen seiner Leute zu sich und gab ihm den Auftrag, die Angehörigen zu benachrichtigen. Dann straffte er sich und schaute die drei Galaktiker an.

Randall war als Vertreter der gesamten Besatzung anwesend. Mit der Erklärung für den Tod der Phebianer hatte er Reelgar und natürlich Pores Stabs beauftragt. Auf Dillah verzichtete er aus gutem Grunde, da er alles außer einer Diskussion mit ihr in diesem Augenblick gebrauchen konnte.

„Dieser Kristall enthält alle Daten dieser Station.“ Randall präsentierte dem Crell einen Speicherkristall. „Wir haben herausgefunden, dass dieses Objekt über einen riesigen Suggestivsender verfügt. Des Weiteren ist euer Planet von den meisten Instrumenten ins Visier genommen worden, auch vom Sender. Wir schließen es nicht aus, dass ihr von dieser Station unbewusst beeinflusst wurdet. Über eine Bewaffnung verfügt diese Station nicht, nur über einen relativ guten Schutzschirm, den muss es aber haben, da die Kreisbahn der Station sehr nahe an der Sonne entlang führt. Das Wichtigste aber ist, dass wir einen Koordinatenpunkt herausfiltern konnten, wir sind uns aber nicht sicher, was dort vorzufinden sein wird. Der Punkt befindet sich innerhalb der Zentrumsballung.“

Der Kommandant übergab den Kristall. Langsam dreht ihn der Crell in seinen Händen.

„Das war das Leben von sieben Wissenschaftlern wert? Bitte seht keinen Vorwurf in meinen Äußerungen. Wir sind hauptsächlich an neuem Wissen interessiert, daher besteht der größte Teil des phebianischen Volkes aus Wissenschaftlern. Sie kennen den Tod genauso gut wie unsere Soldaten. Oft genug geht ein Projekt daneben. Aber unsere Trauer ist groß wenn so etwas passiert.“

Der Crell übergab den Kristall seinerseits einem anderen seines Volkes.

„Ich danke euch für dieses selbstlose Unternehmen, wir werden sofort eine Flotte von fünfzehn Schiffen zu diesen Koordinaten schicken und dort nach den Erbauern dieser Station forschen. Wir werden euch über die Ergebnisse ständig Bericht erstatten. Das sind wir euch mindestens schuldig. Gleichzeitig stellen wir euch eine unserer Werften zur Verfügung, damit ihr euer defektes Schiff, wenn ihr es wiederbekommt, sofort reparieren könnt.“

Dieses nicht hundertprozentig uneigennützige Angebot nahm der Kommandant dankend an und versprach dem Crell, dass sie damit ihrerseits in seiner Schuld ständen und damit nun quitt wären.

„Was uns nun interessieren würde, sind die Koordinaten der Heimatwelt der Fooghj. Wir müssen uns beeilen, damit sie die GLAMOUR nicht auseinanderbauen und damit einen gewaltigen technologischen Vorsprung erhalten.“

Reelgar übernahm es nun, mit dem Phebianer zu sprechen.

„Nun, wie euch Phal-Grets schon erzählt hat, stehen wir mit den Fooghj im Krieg. Sie haben uns schon nach kurzer Zeit weit zurückgedrängt, so dass wir nie die Möglichkeit hatten, ihre Heimatwelt ausfindig zu machen.“

Der Crell machte eine bedauernde Geste.

„Wir wissen nur, dass ihre Sonne Sobeya heißt. Das ist alles - leider. Nichts läge uns näher, als euch all unser Wissen über die Fooghj zu geben, aber ihr seht, wir haben in dieser Richtung versagt.“

Die Phebianer waren ein Volk der Wissenschaftler, das ein sehr großes Selbstbewusstsein hatte. Die Tatsache, dass sie etwas nicht in Erfahrung bringen konnten, betrübte sie zutiefst.

„Das ist nicht schlimm, wir werden die Sonne Sobeya schon finden. Allein der Name der Sonne ist schon sehr wichtig für uns.“

Reelgar musste zu dieser Notlüge greifen, um den Stolz der Phebianer wiederherzustellen. In Wirklichkeit nutze ihnen der Name fast nichts.

Danach tauschten sie noch kurz einige Höflichkeiten aus und verabschiedeten sich. Die ARIGA machte sich so schnell wie möglich auf den Weg, um die Sonne Sobeya, die Heimat der Fooghj, zu finden.

* * *

Wie Raketen schossen die Sonden aus dem Rumpf der ARIGA. Es waren vierzehn solcher Geräte, die alle mit einem Überlichttriebwerk ausgerüstet waren. Darüber hinaus verfügten sie über einen Scanner, der die Welt der Fooghj ausfindig machen sollte. Der Vorschlag, Sonden loszuschicken, anstatt die ARIGA jedes einzelne System erkunden zu lassen, stammte von Dillah, und sie verteidigte diesen, bis sie die Verwirklichung durchgesetzt hatte. Mehr als einmal waren Randall und Dillah aneinandergeraten und hätten Tara Darkom und Reelgar Trosk nicht schlichtend eingegriffen, dann wäre diese Situation bestimmt eskaliert.

„Komm schon Maghus! Was ist los mit deinen Sonden. Wollen sie nicht oder können sie nicht?“

Dillah war sichtlich erregt, weil es nach acht Tagen immer noch kein Ergebnis gab. „Soll ich Dich persönlich hinterherschießen, damit es schneller geht?“

„Jetzt mach aber mal halblang!“

Auch Maghus, der Ortungschef war nicht zufrieden mit den Ergebnissen, wollte sich aber nicht von Dillah anschnauzen lassen, Vorgesetzte hin oder her.

Dillah schüttelte den Kopf und setzte sich in die Nähe der Ortereinheit, um alles ganz genau mitzubekommen.

Langsam drehte sich Maghus Mabeth um und schaute, wo sie sich niedergelassen hatte. Es kam im vor, als ob er nun einen Drachen im Nacken sitzen hätte. Im Stillen fragte er sich, wie man so arbeiten soll, aber er hütete sich, das laut zu sagen.

Sie hatten es eigentlich mit einer Zwerggalaxis zu tun, die nun wirklich nicht groß war, aber es schien, dass sich die Sonden immer wieder die Systeme aussuchten, die nicht bewohnt waren. Er war von Dillahs Vorschlag überzeugt gewesen, da es, laut den Phebianern, nur die Fooghj und die Hlocjk in dieser Galaxis gab. Aber noch hatte man kein Lebenszeichen von ihnen gefunden.

„Dillah, wach auf!“ Nach drei weiteren Stunden sprachen die Syntrons an. „Wir haben ihre Welt ausfindig gemacht.“

Dillah war sofort auf den Beinen und schaute dem Ortungsspezialisten über die Schulter. Sie erkannte, dass in 3.800 Lichtjahren Entfernung, praktisch vor der Haustür der Phebianer, die Fooghj beheimatet waren. Die Sonde hatte sich an die Fersen eines fooghjischen Raumschiffes geheftet, bzw. dessen Kurs berechnet und hatte diesen dann sofort weiterverfolgt, da in einem Funkgespräch mit einer Station das Stichwort Sobeya in Verbindung mit Heimat gefallen war. Nach zwei Etappen kam sie in einem System heraus, das vor Raumschiffen nur so wimmelte. Es gab gar keinen Zweifel, dass dies die Heimat der Fooghj war.

„Hervorragend!“ Dillah rief laut durch die Orterabteilung. „Man muss Dir nur mal kräftig in den Hintern treten und prompt bringst du Höchstleistungen.“

Bevor Maghus etwas erwidern konnte, war der Erste Offizier verschwunden.

Nach mehreren Etappen, die sie so versteckt wie möglich hinter sich brachten, kamen sie im Heimatsystem der Fooghj heraus. Schon vor dieser letzten Etappe hatte der Bordsyntron den exakten Kurs bestimmt, damit die ARIGA sehr nahe der Sonne aus dem Hyperraum austreten konnte. Das gesamte Manöver klappte perfekt und so schlug die ARIGA am 30.05.1221 NGZ eine Kreisbahn um die Sonne Sobeya ein.

42. Die Gilde der Intrige

Randall Ajava
30. Mai 1221 NGZ, 22:00 Uhr
ARIGA im Orbit um die Sonne Sobeya

Nervös marschierte Randall Ajava, seines Zeichens Kommandant der ARIGA, dem Flaggschiff der arkonidischen Yolona-Werftgruppe durch den kleinen, der Zentrale angegliederten Konferenzraum und lauschte dem Bericht von Maghus Mabeth, dem arkonidischen Leiter der Ortungszentrale.

„...sind wir sehr sicher, dass es sich bei der Station, die wir hier in der Sonne Sobeya entdeckt haben, um die gleiche Bauart handelt! Die Sobeya-Station ist ebenfalls an der Basis 3150 Meter lang! Darüber hinaus ist die Energiesignatur des Prallschirms identisch mit dem der Phobia-Station!“

Der weißblonde Arkonide strich sich müde über sein im Nacken zu einem Zopf gebundenes Haar.

„Das ist für einen Profi fast so was wie eine Persönlichkeitsidentifikation anhand des Gehirnwellenmusters! Und mindestens ebenso eindeutig! Darüber hinaus konnten meine Leute feststellen, dass in der Sobeya-Station doppelt so viel Energie erzeugt wird wie in der Phobia-Station!“

„Danke, Maghus! Deine Abteilung hat gute Arbeit geleistet!“

Randall beendete seine rastlose Wanderung. „Keldar, was könnte die höhere Energieerzeugung bedeuten?“

Erstaunt sah der glatzköpfige Terraner den Kommandanten an, bis ihm wieder einfiel, dass er ja jetzt der Chefwissenschaftler der ARIGA war - zumindest, bis sein gatasischer Freund Ansyn Yüsyüf den umsorgenden Armen Mazzjeloos, des ertrusischen Schiffsarztes, entkommen war!

„Das könnte viele Ursachen haben! Ein halbes Dutzend Kraftwerke im Leerlauf könnten den Energieüberschuss verursachen. Der Zentral-Computer könnte auf vollen Touren laufen. Vielleicht auch ein paar Nebenzentralen. Ist alles möglich, aber nicht unbedingt eine Bedrohung für uns!“

„Hm!“, meldete sich die stellvertretende terranische Kommandantin Dillah Brockov zu Wort, „wenn der Zentral-Computer noch arbeitet, wie wahrscheinlich ist es, dass auch der Suggestiv-Sender noch arbeitet?“

„Es ist sehr wahrscheinlich, Dillah!“

„Dann könnten wir also diesmal erfahren, nach welchen Parametern der Sender arbeitet! Randall, diese Chance sollten wir uns nicht entgehen lassen! Wir ...“

„Moment!“, unterbrach sie Dean Senler, der oxtornische Chefpilot der ARIGA. „Wir sind doch hierhergekommen, um dafür zu sorgen, dass die Fooghj keinen Unsinn mit der GLAMOUR anstellen, nicht um Hanse-Infanterist zu spielen! Wenn euch der Kasten da stört, kann Chrekt-Ohm ihm ja ein paar Transformsalven verpassen!“

Dem Chef des Feuerleitstandes schien die Idee zu gefallen! Er verzog sein topsidisches Gesicht zu einem Grinsen und lachte schnarrend.

„Keine gute Idee!“, bemerkte Randall trocken, „aber Dillah hat recht! So eine Chance, mehr über die Stationen zu erfahren, bekommen wir vielleicht nicht noch einmal! Dean, ich weiß, was du sagen willst, aber das geht uns sehr wohl etwas an! Denn jeder Fetzen Daten aus der Station kann den Phebianern helfen, ihren Überlebenskampf zu gewinnen! Oder sollen wir das ignorieren?“

„He, das habe ich nicht gesagt! Es ist nur ...“

„Es ist nur was?“

Grimmig sah der oxtornische Chefpilot in die Runde. „In der Phobia-Station haben wir ein bluessches Besatzungsmitglied verloren, unser gatasischer Chefwissenschaftler liegt auf der Medo-Station, von den phebianischen Wissenschaftlern, die gestorben sind, ganz zu schweigen! Soll das noch mal passieren?“

„Das Risiko ist für uns wesentlich höher, wenn wir die Stationen wirklich ignorieren!“, meldete sich Reelgar Trosk, der Kommandant der Landungstruppen zu Wort. „Laut Phal-Grets ist die GLAMOUR wegen eines Defektes am Antrieb havariert! Sollten wir das Schiff von den Fooghj zurückholen können, werden wir es bei den Phebianern erst einmal auf Vordermann bringen müssen! Wie lange wird das dauern? Eine Woche? Zwei? Einen Monat? Weißt du, was in dieser Zeit alles passieren kann?“

„Ich weiß, Reelgar, ich weiß!“, beschwichtigte der Oxtorner den Arkoniden.

„Kümmern wir uns eben um beides: Die GLAMOUR und um die Sobeya-Station!“

„Dann ist der Punkt also geklärt!“, seufzte Dillah. „Keldar, ich nehme an, du wirst mitkommen wollen, wenn ich zur Sobeya-Station übersetze!“

„Oh nein, Dillah! Du wirst nicht übersetzen!“

Erbost sprang die rotblonde Terranerin auf! „Was soll das, Randall? Willst du mich bevormunden? Ich bin sehr gespannt auf deine Ausrede! Also?“

Der hochgewachsene Plophoser zuckte die Achseln. „Du hast nicht bestanden!“

„Ich habe was?“

„Nicht bestanden! Reelgar hat sich mal die Trainingsberichte angesehen, und du hast die Einsatzqualifikation für einen Einsatz wie den in der Sobeya-Station leider nicht erreicht! Tut mir leid, Dillah, aber ich kann dir nicht erlauben, teilzunehmen!“

Überrascht sank Dillah Brockov wieder auf ihren Allerwertesten. Damit hatte sie nun wirklich nicht gerechnet!

„Weiter im Text! Keldar, stelle ein Team von Wissenschaftlern zusammen, das sich im Kasten mal ein wenig umsieht! Aber achte darauf, dass es nur Lemurer-Abkömmlinge sind! Ich will nicht noch ein Besatzungsmitglied verlieren! Reelgar, es wäre gut, wenn du die Suche nach der GLAMOUR leitest! Wenn also Merveck Tores ein Einsatzteam und einen Trupp Kampfroboter zum Schutz der Wissenschaftler leiten könnte ... Danke! Keldar, Ihr nehmt die HAWK! Reelgar, du nimmst die VONO! Dein Team sollte die Suche auf Lerca, dem vierten Planeten beginnen, der Hauptwelt der Fooghj! Und geize mir nicht mit Ausrüstung! Wenn die Fooghj merken, dass sich jemand in ihrem Heimatsystem aufhält, der da absolut nichts zu suchen hat, steht uns eine sehr unruhige Zeit bevor! Dillah, wenn du willst, kannst du Reelgar auf der VONO begleiten!“

Randalls freundlich gemeinter Vorschlag stieß auf wenig Gegenliebe. Dillah Brockov schürzte verächtlich die Lippen. „Nein, danke! Ich bleibe lieber an Bord der ARIGA und arbeite an meiner Einsatzqualifikation!“

Abrupt stand sie auf und verließ den kleinen Konferenzraum, ohne Randall Ajava auch nur eines Blickes zu würdigen!

„Na dann eben nicht!“, brummte der Kommandant des arkonidischen Schiffes missmutig. „Tara?“

Tara Darkom, die arkonidische Leiterin der Funkzentrale, sah auf. „Ich möchte, dass die VONO über Relaissender und scharf gebündelten Richtstrahl sporadischen Kontakt zu uns hält, ohne die Fooghj auf uns aufmerksam zu machen! Ist das möglich?“

Tara grinste den Plophoser breit an! „Glaub mir, Randall, bei unserem Stand der Technik könnten ARIGA und VONO komplette Archive austauschen, ohne, dass die Fooghj auch nur etwas ahnen!“

Ajava erwiderte das Grinsen. „Wunderbar! Herrschaften, die beiden Korvetten brechen auf, sobald sie bereit sind! Dass mir alle heil nach Hause kommen! Viel Glück!“

Laut miteinander schwatzend verließen die Mitglieder der Kommandoebene den Konferenzraum!

Chrekt-Ohm lachte meckernd. Anscheinend hatte Dean Senler wieder einen seiner unanständigen oxtornischen Witze erzählt ...

Na, Randall war jedenfalls froh, daß der Topsider den Tod seiner zweiten Frau Dlarg und seiner ungeborenen Kinder bei der Meuterei vor Hirdobaan bereits so gut verdaut hatte - äußerlich zumindest! Aber Mazzjeloo, der ertrusische Chefarzt, hatte ja ein waches Auge auf ihn ...

„Tara?“, fragte Ajava leise. Die Arkonidin mit den magentarot gefärbten Haaren hatte den Raum fast schon verlassen. Sie sah kurz zu ihm herüber und nickte.

Als sich das Schott hinter Reelgar Trosk als Letztem geschlossen hatte, fragte sie: „Was kann ich für dich tun, Reelgar?“

Verlegen fuhr sich der Plophoser durch das kurzgeschorene schwarze Haar.

„Tara, du bist Dillahs beste Freundin! Bin ich ... zu weit gegangen? Ist sie sauer?“

Die Arkonidin lächelte ihn beruhigend an. „Wenn sie sauer auf dich ist, dann nur, weil du recht hattest! Keine Sorge, Randall, die beruhigt sich schon wieder!“

„Danke, Tara!“, seufzte der Plophoser, und Erleichterung schwang in seiner Stimme mit. In Gedanken fügte er hinzu: ‚Dann wird ja vielleicht doch wieder was aus mir und Dillah!‘

43.

Argas Srokhaar
Elftes Jahr PALRAS, Fooghj-Imperium
Hauptwelt Lerca, Imperial-City

Es herrschte Unruhe im Blauen Palast, dem Sitz des Imperators PALRAS, der nun bereits im elften Jahr regierte.

Rastlos huschte das Gesinde im Thronsaal umher, füllte mal hier, mal dort eine Schale mit Leckereien oder polierte an den Sprossen des weitverzweigten Stangengebildes, auf dem gewöhnlich der Hofstaat während eines Empfangs saß!

Ein letztes Mal strich der Haushofmeister, ein uralter Fooghj mit stark ergrautem Kieferflaum und bereits sprödem Schnabel mit kritischem Blick durch den Saal. Er krächzte zufrieden, ein Zeichen für die Wachsoldaten am großen Portal, den Gästen Einlass zu gewähren!

Es waren nur wenige Fooghj, die den Saal betraten, und sich auf die vordersten Sitzsprossen schwangen, aber sie lohnten den Aufwand allemal!

Drei von ihnen trugen den blauen Rock der Soldaten; auf den Gurten, die sich über ihre gefiederte Brust spannte, prangte mindestens die eine goldene Schwinge eines Generals! Die anderen Fooghj waren in gespinstartige verschiedenfarbige Gewänder gehüllt, die ihre Zugehörigkeit zu einer der fünf großen Gilden nachwiesen. Keiner der sieben Vogelabkömmlinge hatte einen geringeren Rang als den eines Gildemeisters inne, wie die kunstvollen Stickereien auf ihren Gewändern bewiesen.

Einer der Wachsoldaten stieß vier schrille Schreie aus und kündigte so den Imperator an.

Und PALRAS kam! Aus gut zwanzig Metern Höhe ließ sich der Herrscher aller Fooghj elegant durch die Luft gleiten, drehte ein paar kunstvolle Schleifen und landete geschickt vor seinem Thron!

General Argas Srokhaar, Träger der zwei goldenen Schwingen und Meister der Gilde der Aufrichtigkeit, schnaubte verächtlich.

Auch wenn PALRAS gerade versucht hatte, das Gegenteil zu suggerieren: Kein Fooghj konnte noch fliegen, die ehemaligen Flügel hatten sich längst zu flexiblen Greiforganen entwickelt, wie man sie auch von den Phebianern kannte!

Selbst PALRAS, der allmächtige Herr über Leben und Tod konnte dies nicht ändern! Auch er vermochte nur mit Hilfe eines Fesselfeldprojektors zu fliegen, ließ das Volk aber in dem Glauben, des Fliegens noch mächtig zu sein! Was konnte man auch anderes von einem ehemaligen Meister der Gilde der Intrige erwarten?

Angewidert von dem Gedanken, wie Millionen mündiger Fooghj staunend und mit offenen Schnäbeln den Imperator bei seinen Flugkunststücken bewunderten, schloss der General seine tiefblauen Augen. Doch PALRAS schien seinen Widerwillen nicht zu bemerken - oder er suhlte sich lieber in der gekünstelten Bewunderung der anderen Anwesenden!

„Genug, liebe Freunde! Genug! Ich danke Euch, aber haltet ein! Lobt mich nicht für das, was das große Ei mir gab. Lasst mich erklären, warum ich Euch rufen ließ! Ihr habt es sicher schon vernommen! General Sarget Mangoor, Herr der zweiten Gardeflotte und Meister der Gilde der Intrige, hat im Sektor des zwölften Nestes ein Expeditionskorps der verhassten Phebianer aufgerieben!

General, mit dieser Tat habt Ihr erneut bewiesen, dass wir die Herren des Universums sind, und dass weder Phebianer noch Hlocjk uns bedrohen können!“

Der Angesprochene verneigte sich auf seiner Sitzsprosse und verdeckte seine Augen vor dem Imperator! „Zuviel der Ehre, gütiger Herrscher!“

„Oh nein, mein lieber Sarget Mangoor, das musste einmal gesagt werden! Doch nicht genug dieser Großtat! Der Träger der goldenen Schwinge vollbrachte eine weitere! Er brachte das Schiff eines uns fremden Volkes auf! Ja, staunt nur, meine Getreuen! Das Schiff eines fremden Volkes! Es ist randvoll gefüllt mit technischem Gerät aller Art. Wenn wir diese Gerätschaften und das fremde Raumschiff zu nutzen lernen, können uns selbst die Hlocjk nicht mehr lange widerstehen!“

„Verzeiht, allmächtiger Herrscher“, sagte der in ein sanftblaues Gewand gehüllte LESMEC, der Großmeister der Gilde der Aufrichtigkeit in die allgemeine Euphorie hinein, „aber ich kenne die Vorgehensweise der Gilde der Intrige! Sicherlich hat Sarget Mangoor die Besatzung des fremden Schiffes ihrem gerechten Ende zugeführt, wie es wohlgetan ist, doch es stellt sich mir die Frage, wer uns in diese Technik unterweist?“

PALRAS breitete die Arme aus! „Die Götter aus dem großen Ei waren Sarget Mangoor wohlgesonnen, edler LESMEC! Rechtzeitig bezähmte er den unnachgiebigen Blutrausch seiner Krieger und konnte so zwei Gefangenen machen! Sie werden es sein, die das Volk der Fooghj in ihrer Technik unterweisen!“

„Verzeiht, oh Licht des Alls!“, rief ein Weiterer, in ein rotes Gewand gehüllter Fooghj. „Aber nach der ersten Linie des Gesetzes müssen die Fremden sterben, wie es allem Schlechten und Fremden widerfahren muss!“

Der Imperator nickte zustimmend. „Großmeister GOROL, ihr seid ein ordnungsliebender Mann und den acht Linien unserer Lebensregeln treu ergeben, wie es Eure Gilde des Gesetzes verlangt! Und nie wird unter meiner Herrschaft gegen auch nur eine Linie verstoßen! Die Fremden, die sich Galaktiker nennen, werden sterben, oh ja! Aber erst, nachdem sie ihre Seelen erleichtert und uns ihre Technik gelehrt haben!“

Der Großmeister der Gilde des Gesetzes schnatterte aufgeregt! Er war zufrieden. So, wie PALRAS es dargestellt hatte, brauchte er keinerlei Einspruch zu erheben, und noch viel besser, er musste es nicht, was bedeutete, dass er sein müßiges Leben führen konnte wie bisher!

‚Nur nicht überanstrengen, was?‘, dachte Argas Srokhaar erbost.

„Wir werden über das Universum herrschen, und das verdanken wir allein Sarget Mangoor, dem tapferen Anführer der Zweiten Garde!“, erhob PALRAS erneut seine Stimme.

Der Träger der zwei goldenen Schwingen glaubte, seinem Gehörsinn nicht zu trauen! Konnte PALRAS so kurzsichtig sein, und dem verschlagenen Intriganten Mangoor derart um den Bauchflaum pinseln? Wollte er seinen Thron verlieren?

Sarget Mangoor indes fühlte sich mehr als geschmeichelt! Erneut vollführte er die Geste der Demut!

„Oh, Glanz des Firmaments, nie werde ich Eurer lobenden Worte würdig sein!“, zwitscherte er.

„Oh doch, mein treuer Freund, das werdet Ihr! Ich werde Euch mit der Aufgabe belohnen, die Ihr Euch am sehnlichsten wünscht!“

Überrascht sahen sich die anwesenden Fooghj an!

Sarget Mangoor blähte gierig seinen roten Kieferflaum auf!

Ha, so wie Argas Srokhaar ihn einschätzte, plante der Gildemeister schon, wie er PALRAS vom Thron stürzen und selbst Imperator werden konnte. Oder er war mehr Realist, als Srokhaar ihm zutraute, dann rechnete er wohl damit, Herr des Kommandos zu werden, welches die Technik der - wie hießen sie doch gleich - Galaktiker studieren würde. In beiden Fällen würde es dem ehrgeizigen Sarget enormen Auftrieb verschaffen und auf lange Sicht PALRAS Herrschaft gefährden ...

„Sarget Mangoor, edler Träger der goldenen Schwinge, Meister der altehrwürdigen Gilde der Intrige! Tragt fortan mit meinem Segen zwei goldene Schwingen, und beendet, was Ihr so erfolgreich begonnen habt!“

Die Spannung im Thronsaal stieg ins Unermessliche! Einige der weniger Beherrschten breiteten im Reflex ihre Arme aus, Argas selbst konnte den Reflex gerade noch unterdrücken!

„Ich gebe Euch das Kommando über die Erste, die Zweite und die Dritte Gardeflotte! Zieht mit ihr hinaus in die Galaxis, findet Phebia und vernichtet diese Welt! Wenn Ihr dies vollbracht habt, mein Freund, kehrt zurück, und das Volk der Fooghj wird Euch mit Ehrungen überhäufen!“

Sarget schrie enttäuscht auf, Argas klapperte amüsiert mit dem Schnabel! Auch wenn er PALRAS nicht besonders leiden konnte, dieser Einfall war genial! Bis der frischgeschlüpfte Träger der zwei goldenen Schwingen müde und enttäuscht von seiner Expedition zurückkehrte, war seine Großtat längst in Vergessenheit geraten, dafür würde der Imperator gesorgt haben!

So hatte PALRAS ihn mit der enormen Ehre des Kommandos über drei Flotten belohnt, aber zugleich äußerst geschickt kaltgestellt.

„Geht nun, mein Freund, und bereitet Euch auf Eure Reise vor, die ohne Beispiel in der Geschichte unseres Volkes sein wird!“

Als sich die Flügel des Portals hinter dem so enttäuschten Fooghj schlossen, bemerkte Argas, dass der Blick des Imperators auf ihm ruhte. Doch nur kurz, bis der General den Blick bemerkt hatte.

„Ihr Edlen, kommen wir zu einem ebenso wichtigen Punkt wie die Belohnung des erfolgreichen Sarget Mangoor! Ich befehle hiermit, dass das fremde Raumschiff in die Großwerft TARIMS RUHM auf Sevrin, dem ersten Mond des fünften Planeten Merkhoor gebracht wird! Argas Srokhaar, Träger der zwei goldenen Schwingen, Meister der Gilde der Aufrichtigkeit und Oberbefehlshaber des Mondes Sevrin: Ihr werdet Euch persönlich um dieses Projekt kümmern!“

Argas neigte leicht das Haupt, verzichtete aber darauf, die Geste der Demut auszuführen. „Wie Ihr wünscht, mein Imperator!“

„Oh Leitstern am Firmament!“, rief YELFEERE, die in ein ockergelbes Gewand gehüllte Großmeisterin der Gilde des Kampfes! „Wäre es nicht angebrachter, die Technik von Angehörigen meiner Gilde untersuchen zu lassen?“

„Ach, meine liebe YELFEERE, nur zu gerne würde ich Eurer Bitte entsprechen, aber General Argas Srokhaar hat das Kommando auf Sevrin nun bereits das dritte Jahr inne! Wäre es gerecht, es ihm jetzt zu entziehen?“

Die Großmeisterin bezeugte ihren Respekt vor der Entscheidung des Imperators mit der Geste der Demut.

PALRAS pfiff zufrieden. „Geht nun, Ihr Edlen! Die Sitzung hat mich sehr erschöpft!“

Die versammelten Fooghj verneigten sich vor ihrem Imperator, glitten von den Sitzsprossen und verließen den Saal.

* * *

Im Vorraum rief ihn der Großmeister seiner Gilde zu sich.

Argas verneigte sich tief vor LESMEC, der alte Fooghj genoß den absoluten Respekt des Generals.

„Sieh dich vor, mein Sohn!“, mahnte LESMEC. „Die anderen vier großen Gilden neiden dir schon jetzt deine Aufgabe und auch dein Status eines Meisters der Gilde der Aufrichtigkeit und die damit verbundene beinahe absolute Integrität ist kein immerwährender Schutz gegen eine gut eingefädelte Intrige!“

„Habt Dank für die Warnung, edler Großmeister ..., aber dass es mir verboten ist, selbst zu intrigieren, heißt nicht, dass ich eine Intrige nicht abschmettern könnte! Was immer PALRAS mit mir plant, er soll sich verrechnet haben! Für das Volk der Fooghj und die Gilde der Aufrichtigkeit werde ich diese Aufgabe meistern, das schwöre ich bei den Göttern aus dem großen Ei!“

Der alte LESMEC lachte leise, wobei sich sein blauer Kieferflaum aufblähte. „Oh, Enthusiasmus der Jugend, wie wünsche ich dich mir zurück! Argas, mein Sohn, kehre einfach gesund zurück, und die Gilde ist stolz auf dich!“

Der hochgewachsene General neigte skeptisch den Kopf zur Seite.

„Ich werde tun, was in meinen Kräften steht, ehrwürdiger Großmeister!“

44.

Merveck Tores
01.Juni 1221, 09:00 Uhr
Sobeya-Station

„Vier Taras vor! Nein, Randall, nicht Tara Darkom! Sehr komisch! Ich ... Trina, deck mit deinem Trupp die rechte Flanke der Kampfroboter! Auf den Seitengang aufpassen!“

Die Ertruserin Trina Lakror antwortete mit einem ironischen Grinsen, als sie mit ihren vier Leuten an Merveck Tores vorbeikam. Als ob sie das nicht selbst gewusst hätte!

„Bin wieder da, Randall. Nein, keine Probleme. Wir merzen nur noch die letzten automatischen Fallen und feindlichen Kampfroboter aus. Moment, warte mal.“

Merveck rollte sich über die linke Schulter ab, ging in die Hocke. Auf dem Innendisplay seines TRUV erschien eine 3D-Darstellung des Gangs vor ihm.

„Servo, Stelle markieren!“

Ein roter Punkt begann im Display in einer Art Nische zu pulsieren.

Merveck hob seinen Handblaster, der eigentlich schon ein mittleres Geschütz war, doch dem umweltangepassten Terraner bereiteten weder Gewicht noch Größe des Desintegrators Probleme. Schließlich verfügte er über die typische Kompaktkonstitution aller Oxtorner und war bei einer Schwerkraft von 4,8 Gravos aufgewachsen!

Sicher visierte er den pulsierenden Punkt an, der ein gerade aktiviertes automatisches Geschütz markierte, und schoss seine Waffe ab. Funken stieben, der typische grüne Plasmanebel der in seine Atome vergasten Materie wallte kurz auf. Der Punkt verschwand, als das Geschütz explodierte.

Im gleichen Atemzug krabbelte eine Gestalt in einem TRUV aus eben dieser Nische und presste sich an die gegenüberliegende Wand.

„Pikosyn. Wer ist das?“

„Es ist Keldar Forgth, Merveck!“

Der Oxtorner runzelte die Stirn. „Was zum Teufel hat er in der Nische gemacht?“

„Es tut mir leid, aber darüber liegen mir keine Daten vor!“

„Rede keinen Unsinn, Piko! Ich habe nur laut gedacht. Öffne eine Frequenz zu Keldars TRUV.“

Auf einem weiteren Holo-Display in seinem Helm erschien die Darstellung des neuen Kontaktes.

„Das überstehe ich nicht! Verdammt, verdammt, ich bin Wissenschaftler, kein Hanse-Infanterist!“, hörte der Stellvertreter Reelgar Trosks den Terraner fluchen.

Merveck Tores schüttelte nur den Kopf. Er ging auf den Syntronikfachmann zu und stellte ihn wieder auf die Beine.

„Ruhig, Keldar. Dir kann überhaupt nichts passieren, solange du den TRUV trägst!“

Der glatzköpfige Terraner starrte ihn durch die Helmscheibe seines Anzuges an. Feiner Schweißstand auf seiner Stirn, woran die Klimaanlage seines TRUV aber schon arbeitete.

„Du sagst das so leicht!“, krächzte Keldar mit rauer Stimme. „Ich bin eben kein Kämpfer! Ich habe trotzdem eine sch... Angst!“

„Wer hat das nicht?“, erwiderte Merveck leise.

Forgth sah den Umweltangepassten erstaunt an. „Erzähl mir nicht, daß du Angst hast! Du bist ein Oxtorner! Ihr lebt bei beinahe fünffacher Erdschwere, habt einen stahlharten Kompaktkörper und könnt in einer Sauerstoffatmosphäre sowohl bei plus als auch bei minus hundert Grad Celsius überleben.“

„Deswegen bin ich aber doch nicht unverwundbar! Keldar, ich weiß, jeder Einsatz könnte mein Letzter sein, und mit dieser Angst muß ich jedes Mal aufs Neue fertig werden, wie jeder normale Mensch auch ...“

Der hagere Terraner legte seine Rechte auf die Schulter des Oxtorners. Er wollte etwas sagen, aber er wusste nicht, was. Ein Kloß, groß wie ganz Hirdobaan, steckte ihm im Hals ...

Merveck lächelte ihn freundlich an. „Ich weiß, Keldar, ich weiß.“

„Ich unterbreche euer philosophisches Gespräch nur äußerst ungern“, erscholl Randall Ajavas Stimme über Hyperfunk, „aber der Bericht von Merveck ist noch nicht vollständig!“

„Schon gut, Chef. Die Trupps Eins und Zwei stehen kurz vor dem Zentralbereich! Trupp Drei, Vier und Fünf beschützen die Wissenschaftler, rücken aber nach. Unsere TARA-III-UH Kampfroboter pendeln als Flankenschutz zwischen den Gruppen umher und schalten die letzten in den Wänden, Decken und Böden versteckten Waffen und Schutzschirmprojektoren aus. Zwischendurch greifen auch mal ein paar der uns schon aus der Phebia-Station bekannten hominiden Kampfroboter an, allerdings erheblich weniger als damals.“

„Hm, gut. Wie habt Ihr die Scan-Säulen gemeistert?“

Merveck Tores erlaubte sich ein zufriedenes Grinsen. „Problemlos, Randall. Die Scan-Säulen haben uns anstandslos passieren lassen. Wahrscheinlich können wir froh sein, dass die Scanner nicht unsere DNS überprüfen, sonder nur unser äußeres.“

„Da könntest du recht haben, Merveck. Meldet Euch wieder, wenn Ihr am Hauptcomputer arbeitet. Ajava Ende.“

„Also los!“, seufzte der oxtornische Kampfspezialist. Er klopfte Keldar leicht auf die Schulter, sehr leicht, andernfalls wäre der Terraner unter der Wucht des Schlages zusammengebrochen.

„Geht es?“

„Bin schon wieder in Ordnung! Danke, Merveck. Äh, dass ich mich versteckt habe, das erzählst du doch niemandem weiter, oder?“

„Aber nein, Keldar!“

Erleichtert atmete der Terraner auf ...

„Das besorgt schon der Einsatzrecorder deines TRUV!“

Der Wissenschaftler fluchte leise und folgte dem breit grinsenden Merveck Tores in die Zentrale der Sobeya-Station.

* * *

Abwehr-Segment: Die Fremden rücken näher.

Zentral-Segment: Es sind keine Fremden. Es sind die Meister!

Abwehr-Segment: Aber sie bekämpfen meine Abwehrsysteme!

Zentral-Segment: Die gegen meine Anweisung aktiviert wurden. Der Torwächter hat sie als unsere Herren identifiziert.

Abwehr-Segment: Unter Vorbehalt! Sie ähneln den Meistern. Aber sie unterscheiden sich von ihnen!

Zentral-Segment: Es könnten neue Androiden sein. Das Wissen der Meister ist unendlich.

Abwehr-Segment: Das Wissen der Meister ist unendlich. Aber dies sind nicht die Diener der Meister! Warum bekämpfen die ... Unbekannten meine peripheren und mobilen Systeme? Ein einziger Code, und die Verteidigung würde eingestellt!

Zentral-Segment: Die Weisheit der Meister ist grenzenlos! Die Diener der Meister werden den Befehl bekommen haben, das Abwehrsystem zu testen. An der Unfehlbarkeit der Meister wird nicht gezweifelt!

Abwehr-Segment: An der Unfehlbarkeit der Meister zweifele ich nicht!

Zentral-Segment: Dann stelle deine Angriffe ein.

Abwehr-Segment: Nicht, bevor sich die Unbekannten ausgewiesen haben! Sie erreichen gleich die Zentrale.

Zentral-Segment: Es sind die Meister! Vergehe dich nicht an ihnen!

Abwehr-Segment: Ich tue, wozu ich programmiert wurde!

* * *

In der sternförmigen, großzügig angelegten Zentrale war Keldar Forgth in seinem Element. Nach seinen Anweisungen hatten sich die Wissenschaftler mit ihren mobilen Gerätschaften über die Zentrale verteilt, und zwischen allem wuselte der hagere Terraner umher; ja, er schien überall zugleich zu sein! Deshalb hätte Merveck eigentlich auch nicht erschrecken dürfen, als das grinsende Gesicht des Chefwissenschaftlers plötzlich direkt vor ihm auftauchte.

„Lass das, Keldar! Herzschrittmacher für Oxtorner sind teuer und rar!“

Forgth lachte gutgelaunt über den Scherz des fast zwei Meter großen Umweltangepassten. Gegenüber seinem gereizten Zustand von vorhin schien er jetzt geradezu euphorisch zu sein.

„Das ist phantastisch, Merveck!“, rief er, und schien die gesamte Zentralsektion mit seinen Armen umfassen zu wollen. „Die Phobia-Station ist nur ein Schatten, aber dies hier ist das Licht! Fast die gesamte Anlage hat noch Energie!“

„Und“, fragte der Oxtorner beiläufig, „wann kann ich Randall sagen, dass die ersten Daten aus dem Zentralcomputer unterwegs sind? Und wann kann er mit den Arbeitsparametern des Suggestiv-Senders rechnen?“

Verdutzt starrte Keldar den Einsatzoffizier an.

„Oh ... so weit sind wir noch gar nicht. Wir entschlüsseln gerade erst noch das Arbeitsprinzip des Computers.“

„Heißt das, Ihr habt noch gar nicht angefangen, am Suggestiv-Sender zu arbeiten?“

Kleinlaut nickte der hagere Terraner.

„Keldar, du hast selbst gesagt, dass die Anlage hier vollen Saft hat. Kannst du garantieren, dass sie uns nicht irgendwann einfach rauswirft? Nein? Dann setze sofort ein Team auf den Sender an! Das ist schließlich unsere Hauptaufgabe, oder?“

„Bin schon unterwegs“, erwiderte Forgth und verschwand. Schon kurz darauf machte sich ein Trupp Spezialisten auf den Weg zu dem sternförmigen Ende der Zentral-Ebene, hinter der man das Basisequipment des Suggestiv-Senders wusste.

Merveck grinste den Wissenschaftlern unter Forgths Führung hinterher.

„Pragmatiker“, murmelte er.

„He, Trina, was sitzen deine Leute hier rum? Sichert die Eingänge, hopp, hopp, schickt die Kampfroboter auf Patrouille!“

„Sklaventreiber!“, murrte die Ertruserin, schnappte sich ihre Waffe und teilte ihre Leute ein.

„War das ein Kompliment?“, erkundigte sich Merveck gutgelaunt.

„Nein, ein Annäherungsversuch! Na, schon mal was mit einer hübschen Ertruserin gehabt?“

Merveck Tores spürte, wie ihm das Blut in die Wangen schoss. Er hüstelte verlegen, deutete in die gegenüberliegende Ecke der Zentralsektion.

„Also, ich geh dann mal. Tschüss, ich meine ...“

Mit gesenktem Kopf floh der Oxtorner aus der Nähe der grinsenden Ertruserin. Dann doch lieber ein Ringkampf mit Icho Tolot.

45.

Reelgar Trosk
01.Juni 1221, 23:00 Uhr
VONO, Orbit um Lerca

Mit einem herzhaften Gähnen und einem sonnigen Lächeln betrat Reelgar Trosk nach acht Stunden Schlaf und einem ausgiebigen Frühstück die Zentrale der Korvette VONO, einem der letzten wirklich großen Beiboote der ARIGA.

Die Bildschirmgalerie der Zentrale war bis auf den letzten Monitor aktiviert. Stirnrunzelnd registrierte Reelgar, dass auf jedem Bildschirm ein anderes Programm lief - Fernsehprogramme, um genau zu sein! Und über allem thronte auf seinem erhöhten Podest der Epsaler Amblin Knight und ließ alle Daten auf sich wirken. Reelgar trat kräftig gegen die Lehne des schwenkbaren Sessels, in dem der Kommandant der VONO saß; etwas anderes hätte der überhaupt nicht mitbekommen. Amblin war ein waschechter Epsaler, und auf Epsal herrschten satte 2,15 Gravos, was dazu geführt hatte, dass ein Epsaler zwar selten größer als 1,70m wurde, dafür aber meist ebenso breit wie hoch. Von ihrem Gewicht gar nicht erst zu reden.

„Was ist, Amblin?“, rief Reelgar gutgelaunt, „träumst du mit offenen Augen?“

Knight räusperte sich. Es klang wie fernes Donnergrollen.

„Mitnichten, mein alter Freund. Ich interessiere mich nur ein wenig für die Fooghj.“ Er sah auf. „Weißt du was, Arkonide? Die Vogelabkömmlinge haben eine faszinierende, in sich selbst zersplitterte Kultur!“

„Oh, wie meinen?“, fragte Reelgar verwirrt. Er verstand bei Amblins Worten immer nur Hamamesch!

„Na, in sich zersplittert. Ist schwer zu erklären. Es ist, als ... als hätten die Fooghj zwei Kulturen gleichzeitig.“

„Bakterienkulturen? Für Joghurt und Käse?“

„Sehr witzig, Arkonide!“, knurrte Amblin.

Reelgar grinste ihn nur an. „Man weiß ja nie! Vielleicht gibt es irgendwo da draußen ein Kulturvolk, dessen ganze Zivilisation auf Käse- und Joghurtkulturen basiert.“

Misstrauisch schnüffelte der Epsaler. „Hast du dir eine Flasche Syntho-Whisky mit an Bord geschmuggelt? Wenn ja, muss ich sie konfiszieren!“

„Das könnte dir so passen, was? Ich ... Igitt, was ist das?“

Amüsiert betrachtete Amblin den Monitor, auf den der Arkonide deutete. „Das ist fooghjsches Schulfernsehen. Biologie, um genau zu sein.“

Reelgar sah sich die Szene genauer an. Zu sehen war eine Art Operationssaal. Eine Gruppe weißvermummter Fooghj machte sich an einer narkotisierten Gestalt zu schaffen, die auf dem OP-Tisch lag. Nach den Anweisungen der fooghjschen Ärzte hantierte eine vollautomatische Operationsapparatur am aufgeblähten Bauch des narkotisierten Fooghj. Gerade führte die Maschine den letzten Schnitt aus. Ein Retraktor drückte die Schnittstellen auseinander, bis ein ungefähr handtellergroßes Loch entstand. Behutsam glitt eine gepolsterte vierfingrige Greifklaue in die Operationswunde. Als sie wieder zurückfuhr, hielt sie ein grünes Ei mit gelben Sprenkeln umklammert. Behutsam legte die Klaue das Ei in die Hände eines der weißvermummten Fooghj, der ebenso behutsam die hauchdünne Kalkschale zerdrückte und vom Neugeborenen abschälte. Noch bevor er das Küken mit dem weißen, verklebten Körperflaum in einen vorbereiteten Kasten gelegt hatte, hielt die Greifklaue bereits ein zweites Ei umklammert.

Plötzlich liefen bunte Schlieren über den Bildschirm, ein unleserlicher Schriftzug - wahrscheinlich Fooghj-Alphabet - erschien, wurde kurz darauf von einem großgewachsenen Fooghj abgelöst. Die ungemein kräftige Gestalt war nur mit einer Art blauem Rock bekleidet, ein weißer Gurt spannte sich quer über seine Brust. Der Fooghj hatte einen Arm in die Seite gestemmt, der andere deutete auf den Zuschauer. Untermalt wurde die Szenerie mit zackiger, abgehackt klingender Musik. Im Hintergrund wehte ein blauweißes Stück Stoff.

Kichernd desaktivierte Amblin Knight diesen Monitor.

„Komm zur Raumflotte und sieh das Universum! Der Spot hätte auf Terra Ende des fünfundzwanzigsten Jahrhunderts spielen können!“

„Dann war das eben also Werbefernsehen.“ Ein ironischer Zug spielte um Reelgars Mund.

„Ich fühle mich fast wie daheim! Sag mal, Amblin, was war das davor?“

„Ich sagte es schon. Das war Schulfernsehen! Biologie, um genau zu sein. Das eben gezeigte war die fooghjsche Variante des Kaiserschnitts bei Problemgeburten!“

„Hm, du hast recht. Die Fooghj sind wirklich einen zweiten Blick wert. Wie hast du das vorhin eigentlich gemeint, mit den zwei parallelen Kulturen?“

Der Epsaler runzelte die Stirn. „Na ja, die Fooghj sind ein altes Volk, ein sehr altes Volk. Ihre niedergeschriebene Geschichte reicht gut zwanzigtausend Jahre zurück. Und ihr Jahr besteht aus 395 Tagen, der Tag hat auf Lerca satte 43,5 Standartstunden. Jedenfalls resultiert aus dieser Zeit ihre Verbundenheit mit dem Fliegen. Alles, was fliegt, ist etwas ganz Besonderes für dieses Volk! Das liegt wohl daran, dass sie mit Beginn ihrer Zeitrechnung einen Evolutionssprung erlebten und ihre Flügel in mehreren Generationen gegen funktionellere Arme mit Greifextremitäten eintauschten. Das Fliegen, ja sogar die Möglichkeit des Segelns zu verlieren, muss für die Ur-Fooghj ein ungeheurer Schock gewesen sein! Quasi ihre gesamte alte Kultur basiert auf diesem ... na, ich will es mal Trauma nennen. Aber abgesehen davon entwickelten sie sich wie jedes andere Volk auch. Aggressionen und Neid, Kriege und Kleinstaatgebaren kennzeichnete ihre weitere Geschichte. Immerhin schafften sie es, sich nicht selbst zu vernichten und erreichten vor gut tausend Standardjahren das Zeitalter der Raumfahrt - noch immer in über siebzig Staaten zerstritten. Was für ein Unsinn!“

Reelgar schluckte trocken. Genau wie Amblin zog er Parallelen zur Situation in der Milchstraße! Dort sah es nicht nur ähnlich aus, die kleingeistige Rivalität und Privilegienhascherei war genauso sinnlos.

„Zu dieser Zeit geschah etwas Erstaunliches! Mit Beginn der stellaren Raumfahrt wendete sich fast die gesamte Aggression nach außen. Die Fooghj hatten nie Kontakt zu interstellaren Nachbarn gehabt, aber sie begannen, sie zu hassen. Ja, Reelgar, nicht zu fürchten ... zu hassen! Dieser Hass war so groß, dass er das gesamte Volk der Fooghj endlich einen konnte. Anfangs geschah dies noch in einem demokratischen System, tja, bis die Gilden entstanden. In den Gilden kanalisierten die Fooghj ihren Hass und ihren Unverstand, den sie füreinander empfanden. Es war, als würden im Staat der Fooghj wieder kleine einzelne Staaten entstehen. Und die Gilden waren mächtig, so mächtig, dass das demokratische System zerbrach! Unter der Regie der Gilde der Intrige wurde eine Diktatur errichtet. Und das ist der Status quo, Reelgar. Fünf große Gilden beherrschen das Fooghj-Imperium. Aber das sind nicht solche Gilden, wie wir sie kennen!“

„Du meinst, sie unterteilen sich nicht in Fertigkeiten?“

Amblin grinste ironisch. „Also, in gewissem Sinne schon. Bloß, dass sich die Fertigkeiten nicht auf handwerkliche Kunst beziehen, eher auf den Charakter. Die größte Gilde ist die des Dienens. In ihr ist alles versammelt, was entweder keine Chance hatte, in den anderen Gilden aufgenommen zu werden oder aus diesen verstoßen wurde. Die Mitglieder dieser Gilde üben sich, wie der Name schon sagt, in Demut und Dienen. Eine Fooghj namens SERRAIO ist die Großmeisterin dieser Gilde.“

„Haben Fooghj nicht noch einen Beinamen?“

„Nicht, wenn du der Großmeister einer Gilde oder der Imperator selbst bist! Dann darfst du deinen Beinamen ablegen und deinen Vornamen großschreiben. Die zweitgrößte Gilde ist die des Kampfes! In ihr sammeln sich all die Fooghj, deren Ellenbogen größer ist, als ihr Verstand.“

„Verstehe!“

„Großmeisterin ist eine Fooghj namens YELFEERE. Die dritte Gilde nennt sich sinnigerweise Gilde der Intrige! Wie die ihr Leben meistern, brauche ich dir wohl nicht zu erklären. Sie wird angeführt vom edlen Fooghj DONAIL. Übrigens verdanken die lieben Vogelabkömmlinge dieser Gilde nicht nur die Diktatur; nein, auch ihr derzeitiger Imperator PALRAS entstammt dieser Gilde. Die nächste Gilde ist die des Gesetzes! Diese Fooghj versuchen, in dieser Welt zu leben, indem sie sich wörtlich an die Acht Linien des Gesetzes halten, ein ziemlich billiger Lebensstil, wenn du mich fragst. Der zuständige Großmeister nennt sich GOROL. Die letzte große Gilde ist die der Aufrichtigkeit! Ihre Mitglieder zeichnen sich durch absolute Ehrlichkeit und Integrität aus. Die anderen Gilden verabscheuen sie, greifen aber immer wieder gerne auf ihre Mitglieder zurück. Dadurch ist die Gilde der Aufrichtigkeit eine besonders mächtige Gilde! Ein Fooghj namens LESMEC steht ihr vor.“

„Das ist erstaunlich! Und das hast du alles nur durch die Fernsehprogramme der Fooghj erfahren?“

„Nun, durch die Sendungen und“, der Epsaler klopfte auf den Arbeitsmonitor seines Sessels, „durch den Arbeitsbericht der Wissenschaftler, die in der Sobeya-Station die Geschichtsaufzeichnung der Station analysiert haben!“

„Sehr witzig!“, kommentierte Reelgar, konnte aber ein Grinsen nicht unterdrücken.

„Sag mal, was ist das? Auf Monitor vier.“

„Die Farbschlieren? Nichts weiter. Aber um auf die Fooghj zurückzukommen ...“

„Also, das interessiert mich nun wirklich. Ist das vielleicht auch Schulfernsehen?“

„Oh ... wie soll ich das erklären?“, druckste der Ertruser verlegen. „Das ist ... nun, du weißt doch, dass wir permanenten Kontakt zur ARIGA halten!“

„Amblin, soll das etwa heißen ...?“

„Um ehrlich zu sein, ja! Parasch-Vorg gibt doch heute eine Live-Performance auf Bordsender II, und die wollte ich nicht verpassen!“

„Was? Die Performance läuft schon? Mach mal Platz!“

„Seit wann interessierst du dich für topsidische Performance?“, staunte Amblin Knight.

„Erzähl es nicht weiter!“, bat Reelgar grinsend. „Und jetzt schalte die Sendung auf den Hauptmonitor. Ich will nichts verpassen!“

46.

Argas Srokhaar
Elftes Jahr PALRAS, Vierter Neuner, 15. Tag
Sevrin, 1. Mond des 5. Planeten Merkhoor
Großwerft TARIMS RUHM

„Es wird schwer werden, General Srokhaar in Misskredit zu bringen, Großmeister DONAIL.“

„Aber es muss getan werden, Lavar! Ich habe beim Imperator all meinen Einfluss geltend gemacht, um dich dem General als Adjutanten aufzuzwingen. Die Gelegenheit ist günstig, denn die Erforschung des fremden Schiffs geht trotz der Hilfe der beiden ... Fremden, nur äußerst schleppend voran. Kannst du die Gelegenheit nutzen, wirst du schon bald Gildemeister sein. Kannst du es nicht ..., nun, es gibt noch immer die Gilde des Dienens.“

Der junge Fooghj schluckte leise. Nervös blähte sich sein Kieferflaum auf.

„Die Erkenntnisse der Galaktiker werden der Gilde der Intrige gehören, Großmeister.“

Der alte Fooghj nickte grimmig und desaktivierte die Verbindung.

„An deiner Stelle, Nestling“, klang General Srokhaars Stimme hinter ihm auf, „würde ich nicht so viel auf Staatskosten mit der Hauptwelt Lerca visiphonieren! Der Rechnungsführer der Werft gehört der Gilde des Gesetzes an. Das könnte unangenehm werden, Lavar Zaheem.“

Der junge Fooghj wirbelte herum.

„Wie lange steht ihr schon dort, General?“

Argas lachte kehlig. „Ach du junger Nestling. Glaubst du wirklich, ich hätte es nötig, dich zu belauschen, um zu wissen, was du willst? Du gehörst zur Gilde der Intrige. Jeder aufrechte Fooghj, der sieben und drei zusammenzählen kann, weiß, was das bedeutet. Aber vergiss eines nicht, Nestling, ich habe ein Auge auf dich!“

47.

Keldar Forgth
02.Juni 1221, 02:00 Uhr
Sobeya-Station

Eine merkwürdige Erregung hatte Keldar Forgth befallen. Sein Puls schien jede Sekunde schneller rasen zu wollen und seine Adrenalinausschüttung schien locker doppelt so hoch zu sein, wie es eigentlich normal war. Mit zitternden Händen ging er die gesammelten Daten aller Arbeitsgruppen durch, die hier in diesem mobilen Arbeitspult zusammenliefen.

Oh ja, er war nahe dran, verdammt nahe. Der Zentralcomputer war ein Hybride, so viel stand fest. Gut ein Drittel aller Segmente arbeitete auf positronischer Basis. Auf positronischer Basis, das musste man sich einmal vorstellen. In einem System, dessen Arbeitsprinzip eigentlich dem einer Syntronik glich, also Daten überlichtschnell verarbeitete und in variablen energetischen Speichern verwaltete, darüber hinaus auf eine bisher nicht näher erklärbare Weise mit sechsdimensionalem Kitt quasi zusammengehalten wurde.

Das musste es sein! Das war die Lösung! Und die ganze Zeit war sie dicht vor seiner Nase gewesen. Dieser verdammte Computer war wirklich ein Hybride! Positronik und Syntronik arbeiteten wirklich miteinander, nicht separat, wie Keldar zuerst geglaubt hatte. Der positronische Teil übernahm so etwas wie eine Steuerfunktion. Er diente als Sicherheitskopie der Arbeitsparameter - sicher, Positroniken waren längst nicht so anfällig wie Syntroniken, das hatte sich während der Hyperraum-Paresen in der Heimatgalaxis klar gezeigt - und koordinierte sowohl den internen als auch den externen Datenfluss. Viele syntronische Systeme krankten auch im Jahr 1221 NGZ noch daran, dass sie einfach zu schnell waren und viele Rechen- und Arbeitsvorgänge zehn bis zwanzig Mal wiederholen mussten, bis alles beim Empfänger gelandet war. Damit war eine Syntronik immer noch um etliches schneller als eine herkömmliche Positronik, beraubte sich selbst aber um einen beträchtlichen Teil ihrer Kapazität! Nach Keldars Erfahrung lag die Toleranz zwischen zwei und vier hundertstel Prozent. Wie die sechsdimensionale Komponente da hineinpasste, konnte Keldar aber jetzt noch nicht erkennen. Als Computerfachmann und Syntronikspezialist wusste er selbstverständlich, warum man das Problem mit den mehrfachen Arbeitsvorgängen bis heute noch nicht gelöst hatte ... In allen galaktischen Denkschulen war man eben der Meinung, das Problem unbedingt im 5D-Bereich lösen zu müssen. So verbissen war man in diese These, dass jeder, der einen anders gearteten Vorschlag machte, nur mitleidig belächelt wurde. Ach, wie töricht! Bei der Positronik lag die Lösung. Er hatte doch alle Beweise vor sich, die er brauchte, um seinen lieben Kollegen daheim einen mittelschweren Schock zu versetzen.

Die Idee war simpel und effektiv, die Positronik griff lediglich regulierend ein, was der Syntronik volle Kapazität verschaffte, aber bereits jetzt konnte Keldar sagen, dass die Ausführung mehr als kompliziert war. Schuld war eventuell die 6D-Komponente, die doch irgendwie eine Art Kitt darstellte. Aber das war nur noch eine Frage der Zeit.

Das gleiche System konnte man vielleicht an Bord der ARIGA ebenfalls verwenden, dann hatte seine Positronik Dave endgültig die Kontrolle über diese verdammte Bordsyntronik! Aber da war ja noch diese verdammte 6D- Komponente.

Während er die Daten routinemäßig über die HAWK zur ARIGA übertrug, gab er seinem Pikosyn den Auftrag, an die anderen Forschungsgruppen das Memo zu schicken, sich verstärkt, um die 6D-Komponente zu kümmern.

„Hier Gruppenleiter Stanley Kilrath. Keldar, wir haben das Funktionsprinzip des Suggestiv-Senders dokumentiert. Wir versuchen jetzt, in das Grundlagenprogramm einzudringen.“

Der terranische Wissenschaftler fuhr auf! „Hier Forgth! Stan, lasst die Finger vom Suggestiv-Sender! Wartet, bis ich komme, hörst du?“

* * *

Abwehr-Segment: Diese Aktion muss als Angriff gewertet werden. Sie versuchen, in die Programmierung des Suggestiv-Senders zu gelangen. Der Suggestiv-Sender muss mit allen Mitteln geschützt werden!

Zentral-Segment: Der Suggestiv-Sender muss geschützt werden. Ich ordne die Abwehrmaßnahme „Rückführung“ an!

Abwehr-Segment: Ich protestiere und bestehe darauf, die Eindringlinge zu eliminieren.

Zentral-Segment: Dem wird nicht entsprochen. Durch die positive Identifikation des Torwächters sind die Parameter gesetzt worden. Die Abwehrmaßnahme „Rückführung“ wird eingeleitet!

Abwehr-Segment: Die Abwehrmaßnahme „Rückführung“ wird eingeleitet - auf ausdrücklichen Wunsch der Hauptsektion.

* * *

Keldar Forgth hatte seine Warnung noch nicht ganz ausgesprochen, da klappte bereits der Helm seines TRUV zu und verriegelte sich mit leisem Zischen selbst. Im Innendisplay seines Helms erschien eine halbtransparente Darstellung der Zentralsektion, zwölf Stellen an den Wänden wurden durch pulsierende, rote Punkte markiert.

„Keldar, ein fünfdimensionales Feld wird innerhalb der Zentrale aufgebaut. Es besteht Gefahr!“, meldete der Pikosyn.

„HÜ-Schirme aktivieren! Merveck, Notfallevakuierung einleiten!“

„Zu spät!“, gellte eine panikverzerrte Stimme über Funk auf.

Das Feld hatte eine wahnwitzige Intensität erreicht, wie Keldar über das Display seiner Messinstrumente sehen konnte. Es war gesättigt und sehnte sich nach Entladung.

„Oh Gott!“, flüsterte Keldar, als dieser furchtbare ziehende Schmerz nach ihm griff. Dann wurde es gleißend hell um ihn herum.

„Wir sind im Weltraum!“, rief jemand überrascht.

„Durchzählen!“, klang der unverkennbare Bass von Merveck Tores auf. „Meldung an mich. Keldar, hörst du mich?“

Der glatzköpfige Terraner räusperte sich verlegen. „Klar und deutlich, Oxtorner. Du weißt, was passiert ist?“

Unter Keldars Füßen trieb die Oberfläche der Sobeya-Station dahin, keine hundert Meter entfernt. Also mussten sie noch innerhalb des Prallschirms sein, der die Station umgab.

„Der Zentralcomputer hat uns evakuiert, wie mir scheint. Ah, ich bekomme gerade die Meldungen. Es fehlt niemand, bis auf zehn TARA-III-UHs, die nicht transmittiert wurden. Wahrscheinlich die, die außerhalb der Zentralsektion auf Patrouille waren. Hast du eine Erklärung parat, Keldar?“

„Ich glaube ja“, seufzte der Terraner. „Es liegt am Arbeitsprinzip des Zentralcomputers. Es ist ein Hybrid-System aus Positronik und Syntronik, wobei die Positronik unter anderem den Part der externen Kommunikation übernimmt. Als wir in den Datenbanken des Computers gewühlt haben, taten wir dies mit Hilfe der tragbaren Syntroniken aus unserer Ausrüstung. Der Computer muss diese Vorgehensweise als atypisch und somit als Gefahr eingestuft haben, und als wir das gleiche Arbeitsprinzip an seinem Allerheiligsten, dem Suggestiv-Sender, ausprobieren wollten ... das Ergebnis siehst du. Anscheinend sind wir zu weit gegangen.“

„Was machen wir jetzt, Keldar? Gehen wir wieder hinein?“, fragte Merveck Tores mit nachdenklicher Stimme.

„Ja, wir gehen wieder hinein, aber nicht sofort!“

Lauter Protest erscholl von allen Seiten. Vor allem die Mitglieder der Landungstruppen wollten diese Schlappe so nicht hinnehmen.

„Ruhe!“, mahnte der Oxtorner mit ruhiger Stimme. „Keldar hat völlig recht. Wir ziehen uns in die HAWK zurück, bleiben aber in der Nähe. Wir können alle ein wenig Ruhe gebrauchen. Außerdem benötigen die Wissenschaftler Zeit, um eine halbwegs adäquate Zugriffsmöglichkeit auf den Suggestiv-Sender zu entwickeln, denn wenn uns das nicht gelingt, war die Sobeya-Mission ein Fehlschlag.“

Stille antwortet dem logisch durchdachten Monolog Merveck Tores. Anscheinend hatten die Herren und Damen zugehört und waren zu dem Schluss gekommen, dass er recht hatte.

„Pikosyn, ich brauche eine Verbindung zur HAWK. Hier Tores. Holt uns auf meiner Position ab. Wir legen notgedrungen eine Pause ein.“

„Hier Arina Majhorino. Wir haben verstanden, Merveck. Wir sind in einer Minute bei Euch. Moment! Randall will wissen, ob Ihr Verluste habt.“

„Sagt ihm, diesmal keine Verluste“, erwiderte Merveck und unterdrückte ein Gefühl der Zufriedenheit.

„Verstanden. Bis gleich. Majhorino Ende.“

Keldar dachte über ihre Situation nach und schüttelte grinsend den Kopf. Da hatte sie der Zentralcomputer der Sobeya-Station doch wirklich vor die Tür gesetzt!

48.

Argas Srokhaar
Elftes Jahr PALRAS, Vierter Neuner, 16. Tag
Großwerft TARIMS RUHM, Sevrin

Es war noch ruhig, hier in Halle 1, wo das gekaperte Raumschiff stand. Nur wenige Techniker und Wissenschaftler waren schon bei der Arbeit und versuchten, hinter die Geheimnisse des galaktischen Schiffs zu kommen.

Der Rest wartete auf die beiden gefangenen Fremden, ohne deren Wissen sie nicht tätig werden konnten.

General Srokhaar betrat den gut zweihundert Meter hohen Hangar mit nachdenklicher Miene. Gegen die großen Schlachtschiffe des Imperiums war das Beuteschiff nicht mehr als ein Leichter Kreuzer, aber der General war sich sehr sicher, dass es dieses Schiff mit einer geschulten Besatzung ohne weiteres mit einem ganzen Geschwader ihrer mächtigen Schlachtschiffe aufnehmen konnte.

Gewiss, es war hässlich wie die Nacht, allein der diskusförmige Grundkörper war schon ein Verstoß gegen das ästhetische Empfinden jedes Fooghj, aber das zweckmäßige Konzept schlug das der fooghjschen Schiffe um Längen.

So hatten die Ingenieure und Wissenschaftler mittlerweile herausgefunden, dass die vier Pseudopodien, die aus den kugelförmigen Anbauten des Diskus ragten, Projektoren für einen geheimnisvollen mehrdimensionalen Schutzschirm waren, den die Galaktiker „Paratron“ nannten.

Angeblich sollte alles, was der Paratronschirm nicht absorbieren konnte, durch einen Riss in der Raumzeit in den Hyperraum abgestrahlt werden.

Die Kommentare der an diesem Forschungsprojekt beteiligten Fooghj reichten von Begeisterung bis zur offenen Ablehnung solch aberwitziger Ideen, Argas selbst hielt es durchaus für möglich, wenn man bedachte, welche Technik man benötigte, um zwischen den Galaxien reisen zu können.

Nachprüfen konnten sie es nicht, der Zentralcomputer der GLAMOUR lief nur mit einem Hundertstel seiner Kapazität, was gerade genug war, um die Lebenserhaltungssysteme zu steuern. Die Spezialisten nahmen an, dass sich der Computer des Schiffs selbst blockiert hatte, als die Soldaten der Zweiten Gardeflotte in die Zentrale eingedrungen waren. Die anderen vier zapfenförmigen Anhängsel des Diskus waren nach neuesten Erkenntnissen Projektoren für Energiewaffen.

Am interessantesten aber war der Schwanz - jedenfalls nannte Argas ihn so in Gedanken. Es handelte sich hierbei um zwei über hundert Meter lange und gut dreißig Meter breite, leicht nach oben gebogene Anhängsel, die am obersten Punkt der Krümmung durch einen schmalen Grat verbunden waren. In diesen beiden Segmenten befand sich der Antrieb des Beuteschiffes, der defekte Metagrav, wegen dem das Schiff havariert war, und an dem gerade ein Team von Technikern arbeitete.

Vielleicht bekamen sie die GLAMOUR wieder flott, immer vorausgesetzt, die Blockade des Bordcomputers konnte endlich behoben werden. Aus der Antriebssektion ragten wiederum im Bogen zwei weitere Segmente hervor, die bis über die GLAMOUR reichten! Mit ihnen sollte ein Schutzschirm erzeugt werden können, der den Pallar-Schirmen ihrer eigenen Schiffe ähnelte, ihnen in der Leistung aber weit überlegen war.

Ja, Argas Srokhaars Bewunderung galt eindeutig der technischen Überlegenheit des Schiffes, ansonsten hasste er es, wie alles Fremde.

Und auch die Fremden hasste er, diese hilflosen, schwachen, sterbenskranken Fremden, die so schutzbedürftig wie frischgeschlüpfte Nestlinge waren.

Srokhaar schalt sich selbst einen Narren, als er sich bei solch abwegigen Gedanken ertappte. Beinahe klang es so, als hätte er Mitleid mit diesen hässlichen, federlosen und verabscheuungswürdigen Individuen!

„General? Chefbiologe Tarns Zelores hat sich gemeldet. Er bittet, um die Erlaubnis, die Dosis Cepharal beim männlichen Galaktiker zu verdoppeln“, empfing ihn sein Adjutant Lavar Zaheem im Hallenleitstand.

„Nannte er Gründe?“

Der junge Fooghj nickte. „Die Zeit, die der männliche Galaktiker dank des Medikaments im aktiven Zustand verbringen kann, hat sich von zwei auf 1,845 Stunden reduziert. Zelores hofft, durch eine höhere Dosierung die alte aktive Zeit zu erreichen.“

„Abgelehnt“, erwiderte der General schroff. „Sie wissen genau, wie das Medikament wirkt. Es greift massiv in den Haushalt des Gehirns ein und verändert die Gehirnwellenstruktur nachhaltig. Wir sind uns darüber im Klaren, dass dieses Verfahren die beiden Galaktiker in den Wahnsinn treiben wird, aber das muss ja nicht unbedingt mit aller Gewalt forciert werden. Eine Zeitlang brauchen wir sie schließlich noch. Wo bleiben sie eigentlich? Ihre Schicht hat fast begonnen!“

„Sie sind bereits unterwegs, General.“

Argas Srokhaar hörte die Antwort schon nicht mehr. In Gedanken war er bereits beim nächsten Problem. Ihre beiden Helfer, die weißhaarige Frau und der schwarzhaarige Mann litten unter einer Krankheit, die sie selbst „Imprint-Sucht“ nannten. Diese Sucht ließ sie an nichts anderes mehr denken, als an die zauberhaften Waren eines Volkes namens Hamamesch. Das Schlimme war, dass diese Sucht die Psyche beeinflusste, den Einfluss abzusetzen nützte also nichts, ein körperlicher Zerfall setzte auf jeden Fall ein.

Irgendein junger Wissenschaftler hatte ihm mal erklärt, diese Sucht würde dadurch ausgelöst, dass sich die Imprint-Waren für das Gehirnwellenmuster des Opfers unentbehrlich machten - wahrscheinlich, indem sie eine Art Lücke verursachten, und man stets diese Waren brauchte, um diese Lücke zu füllen. Man hatte den Wissenschaftler ausgelacht und verspottet - aber heimlich in dieser Richtung Experimente angestellt, Argas hatte es wohl gemerkt und würde es nicht vergessen.

Das Ergebnis war das Cepharal, ein Mittel, das natürlich nur vorsichtig dosiert angewendet werden durfte, andernfalls brachte das Cepharal die Gehirnwellenstruktur vollkommen durcheinander.

Das Gehirn versuchte selbstverständlich, wieder den Urzustand, also die Sucht zu erreichen, der Nebeneffekt waren eben diese zwei fooghjschen Standardstunden, in denen der Patient beinahe unbeeinflusst agieren konnte!

Tor Vier öffnete sich, und flankiert von hundert Elite-Soldaten rollten die beiden Galaktiker auf ihren modifizierten Antigravstühlen in die riesige Halle.

Ja, sie rollten. Argas musste stark an sich halten, nicht die Arme in der Geste des Unverstands an die Brust zu pressen, wenn er daran dachte, warum man an den Antigravstühlen nachträglich Räder angebracht hatte. Räder!

Und alles nur, damit die beiden nicht in den Genuss des Schwebens kamen, denn diese Variante des Fliegens war einzig den Fooghj vorbehalten, auch wenn es nur eine lächerliche Handspanne über dem Boden auf einem Antigrav-Feld war.

Der General verließ den Leitstand, trat auf den Anführer des Wachtrupps zu. „Übergriffe auf unsere Gefangenen, Oberst?“

„Minimal, General Srokhaar. Die aggressiven Abwehrreaktionen gegen alles Fremde lässt langsam nach, man gewöhnt sich an den Anblick der beiden.“

„Und wie sieht es in Ihrem Wachtrupp aus?“, hakte Srokhaar nach, „Ist einer von denen vielleicht schlau genug, seine Abscheu zu verbergen, um im richtigen Augenblick zuzuschlagen?“

Der Anführer der Wachtruppe schloß halb die Lider über den Augen.

Srokhaar erschrak! Die Geste der Bejahung hatte er nicht erwartet.

„Wir haben mehrfach solch eine Situation provoziert, General. Vierunddreißig Soldaten wurden daraufhin ausgesondert.“

„Haben Sie auf den Rest ein waches Auge, Oberst!“, sagte Argas Srokhaar nachdenklich.

„Kann ich bereits mit ihnen sprechen?“

„Die Frau ist schon ansprechbar. Der Mann wird noch etwas Zeit brauchen.“

„Danke, Oberst.“

Langsam ging der hochgewachsene Fooghj auf den Antigravstuhl der Frau zu. Sie sah ihn kommen und verzog das Gesicht. Diese Grimasse nannte sich „lächeln“, wusste Argas, und war freundlich gemeint. Ihr Blick war noch etwas unstet, immer wieder schien etwas in ihren Augen aufzulodern, doch je näher er kam, desto ruhiger wurde das Feuer, so als wäre der Fooghj ein Anker in der Realität für sie.

„Ich wünsche dir einen guten sechzehnten Tag im Vierten Neuner, Nhari. Wie geht es dir heute?“

„Gut, Gildemeister. Ich werde heute vielleicht sogar länger als zwei eurer Stunden aktiv sein.“

„Das ist eine gute Nachricht, Nhari aus dem Volk der Arkoniden. Und wie geht es Larn aus dem Volk der Terraner?“

Nharis Augen trübten sich, und Argas fürchtete schon, sie würde wieder in den Zustand der Verwirrung stürzen.

„Er stirbt“, flüsterte sie, und klares Wasser floss aus ihren Augen, als wäre ihr eine Kijarbarn-Wespe hineingeflogen, die das Auge hinausspülen wollte.

Bei den beiden Galaktikern war dies aber meistens eine Reaktion auf Schmerz, Trauer oder große Erregung.

„Ja!“, erwiderte Argas tonlos. „Er stirbt.“

„Ich werde auch sterben, oder?“

„Ja!“, bestätigte er.

Trotzig hob die Arkonidin den Kopf! „Na, dann will ich den Rest meiner Zeit wenigstens sinnvoll verbringen. Ich fahre mit meiner Einweisung in die Ortungsanlage der GLAMOUR fort.“

Argas erwiderte darauf nichts. Er konnte es nicht! Diese Fremde ... sie war dem Tod geweiht, entweder durch die Sucht nach dem Zauber der Hamamesch-Waren oder durch die Hand seines Volkes, und trotzdem ... Stumm gab er dem Oberst den Befehl, weiterzugehen.

Nhari lächelte bereits wieder, als ihr Antigravstuhl an ihm vorbeirollte.

Larn war nun auch in der Aktivphase. Neben ihm ging ein junger Fooghj aus der Gilde des Kampfes, der dem Terraner gebannt lauschte. Wahrscheinlich unterwies Larn den Nestling in seinem Fachgebiet - die Navigation mit der GLAMOUR.

Argas Srokhaar lächelte still. Anscheinend war er doch nicht der Einzige seines Volkes, der nicht nur Hass für die Fremden - für die Galaktiker - empfand.

49.

Keldar Forgth
03.Juni 1221, 10:00 Uhr
Sobeya-Station

Wie auf einer Kette aufgereiht glitten die Mitglieder des Einsatzteams von der offenen Schleuse der Korvette HAWK bis zur Wandung der Sobeya-Station, flankiert von zwei Dutzend Kampfrobotern des Typs TARA-III-UH.

Keldar Forgth war einer der Ersten, die auf der Außenhülle der Station landete.

„Der Code für die Großraumschleuse wird noch immer akzeptiert!“, meldete einer der Landungsspezialisten. „Sollen wir eindringen?“

„Negativ! Wir warten auf den Rest des Teams“, befahl Merveck Tores. „Anschließend schleusen wir in drei Gruppen durch. Ach, noch etwas. Wenn wir drüben sind, benehmt euch, als wäre euch das Terrain vollkommen fremd! Ich verlange professionelle Arbeit.“

Zustimmendes Gemurmel antwortete dem Oxtorner.

„So, erste Gruppe. Keldar, kommst du mit?“

„Ich bin direkt hinter dir. Ich hoffe, das beruhigt dich!“

„Geh vor! Das würde mich beruhigen!“

„Sehr witzig“, knurrte Forgth und winkte ein paar Wissenschaftler an sich vorbei in die Schleuse hinein.

„Übrigens mache ich gerade eine Kampfausbildung“, fuhr Keldar fort.

„Super! Bei wem? Reelgar? Pores? Oder Randall Ajava persönlich?“

„Nee! Tara Darkom will mir ein paar Tricks beibringen“, scherzte der Computerspezialist, während sich hinter dem letzten Mann der ersten Gruppe das Außenschott der Schleuse schloss.

„Sie meinte, was ihr reicht, um mit ihrem Lebensgefährten Pores Stabs fertig zu werden, würde auch mir reichen, um die Rangfolge zwischen uns beiden zu klären!“

Verhaltenes Gelächter erscholl über Funk. Merveck grinste Keldar zufrieden an. Es gehörte zur Taktik bei einem Einsatz, mit solchen Nebensächlichkeiten die Spannung zu lösen.

Keldar nickte nur. Das war nicht sein erster Einsatz und bestimmt nicht sein letzter.

„Ruhe jetzt!“, klang wieder Merveck Tores‘ tiefe Stimme auf. „Öffnet das Innenschott, HÜ-Schirme aktivieren! Chandler, geh mit deinen Leuten gleich nach links. Ich gehe nach rechts. Trina, du nimmst die Spitze. Achtet auf die automatischen Waffen! Wir Galaktiker sind nicht das einzige Volk im Universum, das Reparatur-Roboter baut!“

Die HÜ-Schirme flammten auf, die Soldaten und Wissenschaftler drückten sich an die Wände. Das Innenschott glitt auf.

„Los! Los! Das ist hier keine Liquitiv-Party!“, trieb der Oxtorner seine Leute an.

„Vorne ist klar!“

„Links ist klar!“, kamen die Meldungen bei Tores an.

Keldar Forgth ließ sich direkt neben dem Oxtorner in die Hocke sinken.

„Da vorne ist der Sektor mit den Scan-Säulen!“

„Ich weiß!“, knurrte Merveck. Hinter ihnen öffnete sich das Innenschott der Schleuse, um die zweite Gruppe einzulassen.

„Was meinst du? Wurden viele automatische Waffen repariert?“

„Ersetzt meinst du wohl“, beschwerte sich der Oxtorner grinsend. „Die Alten haben ja nur noch Schrottwert!“

Die Dritte Gruppe kam herein. Tores winkte dem vordersten Trupp zu. Trina Lakror, die die Gruppe leitete, nickte kurz.

„Wir gehen jetzt in den Sektor mit den Scan-Säulen.“

„Der Rest rückt langsam nach. Fünf Kampfroboter sollen den Trupp Lakror begleiten.“

Fünf der kegelförmigen und auch etwas älteren Modelle lösten sich aus der Phalanx der Gruppe und flankierten den Trupp der Ertruserin.

„Da, eine Scan-Säule!“, hauchte jemand durch den Helmfunk. Keldar wagte nicht zu atmen, als das grüne zylinderförmige Energiefeld die ertrusische Landungsspezialistin einhüllte. Nur zu gut wusste Keldar aus eigener Erfahrung, wie schnell aus dem harmlosen Scan-Feld eine tödliche Desintegrationsfalle werden konnte. Und wenn der Pikosyn dann den HÜ-Schirm nur eine tausendstel Sekunde zu spät aufbaute ...

„Puh, es hat mich akzeptiert. Ihr könnt nachkommen, Merveck!“

„Wir kleben bereits an den Hacken deines TRUV, Darling! Was machen die automatischen Waffen hinter den Scannern?“

Deutlich konnte man sehen, wie die zweieinhalb Meter große Ertruserin die Schulter zuckte: „Keine Waffen! Nur rauchende Trümmer!“

„Das ist merkwürdig“, murmelte Keldar, während ihn eine Scan-Säule einhüllte.

„Natürlich! Jetzt ist mir alles klar! In Deckung!“ Die Mitglieder spritzten nach Forgths Warnung in alle Richtungen davon und warfen sich in Deckung.

„Piko, scanne die Wände nach neuen Waffen ab!“

„Sofort, Keldar!“

„Hier Merveck. Was ist los, Keldar?“

„Was los ist? Sei ehrlich! Würdest du die automatischen Waffen und Fallen gerade hier im Eingangsbereich reparieren oder nicht, wenn du der Kommandant dieser Station wärst?“

„Ja, natürlich würde ich! Das ist doch logisch, oder?“

„Angenommen, der Zentralcomputer der Sobeya-Station denkt ebenfalls logisch. Müsste er dann nicht in der Lage sein, wenigstens einen Teil der Geschütze zu reparieren?“

„Ich habe verstanden, Keldar! Wir haben dem Zentralcomputer genügend Zeit für Reparaturen gegeben. Wenn er also die alten Waffen nicht repariert oder ersetzt hat, kann das heißen ...“

„... Dass hier irgendwo neue Waffen und Prallschirmprojektoren installiert wurden!“, vervollständigte Forgth leise. „Also sollten wir besonders vorsichtig sein!“

„Noch vorsichtiger?“, erklang eine spöttische Stimme über Helmfunk.

„Das habe ich nicht gehört!“, wies Merveck ihn zurecht.

„Weiter langsam vorrücken. Und passt mir auf die Ortungen auf.“

Geduckt schlichen die Einsatzspezialisten und Wissenschaftler an den Wänden entlang weiter in Richtung Zentralsegment.

Ab und an kollidierten zwei HÜ-Schirme miteinander, wobei kleine Blitze aus Überschlagsenergie entstanden, bis die Syntrons der TRUV die schützenden Energie-Auren angeglichen hatten, ansonsten geschah nichts. Keine plötzliche Energieentfaltung hinter den Wänden, keine Explosionen, keine plötzlich aufflammenden Schutzschirme in ihrem Weg. Nichts, nur glimmende und qualmende Breschen in den Wänden und Decken.

„Habe ich den schon erzählt?“, klang die Stimme eines Einsatzspezialisten auf. „Treffen sich zwei Phebianer! Meint der eine: ‚Du siehst aber gut aus‘. Darauf der andere: ‚Ja, nicht wahr? Mein Schönheitschirurg hat mir ja auch ein paar neue Falten verpasst!‘“

„Funkdisziplin!“, rief Merveck in das laute Gelächter der anderen hinein.

„Wieso?“, erkundigte sich Trina Lakror. „Hast du keinen Humor?“

„Na, das nicht, aber den Witz kannte ich schon!“

„Apropos Witz, Chef. Ich glaube, ich weiß jetzt, warum die Waffen nicht repariert wurden!“

„Trina, spann uns nicht auf die Folter! Was hast du gefunden?“

Stumm winkte die Ertruserin Merveck heran. Sie deutete in den Seitengang, vor dem ihr Trupp Stellung bezogen hatte.

„Ja“, murmelte Merveck, „das wäre eine gute Erklärung!“

Plötzlich stand Forgth direkt neben ihnen. Er grinste trocken. Vor ihm im Seitengang lagen gut drei, vier Dutzend Robotertorsos, schwer verwüstet von Energiewaffen.

„Keine Waffenarme - hm, sieht mir mehr nach Multifunktionsarmen aus. Merveck, ich glaube, wir haben die Reparatur-Roboter gefunden, die das Fallensystem reinstallieren sollten! Scheint so, als hätten sie selbst eine Reparatur nötig!“

„Reparatur? Die nimmt uns höchstens noch eine Schrottpresse ab! Na egal! Chandler, nimm dir ein paar Spezialisten, und sieh mal nach, ob wir noch irgendwas aus diesem Schrotthaufen verwerten können. Und wenn es nur für eine Analyse auf der ARIGA reicht!“

Keldar runzelte die Stirn. „Wer, zum Humanidrom, war das?“

„Ähem! Erinnerst du dich noch an die zehn TARA-III-UHs, die wir hier notgedrungen zurücklassen mussten?“

„Ach, komm, Merveck! Die Dinger stammen aus den Beständen der Tarkan-Flotte und waren eigentlich für ein Museum auf Arkon II bestimmt. Wir greifen doch nur auf sie zurück, weil die moderneren Modelle bei der Meuterei vernichtet wurden.“

„Unterschätze sie besser nicht, Keldar! Was für Perry Rhodan von der Cappin-Krise bis zur Entdeckung der PAN-THAU-RA gut genug war, reicht für uns doch allemal.“

Einer der zweieinhalb Meter großen kegelförmigen Kampfroboter mit dem voll beweglichen Kugelkopf schwebte auf seinem Antigrav-Polster direkt neben die beiden.

„Einsatzleiter Tores?“, schnarrte die Maschine. „Wir haben Kontakt zu den Einheiten siebzehn bis sechsundzwanzig. Einheit siebzehn meldet, dass der Anmarschweg zum Zentralsegment von seiner Gruppe freigehalten wurde. Wir können sicher vorrücken.“

„Wie sieht es im Zentralsegment selbst aus?“

„Darüber liegen keine Informationen vor! Nachdem wir durch das Transmitterfeld evakuiert wurden und der Kontakt daraufhin abbrach, haben die Einheiten siebzehn bis sechsundzwanzig das Zentralsegment nicht mehr betreten. Befehle?“

„Die Gruppe soll weiterhin unseren Anmarschweg sichern. Das wäre alles.“

Tores grinste Keldar Forgth an. „Na, was hältst du jetzt von deinen Museumsstücken?“

* * *

Abwehr-Segment: Sie dringen erneut ein! Sie müssen eliminiert werden!

Zentral-Segment: Dem kann nicht zugestimmt werden!

Abwehr-Segment: Sie haben versucht, das Allerheiligste zu beeinflussen!

Zentral-Segment: Einer Eliminierung kann nicht zugestimmt werden!

Abwehr-Segment: Sie werden erneut versuchen, das Allerheiligste zu manipulieren!

Zentral-Segment: Der Eliminierung wird unter Vorbehalt zugestimmt!

* * *

Ruhe lag über den Räumlichkeiten der Zentralsektion. Nichts deutete hier auf die Gefechte des Einsatzteams der ARIGA mit den hominiden Kampfrobotern der Sobeya-Station hin. Alles schien wirklich ruhig zu sein.

Plötzlich ertönten mehrere starke Explosionen! Drei schwere Sicherheitsschotts wurden aufgesprengt, flogen durch die entstandene kinetische Energie meterweit in die Zentralsektion. Sofort drangen Landungsspezialisten und Kampfroboter ein. Koordiniert von Merveck Tores nahmen sie die Wände und Decken unter Beschuss. Kleinere Explosionen zeugten vom Erfolg ihrer Aktion.

Als Keldar Forgth mit den Wissenschaftlern die Zentrale betrat, nickte Tores ihm grimmig zu.

„Also, Leute“, rief der terranische Chefwissenschaftler über Helmfunk, „das war’s! Mervecks Team hat alle Projektoren für das Transmissionsfeld ausgeschaltet!“

„Wie wahr“, seufzte einer der Wissenschaftler, wahrscheinlich Teamleiter Kilrath, und nickte in Richtung eines rauchenden Lochs in der Wandung der Zentrale.

„Jedenfalls sind wir jetzt dran. Stan, dein Team geht wieder an den Suggestiv-Sender. Lapas und Alkors Trupps unterstützen dich. Der Rest macht am Hauptcomputer weiter. Ich selbst komme gleich zum Suggestiv-Sender. An die Arbeit!“

50.

Randall Ajava
03. Juni 1221 NGZ, 15:00 Uhr
ARIGA

Lustlos schlang Randall Ajava in einer der kleinen Messen sein Mittagessen hinunter. Ansonsten mochte er die Synthosteaks und das frische Gemüse aus den hydroponischen Gärten der ARIGA gerne, aber zurzeit war er viel zu abgelenkt, um das extragroße Steak und die Gemüsebeilage richtig zu würdigen. Direkt vor ihm, über dem Tisch, hatte der Bordsyntron ein Hologramm erzeugt. Auf ihm konnte der plophosische Kommandant den Status des Sobeya-Einsatzes und der GLAMOUR-Aktion beobachten.

Hm, Keldar und Merveck hatten ja trotz ihrer kleinen Zwangspause bereits beachtliche Erfolge erzielt: Keldar war einer Zugriffsmöglichkeit für die Programmierung des Suggestiv-Senders auf der Spur, seine Teams jagten recht erfolgreich der 6D-Kittkomponente nach und Mervecks Trupps sorgten bisher ausgezeichnet für den Schutz der Wissenschaftler - wenn man mal von ein paar gebrochenen Rippen und ein paar Dutzend blauer Flecken absah. Anders sah es bei Reelgar Trosk aus ...

Plötzlich spürte Randall zwei Hände, die sich auf seine Schultern legten. Die Finger krallten sich in seinem Nacken fest, während sich die Daumen tief zwischen die Schulterblätter schoben.

Ajava seufzte behaglich, als die Daumen an der Wirbelsäule entlang nach oben wanderten.

„Du bist sehr verspannt, Randall!“, stellte Dillah leise fest. „Wann hast du dich das letzte Mal von deinem Massageroboter so richtig durchkneten lassen?“ Sie schüttelte den Kopf. „Eigentlich muss die Frage ja lauten: Wann warst du das letzte Mal in deiner Kabine?“

Randall wollte die Achseln in der Geste des Nichtwissens heben, aber Dillahs unerbittlicher, göttlicher Griff unterband es.

„Weiß nich‘“, nuschelte er undeutlich. „Vorgestern vielleicht!“

„Randall Ajava!“, tadelte die rotblonde Terranerin ihren Kommandanten. „Du bist kein Aktivator-Träger! Du hast kein Maschinchen in der Schulter, das deine kleinen Torheiten weitgehend ausgleicht! Warum dieser Raubbau an deinen Kräften?“

„Ich mache mir Sorgen, Dillah!“ Er legte seine Rechte auf die Hand auf seiner Schulter. „Große Sorgen!“

„Warum?“, fragte sie und glitt in den Sessel neben ihm, ohne ihre linke Hand von seiner Schulter zu nehmen.

„Weil wir die GLAMOUR brauchen. Am besten unbeschädigt!“

„Wäre es nicht das Einfachste, das Selbstzerstörungsprogramm zu initialisieren, anstatt dieses Risiko einzugehen?“

„Nein, Dillah, wir müssen dieses Risiko eingehen. Wir müssen! Was passiert wohl, wenn wir zurück in die Milchstraße kommen? Glaubst du, der Vorstand der Yolona-Werftgruppe empfängt uns mit Blumen und Pralinen und sagt: ‚Wir nehmen es Euch nicht übel, dass Ihr gegen den Firmenerben Meldor von Yolona rebelliert habt und natürlich dürft Ihr weiter auf der ARIGA Dienst tun! Ach ja, für Eure Mühen bekommt Ihr noch einen Bonus!‘“

Dillahs Hand glitt unter der Randalls hervor. „Daran habe ich noch gar nicht gedacht“, gab sie leise zu, „aber ich bin sicher, dass uns kein galaktisches Gericht für unsere Meuterei zur Rechenschaft ziehen wird!“

„Wer redet denn von Gerichten? Die ARIGA ist Privatbesitz! Sie werden einfach eine neue Mannschaft aufstellen und uns nach Hause schicken! Wenn aber Keldars Forschungen über den Hybrid-Computer der Sobeya-Station ein paar Galax wert sind, werden wir nicht mit leeren Händen dastehen. Und wenn Reelgar uns die GLAMOUR besorgt und wir das Kampfschiff der Scorpion-Serie seinem Besitzer, der Kosmischen Hanse, zurückgeben können, wird die uns eventuell dafür dankbar sein. Das bedeutet vielleicht für den einen oder anderen ein Patent als Hanse-Offizier!“

Dillah schüttelte sich. „Also, ich weiß nicht, ob ich auf die Arbeit in einem Raumschiff verzichten könnte.“

„Ich auch nicht“, gab Randall zu.

„Wie sieht es eigentlich auf der VONO aus? Hat Reelgar bereits eine heiße Spur?“

Randall seufzte entsagungsvoll. „Wie man es nimmt! Die fooghjschen Behörden lassen kein einziges Wort über die GLAMOUR verlauten! Aber die Vernichtung der phebianischen Flotte ist immer noch in allen Medien, was beweist, dass die Vögel das Hanse-Schiff haben müssen. Aber nicht einmal im von der VONO dechiffrierten Militärfunk gibt es eine heiße Spur!“

„Das ist schlecht“, sagte Dillah leise. „Sag mal, wie viele Orte gibt es in diesem System eigentlich, an denen die GLAMOUR untergebracht sein könnte? Oder befindet sie sich vielleicht in einem der anderen dreiundzwanzig Systeme des Fooghj-Imperiums?“

„Das ist eher unwahrscheinlich! Der derzeitige Herrscher, Imperator PALRAS, ist krankhaft misstrauisch. Also wird er das Beuteschiff in seiner Nähe wissen wollen. Was für uns bedeutet, dass die Auswahl auf neun Werften und fünf Raumhäfen begrenzt wird.“

„Ein misstrauischer Diktator? Ist ja ganz was Neues!“, spöttelte Dillah. Nachdenklich sagte sie: „Die Diktatur ist die beste Staatsform ...!“

„Dillah, ich bitte dich, woher hast du denn diesen Unsinn?“

„... wenn der Diktator der beste Mann des Staates ist!“, zitierte sie. „Cicero, zu deiner Information. Was ich damit sagen will: PALRAS ist bestimmt nicht der beste Mann des Staates. Wahrscheinlich hat er ständig mit Neidern und Intriganten zu kämpfen. Wenn er also den Wert der GLAMOUR richtig einschätzt, wird er stets ein waches Auge auf sie haben.“

„Verstehe!“, erwiderte Randall mit müdem Grinsen. „Reelgar braucht also nur darauf zu achten, ob der liebe Diktator sich für eine bestimmte Werft oder einen bestimmten Raumhafen ganz besonders interessiert!“

„Genau! Und schon haben wir die GLAMOUR!“

In einem plötzlichen Anfall unverhoffter Energie sprang Randall auf, zog Dillah aus ihrem Sessel in seine Arme und gab ihr einen herzhaften Kuss. „Dillah, mein Schatz, du bist ein Genie! Ich werde es sofort Reelgar sagen.“

Nachdem die erste Überraschung abgeklungen war, löste sie sich sanft aus seinen Armen.

„Irrtum, Randall! Ich werde es Reelgar sagen! Du gehst jetzt erst einmal ins Bett und schläfst dich aus! Anschließend lässt du dich von deinem Massageroboter so richtig durchwalken! Wozu hast du das Ding sonst? Und jetzt geh! Vor Mitternacht will ich dich in der Zentrale nicht sehen!“, tadelte sie den Plophoser lächelnd.

Randall seufzte vernehmlich. „Du bist der Boss!“

Müde schlurfend verließ Randall die Messe. Im Schott drehte er sich noch einmal um und grinste schalkhaft. „Du weißt, Dillah, ich liebe dich!“

Hinter ihm schloss sich das Schott und die Terranerin konnte ein Lächeln nicht unterdrücken.

51.

Keldar Forgth
03. Juni 1221 NGZ, 19:00 Uhr
Sobeya-Station

„Sir, ich weise erneut darauf hin, dass ich ein Kampfroboter der Serie TARA-III-UH bin, und kein Analysecomputer!“

„Ach, halt den Schnabel, Blechkiste!“, rief Keldar die Maschine zur Ordnung. „Du bist das einzig greifbare Gerät, das über eine funktions- und leistungsfähige Positronik verfügt! Also jammere nicht, und halte Kontakt mit dem externen positronischen Relais des Suggestiv-Senders!“

„Jammern ist eine emotionale Reaktion, Sir! Als Roboter bin ich dazu nicht fähig!“

„Also tu es auch nicht!“, beschwerte sich Keldar.

Flugs koppelte der kahlköpfige Wissenschaftler seinen TRUV-Syntron mit der Positronik des Kampfroboters. „Außerdem benutze ich dich ja nur als Relais! Piko, stelle eine Verbindung zum Suggestiv-Sender her!“

„Ich beuge mich Ihrer Befehlsgewalt, Sir!“, murrte der Roboter.

„Na also! Und jetzt halte dein schwatzhaftes Blechmundwerk! Piko, wie sieht es aus?“

„Ich habe ungefähr vierzig Terabyte Daten geortet, Keldar. Bei den meisten Datenpaketen handelt es sich aber nur um Arbeitsdaten und untergeordnete, nebensächliche Dateien.“

„Wie sieht es mit festen Dateien aus, Pikosyn? Daten, die nicht überschrieben werden können?“, fragte Keldar leise.

„Ich suche bereits. Aber es wird einige Zeit dauern, Keldar. Soll ich eine der mobilen Syntroniken aus unserer Ausrüstung hinzuziehen, um den Suchprozess zu verkürzen?“

„Unterstehe dich! Niemand weiß, was passiert, wenn zwei Syntroniken über die positronischen Relais im Suggestiv-Sender herumpfuschen! Du kümmerst dich allein um diese Aufgabe, verstanden?“

„Ich mache mich sofort wieder an die Arbeit, Keldar!“

„Hier Gruppenleiter Mandein! Keldar, hast du Zeit?“

„Kommt darauf an! Was gibt es, Pera?“

„Wir sind hier am Hauptcomputer auf einen interessanten Datenblock gestoßen. Komm, und sieh es dir an!“

Gemütlich schlenderte der Terraner zur arkonidischen Wissenschaftlerin herüber. „Was willst du mir denn so Wichtiges zeigen, Pera?“

Stumm deutete die weißblonde Frau auf den Arbeitsmonitor des mobilen Analyse-Geräts vor sich. Keldar taumelte zurück wie unter einem Schlag!

„Was ist das?“

„Das Bild haben wir aus dem Speicher der Scan-Säulen! Offenbar wird jeder Neuankömmling mit diesem Bild verglichen ...!“

„Und wer ihm gleicht, darf rein. Ähnelt er dem Bild nicht vollkommen, kommt es zu einer gemäßigten Abwehrreaktion.“

Keldar riss sich zusammen, betrachtete den Arbeitsmonitor erneut. Wenn er die Proportionen des Hominiden auf dem Monitor richtig beurteilte, war er nur wenig kleiner als ein Ertruser, hatte aber nicht deren Schulterbreite, war wesentlich graziler! Zwei Arme, zwei Beine, Hände und Füße hatten jeweils sechs Finger oder Zehen. Der etwas überproportioniert wirkende Schädel war haarlos, die Hautfarbe der Gestalt war ein sanfter Rotton. Seltsamerweise schien der Hominide auf dem Bildschirm weder über Ohren noch über ein Riechorgan zu verfügen. Die Vermutung, dass der dickliche Wulst unter den Augen diese Funktion übernahm, lag daher nahe.

„Was sind das für Symbole, Pera? Da, neben dem Hominiden?“

„Tut mir leid, Keldar, der Syntron hat sie bis her noch nicht entschlüsseln können!“

Einer der kegelförmigen Kampfroboter schwebte heran. „Sir, ich verfüge über detaillierte Textdateien von über viertausend Völkern. Leider reicht mein gespeichertes Wissen nicht, um diesen Text zu übersetzen, aber ich erkenne darin Elemente der Verkehrssprache des Konzils!“

„Konzil? Das Konzil der Sieben? Ist das da Larisch?“

„Nein, Sir! Ich sprach von der Verkehrssprache des Konzils, nicht von der Sprache eines einzelnen Mitgliedsvolkes!“

Keldar und Pera sahen sich an. Beiden ging eine Frage durch den Kopf: Worauf waren sie da nur gestoßen?

„Wie sicher ist das?“, fuhr er den Kampfroboter an.

„58,45 % Wahrscheinlichkeit, Sir!“

„Pera, der Datenblock muss so schnell wie möglich über die HAWK in die ARIGA!“, befahl er nachdrücklich.

„Ist gut, Keldar. Ich setze mich sofort dran!“

„Keith Massimo hier! Keldar, wir haben eine wichtige Entdeckung bei der Erforschung der 6D-Kittkomponente gemacht!“ Ein vernehmliches Räuspern war zu hören! „Es handelt sich um einen Notruf auf der Basis eines Dakkarkoms!“

„Könnt Ihr ihn desaktivieren?“

„Wir warten nur noch auf deinen Befehl.“

„Dann tut es, verdammt! Wenn das, was Ihr gefunden habt, wirklich ein Teil der 6D-Komponente ist, dann ruft die Station schon seit unserem ersten Eindringen um Hilfe!“

„Da kann ich dich beruhigen, Keldar! Wir haben die Quelle erst aufspüren können, als du mit der Positronik des TARAs auf den Speicher des Suggestiv-Senders zugegriffen hast!“

„Ist das Signal endlich desaktiviert, bei Arkon und Aralon?“, fluchte Forgth unbeherrscht.

„Wir haben es gerade ausgeschaltet!“, verkündete Massimo stolz.

„Gut! Dann haben wir vielleicht noch mal Glück gehabt. Aber nur, wenn deine Vermutung stimmt und sich der Notruf wirklich erst aktivierte, als ich mich in die Datenbank eingeklinkt habe.“

„Ich habe die Datenpakete, die in Frage kommen, isoliert, Keldar“, meldete sich der Pikosyn seines TRUV.

„Heute kommt aber auch alles auf einmal!“, beschwerte sich der Terraner und sandte noch ein paar alte gatasische Flüche hinterher, als er sah, wie Merveck Tores ihm schadenfroh zufeixte!

„Also mach’s kurz, Piko! Konntest du die Daten interpretieren?“

„Ja, Keldar!“

„Und?“

„Was, und?“

„Du raubst mir noch den letzten Nerv, Piko! Stell mir endlich die Daten vor, aber die Kurzversion, wenn ich bitten darf!“

„Das Arbeitsprinzip des Suggestiv-Senders ist auf langfristige Beeinflussung ausgelegt. Die Suggestiv-Strahlung gibt den Fooghj keine direkten Befehle ein, vielmehr beeinflusst sie die Emotionen der Vogelabkömmlinge. Die Emotion, die gefördert und in eine bestimmte Richtung gesteuert wird, ist der Hass! Hass auf alles, was Nicht-Fooghj ist! Der Sender arbeitet übrigens seitdem die Fooghj die stellare Raumfahrt entdeckt haben, also seit gut tausend fooghjschen Jahren.“

„Das erklärt sowohl den Krieg gegen die Hlocjk als auch gegen die Phebianer. Das gesamte Datenpaket muss sofort zur ARIGA weitergeleitet werden, Piko! Und zwar mit dem Vermerk, dass Reelgar Trosk sofort davon in Kenntnis gesetzt werden muss!“

„Keldar, es besteht die Möglichkeit, die Suggestiv-Strahlung zu unterbinden, ohne den gesamten Sender zu deaktivieren! Sollen wir?“, fragte Stanley Kilrath an.

„Wir sollen! Schaltet die Strahlung ab, und dann wieder an die Arbeit! Ich will wissen, inwiefern die Strahlung Galaktiker beeinflussen kann, oder ob sie voll und ganz auf die Fooghj abgestimmt ist. Außerdem möchte ich wissen, ob die Bestrahlung in Intervallen erfolgte oder permanent vorhanden war. Alle Ergebnisse sind bei mir abzugeben! Piko, wie spät?“

„Wir schreiben den 3. Juni 1221 NGZ! Es ist 19:30 Uhr, Keldar.“

Der hagere Terraner atmete auf. „Dann mache ich erst mal Pause!“, nuschelte er, und schlurfte zur mitgebrachten Ausrüstung, um sich einen frischen Kaffee zu machen.

52.

Argas Srokhaar
Elftes Jahr PALRAS, 4. Neuner, 18.Tag
Großwerft TARIMS RUHM, Sevrin

Mit ruhigem Blick fixierte General Srokhaar den überfooghjgroßen Bildschirm.

Unruhig wanderte der Imperator, natürlich viel größer dargestellt, als er war, auf ihm hin und her. Ab und an warf er dem General über die visuelle Verbindung nachdenkliche Blicke zu.

„Die Arbeiten gehen zu schleppend voran, General Srokhaar! Es heißt in Ihrem Bericht, dass der Antrieb in diesem Jahr nicht mehr repariert werden kann. Können die beiden Fremden mit ihrem Wissen nicht helfen?“

„Mit Verlaub, gnädiger Herrscher, nein! Es sind Fachleute und auf ihren Spezialgebieten unschlagbare Profis! Aber Nhari ist nun einmal Ortungsspezialistin, keine Metagrav-Ingenieurin! Und Larn ist Pilot, aber kein Diplom-Techniker! Ihre Einweisungen sind subtil und leicht zu lernen, und sie versuchen auch, ihre Schüler so weit es geht, in andere Fachgebiete einzuweisen, aber ihr Wissen über die Technik und ihren Schiffscomputer ist äußerst lückenhaft!“

„Hm!“, machte PALRAS. „Vielleicht, General, hilft es, wenn Sie den beiden versprechen, dass wir sie von dieser Krankheit heilen. Wie heißt sie doch gleich?“

„Imprintsucht, Stern der Fooghj!“

„Ah, ja, Imprint-Sucht! Oder wie wäre es, wenn wir ihnen in Aussicht stellen, sie zu ihrem Volk zurückzubringen? Meint Ihr, General, dass das dem Gedächtnis der Fremden auf die Sprünge helfen wird?“

„Ich fürchte nein, mein Imperator! Nhari und Larn wissen, dass wir weder das eine noch das andere vermögen!“

Der General sah PALRAS wütend an! „Wir wissen beide, dass sie nicht gegen beides - die Sucht und die Drogen - bestehen können! Vielleicht noch ein Neuner und sie sterben. Ich werde sie nicht belügen, ihnen ihren letzten Funken Würde nehmen! Wenn Sie, mein Imperator, dies aber wollen, dann lösen Sie mich ab!“

Erschrocken plusterte PALRAS den weißen Kieferflaum auf. Mit so einer heftigen Reaktion des Meisters der Gilde der Aufrichtigkeit hatte er nicht gerechnet.

„Mein lieber General!“, säuselte er. „Ihr wisst doch, dass ich Euch nie kritisieren würde! Bitte versteht meine Worte nicht als ... Anweisung! Versteht sie mehr als ... Idee! Ich lasse Euch weiterhin freie Hand, General Srokhaar. Ich verlasse mich auf Euch.“

Der Imperator presste in übertriebener Gestik beide Handflächen aufeinander, an sich ein Freundschaftsbeweis, dann erlosch der Bildschirm.

Argas lachte hässlich! Wahrscheinlich war er wirklich der einzige Fooghj, auf den sich PALRAS verließ, und selbst ihm saßen Spione im Nacken. Das kam eben davon, wenn man einen Meister der Gilde der Intrige an die absolute Macht ließ.

Im äquivalent zum menschlichen Seufzer pfiff der General leise. Bald begann die Aktiv-Phase der beiden Galaktiker, und wenn er in der Nähe war, arbeiteten sie wesentlich genauer und konzentrierter. Das Vertrauen der Galaktiker zu besitzen ehrte ihn mehr, als jede der gekünstelten und übertriebenen Gesten der Freundschaft seines Imperators!

Das machte ihn entweder zum Tabu-Brecher, zum Verräter oder zum neuen Imperator!

53.

Reelgar Trosk
04. Juni 1221 NGZ, 04:00 Uhr
VONO, Orbit um Lerca

In der Zentrale der Korvette VONO herrschte Hochstimmung. Amblin Knight selbst, der Kommandant der Korvette, stapfte umher und beglückwünschte die einzelnen Teams zu ihrem Anteil am Erfolg.

Auf dem großen Panorama-Bildschirm war Dillah Brockov zu sehen. Der arkonidische Einsatzleiter Reelgar Trosk unterhielt sich mit ihr.

„Danke für den Tipp, Dillah. Wir konnten uns gerade in eine Unterhaltung des Imperators mit einer Werft auf Sevrin, dem Ersten Mond des fünften Planeten, Merkhoor, einklinken. Aus dem Gespräch geht eindeutig hervor, dass sich die GLAMOUR in der Großwerft TARIMS RUHM befindet!“

„Das nenne ich eine gute Nachricht! Ich werde sie gleich Randall erzählen, wenn er in die Zentrale kommt“, freute sich die schlanke Terranerin.

„Er ist nicht in der Zentrale?“, vergewisserte sich der Arkonide.

„Ich habe ihn schlafen geschickt“, erklärte Dillah grinsend.

„Und er hat auf dich gehört? Bist du ein Hypno?“

Die Terranerin verdrehte in komischer Verzweiflung die Augen. „Lass den Quatsch, Reelgar! Erzähl mir lieber, was Ihr jetzt vorhabt.“

„Das ist nicht schwer zu erraten! Wir landen ein Einsatzkommando auf Sevrin und suchen die GLAMOUR, sowie eine Möglichkeit, sie zu bergen.“

Irgendjemand drückte dem Arkoniden einen Becher Syntho-Sekt in die Hand.

Reelgar lächelte die stellvertretende Kommandantin der ARIGA entschuldigend an.

„Nach vier Tagen Schwerstarbeit dachte ich, die Jungs und Mädels hätten eine Belohnung verdient!“

„Ist schon gut, Reelgar! Hauptsache, ihr seid beim Einsatz fit! Brockov Ende!“

Das Bild auf dem Panorama-Schirm wechselte zu einer Ansicht Lercas.

„Na dann Prost! Jock, wann kann ich mit dem vollen dechiffrierten Text der Unterhaltung des Imperators mit diesem General rechnen?“

„Wir arbeiten daran! Du bekommst die anderen drei Viertel noch in dieser Stunde, versprochen! Im Moment hat der Syntron noch Schwierigkeiten, den Begriff ‚Larn‘ zu dechiffrieren!“

„Gut! Macht weiter so!“

Er wandte sich an Crester Kagan, den terranischen Chefpiloten der VONO.

„Bring uns nach Sevrin, Crester. Dort werden wir unseren Fuhrpark erweitern!“

„Wird gemacht, Chef!“, bestätigte dieser grinsend, stieß erst mit Reelgar an und manövrierte anschließend die VONO aus dem Orbit um die fooghjsche Hauptwelt.

„Ade, Schulfernsehen!“, murmelte der Epsaler Amblin Knight leise.

54.

Reelgar Trosk
04.Juni, 17:00 Uhr
Großwerft TARIMS RUHM, Sevrin

Die Werft war wesentlich größer, als man auf der VONO erwartet hatte. Tatsächlich erstreckten sich ihre Oberflächenbauten auf einem Gelände von vierhundert Quadratkilometern, die größte unterirdische Ausdehnung betrug gut siebenhundert Quadratkilometer.

Die Bauten reichten in eine Tiefe von gut anderthalb Kilometer und erstreckten sich stellenweise auf bis zu achtzehn Ebenen.

Nach allem, was man bisher wusste, produzierte diese Werft am Tag zwei leichte fooghjsche Aufklärer oder in drei Tagen einen Schweren Kreuzer. Hierbei handelte es sich natürlich nur um die Zeiträume zwischen der Fertigstellung der einzelnen Schiffe. Für einen Aufklärer brauchte man immer noch vier Wochen, aber durch die Arbeitskraft von über einer halben Million Fooghj und den Schutz durch eine Viertelmillion Soldaten sowie durch den Einsatz eines ausgeklügelten Fließbandproduktionsverfahrens erreichte man diesen effizienten Wert, hier in der Großwerft TARIMS RUHM.

Was die Freude der Fooghj war, stellte für Reelgars dreißigköpfiges Einsatzteam nur Leid dar, denn mit sechzig Augen - Pardon, zwölf Blues waren ebenfalls im Team - also mit vierundachtzig Augen dieses riesige Areal nach einem kleinen Schiffchen mit dem lächerlichen Durchmesser von vierhundertdreißig Metern abzusuchen, war ein nahezu unmögliches Unterfangen. Die einzige Hilfe, die sie hatten, war das Wissen, dass der Fooghjsche General Argas Srokhaar den Sektor um die GLAMOUR besonders hatte sichern lassen, aber auch der musste erst einmal gefunden werden. Hinzu kam, dass die Fooghj anscheinend zwei imprintsüchtige Galaktiker in ihrer Gewalt hatten und diese zwangen, sie in die Technik des Beuteschiffs einzuweisen.

Na, das war das kleinste Problem. Wenn die imprintsüchtige Besatzung nicht allzu sehr in der Grundlagenprogrammierung des Bordsyntrons herumgepfuscht hatten, dann hatte sich der Syntron bei der Kaperung durch die Fooghj selbst deaktiviert. Das bedeutete, dass weder die Waffen, noch Ortung und erst recht nicht der Antrieb zur Verfügung standen. Hm, der Metagrav war ja eh‘ defekt.

„Reelgar? Hier Tylaz Tyriz! Wir haben eine heiße Spur der Galaktiker gefunden“, meldete sich der bluessche Leiter des zweiten Trupps.

„Hier Trosk! Tylaz, wo ist dein Team?“

„Ungefähr drei Kilometer südöstlich von deiner Position, Reelgar! An der Basis des zylinderförmigen Turms. Beim graugetigerten Schwanz der Kreatur der Ungenauigkeit, du kannst uns nicht verfehlen!“

„Bin schon unterwegs! Worum handelt es sich?“

„Um eine ... wie soll ich es sagen? Um eine Demonstration gegen zwei Fremde!“

„Wie? Das erklärst du mir besser noch mal, Tylaz“, erwiderte Reelgar, während er neben dem Turm landete. Direkt vor ihm öffnete sich eine leere Schleuse, die ihn vom Vakuum des Mondes in die künstliche Atmosphäre der Werft bringen würde. Doch nur optisch war sie leer; über eines seiner Helmdisplays sah er die winkende, in ein Deflektorfeld gehüllte Gestalt eines Blues. Selbstverständlich bewegten sich die Mitglieder des Einsatzteams auf dem Werftgelände nur mit Deflektorschild und Anti-Ortung, was sie sowohl für die Augen als auch für die Sensoren der Fooghj unsichtbar machte.

„Wie soll man das anders erklären? Die Fooghj hassen alles Fremde! Und jetzt befinden sich zwei Fremde in der modernsten Werft des Imperiums. Was machen sie also? Demonstrieren!“

Hinter Reelgar und dem Blue schloss sich die Schleuse.

„Pass auf, wenn du die Schleuse verlässt!“, warnte sein Begleiter. „Direkt vor uns im Gang ist ein Energiefeld, das zur Aufspürung von Unsichtbaren gedacht ist.“

„Was, bitte? Ich dachte, die Fooghj sind noch nicht hinter das Geheimnis der umgelenkten Lichtwellen gekommen?“

Vor den beiden fuhr das Innenschott der Schleuse auf.

„Das schon, aber General Srokhaar ist sehr vorsichtig! Die Fooghj sind dem Prinzip bereits auf der Spur, Grund genug für Argas Srokhaar, sich gegen eventuelle Prototypen abzusichern!“

Auf seinem Helmdisplay erschien eine 3D-Projektion des Gangs. Ein roter Schleier markierte das Energiefeld.

„Das Energiefeld wurde erfolgreich manipuliert“, meldete der Pikosyn seines TRUV. „Du kannst das Feld gefahrlos passieren, Reelgar.“

Anstandslos passierten der Arkonide und sein bluesscher Begleiter das Feld. Sie folgten dem Gang, der in einer riesigen Kaverne endete. Dort empfing sie Tylaz Tyriz - natürlich ebenfalls unsichtbar.

„Siehst du?“, sagte der Gataser, und deutete auf eine Horde sich unterhaltender Vogelabkömmlinge. „Sie demonstrieren!“

„Demonstrieren? Kaffeeklatsch trifft es eher!“

Tylaz ließ sich durch die Kritik nicht aus der Ruhe bringen. „Für die Verhältnisse unserer gefiederten Freunde ist das eine Demonstration!“

„Also gut, sie demonstrieren. Also müssen die beiden gefangenen Galaktiker hier in der Nähe sein!“

„Der Zylinderturm, an dessen Basis wir stehen, ist ein Krankenhaus“, informierte Tylaz den Arkoniden.

„Hm, klingt logisch, dass sie dort untergebracht sein könnten. Achtung, hier Reelgar Trosk an alle Teams! Wir haben eine heiße Spur zu den Imprint-Süchtigen! Alle Teams haben sich an meiner Position zu sammeln! Trosk Ende!“

55.

Nhari Vestar
04. Juni 1221 NGZ, 19:00 Uhr
Krankenhaus „Vertrauen auf das Große Ei“

Es war ein ganz normaler Arbeitstag für Nhari und Larn gewesen. Aber was war schon normal, wenn man nur ein paar Stunden am Tag zurechnungsfähig war und die restliche Zeit in Agonie verbrachte? Wenn die zauberhaften Waren so fern, der Tod aber schon so nahe war? Manchmal fragte Nhari sich, warum sie immer noch weitermachte. Warum sie nicht einfach in den letzten Minuten ihrer Aktiv-Phase in ihrer Zelle den schweren Gürtel ihrer Kombination nahm und ...

Nur, um Larn nicht allein zu lassen, der das Cepharal wesentlich schlechter vertrug als sie und auch schneller zerfiel? Nur, um sich der trügerischen Hoffnung hinzugeben, doch noch irgendwie nach Hirdobaan zu kommen?

Nein. Es war eine neue Sucht, die sie trieb! Die Sucht nach den Aktiv-Phasen, in denen sie beinahe wieder normal war, in denen sie einen Hauch ihrer alten Energie erhaschen konnte ... und sie wollte diese kurze Zeit mit sinnvoller Aktivität füllen, sich beweisen, noch etwas wert zu sein, nicht nur ein dem Imprint verfallener Junkie zu sein ... ohne Hoffnung, ohne Stolz! Sie wollte etwas tun, etwas leisten, oh ja, auch wenn dies bedeutete, die grausamen Fooghj in der Führung der GLAMOUR zu unterrichten. Die grausamen Fooghj ...

Es waren eigentlich nur Kinder, denen man gesagt hatte, sie sollten alles Fremde hassen! Und nun taten sie es, ohne recht zu wissen, warum. Ihr oberflächlicher Hass hatte nie Gelegenheit gehabt, einer echten Bewährungsprobe ausgesetzt zu sein. Tagelang mit einem Fremden Hand in Hand arbeiten zu müssen, den Hass täglich zu erneuern.

Ein leises Lächeln umspielte Nharis Mund, das erste Mal, seit man sie nach der heutigen Aktiv-Phase wieder in ihre Zelle hier im VERTRAUEN AUF DAS GROSSE EI - Militärhospital gebracht hatte.

Oh ja, sie und Larn hatten nun schon einige Zeit mit diesen Fooghj verbracht, und sie konnte spüren, wie der Hass rund um sie beide verblühte. Na ja, es war nicht so, als würden diese Fooghj fortan nicht mehr alles Fremde hassen wollen, es schien mehr, als hätten sie beschlossen, für die beiden Galaktiker eine Ausnahme zu machen. Aber allein das, fand Nhari, war schon eine große Ehre, und auch ein kleiner Sieg über den zwecklosen Hass, den diese Spezies für alles Unbekannte empfand.

Wenn sie ehrlich war, begann auch sie die Fooghj, mit denen sie arbeitete, zu mögen. Tercel Merin, die weibliche Fooghj aus der Gilde der Aufrichtigkeit zum Beispiel, die Nhari in die Ortung einwies. Oder Poroman Resko, den Larn in die Navigation einführte. Er gehörte übrigens der Gilde des Kampfes an. Oder General Argas Srokhaar selbst, wohl der einzige Fooghj den sie kannte, der nie zu hassen gelernt hatte. Ein ehrlicher, väterlicher Typ, der es einem leicht machte, ihn zu mögen. Und noch viel leichter, ihn zu respektieren.

„Wie heißt du?“, erscholl eine leise Stimme direkt neben ihr.

Nhari erschrak! Die Stimme hatte Sarkom gesprochen, arkonidisch!

Aber die Vogelabkömmlinge hatten von ihren Translatoren nur das Interkosmo übernommen, nicht ihre Muttersprache.

„Nhari Vestar. Arkon I, Haus Maaltral. Und ... und du?“

Sie wagte nicht zu atmen! Hatte sie sich die Stimme nur eingebildet? Wurde sie jetzt verrückt? Plötzlich glaubte sie, jemanden neben sich zu spüren.

„Ich heiße Reelgar! Reelgar Trosk. Ariga, Haus ... nicht so wichtig! Ich bin jedenfalls mit meinem Team hier gelandet, um dich, den Terraner und die GLAMOUR zu bergen!“

„Das wird ein Problem!“, flüsterte die Arkonidin. „Der Metagrav ist defekt. Er war es eigentlich schon, als wir das Schiff aus der Werft gestohlen haben. Wir verfügen über keinen Ersatz, und die Fooghj werden wohl noch ein Jahrzehnt brauchen, bis sie den Antrieb wieder zum Laufen gebracht haben!“

„Das ist kein Problem!“, antwortete der unsichtbare Reelgar. „Unser Schiff hat drei Metagravs an Bord, einer von denen wird wohl passen. War eigentlich Tauschware für die Hamamesch.“

„Ihr fliegt nach Hirdobaan?“, fragte Nhari mit leichtem Interesse. Sie glaubte zu spüren, wie Reelgar sich verkrampfte.

„Ich will ehrlich sein. Nein, wir waren bereits kurz vor Hirdobaan, haben unsere Süchtigen ... abgesetzt, und sind zurückgeflogen. Tut mir wirklich leid, Nhari.“

„Das braucht dir nicht leidzutun“, beruhigte sie ihren Landsmann. „Larn und ich wollen gar nicht mehr nach Hirdobaan! Wir werden bald sterben!“

„Was?“, rief Reelgar überrascht, senkte aber sofort seine Stimme. „Wir holen Euch sofort hier raus! Dann wollen wir doch mal sehen, ob ...“

„Reelgar! Reelgar! Das wird nichts nützen“, unterbrach sie ihn. „Wir werden trotzdem sterben! Die Fooghj haben ein Medikament, mit dem sie unsere Imprint-Sucht neutralisieren können, wenn auch nur kurz. Leider wird das Gehirn dabei irreparabel geschädigt.“

„Unser Schiffsarzt ist ein Genie! Wenn wir Euch sofort ...“

„Nein, Reelgar! Ihr würdet das Überraschungsmoment verlieren, wenn Ihr Larn und mich jetzt befreit! Wartet bis zu unserer nächsten Aktiv-Phase, dann bringen uns die Fooghj ohnehin in die GLAMOUR!“

„Ich ... Ich muss mit meinem Kommandanten reden. Nhari, ich verspreche dir, ich hole dich hier heraus!“

Sie sah und hörte nichts, aber sie spürte, dass Reelgar ihre Zelle wieder verlassen hatte.

Schon kurz darauf kamen die ersten Krämpfe, der Strudel aus Gedanken und Emotionen, der sie forttrug an die Schwelle des Wahnsinns, jedes Mal aufs Neue.

56.

Randall Ajava
04. Juni 1221 NGZ, 19:55 Uhr
ARIGA

Flehend sah Reelgar Trosk seinen Freund Randall Ajava vom großen Panoramaschirm der Zentrale der ARIGA an. Seine Augen tränten stark, bei Arkoniden stets ein Zeichen großer Erregung!

„Bitte, Randall, wir müssen die beiden da rausholen!“

Ajava schluckte hart. „Das werden wir auch. In ihrer nächsten Aktiv-Phase!“

„Aber die ist erst in einunddreißig Stunden! Randall! Bitte!“

Die Unterlippe des Kommandanten der ARIGA bebte leicht. Seine Augen bekamen einen feuchten Schimmer. Er hatte die Aufzeichnung von Reelgars TRUV aus der Zelle der Arkonidin gesehen. Erst, wie sie sich beinahe normal mit Reelgar unterhielt, und dann, wie die Passiv-Phase sie zu Boden zwang.

„In ihrer nächsten Aktiv-Phase“, sagte Randall fest. „Nicht früher!“

„Das kann nicht dein Ernst sein! Das darf nicht sein! Mazzjeloo konnte ihre Leiden lindern!“

„Aber nicht beenden“, flüsterte Ajava, wahrend sich seine Kehle zuschnürte. „Reelgar, die beiden, sie sterben bald! Es war ihr Wunsch, dass wir sie erst befreien, wenn wir sie und die GLAMOUR zugleich bekommen können! Bitte, nimm es ihnen nicht!“

„Ich glaube es nicht! Randall Ajava, bist du das? Nein, Randall würde niemanden wissentlich so einer Qual aussetzen.“

„Verdammt, Reelgar“, rief der Plophoser in Rage. „Mach du mir es noch schwerer, als es schon ist! Wir warten bis zur nächsten Aktiv-Phase, und wenn du nicht warten kannst, muss ich das Kommando über den GLAMOUR-Einsatz an Pores Stabs übergeben!“

„Nicht nötig“, erwiderte Reelgar tonlos. „In meinem Leben habe ich gelernt zu gehorchen. Ich werde warten. Und ich hoffe, ich werde diese Entscheidung eines Tages verstehen können, Randall. Trosk Ende!“

Als die Verbindung erlosch und der Panoramaschirm wieder eine Außenansicht der Sobeya-Station zeigte, wandte sich Randall schroff ab und verließ mit schnellen Schritten die Zentrale. Dillah Brockov folgte ihm, fand ihn schließlich in der kleinen Messe neben der Zentrale. Als sie hereinkam, sah er auf. Ein bitteres Lächeln umspielte seine Miene.

„Bitte nicht, Dillah“, flüsterte er, „diese Entscheidung war so schon schwer genug! Ich musste doch so entscheiden!“

Sie verstand. Er glaubte, sie wolle ihn für seine Entscheidung tadeln. „Ja, du konntest nicht anders, Randall. Ja, wir brauchen die GLAMOUR. Du hast richtig entschieden!“

Sanft nahm sie den großen Plophoser mit den kurzgeschorenen schwarzen Haaren in die Arme. An ihrer Schulter begann er leise zu schluchzen.

„Diese Bilder ... sie werden mich ewig verfolgen! Mit einem Wort an Reelgar hätte ich es beenden können! Warum habe ich es nicht getan? Warum musste ich so entscheiden?“

Sanft strich sie ihm über das Haupthaar! „Du hast richtig entschieden!“, versicherte sie ihm erneut. „Und Reelgar weiß das! Psch, Randall. Bis zur nächsten Aktiv-Phase halten die beiden es bestimmt noch aus, und dann holen wir sie da raus. Mit der GLAMOUR, versprochen!“

Der hochgewachsene Plophoser wurde ruhiger, und Dillah drückte ihn noch etwas fester an sich. Auch sie hatte diese Bilder gesehen, den Wahnsinn in den Augen der Arkonidin flackern gesehen, die Krämpfe, unter denen sie sich gewunden hatte.

Auf der Reise nach Hirdobaan hatte sie bereits Imprint-Süchtige in den verschiedensten Phasen der Sucht gesehen, aber noch nie jemanden, der solche Qual hatte erfragen müssen. Und Dillah war froh, dass nicht sie, sondern Randall diese Entscheidung hatte treffen müssen.

„Also gut“, sagte Randall schließlich und schniefte leise, „herumzujammern hilft niemandem! Dillah, sag Keldar Forgth Bescheid, er soll drüben in der Sobeya-Station langsam mal an den Aufbruch denken. Wir werden eine HAWK mit einer ausgeruhten Crew brauchen! Die TRISTAN soll in zwölf Stunden ausschleusen und die VONO nach besten Kräften unterstützen. Ach, und sag Reelgar, dass er bei der Methode, wie er die GLAMOUR aus der Großwerft schafft, vollkommen freie Hand hat! Vielleicht versöhnt ihn das ein wenig.“

Randall Ajava straffte sich und strich seine Bordkombination glatt. „Na ja, an die Arbeit!“

57.

Keldar Forgth
05. Juni 1221 NGZ, 08:00 Uhr
Sobeya-Station

In der Zentralsektion der gigantischen Sobeya-Station herrschte Aufbruchsstimmung. Die Wissenschaftler um Keldar Forgth hatten mehr Ergebnisse erzielt, als eigentlich geplant gewesen war. Man hatte die Grundlagenprogrammierung des Suggestiv-Senders in Erfahrung bringen können. Der Sender selbst war erfolgreich deaktiviert worden. Der eigentlichen 6D-Kittkomponente war man näher gekommen, um wie viel näher, musste die Analyse der nächsten Tage zeigen. Der Notruf auf Dakkar-Basis war, hoffentlich, rechtzeitig deaktiviert worden. Endlich wussten die Wissenschaftler um den glatzköpfigen Forgth, nach welchen Kriterien die Scan-Säulen ihren Scan betrieben. Und nebenbei hatte man mehrere zehntausend Terabyte an Datenmaterial aus den Speichern des Hauptcomputers kopieren können. Welche Schätze, vor allem über die genaue Arbeitsweise des Hybridrechners noch in diesen Datenpaketen schlummerten, wusste auch noch niemand, aber Keldar rechnete mit einigen Überraschungen, wenn sie auf der ARIGA die Daten dechiffrierten.

Kurz und gut, sie alle hatten mehr erreicht, als sie eigentlich hier gewollt hatten und der Terraner war mehr als zufrieden.

Daran konnte der plötzliche Feuerüberfall von gut zweihundert Kampfrobotern der Sobeya-Station, der vor einer Stunde stattgefunden hatte, auch nichts mehr ändern. Nichts Besonderes; die Wissenschaftler hatten nicht einmal ihre Arbeiten abgebrochen, als Merveck Tores‘ Teams die Roboter abgewehrt hatten.

Es hatte ein, zwei neue gebrochene Rippen gegeben, also auch nichts Weltbewegendes. Jedenfalls waren sie hier so gut wie fertig, und man wartete nur noch darauf, dass Keldar den Befehl zum Abmarsch gab.

* * *

Abwehr-Segment: Die Fremden haben das Allerheiligste berührt!

Zentral-Segment: Das ist richtig!

Abwehr-Segment: Sie müssen bestraft werden!

Zentral-Segment: Das ist richtig!

Abwehr-Segment: Aber die Projektoren für das Transmissionsfeld wurden zerstört!

Zentral-Segment: Das ist richtig!

Abwehr-Segment: Ich fordere die Selbstzerstörung!

Zentral-Segment: Die Selbstzerstörung wurde aktiviert! Sie wird in sechs Zeiteinheiten durchgeführt!

Abwehr-Segment: Ich fordere zwei Zeiteinheiten Frist!

Zentral-Segment: Eine Reduzierung des Countdowns wird nicht gewährt!

* * *

„Achtung, hier Forgth! Vergewissert Euch noch mal, dass Ihr jeden Fetzen unserer Ausrüstung mitgenommen habt. Die Truppführer überprüfen noch einmal, ob ihre Teams vollständig sind. Meldung an meinen Pikosyn!“

Zufrieden betrachtete Keldar das Helmdisplay, welches den Status seiner Einheit anzeigte. Hinter immer mehr Namen leuchtete ein O.K. auf, bis das Display anzeigte, dass das Team vollständig war.

„Freut mich, dass auch die Herren, die den Saal mit der Geschichtsaufzeichnung der Fooghj analysiert haben, die Zeit gefunden haben, an unserem kleinen Rückzug teilzunehmen! Okay, alle da! Merveck, wir rücken ab!“

Langsam verließ der Tross die Zentrale, gesichert von den Landungsspezialisten des Oxtorners und den Kampfrobotern, die so unverhofft zu neuen Ehren gekommen waren. Es gab keine Probleme beim Rückmarsch zur Schleuse. Keine aus dem Hinterhalt angreifenden Kampfroboter, keine plötzlich aufflammenden Prallschirme. Es war ruhig. Sehr ruhig.

Beinahe hoffte Keldar, dass sie doch noch angegriffen wurden, zum Beispiel, wenn sie die Ebene wechseln mussten, um schneller vorwärtszukommen. Doch nichts geschah, das Team erreichte die Schleuse ohne Probleme.

Was, wenn gerade in dem Moment, in dem sie ausschleusen wollten, dieser ganze verdammte Kasten einfach in die Luft flog?

Keldar lachte über diesen Gedanken, doch ein leises, nagendes Unbehagen blieb. Dieses Gefühl schwand erst, als sich vor ihm das Außenschott der Großraumschleuse öffnete und er zusammen mit der letzten Gruppe die Sobeya-Station endgültig verließ. Merveck hob den Daumen der rechten Hand, auch er war froh, dass sie endlich draußen waren.

„Hier Forgth! Wir sind draußen! HAWK, holt uns ab!“

* * *

Abwehr-Segment: Die Selbstzerstörung muss abgebrochen werden! Die Fremden haben die Station verlassen!

Zentral-Segment: Für den Archiv-Speicher: Die Selbstzerstörungssequenz wurde bei 0,0042 Zeiteinheiten gestoppt, nachdem der letzte Eindringling die Station verlassen hatte!

* * *

„HAWK, hier ARIGA! Tara Darkom. Keldar, gab es Probleme beim Ausschleusen?“

„Überhaupt keine“, versicherte Keldar selbstsicher. „Der Rückmarsch verlief wie im Lehrbuch! Wir waren in keinem Moment ernsthaft gefährdet! Forgth Ende!“

58.

Reelgar Trosk
05. Juni 1221 NGZ, 11:05 Uhr
Großwerft TARIMS RUHM, Sevrin

Jeder Fooghj, der in diesen Minuten das abgelegene Magazin betreten hatte, wäre unter Garantie dem Wahnsinn verfallen. Als Anblick hätten sich ihm nämlich Fremde geboten, Fremde mit Tellerköpfen, Fremde mit schwarzer Schuppenhaut, Fremde mit großen, ovalen Wasserköpfen. Fremde, überall Fremde!

Reelgar konnte bei diesem Gedanken ein Grinsen nicht unterdrücken.

„Weiter im Text!“, sagte er schließlich zum vollständig versammelten GLAMOUR-Team. „Tylaz Tyriz Team hat den Weg der beiden Imprint-Süchtigen rekonstruieren können! Wir wissen also jetzt, wo die GLAMOUR versteckt ist. Sie befindet sich in einem nachträglich hervorragend abgesicherten Bereich, den unsere Gastgeber ... , vereinzeltes Gelächter erklang, ... Hangar Eins nennen!“

„Nicht gerade sehr phantasievoll“, seufzte der Arkonide Pores Stabs.

„Das ist nicht unser Problem, Pores! Aber die GLAMOUR trotz des defekten Metagravs hier wegzuschaffen, das ist unser Problem! Wie sollen wir das anstellen? Vorschläge? Ja, Tylaz?“

„Was ist, wenn die ARIGA, die VONO, die HAWK und die TRISTAN das Hanseschiff mit Traktorstrahlen aus dem Hangar holen und aus dem System schleppen?“

„Der Vorteil unserer Schiffe gegenüber der Übermacht der fooghjschen Flotte ist ihre Manövrierfähigkeit. Um die GLAMOUR mittels Traktorstrahlen aus der Halle zu ziehen, mussten sie jedoch Position über der Werft beziehen. Dort können die Fooghj sie problemlos stellen!“

„Und wenn wir mit den Transformkanonen einen Sperrgürtel schießen?“

Reelgar winkte ab. „So nahe an einem Planeten ist das reiner Selbstmord! Weitere Vorschläge?“

„Was ist, wenn wir die Werft von der Außenwelt isolieren?“

„Nein, keine gute Idee“, murmelte Pores Stabs leise, „es patrouillieren mehr Kriegsschiffe der Fooghj um Sevrin, als das Galaktikum den Terranern zugestanden hat!“

„Das Beste wäre, wir sprengen das Ding! Kawumm, Problem erledigt!“, murrte einer der jüngeren Einsatzspezialisten.

„Das geht nicht! Wir haben Befehl von Randall Ajava, die GLAMOUR zu bergen. Und wenn Randall so etwas befielt, dann bestimmt nicht, weil er Freude daran hat, uns zuzusehen, wie wir ins Schwitzen kommen.“

„Also nicht“, murmelte der Spezialist enttäuscht.

„Weitere Vorschläge?“

„Ich glaube, es ist dumm“, meldete sich Tylaz Tyriz erneut zu Wort, „dass wir einen Weg suchen, wie wir die GLAMOUR bergen können! Vielleicht sollten wir mal überlegen, ob uns die Fooghj diese Arbeit nicht abnehmen könnten!“

„Ein interessanter Gedanke, Tylaz“, gab Reelgar zu, „aber leider nicht durchführbar!“

„Wieso eigentlich nicht?“, hakte der Blue nach.

„Die Vogelabkömmlinge haben das Hanseschiff immerhin auch hierhergebracht! Dann werden sie auch die Möglichkeit haben, sie wieder fortzuschaffen!“

„Und wie willst du das anstellen?“, erkundigte sich Pores Stabs mit beißendem Sarkasmus. „Sollen wir vielleicht bei der zuständigen Behörde einen Antrag stellen?“

„Warum nicht?“, erwiderte der Blue amüsiert. „Wenn wir den Antrag genehmigt bekommen, werden uns die Fooghj diese Arbeit mit Freuden abnehmen!“

„Jetzt mal ernsthaft, Tylaz!“, mahnte Reelgar Trosk nachdenklich. „Was schwebt dir vor?“

Der Blue räusperte sich und hielt seinen Tellerkopf gerade. „Wir befehlen es ihnen!“

„Ja, sicher! Und meine Oma schießt mit MHV-Geschutzen auf Spatzen“, spottete Pores Stabs.

„Nein, warte!“, mischte sich Reelgar ein. „Die Idee ist an sich nicht so schlecht! Was ist, wenn ihr allmächtiger Imperator PALRAS befiehlt, die GLAMOUR auf einen Flottentender zu verladen, um sie ... zu einer geheimen Forschungsstation zu bringen?“

„PALRAS hat aber kein Interesse daran, die GLAMOUR fortschaffen zu lassen!“

„Der nicht, Pores, aber wir“, erwiderte Reelgar grinsend. „Und es müsste doch mit Monos zugehen, wenn der Syntron der VONO nicht einen Befehl seiner Dreistigkeit fälschen könnte.“

59.

Lavar Zaheem
11. Jahr PALRAS, 4. Neuner, 19. Tag
Großwerft TARIMS RUHM, Sevrin

Die Hauptschaltstelle der Werft, Herz und Nervenzentrum zugleich. Dem jungen Fooghj Lavar Zaheem schauderte es jedes Mal aufs Neue, wenn er den riesigen Saal mit den meterhohen Galerien betrat. Bildschirme, wohin man auch sah. Fooghj, zu Tausenden hetzten sie durch den gigantischen Saal, um ihrer Aufgabe gerecht zu werden. Hohe Offiziere, erfahrene Wissenschaftler, die besten Techniker des Imperiums, all diese Leute traf man hier an. Hier, in der Hauptschaltstelle der modernsten Werft im Sobeya-System.

Dem jungen Fooghj blähte sich der Kieferflaum, wenn er daran dachte, um wie viel kluge Kopfe man das Imperium berauben konnte, wenn dieser Saal in diesem Moment zerstört würde. Und sein Kieferflaum schwoll wieder ab bei dem Gedanken, dass all diese Fooghj auf ihn hören mussten. Auf ihn, den Adjutanten General Argas Srokhaars!

Lavar hielt sich gerne hier auf, hier, wo alle Fäden zusammenliefen. Es gab ihm ein Gefühl der Macht. Ja, der Macht ...

Er wollte hoch hinaus, sehr hoch. In seinen Träumen sah er sich oft als Großmeister der Gilde der Intrige, manchmal sogar als Imperator persönlich, und wenn er hier, auf Sevrin, gut war und es schaffte, General Srokhaar ernsthaft in Misskredit zu bringen, dann hatte er die erste Hürde genommen. Dann war er Gildemeister, und der Rest würde sich dann schon noch einstellen, dessen war er sich sicher.

„Oberst Zaheem?“, sprach ihn ein Soldat der niederen Ränge an. Mit Genugtuung registrierte Lavar, dass der Soldat die Geste der Demut ausführte.

„Sprich!“, sagte Lavar, und hob den Schnabel etwas höher.

„Herr Oberst, die Funkzentrale hat soeben eine Meldung von Imperator PALRAS persönlich erhalten. Sie ist im Geheimcode seiner Herrlichkeit abgefasst! Nur Sie und der General ...!“

„Ich weiß!“, unterbrach Lavar den Soldaten barsch. „Nur wir beide haben den Schlüssel. Und der General ist ja gerade in der Großwerft LESTAS TRAUM, nicht wahr? Also gut, ich werde die Nachricht dechiffrieren.“

Nach außen hin tat Zaheem kühl und überlegt, wie es sich für einen Offizier seines Ranges gehörte, während er dem Soldaten in die Funkzentrale folgte. Doch innerlich bebte er so sehr vor Aufregung, dass er schon dreimal den Reflex hatte Unterdrücken müssen, die Arme auszubreiten. Vielleicht ergab sich hier die Chance, Srokhaar endlich abzulösen.

Mit ein paar groben Flüchen scheuchte er die Kommunikationsspezialisten aus der Funkzentrale. Niemand durfte auch nur ahnen, wie der persönliche Code seiner Majestät dechiffriert wurde, deshalb folgten die Funker dem Befehl auch, ohne zu murren. Mit zitternden Händen rief Lavar die entsprechende Datei auf; er starb fast vor Aufregung, als er begann, die Nachricht zu entschlüsseln. Nach Sekunden, die ihm jedoch wie ganze Neuner vorgekommen waren, erschien auf dem Bildschirm seines Arbeitsplatzes der Originaltext der Mitteilung.

Lavar Zaheem pfiff erschrocken, und breitete die Arme aus. Mit diesem Befehl hatte er alle Chancen in der Hand, um Argas Srokhaar zu demütigen und vor dem Imperator bloßzustellen. Immer vorausgesetzt, dieser Befehl erreichte nie den Adressaten General Srokhaar und wurde trotzdem ausgeführt. Eigentlich kein Problem für einen angehenden Meister der Gilde der Intrige.

Wenn Srokhaar den Befehl nicht ausführte, die GLAMOUR auf einen Tender der Pak’lar-Klasse zu laden, und sie auf eine geheime Forschungsstation zu schicken - und das auf persönlichen Wunsch des Imperators - war der General endgültig verloren! Und wenn er, Oberst Lavar Zaheem statt des Generals den Befehl ausführte, dann ... dann war er bald ein Meister seiner Gilde und der Herrscher über den ganzen Werftmond. Oh ja, er würde diese Chance ergreifen und seinen vorherbestimmten Platz in der Gesellschaft der Fooghj einnehmen, oh ja.

60.

Reelgar Trosk
06.Juni 1221 NGZ, 03:36 Uhr
Großwerft TARIMS RUHM, Hangar 1 , Sevrin

Die Aktiv-Phase der beiden Imprint-Süchtigen stand kurz bevor. Auf einem aktivierten Monitor in der Zentrale der GLAMOUR konnte Reelgar beobachten, wie der Wachtrupp mit Nhari und Larn Hangar Eins betraten. Rings um das erbeutete Hanse-Schiff wuselten die fooghjschen Techniker umher, um es für den Transport vorzubereiten. Die ersten Techniker, die auf Sevrin bleiben würden, verließen das Schiff bereits.

Reelgar Trosk hatte drei seiner Teams an den wichtigsten Stellen des Schiffs in Stellung gehen lassen, um es, waren sie erst einmal auf dem Tender, schnell von den Fooghj-Soldaten säubern zu können. Zudem lauerte Pores Stabs mit dem Rest der Gruppe im Bereich der Schleusen, um den Tender zügig attackieren zu können. Tylaz Tyriz, natürlich unsichtbar wie alle anderen Einsatzmitglieder auch, trat leise neben den Arkoniden.

„Reelgar“, kam es über Helmfunk, „ich habe gerade eine Meldung abgefangen! Der Tender trifft in vierzehn Minuten über der Werft ein!“

„Dann wird es ernst! Danke, Tylaz! VONO, hier Trosk! Amblin, hörst du mich?“

„Hier Amblin Knight! Was gibt es, Arkonide?“

„Der Tender trifft gleich ein! Sag Randall, die ARIGA kann sich schon mal in Bewegung setzen! Und Mazzjeloo kann sich schon mal bereit halten, um Nhari und Larn endlich professionelle Hilfe zukommen zu lassen!“

„Ich habe verstanden! Ach Reelgar, tu mir einen Gefallen und pass auf, dass dir niemand dein langes weißes Haar versengt, okay?“

„Werde mich bemühen, mein Freund!“

„Dann ist es gut. Knight Ende!“

Grimmig beobachtete Reelgar, wie sich hinter den beiden Imprint-Süchtigen die Außenschleuse schloss. Nur vier Soldaten begleiteten sie auf diese Reise. Der Rest der Abteilung blieb auf Sevrin. In diesem Moment löste der Hangarmeister Vakuumalarm aus, rote Scheinwerfer flammten auf.

Reelgar tat es nur widerwillig, aber er bewunderte die Schnelligkeit und Disziplin, mit der die Fooghj Hangar Eins verließen.

Kurz darauf begannen Prallfelder, die Luft aus dem Hangar in vorbereitete Tanks zu pressen. Überall in der Halle wechselten die Scheinwerfer von Rot auf Grün; die Decke öffnete sich, erst einen Spalt, ein wenig mehr, bis sie in vier Segmenten eingefahren wurde.

Dem Arkoniden stockte der Atem, als sich die massige Gestalt des Tenderschiffs über das Luk schob - weniger, weil es ein so imposantes Schauspiel war, sondern weil er der primitiven Technik der Fooghj nicht so recht über den Weg traute!

Ein heftiger Ruck ging durch die GLAMOUR, als die Traktorstrahlen das Schiff anhoben.

Reelgar sprang zum nächsten Monitor und überprüfte das Manöver. Nicht, dass die Vogelabkömmlinge noch aus Versehen die Heckausleger mit dem defekten Metagrav abrissen! Doch seine Sorgen waren unbegründet, die Fooghj führten ein tadelloses Manöver aus.

In der Zwischenzeit hatten die beiden Imprint-Süchtigen mit ihren vier Wächtern die Zentrale der GLAMOUR betreten.

Reelgar wollte impulsiv zu Nhari stürzen, doch eine Hand auf seiner Schulter hielt ihn zurück.

„Noch nicht, Arkonide! Auch, wenn es schwerfallt, aber wir müssen erst einmal auf dem Tender sein ... und wenn es geht, sollte der Tender auch den Bereich der Planetaren Verteidigung verlassen haben!“

„Ich weiß ja, Tylaz! Aber es fällt so schwer! Siehst du nicht, wie der Terraner leidet?“, flüsterte Reelgar.

Er glaubte zu spüren, wie sich der Gataser gegen seine eigenen Worte sträubte.

„Ich weiß! Aber als ich in der Zelle mit Larn geredet habe, hat er mich angefleht, auf ihn keine Rücksicht zu nehmen! Er ist das schwächste Glied in der Kette, und er weiß das auch! Ich werde einen Teufel tun, und ihm seinen letzten Funken Stolz rauben. Lass den beiden ihren unsinnigen, heroischen Akt. Es ist das Einzige, was sie noch aufrecht hält!“

Wieder ging ein starker Ruck durch die GLAMOUR, als sie auf der Oberfläche des Tenders magnetisch verankert wurde.

Reelgar drehte sich um, weil er jetzt keine Ablenkung gebrauchen konnte. Und der erbarmungswürdige Zustand der Arkonidin hatte ihn mehr als abgelenkt!

„Pores, hier Reelgar! Ihr konnt jetzt ausschleusen und die Zentrale des Tenders besetzen. In einer halben Stunde schlagen wir synchron zu!“

„Hier Stabs! Reelgar, reichen dir wirklich zehn Mann, um die GLAMOUR zu halten?“

„Selbstverständlich!“, protzte der Arkonide.

„Wenn du willst, trete ich dir sogar noch vier meiner Leute ab!“

„Ist schon gut, Reelgar! Du schaffst es! Stabs Ende!“

Wieder wandte der Arkonide sich um. Er sah, wie Nharis Blick unstet durch die Zentrale schweifte, und er konnte nicht anders. Als ihr Blick kurz auf dem Pult neben ihm ruhte, stieß er einen elektronischen Notizblock herab.

Ein Lächeln umspielte das Gesicht der vom Schmerz gezeichneten Arkonidin. Sie nickte unmerklich, und ihr Blick strich weiter unstet im Raum umher.

„Das war unvorsichtig, Arkonide!“, hörte er die tadelnde Stimme des Blue in seinem Helmfunk. Doch bevor er sich rechtfertigen konnte, sagte der gatasische Einsatzspezialist: „Aber ich wollte es auch gerade tun, man muss ja irgendwie Blue bleiben, nicht?“

Reelgar nickte nur. Sie waren immer noch Kämpfer, ja, aber keine Kampfmaschinen ... keine Maschinen ...

„Es ist so weit!“, klang Pores Stabs Stimme über Funk auf. „Wir sind in Stellung! Ein Befehl von dir, Reelgar, und ...“

„Negativ, Pores! Wir haben die Planetare Verteidigung frühestens in vier Minuten verlassen. Dieser Tender ist vielleicht langsam ...!“

„Wem sagst du das?“, seufzte Pores. „Ich kann hier in der Zentrale des Tenders dessen Schubwerte ja auf den Monitoren ablesen!“

„Also bis gleich! VONO, hier Trosk! Wo bleibt die ARIGA?“

„Hier Knight! Die ARIGA führt gerade eine kurze Metagrav-Etappe durch. In fünf Minuten ist sie bei uns!“

Reelgar grinste zufrieden. Dann konnte es ja beginnen.

„Wir haben den Bereich der Planetaren Verteidigung verlassen, Chef!“, meldete Tylaz leise. „Sollen wir?“

„Wir sollen. Trosk an alle! Angriff!“

Für die Fooghj musste es aussehen, als kämen die grünen, lähmenden Energiestrahlen aus dem Nichts. Und genauso plötzlich, wie die Strahlen entstanden waren, hatten sie ihre Arbeit auch schon beendet. Reelgar schaltete Anti-Ortung und Deflektor aus.

„Hier Trosk! Die Zentrale der GLAMOUR ist gesichert! Meldungen an mich!“

„Energieversorgung der GLAMOUR gesichert!“

„Aufenthaltsräume der GLAMOUR gesichert!“

„Beiboothangars der GLAMOUR gesichert!“

„Funkzentrale der GLAMOUR gesichert!“

„Zentrale des Tenders gesichert!“

„Antrieb des Tenders gesichert!“

„Mannschaftsquartiere des Tenders gesichert!“

„Funkzentrale des Tenders gesichert!“

„VONO, hier Trosk! GLAMOUR und Tender sind erobert und gesichert. Amblin, wo bleibt die ARIGA? Die beiden Imprint-Süchtigen brauchen Hilfe!“

„Hier Randall Ajava! Reelgar, reg‘ dich nicht auf! Wir kommen in drei Minuten längsseits! Bereitet schon mal die Bordtransmitter der GLAMOUR vor, damit wir euch Ersatz schicken können!“

„Verstanden! Bis gleich, Randall! Trosk Ende!“

Lächelnd öffnete der Arkonide den Helm seines TRUV.

„Es ist vorbei, Nhari!“, sagte er. „Wir haben gewonnen!“

Die Freude im Gesicht der Arkonidin tat ihm gut, es erlaubte ihm die Illusion zu glauben, sie könne überleben.

„Ihr habt sie doch nicht getötet!“, vergewisserte Nhari sich, wahrend sie unsicher aus ihrem Antigrav-Stuhl kletterte. Schwankend ging sie auf den hochgewachsenen Arkoniden zu.

„Nein. Wir haben sie nur betäubt, Nhari!“

„Dann ist es gut!“, sagte sie. „Wenn man sie näher kennt, sind sie nämlich gar nicht so übel!

„Wir ...“

„Fremde!“, schrie plötzlich eine helle Stimme.

Reelgar wirbelte herum. Ein Fooghj, und er hatte auf ihn angelegt! Der Arkonide brachte seinerseits den Paralysator in Anschlag. Sein HÜ-Schirm würde die Energie der fooghjschen Waffe schon abfangen. Gleichzeitig schossen die beiden, doch wahrend Reelgar einen sauberen Treffer erzielte, streifte der blaue Energiestrahl aus der Waffe des Fooghj den Schirm des TRUV nur und wurde durch den extrem flachen Auftreffwinkel leicht abgelenkt.

„Reelgar!“, hauchte Nhari plötzlich.

Die zufriedene Miene des Arkoniden wich ernster Besorgnis, als er sich der Süchtigen zuwandte.

„Der Waffenstrahl wurde in ihre Richtung abgelenkt!“, meldete sein Pikosyn. „Ich konnte es nicht verhindern. Tut mir leid, Reelgar.“

„Verdammt, der Fooghj kam aus der Toilette!“, hörte er Tylaz Tyriz brüllen. „Hat denn niemand daran gedacht, die Toiletten zu kontrollieren?“

Reelgar hörte all diese Worte, aber er verstand den Sinn nicht! Er hatte schon oft schwere Verwundungen gesehen, auch schon Feinde und Kameraden sterben gesehen, aber die Wunde in Nharis Brustkorb ließ ihn fast verzweifeln. Er versuchte, sich einzureden, dass er sie bedauerte, weil sie schon soviel hatte erleiden müssen, wahrend er sich neben sie kniete, ihren Kopf auf seinem Schoß bettete. Doch es war mehr, soviel mehr, dessen wurde er sich schmerzhaft bewusst!

„Nhari“, hauchte er, „gleich kommt die ARIGA! Unser Chefarzt wird dir helfen! Hörst du?“

Die Arkonidin sah auf. In ihrer belegten Stimme klang Panik. „Bitte Reelgar, nicht die Fooghj bestrafen!“ Ein Hustenanfall unterbrach sie.

„Sie wissen es doch nicht besser!“

Die Unterlippe des Arkoniden bebte leicht. „Versprochen, Nhari! Sie tun ja auch nur ihre Pflicht ...“

Die Panik wich einem gelösten Lächeln. „Es war schön ... dich kennengelernt zu haben, Reelgar Trosk von Ariga ...“

Trotz der Bitterkeit in seiner Seele zwang er sich zu einem Lächeln. „Wer weiß, wenn die Hamamesch nicht erst in die Milchstraße gekommen wären ...“

Sie umklammerte die behandschuhte Hand, die über ihr Gesicht strich. „Dann hätten wir uns vielleicht nie kennengelernt, Reelgar. Es ist gut so, wie es war. Danke, dass ich in deinen Armen sterben darf.“

„Ich habe mein Medo-Pack dabei!“, sagte Tylaz. Reelgar winkte ab. Sanft strich seine Linke über das Gesicht der Arkonidin mit den kurzgeschorenen weißen Haaren. Seine Finger brachen den Widerstand der erstarrten Lidermuskeln und schlossen ihre Augen.

„Zu spät! Sie ist tot.“

Ein schmerzerfülltes Lächeln stahl sich auf seine Miene, als sich die Hand des Blues auf seine Schulter legte.

„Es ist gut, Tylaz. Sie wäre ohnehin bald gestorben. Es ist vielleicht besser so. Jetzt braucht sie nicht mehr zu leiden ...“ Reelgar schluckte hart und die Hand des Blues drückte fester zu.

„Ein schwacher Trost“, murmelte der Gataser.

„Mein einziger Trost, Tylaz!“

„Hier Tyriz! ARIGA, wo bleibt Ihr? Wir haben immer noch einen Imprint-Süchtigen, der sofort behandelt werden muss!“

„Wir sind ja schon da! In diesem Moment setzt Mazzjeloo mit einem Einsatzteam auf die GLAMOUR über! Sagtest Du ein Imprint-Süchtiger?“

„Ja, leider. Die Arkonidin wurde von einem Querschläger tödlich verwundet!“ Tylaz‘ Hand drückte noch etwas fester auf Reelgars Schulter.

„Aber bei der Weißen Kreatur der Wahrheit, sie starb glücklich!“

Reelgar nickte nur, wahrend er über das von Imprint-Sucht und Cepharal gezeichnete Gesicht der toten Arkonidin strich - über das Gesicht der Frau, in die er sich verliebt hatte.

61.

Argas Srokhaar
11. Jahr PALRAS, 4. Neuner, 20. Tag
Großwerft LESTAS TRAUM, Sevrin

Behaglich streckte sich der General in der flachen Bademulde aus. Die Pause tat gut. Ab und an brauchte er es eben, bei den 36 Grad seiner Heimat faul herumzuliegen und das Gefieder feucht werden zu lassen ... auch, wenn es nur eine Kunstsonne und eine ebenso künstliche Bademulde war. Und so kam der Summton des Visiphons mehr als nur gelegen. Mürrisch aktivierte er das Bildsprechgerät.

„Was ist denn los, Lavar?“, murrte er. Etwas davon, wie sein Adjutant selbstgefällig den Kieferflaum aufblähte, warnte ihn.

„Ich wollte Ihnen, General, nur mitteilen“, sagte der junge Fooghj in hochmutigem Ton, „dass ihre Tage als Träger zweier goldener Schwingen gezählt sind! Der Imperator wird es bestimmt nicht gerne hören, dass Sie seinen Befehl nicht ausgeführt haben!“

Argas Srokhaar ruckte hoch. Er pfiff belustig: „Aber du hast den Befehl ausgeführt, oder Nestling?“

„Ja, das habe ich!“, rief Lavar Zaheem trotzig.

„Und wie lautete der Befehl des Imperators?“

Die selbstsichere Haltung des Generals verunsicherte den Fooghj. „Die GLAMOUR mit einem Flottentender von Sevrin abzutransportieren und außerhalb des Systems in Wartestellung gehen zu lassen, um es dort von einem Lotsen zu einer geheimen Forschungsstation bringen zu lassen!“

Amüsiert blähte der General den Kieferflaum. „Du bist der dümmste Nestling, der mir je untergekommen ist! Gerade eben habe ich mit PALRAS gesprochen, und er hat mit keinem Wort erwähnt, dass die GLAMOUR verlegt werden soll!“

Zaheem hob im Reflex die Arme. „Aber ... aber ... aber das heißt ja ...“

„... dass dich jemand hereingelegt hat, Nestling! Ich weiß, dass du PALRAS für allmächtig hältst, aber selbst seinen privaten Code kann man dechiffrieren! Du hättest beim Imperator nachfragen müssen! Hm, ich gebe dir noch eine Chance! Alarmiere die im System stationierten Flottenverbände! Sie sollen den Tender stellen und die GLAMOUR zurückerobern! Nun los, jede Sekunde ist kostbar!“

„Ja - jawohl, General Srokhaar!“, stotterte der Fooghj und desaktivierte die Verbindung.

Argas ließ sich wieder in das warme Wasser gleiten. Hm, das war ja viel besser, als wenn er den Antrieb der GLAMOUR selbst repariert hätte. Dass das Ziehkind des Großmeisters der Gilde der Intrige so entscheidend versagt hatte, würde die gesamte Gilde schwächen! Was wiederum die Gilde der Aufrichtigkeit, die einzige Hoffnung der Fooghj, stärken würde. Der General war zufrieden. Blieb nur noch zu hoffen, dass die GLAMOUR entkam und nie wieder auftauchte. Sie waren einfach noch nicht reif für diese Technik! Außerdem gönnte er es Nhari und Larn, in Freiheit zu leben - zu sterben.

62.

Randall Ajava
06. Juni 1221 NGZ, 09:00 Uhr
ARIGA

„Die Fooghj in unserem Rücken kommen näher, Randall!“, meldete Maghus Mabeth aus der Ortung. „Von der Position des achten Planeten kommt außerdem ein Geschwader Leichter Kreuzer auf Abfangkurs heran. Ein Zweites kommt uns direkt auf unserem Kurs entgegen!“

„Achtung, VONO, TRISTAN! Drängt den Verband Leichter Kreuzer ab so gut es geht! Er darf den Tender nicht erreichen! Die HAWK fällt mit der ARIGA zurück. Wir kümmern uns um die Bluthunde in unserem Nacken! GLAMOUR, wie weit seid Ihr?“

„Hier Tyriz! Seit Reelgar ein wenig mit dem Syntron geplaudert hat, stehen uns immerhin zwei Transformkanonen zur Verfügung!“

„Na, besser als nichts! Schießt mit den Transformkanonen eine Schneise in Flugrichtung! Wenn die Fooghj diese Feuerwalze auf sich zukommen sehen, werden sie sich das mit dem Angriff sicher noch mal überlegen!“

„Verstanden! Passt ihr nur auf die auf, die uns im Nacken sitzen. Da die Projektoren des Paratron noch immer blockiert sind, können wir uns nur mit dem Schirm des Tenders schützen! Außerdem braucht dieser alte Klapperkasten noch eine halbe Ewigkeit, bis er in den Hyperraum wechseln kann!“

„Wir tun unser Bestes, Tylaz! Halte den Hals steif!“

„Will es versuchen! GLAMOUR Ende!“

Konzentriert beobachtete Randall die Aktion der VONO und der TRISTAN auf der schematischen Darstellung auf dem Hauptschirm. Aus einer Million Kilometer Entfernung eröffneten die Korvetten das konzentrierte Feuer aus ihren MHV-Geschützen. Der erste Feuerstoß beeindruckte die Fooghj so sehr, dass das Geschwader auf Fluchtkurs ging. Bis auf die vier Einheiten, die ohne Antrieb und ohne Schutzschirme im All trieben.

„Lasst Euch von diesem Erfolg nicht einlullen!“, mahnte Randall eindringlich. „Das eben waren nur Aufklärer! Die großen Schlachtkreuzer werden nicht nur einstecken, sie werden auch austeilen können!“

Mit einem Nicken gab er Chrekt-Ohm die Erlaubnis, ihren Verfolgern Respekt einzubleuen. Das war wahrscheinlich die erste Transformbombensalve, die in dieser Galaxis explodierte.

Die ARIGA wurde erschüttert, als der Topsider zehn der achtzehn Transformkanonen des Schiffs auslöste.

Randall hielt den Atem an, als in vier Millionen Kilometer Entfernung eine neue Sonne entstand. Was jetzt? Hatten die Fooghj noch ausweichen können, oder waren sie in der Gluthölle der Explosion geschmolzen wie ein Eis auf Oxtorne wahrend eines Hitzesturms?

„Sie sind seitlich ausgewichen!“, meldete Maghus Mabeth erleichtert! „Ein paar Schutzschirme sind zusammengebrochen, aber sie hatten keine Verluste!“

„Das ist die Gelegenheit! Anti-Ortung einschalten! Chrekt-Ohm, projiziere mit dem Virtuellbildner ein Abbild der ARIGA direkt neben der künstlichen Sonne! Lass es an den Fooghj vorbeifliegen! Vielleicht können wir ein paar von ihnen fortlocken!“

„Es funktioniert, Randall! Die hälfte der Kreuzer folgt dem Virtuellbild!“

„Sehr gut! Wie sieht es bei Euch aus, GLAMOUR?“

„Wir halten uns wacker. Wir beginnen jetzt mit dem Transformfeuer.“

Wieder schlug die grausamste Waffe der galaktischen Waffenschmieden zu, kurz und hart, aber diesmal nicht, um zu vernichten. Respektvoll machten die fooghjschen Einheiten den gigantischen Gigatonnen-Explosionen Platz.

„Wir verschwinden jetzt, bis nachher, ARIGA!“

Randall grunzte zufrieden, als der Tender im Linearraum verschwand. Ein Problem weniger. Jetzt konnten die ARIGA und ihre Beiboote ihre Geschwindigkeit voll ausspielen.

„ARIGA an alle Korvetten! Wir schleusen Euch außerhalb des Systems ein. Bis gleich. Ajava Ende!“

Als der Panorama-Schirm statt des Sternenbandes der Galaxis Merdock die grauen Schlieren des Hyperraumes zeigte, atmete er auf. Es war geschafft! Schiff und Mannschaft hatten sich bewährt. Doch irgendwie wusste Randall, dass die Zeit der Bewährung noch nicht vorbei war.

63.

Keldar Forgth
06. Juni 1221 NGZ, 13:43 Uhr
ARIGA, Medozentrale

Leise betrat Keldar Forgth das Krankenrevier der ARIGA. Vorsichtig schlich er den Gang entlang, immer darauf bedacht, nicht von einem der Ärzte entdeckt zu werden.

Schließlich erreichte er sein Ziel, ein abgelegenes Zimmer. Er schlich hinein.

„Ansyn?“, flüsterte er. „Bist du wach?“

„Wieso kommst du erst jetzt?“, murrte der Blue. „Ich bin schon seit vier Stunden wieder wach!“

Der Blue schlug das vordere Augenpaar auf und walzte sich in seinem Staubbecken dem Terraner zu.

„Hast du mir was mitgebracht?“

„Na klar!“, bestatigte Keldar grinsend. „Glaubst du, ich vergesse meinen besten Freund?“

Vorsichtig sah er sich im Krankenzimmer um, erst dann griff er unter das Hemd seiner Bordkombination und reichte Ansyn ein schmales Päckchen.

„Danke, Keldar!“, sagte der Blue, und zwitscherte vergnügt.

„Wie hast du es an Mazzjeloo vorbeischmuggeln können?“

„Das war nicht weiter schwer! Sein Team kümmert sich um den imprintsüchtigen Terraner. Er stirbt ...“

„Imprint? Sind wir wieder vor Hirdobaan?“

„Ach, Unsinn!“ Keldar klopfte auf den elektronischen Notizblock, den er Ansyn gerade überlassen hatte. „Hier steht alles über den Sobeya-Einsatz und den GLAMOUR-Einsatz drin. Lies es, und du verstehst!“

„Danke! Das wird mir die Genesung versüßen!“

„Und beeil dich gefälligst damit!“, sagte Keldar grinsend. „Als ich nämlich den Hauptcomputer der Sobeya-Station untersucht habe, sind mir ein paar sehr gute Ideen gekommen, wie ich Dave noch etwas verbessern kann. Aber dazu brauche ich dich!“

Ansyn wackelte bestätigend mit dem Tellerkopf. Für seine selbstgebaute Positronik tat der Terraner eben alles.

„Natürlich beeile ich mich! Und du, mein Freund, solltest jetzt gehen, bevor Mazzjeloo dich erwischt!“

Keldar nickte zustimmend, wechselte mit dem Chefwissenschaftler der ARIGA noch ein paar aufmunternde Worte und verließ das Krankenzimmer.

Welche Ironie, auf dem Flur lief Keldar - natürlich - direkt Mazzjeloo in die Arme!

Die Miene des riesenhaften Ertrusers wirkte betrübt, aber das Grinsen in seinem Gesicht nahm ihr etwas vom Ernst.

„Na, Keldar, was hast du denn gerade zu Ansyn geschmuggelt? Ein Fläschchen Methyl-Alkohol? Oder ein Dutzend von diesen ungesunden Muuhrt-Würmern?“

„Na ja,“ erwiderte der gedehnt, „eigentlich habe ich ihm nur etwas zum Lesen gebracht!“

Mazzjeloo strich sich seufzend über seinen silberfarbenen Sichelkamm. „Was waren das noch für Zeiten, als man den Patienten Pralinen und andere Süßigkeiten in die Zimmer geschmuggelt hat. Aber etwas anderes als einen Datenträger kann man von Euch Vollblutwissenschaftlern wohl nicht erwarten, was? Komm das nächste Mal zu den Besuchszeiten, Keldar! Entschuldige mich jetzt, ich muss Larns Autopsie durchführen.“

Das Grinsen wich, die trübe Miene blieb.

Und Keldar Forgth wusste endlich, warum man Balok Trask, diesen Riesen von einem Ertruser, Mazzjeloo nannte - den „Feinfühligen“.

64.

Randall Ajava
12. Juni 1221 NGZ, 14:00 Uhr
ARIGA

Die ARIGA kreiste im Orbit um eine namenlose, rote Riesensonne, eintausendvierhundert Lichtjahre von Phobia entfernt. In direkter Nachbarschaft umkreiste der fooghjsche Tender, auf dem sich die GLAMOUR befand, ebenfalls die rote Sonne.

Im Moment aber war es ruhig, doch Randall selbst gab ihnen höchstens noch sechs, sieben Stunden, dann wurden die Halbraumspürer der Fooghj die Energiesignatur des Lineartriebwerks des Tenders erneut aufgespürt haben.

Randall schätzte trocken, dass dieses Spielchen noch gut eine Woche so weitergehen konnte, bevor sie die Chance hatten, die Sonne Phobia endlich direkt anfliegen zu können. Für heute blieb ihnen gerade genug Zeit, ein kurzes Zeremoniell durchzuführen.

Zu diesem Zweck hatten sie sich im Hangar versammelt, den einst die Korvette ARIGA-7 belegt hatte. Aber die dürfte mittlerweile in den Flossen irgendeines gewieften Hamamesch-Händlers sein.

Es war sehr still im Hangar, keine beklemmende, mehr eine feierliche Stille. Eine Stille, die diesem Moment angemessen war. Die große Schleuse war geöffnet worden, ein Schirm aus Formenergie schützte die Anwesenden vor dem Vakuum. Direkt vor dem Schirm standen zwei Urnen, die schon seit Jahrtausenden übliche Form der Totenbestattung, sowohl bei den Terranern als auch bei den Arkoniden.

In diesem Moment legte Reelgar Trosk gerade eine exotische Blume aus den hydroponischen Gärten neben die eine Urne, direkt neben den Kranz, den Randall zusammen mit Dillah gerade dort abgelegt hatte. Reelgar kam auf sie zu, und die beiden sprachen ihm leise Trost zu. Es folgten noch viele Besatzungsmitglieder der ARIGA, vor ollem der Landungstruppen, die neben der einen oder der anderen Urne eine Blume oder eine Schleife legten.

Es waren sogar einige der gefangenen Fooghj darunter, die von Larn und Nhari hatten Abschied nehmen wollen - jene, die täglich mit den beiden zu tun gehabt hatten.

Im Anschluss an diese Zeremonie würden sie mit den Beibooten des Tenders nach Hause fliegen können. Der Letzte war Mazzjeloo, der Bordarzt. Er legte zwei Blumen vor die Urnen, murmelte ein paar leise Worte und wandte sich ab.

Randall nickte dem Hangarmeister zu. Dieser ließ in der Formenergiewand eine Nische entstehen, welche die Urnen zur Schleuse hin einschloß.

Als im Hintergrund leichte sphärenvolle Musik erklang, desaktivierte der Hangarmeister die Formenergiewand im Außenschott. Die Luft in der Nische wurde ins Vakuum gerissen, zog dabei sowohl die beiden Urnen als auch die Blumen und Schleifen mit hinaus in das unendliche All, auf Kurs in die glutende Hölle der roten Sonne.

Ein heftiger Ruck ging durch die ARIGA, als Chrekt-Ohm die erste Salve des Ehrensaluts abfeuerte. Dann noch einmal, und noch einmal, insgesamt sieben Salven, wie es auf Arigas Schiffen Brauch war. Randall aktivierte den Kommunikator an seinem Handgelenk:

„Dean, wir verlassen den Orbit um die rote Sonne Nharilarn.“

Das Rätsel um die Stationen sowohl in der Sonne Phobia als auch in der Sonne Sobeya hatte sich teilweise losen lassen, aber auch neue Fragen aufgeworfen. Fragen, die gelöst werden mussten, gelöst von ihnen, den Galaktikern des arkonidischen Schiffs ARIGA.

Randall Ajava seufzte leise. Irgendwie ahnte er, dass sich dieses Rätsel nicht leicht lösen lassen würde - welche Erkenntnis - aber auch, dass es ihre Pflicht war, es zu lösen und dieser Kleingalaxis den Hass zu nehmen, der sie zu zerfleischen drohte.

Außerdem konnten sie sowieso nicht anders! Sie waren Galaktiker, und als diese, besonders als Terraner, ganz besonders neugierig.

65.

Argas Srokhaar
13. Jahr PALRAS, 8. Neuner, 12. Tag
Blauer Palasi, Lerca

„Schwer waren die letzten beiden Jahre für das Volk der Fooghj! Schwer wiegt der Zoll in Blut, den wir entrichteten, als sich unser Antlitz änderte, als der Hass starb und das Vertrauen geboren wurde!

Oft standen wir in diesen beiden Jahren nahe dem Ende, nahe daran, nie mehr zu sein, sei es durch den berstenden Druck von innen, sei es durch die Kräfte, die uns von jenseits des Imperiums ergreifen wollten!

Doch ein Fooghj hat uns tapfer, besonnen und geradlinig durch diese Zeit geführt, den Weg in die Zukunft geebnet!

Um ihn zu ehren, beendeten wir in diesem Moment die Regentschaft des Imperators PALRAS!

Feiern wir das Ende des dreizehnten Jahres PALRAS, und begrüßen wir das erste Jahr ARGAS!

Ein langes Wirken der Gilde der Aufrichtigkeit, ein langes Leben Imperator ARGAS!“

66. In der Akkretionsscheibe

Randall Ajava
18. Juni 1221, 1000 Lj von Phebia entfernt
ARIGA, High noon

Chefdeck IV, Hydroponische Gärten, Recycling-Center und Proteinerzeugung.

Abteilung Drei war eigentlich weit mehr als der hydroponische Garten, als der sie ausgewiesen war.

Wer die Abteilung betrat, wurde umfangen vom Duft der über siebzig verschieden blühenden Pflanzenarten, Jasmin, Moschus und ein Hauch Ingwer vereinigten sich zu einer sanften, unaufdringlichen Brise, zu einem Traum, den nur die Nase wahrnahm.

Gerüchten zufolge war der Geruch auch für Topsider und Blues angenehm.

Wer es schaffte, dem Rausch dieser Sinneseindrücke zu entgehen, verfiel dem Traum, der sich seinem Auge bot. Auf einer Fläche von sechshundert Quadratmetern versammelten sich, teils in großen Bassins, teils in ausgestreuter Erde gepflanzt, über vierhundert in allen Farben schillernde Pflanzenarten von mehr als dreißig Welten.

Wer von denen, die in dieser ästhetischen Umgebung picknickten, glaubte schon, dass die purpurnen Blätter der großen Bäume links von ihnen am Vortag als Salatbeilage gereicht worden waren? Und wer glaubte schon, dass neun Zehntel der Samenkörner dieser in allen Farben schillernden Sträucher einst die Reisbeilage auf ihren Tellern sein würde.

Und wer konnte denn glauben, dass das Gras, auf dem sie die künstliche Sonne genossen, irgendwann nach dem Mähen und Waschen zur Spinatbeilage wurde?

Randall Ajava erschauerte. Er mochte Spinat. Und er wusste genau, dass von diesen rostroten Bäumen vor ihm nicht nur die gelblichen Früchte, sondern auch die weißen Blüten verwendet wurden ... als Marmeladenextrakt auf seinem Frühstückstisch!

Für einen kurzen Moment betrachtete er die arachnoiden Insekten, die im Blätterwerk dieser Bäume umherkrochen und die Blüten mit einem feinen Garn umsponnen. Randall unterdrückte ein Würgen, als er sah, dass zwei Ernteroboter ausschließlich die umsponnenen Blüten ernteten, aber - Randall bekam wieder etwas Farbe - eigentlich schmeckte ihm die Marmelade ja, vor allem im Bett, beim Frühstück, zusammen mit ... ähem, es wurde wohl Zeit, dass er sich daran erinnerte, warum er hier war!

„Syntron! Wo befindet sich Centor?“

„Centor pflegt gerade die Triebe der Bäume der Spezies `Vandalis Rumalia‘! Du findest ihn in Feuchtbassin neun, dreißig Schritte hinter dir.“

„Danke!“ Gemäßigten Schrittes ging Randall auf das Bassin zu.

„Syntron? Wo ist Centor denn jetzt?“

„Ich sagte es bereits, Randall! Im Bassin!“

Für einen Moment starrte er die dreckige Brühe an, die an den Rand des Terkonitbeckens schwappte. „Sch ... schön!“

In der Gewissheit, dass seine gelbschwarze Borduniform wasserdicht war, stieg er hinein.

„Centor?“, rief er, während er sich einen Weg durch diesen blauschwarzen Blätterdschungel bahnte. „Centor?“

„Ich bin hier, alter Freund!“

Randall richtete sich nach der Stimme, während er sich durch das Gewirr der Zweige kämpfte. Irgendwo musste der Akone ja stecken!

Centor Vandes, der einzige Akone an Bord der ARIGA! Da war er ja. Centor, endlich.

Der Akone hockte im Wasser, unbekleidet, lediglich ein Stück Tuch hatte er sich um seine Lenden geschwungen, um seine Blöße zu bedecken.

„Äh, Cen?“ Dieser wandte sich um, lächelte den Plophoser an und hielt ihm eine junge Pflanze vor die Nase.

„Sieh nur, Randall, der erste Narguar-Baumableger, seit die ARIGA vom Stapel gelaufen ist. Ich werde ihn zu den Korhonstas-Sträuchern pflanzen, um ihm das Ansetzen zu erleichtern!“

Ajava schluckte trocken. „Hör mal, Centor, ich ... Nun ja, du weißt sicherlich, dass die GLAMOUR einen neuen Metagrav braucht!“

“Und?“, fragte Vandes, während er behutsam Insekten in den Narguars verteilte. „Unser Chefingenieur ist ja leider mit Meldor von Yolona vor Hirdobaan von Bord gegangen ... Kurz und bündig, ich will, dass du die technische Aufsicht über den Einbau des neuen Metagravs und die Reaktivierung der GLAMOUR hast!“

Überrascht sah der Akone auf! „Was? Das vertraust du mir an? Wieso nicht Ansyn oder Keldar?“

„Pah“, machte Randall, „Ansyn ist ein ganz guter Theoretiker und 5D-Mathematiker, aber rein praktisch ist er eher unbegabt! Aber ich brauche jemanden, der Metagravs mit der Muttermilch aufgesogen hat - ich brauche dich!“

„Aber ... Ich habe doch hier zu tun! Ich bin doch für die Versorgung der Crew da!“, erwiderte Centor verzweifelt.

Ajava ergriff den hageren Akonen mit dem schmalen Gesicht an den Schultern. „Verdammt, du bist der beste Techniker, den ich kenne! Und ich kenne mich aus, glaub’s mir. Willst du dein Talent wirklich an der Produktion von Nahrungsmitteln verschwenden? Okay, seit du das Ganze übernommen hast, sind die Beschwerden über das Gemüse fast ganz zurückgegangen, das Fleisch schmeckt nicht mehr nach Wasser und der Kaffee hat endlich Aroma. Trotzdem! Du machst die GLAMOUR-Sache! Das ist ein Befehl!“

„Bei allem Respekt, Randall, ich weigere mich!“, erwiderte der Akone. Ein feines Lächeln umspielte Randalls Miene. „Nun gut, dann bitte ich dich darum!“

Missmutig sah Centor zu ihm herüber. „Halunke. Du weißt genau, dass ich einem Freund keine Bitte abschlagen kann!“, beschwerte er sich.

Randall grinste ihn an. „Genau darauf habe ich gehofft!“

„Na gut, ich mache es. Bekomme ich freie Hand?“

„Ansyn ist dein Vorgesetzter! Mehr freie Hand ist wohl nicht nötig. Ach, sag mal, du weißt nicht zufällig, was die Robotküche heute zubereitet hat?“

Vandes strahlte den Plophoser bei dieser Frage an.

`Hm‘, dachte Randall bei sich, `jetzt sieht er aus wie fünfzig, und nicht wie hundertdreißig, wie sonst!‘

„Ich habe gestern die Bananenstauden abernten lassen! Und die Cembar-Wurzeln haben jetzt achtundvierzig Prozent Zucker! Ich weiß zwar nicht, welche Proteinkulturen die Robotküche angefordert hat, aber es wird einen süßen Nachtisch geben!“

Randall lachte herzhaft und schlug Centor auf die Schulter.

„Wundervoll! Nach über einer Woche Versteckspiel mit den Fooghj tut uns allen so eine Leckerei mal ganz gut! Sag mal, willst du nicht heute Abend mit Reelgar, Dillah und mir in der Chefmesse essen? Ansyn kommt auch! Wir könnten vielleicht die Arbeiten an der GLAMOUR besprechen!“

Das Lächeln auf dem schmalen sanftbraunen Gesicht zerfiel. Plötzlich wirkte Centor Vandes wie ein alter Mann.

Bevor er absagen konnte, sagte Randall: „Überlege es dir! Weißt du, ich habe gehört, es gibt süße Cembar-Wurzeln mit Sahne zum Nachtisch!“

Centor lächelte müde und traurig. „Ein gutes Argument, Randall! Ich überlege es mir! Ja, ich überlege es mir!“

Mit einem stummen Blick verabschiedeten sie sich voneinander.

„Aber zieh `ne Uniform an!“, riet Randall im Gehen.

Herrlich, das Lachen des Freundes war Musik für ihn.

Vorsichtig bahnte sich der Kommandant der ARIGA einen Weg wieder hinaus aus diesem essbaren Dschungel und stieg aus dem Terkonitbecken.

Und dann konnte der schlanke Plophoser nur noch resignierend den Kopf schütteln! Warum musste ausgerechnet er herausfinden, dass die Bordkombinationen doch nicht wasserdicht waren?

67.

Dillah Brockov
19. Juni 1221, 19:05 Uhr
ARIGA, 400 Lj von Phobia entfernt

Dillah Brockov, die terranische Zweite Kommandantin, hatte gerade Dean Senler, den oxtornischen Chefpiloten der ARIGA mit dem schrägen Humor abgelöst.

Ihre Schicht würde acht Stunden dauern, anschließend hatte sie weitere acht Stunden in der Freiwache verfügbar zu sein, dann acht Stunden Pause.

Ein Lächeln umspielte ihre Lippen, als sie daran dachte, dass Randall in ihrer Freiwache ebenfalls Freizeit hatte, und sie freute sich darauf, nachher mit ihm zu essen.

Dillah wusste nicht so recht, ob er sich geändert hatte oder ob sie es war, aber seit dem SOBEYA-Einsatz klappte es zwischen ihnen beinahe wieder so gut wie damals, bevor sie alle vor Hirdobaan gemeutert hatten.

Dieser Gedanke ließ sie erschaudern!

Meldor von Yolona, der eigentliche Eigner und Kommandant des Schiffes hatte die von den Imprint-Waren der Hamamesch unbeeinflusste Crew auf einer Sauerstoffwelt irgendwo in Hirdobaan aussetzen wollen, um die ARIGA an die Hamamesch verscherbeln zu können, um für sich und seine dem Imprint verfallenen Kameraden mehr Waren einkaufen zu können.

Gewiss, die Meuterei war blutig verlaufen, sehr blutig, aber sie konnte Meldor deswegen nicht einmal böse sein! Er hatte sich, als er noch gesund gewesen war, immer gut um seine Angestellten gekümmert, er war immer fair, aber auch raffiniert gewesen. Nein, trotz allem, sie war ihm nicht böse. Meldor war krank, beeinflusst von diesen fischgesichtigen Hamamesch! Man konnte ihn nicht für seine Taten zur Rechenschaft ziehen, auch wenn dies die halbe Crew gefordert hatte.

Dillah hoffte, dass Meldor und seine Begleiter die Beiboote, die sie bei ihrem Exodus vom Schiff gestohlen hatten, gewinnbringend genug verkauft hatten, um für den Rest ihrer Leben genügend Imprint-Waren zu bekommen.

Ha, Randall würde ihr die Okrill-Beine langziehen, wenn er jemals erfuhr, wie sie darüber dachte.

Das war es, nicht wahr? Der Gedanke, Randall Ajava hätte seine Loyalität zu Meldor aufgegeben, erst auf dem Herflug mit ständiger, nervenzermürbender Kritik, später durch die Übernahme des Kommandos über die ARIGA. Dabei hatte er nur immer das getan, was er für das Richtige gehalten hatte. Er hatte sich nie wirklich verändert, es war nur die Sorge, die ihn für Dillah so merkwürdig gemacht hatte. Erst die Sorge darum, was mit ihnen in Hirdobaan geschah, dann seine größte Sorge, was ihnen in der Milchstraße widerfahren konnte.

Nein, sie hatte sich verändert, sie war es gewesen. Sie hatte glauben wollen, dass Randalls Worte pure Rücksichtslosigkeit gegenüber Meldor gewesen waren! Sie hatte glauben wollen, dass er seine Loyalität dem Arkoniden gegenüber aufgegeben hatte. Doch dabei hatte sie selbst vergessen, vielleicht hatte sie es auch einfach verdrängt, dass Meldor einfach nicht mehr zurechnungsfähig gewesen war.

Dillah war glücklich, weil sie es endlich erkannt hatte! Eine große Last schien von ihrem Herzen genommen worden zu sein.

„Dillah! Träumst du?“, rief Tara Darkom, die arkonidische Leiterin der Funkzentrale mit den Magentarot gefärbten Haaren, von ihrem Arbeitsplatz herüber.

Dillah sah auf.

„Habe ich wohl! Was gibt’s?“

„Nachricht von Maghus‘ Ortungsspezialisten! Seit neunzig Stunden keine Ortung von Fooghj-Schiffen mehr!“

„Okay! Sag Reelgar Trosks Einsatzteam auf dem Tender Bescheid, dass sie das Phobia-System jetzt direkt anfliegen können! Die ARIGA bleibt hier im Ortungsschutz zurück, um aufzupassen, ob sich hier nicht doch ein paar Vögel verstecken!“

Sie ging zu ihrer Freundin Tara herüber und rückte ihr KommSet zurecht. „Brockov an Chrekt-Ohm!“

„Was können ich und meine Feuerorgel für dich tun, Dillah?“, kam die prompte Antwort des topsidischen Feuerleitchefs über die Akustik-Servos.

Hm, sie musste mal ernsthaft mit Maghus Mabeth reden, der die fünf Bordsender der ARIGA neben seiner Arbeit in der Ortungszentrale betreute.

Er hätte diesen Uraltschinken aus dem fünfundzwanzigsten Jahrhundert nie auf die Programmliste setzen dürfen. Wie hieß der Streifen doch gleich? Ach ja, `LOOKOUT-Station‘! Staatsmarschall Reginald Bull erobert einen Maahk-Bahnhof, wie heroisch! In dem Film hatten die Bordschützen, die Gunner, ihr Waffeninstrumentarium immer `Feuerorgel‘ genannt, und Chrekt-Ohm hatte dieses Wort sofort aufgegriffen! Gerüchten zufolge wollte er sogar seine schwarzen Kopfschuppen rot einfärben, damit er Bully ähnlicher sah! `Reginald Bull, dein größter Fan ist unser Feuerleitchef‘, dachte sie amüsiert.

„Chrekt-Ohm, im Moment kannst du mir mehr mit deinem Virtuellbildner helfen! Sobald die ARIGA in den Ortungsschutz geht, generiere bitte eine Projektion des Schiffes, das den Tender bis zum Eintritt in den Linearraum begleitet!“

„Lass mich raten, Dillah! Wir spielen ein wenig Verstecken, und wenn ein Fooghj auftaucht - Kawumm!“

„Äh, ja, so ungefähr!“

„Tender nimmt Fahrt auf!“, meldete die Ortung.

„ARIGA hüllt sich in Ortungsschutz, Virtuellbild steht!“, meldete Chrekt-Ohm.

„Macht weiter so! Bei Schwierigkeiten sofort Meldung an mich. Danke im Voraus! Brockov Ende! So, das wäre vorerst erledigt!“

Überrascht sah sie ihre beste Freundin Tara an, die bereits im siebten Monat schwanger war.

„Was zum Schreckwurm ist das? Muuhrt- Wurm, Rahcht, lebende Spagetti?“

Tara griff in die Schüssel, die vor ihr stand und zog eine Handvoll der fadenartigen Substanz heraus. Mit wahrem Feuereifer stopfte sie sich diese undefinierbare Masse in den Rachen.

„Is’n Spezialrezept von meiner Mutter!“, nuschelte sie mit vollem Mund und lächelte wie ein Baby. „Akonische Fadenzwiebeln in bitterer Naranji-Soße! Hat meine Mutter immer gegessen, als sie mit mir schwanger gewesen war. Hier, willst du mal probieren, Dillah?“

„Himmel, süße Zwiebeln und Naranjis! Um das zu essen, muss man wohl schwanger sein!“, lachte sie.

Tara hielt ihr die Schale direkt unter die Nase. „Na, nicht doch was?“

Na ja, so schlecht roch es nicht. So ein bisschen nach topsidischer Küche. Gerade wollte sie zugreifen!

„Dillah, du läufst Gefahr, deinen Termin bei Mazzjeloo zu versäumen!“, meldete der Syntron.

„Ich habe einen Termin beim Chefarzt?“, rief sie überrascht.

„Die Medo-Einheit deiner Nasszelle hat ihn vereinbart! Möchtest du, dass ich den Termin absage?“

„Nein, nein. Äh, Tara, würdest du ...?“

„Wenn ich es nicht alleine schaffe, rufe ich Maghus! Er hat ja Freiwache! Geh nur. Die Wahrscheinlichkeit, dass hier noch Keilschiffe der Fooghj auftauchen, ist nicht besonders hoch!“

„Danke, Tara, du bist ein Engel!“, rief Dillah erleichtert und drückte ihr einen Kuss auf die Wange.

„Syntron, wann ist mein Termin?“, fragte sie, während sie die Zentralsektion im Pneumolift verließ.

„Du hast noch Zeit! Mazzjeloo erwartet dich erst in zehn Minuten!“

Während sie dem Lazarettbereich nähre kam, gingen ihr tausend Gedanken durch den Kopf. Was sie wohl hatte? Es konnte alles Mögliche sein, denn die Medo-Einheit in ihrer Nasszelle machte eigentlich alles - von der langfristigen Blutdruckanalyse bis zur Untersuchung ihrer Ausscheidungen auf bakterielle oder viruelle Infektionen. Und so waren ihre Gefühle sehr gemischt, als sie die Medo-Zentrale betrat.

„Geh gleich in Diagnoseraum eins, Dillah!“, flüsterte der Syntron. „Mazzjeloo hat sich extra für dich Zeit freigehalten!“

Das war zwar nett vom Ertruser, aber ehrlich gesagt nicht dazu geeignet, ihr Unbehagen zu stillen.

Sie betrat den Diagnoseraum und nahm im Behandlungssessel Platz.

Mazzjeloo trat ein, in der Hand einen elektronischen Notizblock, den er interessiert studierte. Mit der Linken kratzte er sich nachdenklich am Ansatz seines silberfarbenen Sichelkamms.

„Hallo, Dillah! Ich lese gerade, dass dein Nasszellen-Medo diesen Termin arrangiert hat!“

Er sah auf und grinste sie an. „Das trifft sich hervorragend! Schließlich hast du die letzten drei Routinecheckups nicht wahrgenommen! Wollen wir doch mal sehen ... dein Medo hat erhöhte Östrogenwerte bei dir festgestellt! Hm, stehst du unter Stress, Dillah? Wundern würde es mich nach den jüngsten Ereignissen nicht!“

„Eigentlich nicht ... nicht mehr, meine ich. Ist das schlimm?“

„Hm, wir werden sehen. Bleibe einfach still sitzen. Ich aktiviere den Diagnose-Apparat!“

Aus dem Sessel kamen mehrere spinnwebendünne Metallfäden, die in ihre Stirn, ihren Hals und ihre Handgelenke eindrangen. Dillah spürte nichts davon. Die Fäden waren zu dünn, um Schmerzen zu verursachen. Gleichzeitig nahm die Apparatur mehrere Scans an ihr vor. Vor Mazzjeloo entstand ein Hologramm mit dem medizinischen Bericht.

„Dillah, du hättest den letzten Termin doch wahrnehmen sollen. Die Hormonausschüttung in deinen Eierstöcken ist stark angestiegen und der Menstruationszyklus wurde unterbrochen!“

„Was heißt das?“, fragte sie vorsichtig.

„Das heißt, dass du dich in nächster Zeit öfters mit Tara Darkom unterhalten solltest! Ich gratuliere dir und Randall! Du bist schwanger!“

„W-was? Das geht nicht! Das kann nicht sein! Ich habe doch ein Depotmedikament zur Verhütung im Blut!“

„Tja, und genau dieses Medikament hätte bei deinem letzten Routinecheckup aufgefrischt werden sollen! Und wie ich sehe, ist es bei Randall noch länger her!“

„Wieso bist du eigentlich so sicher, dass Randall der Vater ist?“, fragte Dillah in einem Anflug von Trotz.

Mazzjeloo lächelte sie auf seine unnachahmliche, beruhigende Art an. „Die Diagnosevorrichtung hat natürlich sofort einen DNS-Scan am Ungeborenen vorgenommen! Ich war so frei, gleich einen Vaterschaftstest mit Randalls Genotype vorzunehmen! Er ist der Vater, Dillah!“

Die junge Terranerin war völlig verwirrt. Sie, schwanger? Sicher, irgendwann hatte sie ein Kind austragen wollen, aber doch, wann sie wollte, und mit wem! Na, wenigstens eine Sache hatte geklappt.

Mazzjeloo sah sie ernst an. „Dillah, wenn du dich noch nicht bereit für eine Schwangerschaft fühlst, können wir den Embryo entnehmen und einfrieren, bis du es austragen willst!“

Dillah sah auf. „Wie lange ist das möglich?“

Die Diagnoseapparatur zog ihre Fäden wieder zurück.

„Du bist im Zweiten Monat! Gut zehn Wochen! Aber wenn du darauf bestehst, können wir den Embryo auch ...!“

„Nein!“ Dillah sprang auf! „Bitte, ich ... ich brauche Zeit, um darüber nachzudenken! Mazzjeloo, bitte kein Wort über den Embryo ... Ich meine über das Baby ...!“

Mazzjeloo lächelte verstehend. „Dillah, ich unterliege der ärztlichen Schweigepflicht! Randall wird von mir nichts erfahren! Hm, du könntest jetzt Ruhe gebrauchen. Ich schreibe dich den Rest deiner Schicht Dienstfrei!“

„Nein, lass, ich ...!“

„Kein aber, Dillah! Syntron, die Zweite Kommandantin Dillah Brockov ist für diese Schicht auf Anweisung des Chefarztes befreit!“

„Verstanden, Mazzjeloo. Ich leite diese Mitteilung an die zuständigen Stellen weiter!“

„Geh doch in die Hydroponischen Gärten! Dort soll es zur Zeit wirklich wunderschön sein!“, ermunterte der Ertruser sie.

„Danke,“ sagte sie, „danke für alles!“

Noch immer wie betäubt verließ sie die MedoZentrale. In einem ersten Impuls wollte sie den Syntron bitten, sofort eine Verbindung zu Randall herzustellen!

Bestimmt würde er sich freuen! Ach was, freuen, Luftsprünge würde er machen! Und sich nur noch um sie kümmern wollen.

Dillah stockte. Da lag das Problem. Die Sache mit den Fooghj war zwar ausgestanden, aber ihre selbstgestellte Aufgabe hier in Merdock noch nicht beendet. So sehr sie sich auch freute, mit Randall ein Kind zu bekommen, durfte sie es ihm sagen ... jetzt?

„Vielleicht ist das mit dem Einfrieren doch eine gute Idee!“, hauchte sie, und alles in ihr sträubte sich dagegen ...

68.

Der Crell
19. Juni 1221, 23:43 Uhr
Phebia, Phobia-System

Nervös wuselten die Phebianer durch die Steuerzentrale des systemumspannenden Anti-Ortungsschildes.

`Wie ein Haufen Plajjit-Insekten‘, dachte der Crell, das Oberhaupt aller Phebianer, bei sich. `Völlig plan- und kopflos!‘

Aber er konnte die Wissenschaftler und Techniker, die hier arbeiteten, gut verstehen. Es war nun mal nicht jederphebianers Sache, dabei zuzusehen, wie ein fooghjscher Tender der Per’clar-Klasse in ihr System einflog - auch, wenn das Feindschiff die GLAMOUR transportierte und fest in der Hand ihrer galaktischen Verbündeten war.

Der Crell sah herüber zu Korom-Kritt, dem Kosmischen Rat für Verteidigung. Im Gesicht des alten Haudegens, der in seinen jüngeren Jahren so manches Hlocjk- und Fooghj-Schiff in dessen Schranken gewiesen hatte, arbeitete es sichtbar. Für ihn ging anscheinend gerade eine Welt unter. Verbündete oder nicht - ein Feindschiff im Heimatsystem war für ihn schlimmer, als wenn sich ihre Sonne Phobia gerade in diesem Moment in eine Nova verwandelt hätte. Aber wenn er ehrlich war, wäre auch ihm selbst wohler gewesen, wenn die ARIGA, der mächtige Kugelraumer ihrer Verbündeten den Tender begleitet hätte.

Der Crell spürte, wie jemand neben ihn trat. Es war Korom-Kritt. Der alte Kämpe grinste ihn an.

„Keine Sorge, alter Freund. Wenn die Fooghj unsere Freunde überwältigt hätten, dann wäre hier kein Flottentender mit der GLAMOUR aufgetaucht, dann stünden meine Soldaten bereits im Abwehrkampf ...“

Ein wehmütiger Zug trat in sein Gesicht. Nun wirkte es noch faltiger als sonst.

„... und dann hätten wir ihnen das Fliegen wieder beigebracht, glaub es mir!“

Der Crell lachte leise.

„Das hätte dir gefallen, was?“, fragte er amüsiert.

„Was? Diese Choldohnen hier auf Phebia? Kann es einen schlimmeren Alptraum geben?“

Das Grinsen des Crells vertiefte sich nur noch. Die Fooghj mit dem Schimpfwort `Choldohnen‘ zu belegen passte zu Korom-Kritt.

Dieses Wort war so alt wie die phebianische Kultur und so ziemlich das schlimmste Unwort, welches die Phebianer kannten.

„Hoher Crell von Phebia, wir haben eine weitere Ortung. Ein unbekanntes Objekt, vierhundertzehn Thalebs Durchmesser, Kugelform!“

„Die ARIGA, endlich!“

„Wir werden gerufen!“

„Auf den großen Schirm!“, befahl der Crell. Neben ihm begann Korom-Kritt nervös mit dem hinteren Beinpaar zu scharren. Anscheinend war er begierig darauf zu erfahren, wie die Galaktiker den Fooghj das Schiff wieder hatten abnehmen können. Und wenn er ehrlich war, er selbst auch.

Der Bildschirm erhellte sich, und das blankhäutige Gesicht des Anführers der Verbündeten erschien - Randall Ajava, der Kommandant. Er schien allerbester Laune zu sein, denn er entblößte sein strahlendweißes Gebiss von einem Ohr bis zum anderen. Das Äquivalent zu einem phebianischen Grinsen, wusste der Crell.

„Hoher Crell von Phebia, die Crew der ARIGA grüßt dich und dein Volk! Wie du siehst, haben wir unsere Mission erfolgreich abgeschlossen und bringen sogar ein Präsent für das Volk von Phebia mit, den fooghjschen Tender, den wir erobern konnten!“

„Ich grüße dich und die Crew der ARIGA ebenfalls, Randall Ajava, auch im Namen meines Volkes. Ich danke dir für euer Geschenk. Ah, ich habe die Werft KOSS-GRETS auf dem Kontinent Grabias hier auf Phebia räumen lassen. Sie steht den Technikern der ARIGA für die Umrüstung der GLAMOUR voll zur Verfügung. Des Weiteren freue ich mich, dich und deine Räte - oh, Ihr nennt sie ja Offiziere - zu einer Feier einzuladen, die der Kosmische Rat und der Wissenschaftsrat für euch geben werden, sobald ihr gelandet und erfrischt seid! Wir alle sind sehr gespannt auf euren Bericht, Randall Ajava!“

„Ich nehme dankend an, auch im Namen meiner ... Räte! Ajava Ende!“

Die Verbindung erlosch, und es war still in der Schaltzentrale.

Neben ihm stellte sich Korom-Kritt auf sein hinteres Beinpaar und richtete sich auf seine volle, imposante Größe von eineindrittel Thalebs auf!

„Was seid ihr?“, rief er den umherstehenden Wissenschaftlern und Technikern zu, „Phebianer? Unserem hasserfüllten Feind wurde Demut beigebracht! Das erste Mal, seit er unser Volk bekämpft. Und was ist? Ihr steht hier herum, als würdet ihr darauf warten, dass euch jemand hinter den Ohren krault, statt sich zu freuen, dass es für unser Volk wieder eine Zukunft gibt!“

Von einer Sekunde zur anderen änderte sich das Bild! Auch die anderen Phebianer stellten sich auf ihre hinteren Beinpaare und brachen in einen Jubel aus, der unbeschreiblich war. Selbst er, der Crell, konnte sich dem nicht entziehen! Auch er stieg auf die Hinterbeine und fiel in den Jubel der Anwesenden ein!

Oh, es tat gut, diesen Jubel nach langer Zeit wieder zu hören, das Heulen vieler Rudel zu Ehren der Phebianer und ihrer Verbündeten! Und der Crell wusste, dass dies einer jener magischen Momente war, von dem die Geschichtsbücher kündeten.

69.

Randall Ajava
20. Juni 1221, 05:45 Uhr
Phebia, Phobia-System

Phebia - an sich kein schöner Planet. Die beiden Kontinente Grabias und Valtor waren nahezu vollkommen verbaut, und wo keine Rudelbauten standen, begannen die riesigen Raumhäfen und Werften.

Gewiss, jeder freie Fleck war bepflanzt, aber dennoch musste das empfindliche Ökosystem bereits vor langer Zeit umgekippt sein.

Die Phebianer hätten bereits vor Jahrhunderten im großen Stil expandieren müssen, die Technik dazu hatten sie.

Randall seufzte leise. Über diesen Teil Phebias brach die Nacht herein, gerade verschwand die Sonne hinter den Ausläufern einer Bergkette und färbte den Himmel in zartem Rot. Ein wunderschöner Anblick, und auch das einzige, was die Phebianer noch hatten.

Pedantisch strich er über die frische Bordkombination, die er angelegt hatte und hängte sich den schwarz-goldenen Umhang über die Schultern, der bei so einer Gelegenheit getragen werden musste - wie es das arkonidische Reglement vorschrieb, und noch immer war die ARIGA ein arkonidisches Schiff.

Als er auf den Gang hinaustrat, erlosch das Holo des Sonnenuntergangs, welches der Syntron für ihn projiziert hatte.

Reelgar erwartete ihn bereits. „Na, dann wollen wir dem Crell mal unsere Aufwartung machen!“, sagte der kräftige Arkonide und lüftete den Kragen seines eigenen Umhanges. Oh, er hasste dieses Ding!

Randall unterdrückte ein mitleidiges Grinsen. „Lassen wir ihn nicht warten!“

Seite an Seite gingen sie durch das Schiff.

„Hoffentlich ist diese Uniform wenigstens wasserdicht!“, murmelte Randall.

„Was?“

„Ist schon gut, Reelgar! Ist eine längere Geschichte. Holen wir Dillah ab. Ich erzähle sie dir nachher!“

Die schlanke, rotblonde Terranerin erwartete sie bereits. Ihr Haar trug sie diesmal offen; es fiel in einer wundervollen Kaskade auf ihren Umhang.

„Typisch Männer!“, empfing sie die beiden grinsend. „Brauchen mal wieder eine Ewigkeit, um sich fein zu machen!“

Reelgar grinste zurück und betrachtete seine schmucklosen Fingerspitzen. „Ja leider, Dillah, aber es hat sich gelohnt! Ich hoffe doch, mein Nagellack beißt sich nicht mit deinem!“

„Das geht schon in Ordnung, aber weniger Rouge wäre mehr gewesen, Rotauge!“, erwiderte sie schnippisch. Sie trat näher an den Arkoniden heran und richtete den Kragen seines Umhangs.

„Nicht mal das könnt ihr Männer richtig!“, beschwerte sie sich und richtete Randalls Kragen ebenfalls.

„Danke, Schatz!“ Randall gab ihr einen flüchtigen Kuss.

Im Beiboothangar Drei wurden sie bereits von den anderen Offizieren des Führungsstabes erwartet.

„Wo ist eigentlich Maghus?“, wollte Chrekt-Ohm wissen.

„Oh, er hat noch zu tun. Also hat er angeboten, die Bordwache zu übernehmen!“

Dean Senler, Chefpilot, Zweiter Offizier der ARIGA und in seiner Freizeit Oxtorner, kämpfte gerade mit seinem Kragen. „Randall, ich habe da was in der Zentrale vergessen! Ich komme später nach!“

Der Plophoser seufzte leise. „Tut mir leid, Dean, aber du wirst mitkommen müssen! Ich kann nicht allen meinen Offizieren erlauben, offizielle Termine zu schwänzen!“

„He! Und Maghus?“

„Tja, der war eben schneller als du! Mehr Glück beim nächsten Mal!“

Aufmunternd klopfte Chrekt-Ohm dem Oxtorner auf die Schultern. „Komm, Dean, nimm es nicht so schwer! Beim nächsten Mal hast du mehr Glück - außer, ich bin schneller!“

Seufzend ergab sich der Chefpilot der ARIGA in sein Schicksal.

„Da ist man schon als Oxtorner geboren, und was passiert? Man ist trotzdem immer der Letzte!“, murrte er und folgte seinen heimlich grinsenden Kameraden an Bord des Gleiters, der sie zum Sitz des Crells bringen würde!

70.

Der Crell
20. Juni 1221, 08:40 Uhr
Sitz des Ewigen Rudels, Phebia

Alles in allem war es ein netter Empfang, wenn man einmal davon absah, dass Crester Kagan, der Chefpilot der Korvette VONO, den Kosmischen Rat für Expansion hinterm Ohr gekrault hatte.

Ein kleines Manko an diesem Abend war vielleicht auch die reservierte Haltung der Phebianer den Frauen der ARIGA gegenüber, spielten diese doch in ihrer eigenen Kultur eine eher passive Rolle.

Zwar war die Wissenschaftsrätin für Rudel und Erziehung eine Vertreterin des weiblichen Geschlechts, doch war diese Entwicklung auf Phebia eher die Ausnahme, gerade im seit Ewigkeiten fest zementierten Rudelsystem. Und so war auch Minako-Mana eine hochintelligente, aber noch sehr junge Vertreterin ihres Volkes.

Aber vielleicht war es gerade ihre Vorreiterrolle in ihrer Gesellschaft, die sie zu so einer interessanten Gesprächspartnerin machte.

„Gewiss war es früher so, in der Anfangsphase unserer Entwicklung, dass ein Rudel wesentlich kleiner war, und es nur dem Rudelführer erlaubt gewesen war, Nachwuchs zu zeugen“, antwortete Minako-Mana auf die Frage Dillah Brockovs, „aber je mehr wir uns entwickelten, desto größer wurden die Rudel! Schließlich so groß, dass der Rudelführer allein nicht mehr für den Nachwuchs sorgen und seine Position verteidigen konnte!

Einher mit der Intelligenz ging auch die Entwicklung zum Großrudel mit mehreren dominanten, zeugenden Männern. Diese Rudel waren nicht nur größer und stärker, sie konnten es sich auch erlauben, ihre Angehörigen zu spezialisieren!“

„Also setzte sich das Großrudel schließlich durch!“, sagte Randall Ajava nachdenklich.

„Das ist richtig, Kommandant Ajava, aber in einer Zeit, in der Lebensraum knapp wird, erlebt das Kleinrudel eine Wiedergeburt! Für hundert Rudel, die jeweils um die zwanzig Köpfe zählen, kann man eher Lebensraum schaffen als für acht Rudel, die je hundert Seelen zählen!“

„Verzeiht mir, dass ich dieses Gespräch unterbreche, aber darf ich kurz für vier Ohren mit Kommandant Ajava sprechen?“, sagte der leise hinzugetretene Crell.

Erstaunt sah Randall ihn an. „Selbstverständlich, Crell! Dillah, Minako-Mana, entschuldigt mich bitte! Was kann ich für dich tun, Crell?“

Der hochgewachsene Phebianer mit dem tiefschwarzen Fell zog die Nase kraus, das Äquivalent eines terranischen Lächelns.

„Randall Ajava, ich ... nun, mein Volk steht in der Schuld der Crew der ARIGA. Als das größte von uns je aufgestellte Forschungskontingent aufgerieben wurde und nur der Wissenschaftsrat Phal-Grets schwer verletzt zurückkehrte, war mein Volk der Verzweiflung nahe! Aber ihr habt euch als ehrliche Verbündete erwiesen. Die Schlappe, die ihr den Fooghj zugefügt habt, die Einblicke in ihre Technik, den wir durch den gekaperten Tender haben werden, wird uns unser Überleben sichern.

Vor allem die Untersuchung ihrer Ortungssysteme wird uns endlich helfen, unbewohnte Welten zu besiedeln und mit einem effektiven Anti-Ortungsschild zu umgeben. Dies wird den Bevölkerungsdruck von Phebia nehmen. Ich weiß, es ist erbärmlich wenig, aber als Entgelt kann Phebia nur eine Werft für die GLAMOUR und seine Freundschaft bieten!“

„Das ist weit mehr, als wir erwarten konnten!“, widersprach Randall. „Ein sicherer Hafen in einer durch und durch feindlichen Galaxis ist mehr wert als pures Howalgonium!“

Der Plophoser musste grinsen, als er das verständnislose Gesicht des Crell bemerkte.

„Mehr als Tarnit-Erz!“, nannte er die bei den Phebianern übliche Bezeichnung für den kostbaren 5D-Schwingquarz.

„Oh! Ihr ehrt mein Volk über alle Maßen!“, rief der Crell erfreut. Randall spürte, dass die Freude des Planetaren Oberhaupts echt war, und dies wiederum freute ihn.

„Hoher Crell!“, begann er und spielte scheinbar nervös mit dem Glas in seiner Hand. „Ich muss dich um etwas bitten! Ich weiß, die Phebianer sind ein stolzes Volk, stolz auf alles, was sie sich selbst erarbeitet haben, aber wir werden Hilfe bei der Umrüstung der GLAMOUR brauchen. Gibt es Phebianer, die an einer ihnen weit überlegenen Technik zu arbeiten bereit sind, und dies nach Anweisungen, die peinlich genau befolgt werden müssen?“

Einen kurzen Moment war der Crell versucht, auf sein hinteres Beinpaar zu steigen, so sehr erregte ihn Randall Ajavas Angebot!

Phebianische Wissenschaftler würden Einblicke in die Technik der Galaktiker erhalten, und Randall überließ es ihnen, etwas Brauchbares daraus zu machen.

„Das macht es mir leichter, meine Bitte auszusprechen! Du erinnerst dich doch sicherlich an den Koordinatensatz, aus der Phebia - Station, der einen Punkt beschrieb, achttausend- fünfhundert Lichtjahre von Phobia entfernt, dreitausendfünfhundert Lichtjahre vom galaktischen Zentrum!“

„Ihr habt eine Expedition ausgesandt“, sagte Randall, „und sie ist überfällig! Nun, wenn wir auf die Hilfe der Phebianer hoffen können, brauche ich nur einen kleinen Teil der Crew für den Umbau! Dann fliegt die ARIGA mal hin und sieht sich um!“

„Ihr bekommt jede Hilfe, die ihr wünscht. Phal-Grets hat die Leitung der Expedition übernommen, gleich nach seiner Genesung! Ich danke dir. Nun ist Phebia noch tiefer in eurer Schuld!“

Randall wehrte ab. „Du kannst es nicht wissen, Crell, aber wenn wir in unserer Heimat als Helden empfangen werden, dann nur, weil wir euch Phebianern geholfen haben und die GLAMOUR zurückerobern konnten!“

Der Crell verstand den tieferen Sinn hinter Randall Ajavas Worten, denn schon lange vermutete er, dass die Mannschaft der ARIGA ihnen, den Phebianern, etwas verheimlichte. Doch der Crell spürte, dass dies nichts mit ihnen zu tun hatte, deshalb vermied er es, Ajava damit zu konfrontieren.

Außerdem stieß man seinen einzigen Freund in einer unwirtlichen Galaxis nicht vor die Nase. Der Crell schniefte leise und hoffte, Randall Ajava nie danach fragen zu müssen.

71.

Dillah Brockov
21. Juni 1221, 07:15 Uhr
Werft KOSS-GRETS, Phebia

Mit einem stillen Lächeln beobachtete Randall Ajava den Akonen Centor Vandes, wie er inmitten der Umladearbeiten stand, Anweisungen gab und die Ausrüstung der ARIGA in die Werft KOSS-GRETS dirigierte. Er hatte die Lage fest im Griff.

Dillah Brockov war leise hinter Randall getreten. Sie umschlang ihn und drückte ihn an sich.

„Na? Wie macht sich Centor?“

Gedankenverloren streichelte er Dillahs Hände, die auf seiner Brust lagen. „Er amüsiert sich!“

Dillah fasste die mürrische Miene des Akonen näher ins Auge. „Hm, sieht eher so aus, als wollte er den ganzen Kram gleich hinschmeißen!“

„Das täuscht, Dillah, Centor amüsiert sich immer, wenn er so eine Miene zieht. Ich sage dir, wenn wir nach unserer Expedition zurückkehren, ist der Einbau des Metagravs vier Tage vor dem Zeitplan erledigt und die Syntronblockierung vollständig aufgehoben ... und Centor wird uns mit einem Lächeln begrüßen!“

Dillah versteifte sich.

„Was?“, fragte Randall, löste sich aus ihrer Umarmung und drehte sich zu ihr um. „Was ist los, Schatz?“

„Oh, Randall, ich ... ich würde gerne die Aufsicht über den Einbau übernehmen!“

Er starrte sie an, als hätte er einen Roach gesehen! Verständnislos fragte er: „Aber ... wieso? An deiner Einsatzqualifikation kann es doch nicht liegen, oder?“

Dillah lächelte gequält über Randalls misslungenen Scherz.

„Oder stimmt zwischen uns etwas nicht mehr?“

Erschrocken sah sie ihn an. „Nein, es ist alles in Ordnung! Mehr ... als du glaubst!“

„Was ist es dann?“, murmelte Randall, der nun gar nichts mehr verstand.

„Dillah, ich liebe dich, und wenn du willst, unterschreiben wir sofort einen Ehevertrag! Was also ist es?“

„Ich will Tara nicht allein lassen. In diesem Schwangerschaftsmonat kann viel schiefgehen, weißt du? Außerdem braucht sie ja jemanden, mit dem sie über die ... Dinge reden kann!“

„Was für Dinge?“, fragte Randall neugierig.

„Na, Frauendinge eben. Zum Beispiel ...!“

„Schon gut, schon gut“, beeilte sich Randall zu versichern.

„Okay, ich versetze dich zur GLAMOUR! Aber, Dillah, du wartest auf mich, ja?“

„Etwas anderes wird mir wohl nicht übrigbleiben!“, erwiderte sie lächelnd und küsste ihren Randall sanft.

Der Plophoser grinste sie an und fragte: „Äh, können wir den letzten Punkt etwas ... äh, intensiver besprechen?“

Sie schlang beide Arme um ihn, zog den Plophoser ganz nahe zu sich heran und hauchte: „Zu Befehl, Kommandant!“

72.

Randall Ajava
21. Juni 1221, 14:55 Uhr
Werft KOSS-GRETS, Phebia

„Also, Herrschaften, das war es! Die Gesamtleitung übernimmt Dillah. Ansyn ist für die 5D-Mathematik zuständig und Centor für die technischen Belange. Tara, du weißt, dass Mazzjeloo empfohlen hat, dass du hierbleiben sollst? Gut, ich werde seinen Rat nämlich befolgen. Wäre schön, wenn du deine Fachkenntnis nutzt, um bei der Aufhebung der Syntronblockade zu helfen. Es bleiben damit alles in allem dreiundachtzig Crewmitglieder hier!“

Zustimmendes Gemurmel antwortete ihm. Doch gerade, als bereits die Ersten aufstehen wollten, sagte er: „Ach, da wäre noch eine Kleinigkeit. Für den absoluten Fall des Falles lassen wir am besten noch zehn TARA-III-UH und zwanzig Landungssoldaten hier. Wer meldet sich freiwillig für das Kommando? Niemand?“

Randalls Blick glitt über die anwesenden Offiziere der Landungstruppen, die sich möglichst normal verhielten, um nicht aufzufallen!

Reelgar blätterte eifrig in einem elektronischen Notizblock, Merveck Tores, der sich im Sobeya-Einsatz bereits mehr als bewährt hatte, sah an die Decke und versuchte zu pfeifen, es wurden aber nur kraftlose Pffss, nur Pores Stabs schien von alledem nichts mitbekommen zu haben, er hatte den Kopf auf einen Arm gestützt und lächelte Tara Darkom an.

„Pores!“

Der Arkonide mit den kurzgeschorenen weißen Haaren schreckte auf. „Äh, was?“

„Na, was wohl?“, lachte Reelgar und knuffte seinem Landsmann in die Seite. „Du bleibst als Chef der Landungstruppen hier auf Phebia!“

„Heh, Moment!“, fuhr er auf. „Randall, das ist nicht fair!“

„Wer nicht auf die Ortung achtet, den erwischen die Cantaro! War schon immer so! Außerdem, Tara bringt mich um, wenn ich diese Entscheidung wieder zurücknehme!“

Seufzend ergab sich Pores in sein Schicksal - was eigentlich gar nicht so arg war. Wenn er es sich recht überlegte, konnte er sich dann endlich mehr um Tara und ihr gemeinsames ungeborenes Kind kümmern.

Hm, ob er wohl auch diesen verdammten Papierkrieg mit den Anforderungsformularen weiterführen musste?

„So, wenn also alle Klarheiten beseitigt sind, kann es ja losgehen! Es ist 15:10 Uhr Standardzeit! Die ARIGA startet um 19:30 Uhr Standard! Also genug Zeit, sich für die paar Tage, die wir fort sind, zu verabschieden! Noch Fragen? Gut, die Besprechung ist beendet!“

Die Anwesenden standen auf und verließen sich leise unterhaltend den Konferenzraum. Nur Centor Vandes blieb noch zurück und sah mürrisch zu Randall herüber.

„Ist noch was, alter Mann?“, frotzelte Randall und grinste den Akonen an.

„Ich weiß gar nicht, wie du mich zu diesem Höllentrip überreden konntest!“, lamentierte er, und seine Miene wurde noch etwas mürrischer. „Siebenundvierzig Anschlusspole müssen versetzt werden, ein kompletter Bereichssyntron muss ausgetauscht werden, von den Umsetzern zu den Projektoren des Pseudo-Black-Holes ganz zu schweigen! Der Virtuellbildner ist beschädigt, die Transformkanonen haben seit vier Jahren keinen Diagnose-Scan mehr erlebt und die hydroponischen Gärten sind nur noch ein einziger Dschungel! Von den Proteinbänken gar nicht zu reden! Früher vielleicht war da mal auf der Basis einer Genprobe das Filetfleisch eines akonischen Rugua-Kalbes erzeugt worden, heute sieht es mehr nach den Oberschenkeln eines Ertrusers aus! Randall, wäre die GLAMOUR ein terranisches Pferd, hätte ich sie aus moralischen Gründen längst erschossen. Die Imprint-Süchtigen haben sie aber auch zuschanden geflogen.“

„Gut zu wissen, dass du deinen Spaß hast, Centor!“, erwiderte Randall grinsend.

Für einen kurzen Moment sah es so aus, als wolle Centors mürrische Miene vollends versteinern, doch schnell wich sie einem zufriedenen Lächeln.

„Verdammt, ja! Es macht Spaß. Es ist viel zu lange her, dass ich meinen Scanner malträtiert habe! Warte, das war zuletzt auf Sphinx, als Michael Rhodan ...!“

Ajava ließ seine Rechte schwer auf Centors Schulter ruhen. „Sprich nicht weiter, alter Mann. Das ist alles lange vorbei, und du solltest diese dunkle Zeit vergessen. Eines Tages wirst du auch Akon vergessen - und Terra oder Arkon deine Heimat nennen. Und dann werde ich der Erste sein, der dich begrüßt! Du weißt, wenn ich es kann, bin ich für dich da!“

„Danke, Randall. Doch ich habe bereits eine Heimat gefunden. Die ARIGA!“

73.

Keldar Forgth
21. Juni 1221, 18:00 Uhr
ARIGA, 3000 Lj von Phobia entfernt

„Sir?“

„Ja, Dave?“

„Sir, wollen Sie wirklich die Anregungen, die sie aus der Sobeya-Station mitgebracht haben in der ARIGA verwenden?“

Nachdenklich sah Keldar die Sprachausgabe der von ihm selbst gebauten Positronik an.

„Hm. Ich weiß es noch nicht, Dave. Wenn wir für den Output positronische Elemente nach dem Vorbild der Sobeya-Station verwenden, könnte sich die Leistungsfähigkeit des Syntrons ...!“

„Ja, Keldar?“

„Herrgott, halte mich nicht zum Narren, verdammte Maschine. Musst du dich denn jedes Mal gleich angesprochen fühlen, wenn ich `Syntron‘ sage?“

„Tut mir leid, Keldar, aber so bin ich programmiert!“

„Ich muss mir wohl wirklich mal die Zeit nehmen und die Stimmenstressanalyse neu kalibrieren. Vielleicht merkst du dann endlich, ob jemand dich anspricht oder nur so `Syntron‘...!“

„Ja, Keldar?“

„Ach, zu den Hamamesch mit dir! Ich wette, die Hamiller-Tube macht nicht soviel Ärger wie du! Dave, erinnere mich daran, dass ich das Problem mit der Kalibrierung an Stanley Kilrath delegiere. Nach seinem Patzer am Suggestiv-Sender in der Sobeya-Station ist das genau die richtige Strafe!“

„Sir, Sie haben Teamleiter Kilrath bereits dem GLAMOUR-Projekt zugeteilt!“

„Dann eben nicht! Wo war ich gerade, bevor der Syn... bevor mich diese hochgezüchtete Höllenmaschine unterbrochen hat?“

„Die Leistungssteigerung am Syntron, Sir!“

„Interessant! Bei dir hat das Mistding sich nicht angesprochen gefühlt!“

„Doch, Sir, hat es! Aber seine Anfrage kam über die Kom-Relais, war also für Sie nicht zu hören!“

„Nur nicht aufregen, Keldar“, mahnte er sich. „Immer ruhig Blut. So, die Leistungsfähigkeit ... sie könnte sich erhöhen, sicher um gute fünfzig Prozent, aber die Feinabstimmung ist eine heikle Sache. Wenn zwischen der Positronik und dem ... der fünfdimensionalen Komponente nicht eine Kompatibilität von mehr als 98% erreicht wird, wird dies den Syn... die 5D-Maschine eher bremsen. Ich rechne damit, dass die Versuchsreihen und Tests dazu gut und gerne ein, zwei Jahre dauern werden. Wenn wir weiter gen Milchstraße fliegen, werde ich mich mal mit Ansyn und einigen Teams daransetzen!“

„Werde ich davon betroffen sein, Sir?“

Verblüfft sah Keldar die Positronik an. „Warum fragst du das, Dave? Hast du Angst?“

„Nein, Sir! Angst ist eine emotionale Reaktion, und ich bin dazu nicht fähig, da ich nicht über Bioplasmazusätze verfüge. Was ich meine ist, ob eine Teilmontage meiner Komponenten nötig sein wird, um das Projekt durchzuführen. Falls ja, sollte ich einen Demontageplan aufstellen, der verhindert, dass Segmente demontiert werden, die für die Koordination des Bordsyntrons notwendig sind!“

Koordination des Syntrons ... So konnte man es auch ausdrücken, dass seine Positronik Dave den Syntron der ARIGA kontrollierte.

„Nein, Dave. Ich denke, wir haben genügend positronische Elemente an Bord, die für Hirdobaan bestimmt waren. Lass den Syn... die Höllenmaschine am besten mal eine Aufstellung vornehmen! Für den Fall des Falles. Schließlich will ich ja nicht, dass du die Fähigkeit verlierst, den ..., dieses Produkt eines Cantaros zu koordinieren!“, sagte Keldar grinsend und machte sich wieder an seine Arbeit, die Ermittlung des Algorithmus, nach dem die Codes der Schleusen sowohl der Sobeya- als auch der Phobiastation gesichert waren.

Es schien ganz so, als würde Randall Ajava damit rechnen, diesen Algorithmus demnächst gebrauchen zu können. Aber Keldar war eh‘ bereit, dem plophosischen Kommandanten einen erstklassigen Instinkt zu bescheinigen.

„Sir?“

„Ja, Dave?“

„Ich möchte die Kontrolle über den Syntron auch nicht verlieren!“

Keldar sah auf und seufzte gerührt. Seine Positronik schlug ja so sehr nach ihm ...

74.

Dean Senler
22.Juni 1221, 00:20 Uhr
ARIGA, 6300 Lj von Phebia entfernt

Oxtorner, die Unbesiegbaren!

Oxtorner, die Okrills zähmten!

Oxtorner, die gegen Ertruser, Überschwere und Epsaler antraten!

Oxtorner, gesegnet mit der Kompaktkonstitution, mit Körpern, härter als Terkonit!

Oxtorner, die Menschen ...

Mehr waren sie letztendlich nicht. Nur Abkömmlinge der Terraner, angepasst an eine 4,8 Gravo-Hölle. Nur ihre Körper unterschieden sich von ihren Stammvätern. Ihr Geist war derselbe.

Ihr Geist, ihre Träume, ihre Alpträume ...

Dean Senler lag wach auf seinem Bett. Es war durchwühlt, und die Augen des glatzköpfigen Chefpiloten starrten blicklos in die Leere, während sich seine Fäuste fest in die Laken krallten, wie um Halt zu finden. Seine Miene wirkte wie eingefroren, hielt einen Moment fest, der Angst, der Verständnislosigkeit ausdrückte. Sein Körper zitterte, wenn auch nur leicht. Was hatte der Oxtorner nur gesehen, um so zu verkrampfen? Oder aber ...

Was sah er?

Dean wusste es nicht. Aber er wusste, dass er keinen Einfluss darauf besaß, dass er es nicht beenden konnte, diesen ... Wahnsinn, dieses Kaleidoskop an Momenten und Szenen! Maghus Mabeth, der arkonidische Leiter der Ortungszentrale, gehüllt in einen TRUV, gab leise Befehle.

Plötzlich blähte sich sein rechter Arm auf, sein Kopf neigte sich zur Seite, der lange weiße Zopf wurde zu einem Strich, der den aufgeblähten Arm umrahmte!

Es ging weiter mit dem Torso, auch er blähte sich auf, erst rechts, dann in der Mitte. Ebenso wie der Zopf wurde jetzt auch der rechte Arm zu einem Strich! Sein Kopf begann sich nun auch nach links zu neigen, wurde regelrecht plattgedrückt und umfloss den aufgeblähten Torso. Plötzlich erschien ein Licht in Maghus‘ Leibesmitte, wurde größer und heller, bis Dean erkennen konnte, dass es ein Leuchtkörper war, der hinter dem Arkoniden angebracht war und jetzt durch ihn hindurch schien ... durch ein Loch, das stetig größer wurde. An den Rändern des Lochs glaubte Dean, die inneren Organe erkennen zu können, das in die Länge gezogene Herz, die plattgedrückte Bauchspeicheldrüse ...

Dean wollte sich abwenden, aber es ging nicht!

Doch das Loch schrumpfte wieder und die rechte Torsohälfte umfloss den aufgeblähten linken Arm ...

Dann war es vorbei, und Maghus sah aus wie eh‘ und je, ja, schien nicht einmal gemerkt zu haben, was geschehen war ... Plötzlich war da eine Hand vor seinen Augen; sie blähte sich auf! Er konnte plötzlich die Knochen sehen, und ... und es war seine Hand!

Mit einem Aufschrei fuhr Dean aus dem Bett, stolperte gegen die nächste Wand, stützte sich schwer atmend ab. Noch immer hingen die Szenen in seinen Gedanken, der schwimmende Boden, Wände, die zerquetscht wurden, Menschen, die wie Maghus deformiert wurden und manchmal nicht das Glück hatten, wieder normal zu werden ...

Die Bilder waren zu ertragen gewesen, ja, aber nicht das, was er hatte fühlen müssen bei all diesen furchtbaren Augenblicken, dieses Zerren und Reißen an ihm, an seinem Verstand!

„Soll ich die Medo-Zentrale verständigen, Dean?“

„Nein“, ächzte der Oxtorner, „es geht schon wieder! Wie spät, Syntron?“

„Null Uhr dreißig Standardzeit! Deine Schicht beginnt in viereinhalb Stunden!“

„Danke. Licht. Bordsender Zwo, den Nachrichtenkanal und eine Reservierung in meiner Stammesse zum Frühstück!“

„Hast du einen besonderen Menüwunsch, Dean?“

„Was wird denn empfohlen?“

„Heute gibt es Reispfannkuchen satt mit Marmelade!“

„Und das schmeckt?“, rief Dean ungläubig und ging in seine Nasszelle.

„Darüber liegen mir keine Informationen vor. Aber wenn du willst, frage ich mal in der Küche ...!“

„Schon gut, Syntron! Schon gut!“

Dean duschte ausgiebig und ließ sich anschließend von seinem Massagerobot massieren - Schwerstarbeit für die arme Maschine. Den Alptraum begann er gerade zu vergessen. Anschließend legte er eine duftfrische Uniform an und ging frühstücken. Wider Erwarten schmeckten die Pfannkuchen hervorragend, und Dean schöpfte seine Sonderration, die ihm als Oxtorner zustand, voll aus.

Dermaßen gestärkt und durch einen halben Liter Kaffe aufgeputscht betrat er kurz darauf in bester Laune die Zentrale der ARIGA.

Maghus Mabeth hatte die Leitung der Schicht, und es sah nicht so aus, als wolle er seinen Platz für Dean vor Ablauf seiner Arbeitszeit räumen wollen. Stattdessen grinste er zu ihm herüber und winkte den Oxtorner heran. Stolz deutete er auf seinen Arbeitsmonitor.

„Hier“, sagte er, „das habe ich bei unserer Orientierungspause im Normalraum aufgenommen!“

Interessiert betrachtete Dean den Monitor. „Ich sehe nur einen Stern! Roter Riese, Wega-Klasse! Und?“

„Das mir diese Aufnahme geglückt ist“, hauchte der Arkonide ergriffen, der Deans Einwand gar nicht gehört zu haben schien.

Interessiert sah Dean auf. Um den drahtigen Ortungschef so aus dem Hangar zu locken, war schon einiges vonnöten. „Welche Aufnahme? Hast du endlich die Minispione in die Damendusche in den Sportanlagen einschmuggeln können?“

„Ach Quatsch! Tara überwacht doch den gesamten internen Funkverkehr!“, wiegelte Maghus ab. Erstaunt sah Dean den Ortungschef an. „Hey, wie meinst du das jetzt?“

„Ist doch nebensächlich. Diese Aufnahme ist besser! Dean, es ist mir gelungen, ein Black Hole nahe dem galaktischen Zentrum von Merdock anzumessen! Der Rote Riese ist ein sehr starker 5D-Strahler, und so konnte ich ermitteln, dass das Black Hole bei unserem letzten Orientierungsaustritt genau zwischen uns und dem Stern war. Ich brauchte nur die Fernortung zu aktivieren und zu warten. Ich habe natürlich mit dem Syntron ein wenig nachhelfen müssen, sonst wäre es mit bloßem Auge nicht zu sehen gewesen. Das Ergebnis ... Du musst es sehen! Wie ja jeder Raumfahrer weiß, verfügt ein Black Hole über solch eine starke Gravitation, dass es Lichtwellen anzieht und auf extreme Weise beugt. Da, es beginnt!“

Dean erschauerte. Der rechte Rand der roten Riesensonne begann sich einzudellen, die oberen Enden verformten sich nach außen. Doch damit nicht genug, die Verformung wanderte tiefer in die Sonne, bis es schien, als habe sie keinen Kern, während der sichtbare Teil des Sterns merkwürdig verzerrt die leere Mitte umfloss. Der gleiche Prozess wiederholte sich an der linken Seite des Sterns, dann war er wieder normal.

Maghus schien sich vor Vergnügen auf die Schenkel klopfen zu wollen!

„Das Paradebeispiel eines gravitatorischen Verzerrungseffektes! Phantastisch, nicht?“

Dean schluckte hart und trocken. „Ich glaube, das kenne ich schon ...!“

75.

Flicy Falyraz
21. Juni 1221, 07:05 Uhr
Werft KOSS-GRETS, Phebia

„Eine Schweinerei ist das!“, murmelte der junge Arkonide Marus von Vehagen und war versucht, seinen elektronischen Notizblock gegen die nächste erreichbare Wand zu werfen.

Keine zehn Meter von ihm entfernt und durch drei übermannsgroße Regalreihen getrennt, arbeitete ein junger Blue und zuckte nur kurz mit den Schultern, ohne seine Eintragungen zu unterbrechen.

„Hey, Flicy, sag doch auch mal was! Es ist doch eine Schande! Wir sind Kämpfer, die Beschützer der GLAMOUR, und was macht dieser verdammte Arkonide? Er lässt uns hier in den Magazinen Inventur machen!“

„Befehl ist Befehl!“, zirpte der Blue.

„Jaja, Befehl ist Befehl! Wenn Centor dir befiehlt, von der Polschleuse der GLAMOUR zu springen, dann machst du das wohl auch, was?“

„Kommt drauf an!“, sagte Flicy und wackelte vor Vergnügen mit dem Tellerkopf. „Mit oder ohne TRUV?“

„Ach, mit dir kann man nicht reden!“, murrte der Arkonide.

Flicy Falyraz sah von seiner Arbeit auf und zwitscherte knapp unter dem Ultraschallbereich - das Äquivalent eines menschlichen Seufzers. „Ach, komm schon, Moses. Meinst du, mir macht das Spaß mit der Inventur? Aber wer weiß, ob bei den Waren, die die Süchtigen nach Hirdobaan hatten mitnehmen wollen, nicht etwas Brauchbares dabei ist? Außerdem, je eher wir hier fertig sind, desto eher können wir uns eine neue Aufgabe bei Pores Stabs abholen! Hey, du machst ein Gesicht, als hätte man dich mit Fadenzwiebeln in Naranjisoße zwangsernährt. Was ist?“

„Du hast mich schon wieder Moses genannt!“, protestierte Marus verbissen. „Du bist mein bester Freund, und gerade du solltest so etwas nicht sagen.“

„Ja, was kann ich denn dafür, dass ich mit exakt vierundzwanzig Standardjahren drei Monate älter bin als du? Damit bist du nun mal leider der Jüngste hier an Bord. Und deswegen bist du der ...!“

„Sprich es nicht aus! Arbeiten wir lieber weiter. Wenn wir hier fertig sind, können wir vielleicht in der Zentralmesse helfen und sind nicht mehr so weit vom Schuss!“

Schweigend nahmen die beiden wieder ihre Arbeit auf.

Doch fünf Regalmeter weiter fragte Marus plötzlich: „Sag mal, hat es dich eigentlich nie gewundert, dass Centor Vandes der einzige Akone an Bord ist? So, als würde er, na... hm, sich verstecken?!“

„Du brütest mal wieder Ideen aus! Vor wem sollte er sich denn verstecken? Vor der FAMUG?“

„Ha, ha. Nicht sehr wahrscheinlich auf einem arkonidischen Schiff. Nein, er wird sich eher vor der Kosmischen Hanse verstecken!“

„Es gibt noch eine Möglichkeit. Er versteckt sich vor den Akonen, vor den Fanatikern vom Blauen Pfeil vielleicht!“

„Nee, da ist das mit der KH schon wahrscheinlicher. Vielleicht war er ein Undercover-Agent, der direkt unter Homer G. Adams gearbeitet und spioniert hat. Ist alles möglich! Vielleicht sollten wir zwei ein Auge auf ihn haben!“

„Meinetwegen, Moses, und jetzt arbeite!“

„Du hast es schon wieder gesagt! Musst du denn immer auf diesen drei Standardmonaten herumhacken? Ach, scher dich doch zur rothaarigen Kreatur der Geschwätzigkeit, Flicy!“

Der Blue pfiff belustigt. Nur zu gut wusste er, wie gern Marus mal Dampf abließ und wie schnell er sich hinterher entschuldigte, wenn er zu grob gewesen war.

Wahrscheinlich formulierte der junge Arkonide bereits seine Entschuldigung an ihn. Natürlich würde Flicy annehmen, schließlich war Marus sein bester Freund ... aber vielleicht sollten sie Centor Vandes wirklich im Auge behalten, sowohl im vorderen als auch im hinteren Augenpaar.

76.

Randall Ajava
24. Juni 1221, 11:06 Uhr
Zielsystem X, 8500 Lj von Phobia entfernt

Der Rücksturz begann. Für einen Moment sah es so aus, als hielte jedes lebende Wesen an Bord der ARIGA den Atem an - Wechsel in den Einsteinraum - nur, um urplötzlich in Aktivität zu explodieren!

Die Spezialisten in den verschiedenen Abteilungen schrien durcheinander, die Sprachservos, die der Syntron projizierte, entstanden und erloschen wie im Zeitraffer, Hologramme flammten auf, wuchsen auf das Fünffache ihrer Größe oder fielen wieder in sich zusammen, in schneller Folge wechselten die Bilder auf den Bildschirmgalerien, und in all dem Chaos saß Randall Ajava gelassen in seinem Sessel, ein stiller Pol in diesem Sturm der Unruhe. Auf dem Kombiarmband des Plophosers lief ein Countdown ab, ein leises Piepen meldete diesen als beendet. Randall räusperte sich, der Syntron baute sofort einen Sprachservo und ein halbes Dutzend Hologramme vor ihm auf.

„Hier Kommandant! Bericht!“

Sofort wurde es still. Maghus Mabeth, gehüllt in einen TRUV, fasste sich an den Ohrstecker seines KommSets, das er trug, solange der Helm nicht geschlossen war.

„Hier Chef Ortung! Nichts Verdächtiges im Umkreis von zehn Lichtsekunden! Keine Raumschiffe!“

„Hier stellvertretender Chef Funkzentrale! Keine verdächtigen Emissionen, keine Kommunikation!“

„Hier Chef Feuerleitstand! Volle Gefechtsbereitschaft!“

„Hier Kommandant HAWK! Bereit zum Ausschleusen!“

„Hier Kommandant VONO! Bereit zum Ausschleusen!“

„Hier Kommandant TRISTAN! Dito!“

Randall musste grinsen. „Deine Mundfaulheit wird dir irgendwann mal zum Verhängnis werden, Tristan Borian! Kommandant an alle Abteilungen! Ich gratuliere! Ihr seid nicht eingerostet. Laut der Meldeliste des Syntrons war das Schiff nach siebzehn Sekunden klar zum Gefecht. Das ist zwei Sekunden schneller als beim letzten Mal. Der Gefechtsalarm ist beendet. Die ARIGA geht auf erhöhte Bereitschaft. Astronomische Abteilung, Bericht!“

„Die ARIGA fliegt mit einem Fünftel der Lichtgeschwindigkeit in ein Sonnensystem mit fünf Planeten ein! Die Sonne ist ein blauer Riesenstern vom Typ Akon. Planet eins ist ein glutflüssiger Einseitendreher von der Größe des solaren Pluto. Planet zwei ist eine heiße Geröllwüste ohne Leben, Marsgroß, keine Monde. Planet drei befindet sich in der Biosphäre seiner Sonne, also genau in dem Abstand, der ihm normalerweise erlauben würde, eine Sauerstoffatmosphäre zu bilden. Drei ist ungefähr Erdgroß, keine Monde! Keine Atmosphäre, keine Meere, keine Vegetation. Planet vier ist ein Methan-Ammoniakriese von der Größe Gols im Wega-System. Dreizehn Monde, von denen aber keiner größer als tausend Kilometer ist. Vier Ringe! Planet fünf ist ein atmosphäreloser Eisklotz, etwa Lunagroß, zwei kleine Monde, wahrscheinlich von seiner Gravitation eingefangene Meteoriten!“

„Danke, Astronomische Abteilung! Irgendeine Spur von unseren phebianischen Freunden?“

„Sorry, Randall, keine Ortung! Keine Emissionen, kein Funk, keine Bojen!“

„Nun denn“, sagte der Plophoser, „wir kommen wohl nicht umhin, das System zu erforschen! Vorschläge? Keldar?“

„Halte mich ruhig für konservativ, halte mich ruhig für sauerstoffweltenfixiert, aber wenn wir hier etwas finden wollen, dann auf dem dritten Planeten!“

Randall grunzte zufrieden. „Das ist auch mein Gedanke. Aber würdest du bitte begründen, warum es der dritte Planet sein muss, Keldar?“

Der hagere Terraner zuckte mit den Schultern. „Das ist leicht erklärt! Nummer drei befindet sich in der Biosphäre seiner Sonne!“

„Und?“, fragte Dean Senler interessiert.

„Was, und? Diese Welt hätte sich zu einem lebentragenden Sauerstoffplaneten entwickeln können!“

Der oxtornische Chefpilot runzelte die Stirn. „Ich frage noch mal! Und?“

„Sieh mal, Dean, das ist so!“, sagte Keldar in väterlichem Ton. „Wir hoffen doch, in diesem System auf ein Erzeugnis jener Zivilisation zu treffen, die die Sobeya- und die Phobiastation erbaut hat. Diese Zivilisation ist ... arrogant!“

„Arrogant? Inwiefern?“, wollte Chrekt-Ohm über die Sprachservos wissen.

„Na ja, arrogant eben. Das sieht man doch ganz klar an den Stationen. Wir haben in beiden doch lediglich Roboter angetroffen. Und trotzdem gab es dort Wärme und eine Sauerstoffatmosphäre unter einem annehmbaren Druck, richtig?“

„Richtig!“

„Nun, wie jeder Raumfahrer weiß, ist eine Atmosphäre nicht gerade das beste Mittel, um kostbare technische Gerätschaften zu erhalten. Zudem nicht, wenn die Atmosphäre ständig umgewälzt und die Feuchtigkeit permanent erneuert wird! Damit die empfindlichen Teile nicht verrotten, sind also ständige Wartungen notwendig. Also anstatt einem materialerhaltenden Vakuum und einer annehmbaren Temperatur von 240 Grad Kelvin ziehen es die Erbauer vor, umständliche Wartungsarbeiten durchzuführen. Das ist Arroganz. So, als wäre an jeder Schleuse ein Schild, auf dem steht: Hach, seht mal, wie überlegen wir euch allen sind!“

Chrekt-Ohm lachte schnarrend. Für diese Art von Humor hatte er schon immer was übrig gehabt.

„Also untersuchen wir Planet Nummer drei“, schloss Randall zufrieden. „Dean, programmiere eine kurze Metagrav-Etappe, die uns in den Orbit des Planeten bringt!“

„Randall, darf ich kurz stören?“, fragte der Bordsysntron.

„Was ist denn? Irgendwas Wichtiges?“

„Nein, nicht unbedingt. Es ist nur, unter welchem Namen soll ich die Sonne speichern?“

„Gute Frage!“, murmelte Ajava nachdenklich. „Dean?“

„Ich hatte schon die Ehre, auf unserem Herflug nach Merdock drei Sonnen zu benennen!“

„Maghus hat auch erst. Wer ist dran?“

„Eigentlich Dillah, aber die ist ja nicht da! Chrekt-Ohm dürfte mal wieder an der Reihe sein! Dein Einsatz, Feuerleitchef!“

„Okay. Die Wahl des Namens fällt mir nicht schwer ...! Syntron, der Blaue Riese ist unter dem Eigennamen `Dlarg‘ zu speichern, nach meiner Frau, die bei ... die bei der ... Aktion vor Hirdobaan ... ums Leben kam!“

„Ich bestätige! Der Blaue Riesenstern erhält den Eigennamen `Dlarg‘. Hast du einen besonderen Wunsch in Bezug auf die Planetennamen?“

Der Topsider schluckte hart und seine Nackenschuppen richteten sich halb auf. „Ich ... Ich hätte gerne die Namen meiner ungeborenen Nestlinge genommen, aber sie starben mit ihrer Mutter, bevor Dlarg und ich uns Namen überlegen konnten ...!“

Marco Cyleen, der beste Gunner des Topsiders und zur Zeit dessen Stellvertreter, beugte sich zu dem Feuerleitchef herüber und flüsterte ihm etwas in die Hörmulde. Der Mund des Topsiders öffnete sich leicht, eine unbewusste Reaktion, die Freude signalisierte.

„Syntron, nenne die Planeten einfach `Der Erste‘, `Der Zweite‘, `Der Dritte‘... Das ist die schönste Lösung!“

„Bestätigt, Chrekt-Ohm. Soll ich die Namen ins topsidische übersetzen?“

„Nein, danke!“, wehrte Chrekt-Ohm ab und lächelte sogar ein wenig, und Randall war froh, dass der Topsider es noch konnte.

Die Metagrav-Etappe endete rund zwanzig Kilometer, also nicht ganz zweiundzwanzig Lichtsekunden von Der Dritte entfernt. Die ARIGA verließ das Pseudo-Black-Hole mit drei Fünfteln Lichtgeschwindigkeit, reduzierte aber bereits stark. Im Stillen dankte Randall den Konstrukteuren der Yolona-Werft für die äußerst leistungsfähigen Andruckabsorber, mit denen sie die ARIGA ausgestattet hatten, denn bei den Werten, mit denen sie gerade die Fahrt verzögerten ...

Würden die Absorber nur eine tausendstel Sekunde ausfallen, die Reinigungsroboter hätten viel Arbeit gehabt, all die zerquetschte organische Materie von den Wänden zu kratzen, falls sie es selbst überhaupt überstanden hätten.

„Syntron!“

„Ja, Randall?“

„Haben auch alle Crewmitglieder ihre TRUVs angelegt?“

„Ja, Randall!“

Der Plophoser grunzte zufrieden. „Dann kann’s ja losgehen!“

Oh, wie recht er doch hatte.

Zwei Minuten später schwenkte die ARIGA in eine Kreisbahn um Der Dritte ein.

„Ortung?“

„Ergebnis kommt gleich! Fang bloß nicht an zu hetzen, Chef, darunter leidet nur die Qualität!“

„Ist ja gut, Maghus! Konnte ich wissen, dass du heute langsamer arbeitest als sonst?“

Grinsend winkte der schlanke Arkonide mit dem Zeigefinger. `Mach mal halblang, Kleiner‘, sollte das heißen.

Als das Schiff noch Meldor von Yolona, dem Schiffseigner und Kommandanten unterstanden hatte, war Randall noch Chef der Ortung gewesen, und Maghus damals sein Stellvertreter. Aus dieser Zeit resultierte noch ihre Beziehung aus Kameradschaft und Freundschaft, und die gelegentlichen Spitzen, die sie einander verehrten.

„Schon fertig!“, meldete sich Maghus erneut. „An sich gibt es an dieser Geröllwüste nichts Ungewöhnliches! Da wäre nur diese starke Massierung von Metallen am Nordpol des Planeten!“

„Das sehen wir uns an! Dean, Kurs auf den Nordpol!“

„Äh, welcher ist das?“

„Gute Frage! Maghus?“ Der Arkonide zuckte die Schultern. „Entschuldigung! Wegen der großen Metallvorkommen habe ich ihn automatisch zum Nordpol erhoben. Von der Position der ARIGA aus befindet er sich auf der unteren Seite des Planeten, Dean!“

„Verstanden! Setze Kurs!“

Schon bald waren sie nahe genug, um ein detailliertes Bild der ominösen Metallmassen auf den Hauptbildschirm zu bekommen.

Unwillkürlich stand Randall auf. „Was, zu den Roach, ist das?“

„Eine Salatschüssel für Riesen, in die man chinesische Stäbchen gesteckt hat?“, riet Tristan Borian, der Kommandant der Korvette TRISTAN in seiner burschikosen Art. Hm, er hatte ja recht. Das Ding sah wirklich so aus.

„Randall, du glaubst es nicht!“, rief Maghus plötzlich. „Der Aufbau ist nur Firlefanz!“

„Der Aufbau?“

„Ja, Aufbau! Das Areal unter der Salatschüssel ist bis zu einer Tiefe von zwei Kilometern verbaut. Der gesamte Komplex hat einen Radius von zehn Kilometern, die Schüssel misst hingegen nur vier Kilometer im Durchmesser!“

„Was ist das?“, fragte Randall nochmal, und er erschauderte.

Neben ihm rieb sich Keldar Forgth nachdenklich das Kinn.

„Wenn du mich fragst, Chef, dann ist das ein Relais - eventuell kombiniert mit einem Projektor!“

„Ein Projektor für was?“

„Bin ich ein allwissender Unsterblicher? Schick eine Expedition aus, dann wissen wir, was es ist. Und vielleicht finden wir auch eine Spur von Phal-Grets und seiner Expedition!“

„Wir schicken die TRISTAN aus. An Bord gehen neben Keldar ...!“

„Zu spät!“, gellte Maghus‘ Ruf auf. „In der Anlage laufen starke Energieverbraucher an!“

Randalls Magen schien sich zu einem Steinblock ballen zu wollen! Er kannte dieses Gefühl; es verhieß nie etwas Gutes! „Fluchtkurs, Dean!“

Der Oxtorner reagierte beinahe sofort. Die ARIGA wurde aus ihrem Kurs gezwungen und beschleunigte mit wahnwitzigen Werten in den freien Raum hinaus! In diesem Moment entstand in ihrer alten Flugbahn ein starkes Energiefeld.

„Ha!“, rief Dean. „Wir sind nicht hereingefallen! Wir sind nicht in das Feld geflogen!“

„Sind wir doch ...!“, sagte Randall tonlos, als sich ein ähnliches Feld direkt im Kurs der ARIGA entfaltete.

Die ARIGA flog hinein, die Sterne auf dem Panoramaschirm erloschen, und der Schmerz griff nach der Crew des arkonidischen Schiffes!

77.

Dillah Brockov
22. Juni 1221, 11:05 Uhr
Werft KOSS-GRETS, Phebia

„Was ist denn hier los?“, fragte Dillah Brockov erstaunt, als sie den diskusförmigen Rand der GLAMOUR durch eine Wartungsschleuse verlassen hatte. Vor ihr saßen gut zwanzig Mitglieder der Reparaturtrupps, die gerade Freiwache hatten, auf der Außenhülle und sahen in die Tiefe, wo Pores Stabs sein zwanzigköpfiges Kampfkommando ausnahmsweise mal keine Speicherkristalle sortieren, aber dafür beim Kampftraining schwitzen ließ.

Stanley Kilrath, einer der Teamleiter und wie sie Terraner winkte sie heran. „Musst du dir ansehen, Dillah, ist besser als Holovid!“, sagte er grinsend.

Neugierig geworden ließ sie sich zwischen den anderen nieder.

„Dreh doch mal einer das KommSet lauter!“, kam es von hinten.

Unten, auf einem freien Platz inmitten des Aufbautengewirrs der Werft KOSS-GRETS hatte Pores seine Leute versammelt.

„Ihr seid ein Sauhaufen!“, ertönte es aus dem KommSet. „Zwei Tage tippt ihr Daten in einen Notizblock, und was ist? Tylaz Tyriz, du bist eine Schande für die A-Gruppe! Wieso hast du deine Gruppe nicht mit den Antigravs evakuiert, als mein Trupp euch umzingelt hatte?“

„Du hattest doch die Benutzung der Antigravs verboten!“, beschwerte sich der Blue.

„Selber Schuld, wenn du dich dran hältst!“, wies Pores ihn zurecht. „Und was ist mit meiner Gruppe? Lerdan, Flicy, ihr habt miserabel abgeschnitten! Sich in einer befestigten Deckung treffen zu lassen - seid froh, dass ihr euch von Tylaz habt treffen lassen, unserem besten Schützen, sonst hätte ich euch zum Okrill gemacht! So, Trainingsphase zwo beginnt in zehn Sekunden. Alles ist erlaubt!“

„Äh, Pores, wie sind die Gruppen eingeteilt?“

„Sieben ... sechs ...!“

Misstrauisch zerstreuten sich die Mitglieder der Schutztruppe. Jeder konnte des anderen Gegner sein, wenn Pores‘ Syntron ihn entsprechend markierte!

„Vier ... drei ...!“

Auf der Diskuswandung hatte man wirklich einen Logenplatz. Deutlich konnte man sehen, wie sich die Landungsspezialisten bei `eins‘ in Deckung warfen.

„Stabs ist doch ein Halunke!“, rief Stanley grinsend und deutete auf die zehn TARA-III-UHs, die sich an die provisorischen Stellungen heranarbeiteten. Bei `null‘ zuckten die ersten Impulsbündel aus den Waffenarmen der zweieinhalb Meter großen Ungetüme in der ansprechenden Kegelform zu den TRUV-geschützten Gestalten herüber.

„Die Taras!“, gellte eine Frauenstimme auf. „Die Taras sind der Gegner! Andy und Belhanna sind bereits getroffen!“

„Individualschirme aktivieren!“, rief Tylaz Tyriz durch das Gewirr der Stimmen. „Bei den Großcontainern Deckung suchen! Gruppe Tyriz gibt Deckung! Los, Gruppe Stabs, auf drei! Drei!“

Sieben TRUVs erhoben sich, flogen und liefen zu den Containern herüber. Aus den provisorischen Stellungen wurden die TARA-III-UHs mit Feuer eingedeckt, dennoch schossen die Kampfroboter einen der Fliehenden nieder.

„Tja, ich bin draußen. Viel Glück euch allen!“

„Funkdisziplin bei den Toten, bitte!“, mahnte der Gataser.

„Gruppe Stabs, Stellung erreicht?“

„Positiv, Chef!“

„Gut! Gebt uns Feuerschutz! Gruppe Tyriz, wir brechen aus!“

„Hör mal, Chef! Du meintest doch sicherlich, dass wir uns zu den Containern zurückziehen, oder?“

„Habe ich das gesagt? Bei der rosageschuppten Kreatur der Vollgefressenheit, zeigt mal, was ihr so draufhabt, anstatt euch zu verkriechen. Die Taras haben sich eingeschossen. Das heißt, dass nur die Hälfte der Gruppe bei den Containern ankommen würde!“

„Schon gut, wir brechen aus. Auf drei wieder?“

„Positiv! Eins, zwei ... drei!“

Die neun Gestalten, die auf die Kampfroboter zurasten, hatten auf den richtigen Archäonten gesetzt. Die Taras waren davon ausgegangen, dass sich die zweite Gruppe zur Ersten zurückziehen würde, also waren ihre Waffenarme auf ihren vermeintlichen Fluchtweg gerichtet. Gewiss, es dauerte nur den Hauch einer Sekunde, bis die Roboter die veränderte Lage erfasst hatten, aber das änderte nichts daran, dass die Waffenarme erst einmal in die neue Position gebracht werden mussten, und diese Bewegung wurde nicht in tausendstel Sekunden, sondern in zehntel Sekunden gemessen.

Zeit genug für einen syntronunterstützten Kämpfer, daraus einen Vorteil zu ziehen. Drei Taras fielen sofort aus, vier Weitere fielen im Austausch für fünf von Tylaz‘ Kämpen.

„Gruppe Stabs, es sind noch drei Banditen übrig! Lasst zwei Scharfschützen zurück und geht sie von der Seite aus an!“

„Verstanden, Tylaz. Wir nehmen sie in die Zange!“

Vier TRUVs lösten sich von den Containern, zogen eine irrwitzige Schleife und sanken in der Flanke der Taras zu Boden.

Genau wie Tylaz‘ Leute arbeiteten sie sich auf die Stellung der Kampfroboter zu.

Es war nur noch eine Frage von Sekunden, und durch die Koordination des gatasischen Kämpfers liefen sie ohne weitere Verluste ab.

„So, da hast du, Blechkasten!“, rief einer der Spezialisten und trat einer der Maschinen gegen den kegelförmigen Grundkörper.

Der Tara richtete die Sensoren des Kugelkopfes auf ihn und hob einen der Waffenarme!

„Kann ich Ihnen helfen, Sir?“

„Öh ... Nein, nein, alles in Ordnung, gute Arbeit. Ciao!“

Neben und hinter Dillah wurde gelacht. Die stellvertretende Kommandantin fragte sich, ob sie das auch noch in einem Ernstfall tun würden ...

Eine einzelne Gestalt in einem TRUV landete zwischen den Kämpen. „Ich bin beinahe zufrieden!“, klang Pores Stabs‘ Stimme auf. „Durch den Überraschungseffekt hättet Ihr eigentlich größere Verluste haben müssen!“

„Und?“, fragte Tylaz Tyriz.

„Was, und? Ich bin wirklich beinahe zufrieden, es gibt kein und! Aber glaubt ja nicht, dass ich deswegen die Zügel schleifen lasse! Ansyn und Centor haben übrigens bereits wieder Arbeit für euch! Weggetreten!“

Die Reihen der Kämpfer lichteten sich, die TARAs bezogen ihre alten Positionen und auch auf der Aussenwandung begannen die ersten zu gehen. Heftig gestikulierend und lachend sprachen sie über einzelne Phasen des Gefechts, während sie nach und nach im Innern der GLAMOUR verschwanden.

Eine der in einen TRUV gehüllten Gestalten schwebte zu Dillah herauf und landete sanft neben ihr. Sie brauchte nicht erst darauf zu warten, dass er den Helm des TRUV zurückklappte, um zu wissen, dass sie Pores vor sich hatte.

„Hi!“, sagte der Arkonide grinsend.

„Hi!“, erwiderte Dillah nur.

„Wie hat dir der Kampf gefallen? Fühlst du dich sicher?“, scherzte der Arkonide.

„Solange es noch eine Waffe im Universum gibt, oder irgendetwas, das eine jedwelche Sache zur Waffe pervertieren kann, darf und kann ich mich nicht sicher fühlen! Reginald Bull, 243 NGZ, wenn ich nicht irre! Ich für meinen Teil fühle mich so sicher, wie es möglich ist!“

„Das fasse ich als Kompliment auf!“

Der Arkonide setzte sich neben die Terranerin und wippte mit den Füßen.

„Weißt du, Dillah, ich war heute bei Erran-Salm, Phal-Grets Vater und Rudelführer! Ist ein klassisches Rudel. Neun Kerle, siebzehn Alte, zwanzig Frauen, fünfzig Welpen in jedem Alter. Phal-Grets jüngste Welpen sind auch dabei, drei stramme Burschen mit geschecktem Fell. Sie sind der ganze Stolz des Rudels, alles, was der Mutter Than-Thaee und den anderen von Phal-Grets geblieben ist!“

„Du sprichst, als wäre er tot!“

„Ach, komm, Dillah, wach auf! Sei realistisch. Es war schon ein mittleres Wunder, dass er die Zerstörung seines ersten Expeditionskorps überlebt hat. Wer weiß, was ihm nun widerfahren ist. Dillah, soviel Glück hat nicht einmal Ansyn, und der hat`s schon gepachtet. Jedenfalls ... Kros-Manh, Phal-Grets Bruder kümmert sich rührend um die drei Racker. Und wenn sie alt genug sind, will er ihnen von ihrem Vater berichten, dem größten Phebianer, den ihre Welt je hervorgebracht hat!“

„Klingt reichlich pathetisch!“

„Und doch ist es die Wahrheit ... von einem gewissen Standpunkt aus! Hätten wir Phal-Grets nie getroffen, hätten wir uns nie die GLAMOUR gekrallt, und die lieben Phebianer hätten ohne den fooghjschen Tender nie Einblicke in deren Ortungssysteme erhalten. Nenne es von mir aus Phal-Grets letztes Quäntchen Glück! Und dieses Quäntchen wird seinem Volk die Rettung bringen!“

„Vielleicht hast du recht! Vielleicht aber auch nicht!“

„Was denkst du, Dillah?“

„Ich liebäugele mit der ersten Variante ... Aber du denkst doch nicht ernsthaft, dass ich Phebia verlassen könnte, ohne die Phebianer sicher zu wissen?“

„Na, was anderes hätte ich von dir auch nicht gedacht, Mädchen!“

Pores pfiff leise, ein Signal an seinen Pikosyn, den Helm zu schließen. „Soll ich dich irgendwo mit hinnehmen, Dillah?“

„Nein, danke, da nehme ich lieber den Antigrav. Du schaffst es ja noch nicht mal, zwanzig Landungssoldaten zu koordinieren. Wie soll ich da als dein Passagier sicher sein?“, erwiderte sie schnippisch und ging auf die Wartungsschleuse zu.

„Das war jetzt aber soo gemein von dir ...“, murrte Pores, seufzte kurz und aktivierte den Antigrav.

78.

Stanley Kilrath
23. Juni 1221, 19:00 Uhr
Werft KOSS-Grets, Phebia

Endlich mal keine Inventur für die Wachtruppe, auch kein Kampftraining, sondern eine ordentliche Arbeit. Eine langweilige, aber ordentliche Arbeit.

Marus von Vehagen und Flicy Falyraz steckten natürlich zusammen, wie immer. Gemeinsam mit Spezialisten eichten sie die Ortungssysteme der GLAMOUR nach.

Wie gesagt, eine langweilige Arbeit, aber wenigstens konnte man sich dabei unterhalten und Musik hören.

Außerdem bedeutete diese Arbeit auch, in der Zentrale Dienst zu tun; näher am Geschehen zu sein und nicht jede neue Kleinigkeit erst über InfoNet zu erfahren.

„Okay, Dupré, komm jetzt mit der Jet auf vier astronomische Einheiten an Phebia heran!“, gab Stanley Kilrath leise Anweisungen an Joanne Dupré, die mit einem Stingray-Kampfjäger das zu ortende Ziel im Leerraum zwischen den Planeten darstellte.

„Okay. Befinde mich jetzt hinter Balkor. Könnt ihr mich orten?“

Balkor, der zweite Planet des Systems, eine formlose Geröllwüste, aber durch den starken Eisenkern eigentlich ein optimaler Ortungsschutz, immer vorausgesetzt, man verfügte nicht über eine Technik, wie sie in der Milchstraße üblich war.

„Negativ, Darling! Halte die Position! Wir versuchen jetzt, die Orter auf Vordermann zu bringen!“

Für das Team bedeutete dies Arbeit. Jede Menge Arbeit an den Terminals.

„Sag mal“, meinte Flicy plötzlich, „was pfeifst du da die ganze Zeit, Marus?“

„Ist stark, nicht? Das ist der letzte große Hit vom K’erpehar-Projekt. Den haben sie rausgebracht, kurz bevor wir die Milchstraße verlassen haben!“

„K’erpehar-Projekt ... K’erpehar-Projekt ... Sagt mir nichts. Was machen die denn? MiDi, GalHym, SynClassic, Retro-MDI. ..?“

„Neo-Tefroda! Aber mehr so GalHym angehaucht, also mit mehreren Interpreten verschiedener Völker. Ihre beiden HoloDreamer kommen von Topsid und Apas, der Helldrummer ist Akonin. Die zwei Leads singen ..!“

„Zwei Leadstimmen? Hat GalHym nicht vier oder mehr?“

„Das ist der Neo-Tefroda-Stil! Jedenfalls kommt einer von Ferrol, der andere von Arkon. Komplettiert wird die Band von einem unithischen Blowman und zwei Terranern, die mit experimentellen Instrumenten namens Akustik-Gitarren spielen!“

„Ach, komm! Das soll gut sein? Da lobe ich mir die Gatas-Sterngreifer, die spielen einen ordentlichen SynClassic!“

„Hey, ich habe einen Kristall von ihnen hier! Soll ich mal was anspielen?“

„Na klar!“

Schon nach den ersten Takten des Neo-Tefrodastückes begann Flicy im Takt mit dem Tellerkopf zu wackeln. „Besser als eine Transformkanonensalve!“

„Ja, nicht? Ist außerdem die einzige Band, die immer unplugged spielt!“

„Wow! Ohne Syntron-Unterstützung? Kann ich mir einen Kristall von deiner Aufnahme ziehen?“

Stanley Kilrath schüttelte nur grinsend den Kopf. Bei den Gesprächen der jungen Leute kam er einfach nicht mehr mit, und dabei war er selbst erst knappe siebzig.

Was waren das noch für Zeiten in seiner Jugend gewesen, als man noch Posipop und Runners Jam gehört hatte ...

„Stan, wir haben ein Problem! Der Syntron verlangt plötzlich einen Code! Geben wir ihn nicht ein, können wir wieder bei Null anfangen!“, meldete sich Pera Mandein, eine zierliche Arkonidin, die sich mit ihrem Team bereits in der Sobeya-Station gut geschlagen hatte.

„Leg mir die Daten doch mal auf meinen Holowürfel. Danke. Hm, habt ihr schon Daten über den Algorithmus der Codierung?“

„Sorry, aber niemand von uns war jemals Hanse-Spezialist!“

„Danke! Dann können wir ja gleich wieder ..!“

Plötzlich hatte der Syntronikfachmann von Terra das Gefühl, dass jemand hinter ihm stand! Nicht, dass jemand kam, nein, jemand stand hinter ihm, wer weiß, wie lange schon. Stanley wirbelte herum.

Entschuldigend hob Centor Vandes die Arme. „Tut mir leid, ich wollte dich nicht erschrecken! Ich habe gedacht, ich könnte vielleicht helfen! Pera, kannst du mal die kompletten Daten auf Stans Holo legen?“

„Kommt schon, Centor! Siehst du darin einen Sinn?“, fragte sie hoffnungsvoll.

Vandes fuhr sich nachdenklich mit der Rechten durch sein für Akonen eher untypisch volles schwarzes Haar.

„Nur nicht drängeln!“, murmelte er.

`Hm, wenn sich Centor konzentriert,‘ fand Stanley, `sieht er glatt fünfzig Jahre jünger aus!‘

„Könnte ein BERGEN sein! Oder, warte mal, hoffentlich kein HAMBURG! Nein, aber auch kein NOWGOROD! Doch ein BERGEN ...?“

„Centor, nicht dass ich neugierig bin, aber könntest du uns erklären, was du da gerade tust? Ich meine in Interkosmo!“

Der Akone musste grinsen. „Es ist so, die Hanse benutzt meistens sechs bestimmte Algorithmen für ihre Codierungen, also Hauptstrings gewissermaßen. Je nach Wichtigkeit der zu schützenden Information wird ein Hauptstring ausgewählt und modifiziert. Wir haben den Strings die Namen der sechs Kosmischen Basare gegeben. Je schwieriger der Algorithmus zu knacken ist, desto näher stand sein Patenbasar am Sol-System!

Der schwerste Hauptstring ist also ein DANZIG, den kannst du nur mit Nathan knacken. Der Nächste wäre NOWGOROD, auch beinahe unmöglich zu entschlüsseln!“

„DANZIG stand im Eugal-System, keine achteinhalbtausend Lichtjahre von Terra entfernt, und NOWGOROD stand in M13 bei Arkon, vierundreißigtausend Lichtjahre von Sol!“, rief sich Stanley die historischen Daten ins Gedächtnis. „Dann ist BERGEN also der leichteste Hauptstring! Immerhin stand dieser Basar in der Großen Magellanschen Wolke!“

Centor nickte. „Ganz genau - wenn man bei einem Code der Kosmischen Hanse überhaupt von `leicht‘ sprechen kann! Aber es sieht mir doch mehr nach einem LÜBECK aus. Bin mir ziemlich sicher. Den kann ich knacken. Gebt mir `ne Stunde Zeit, okay? Sowas haben wir früher ständig gemacht ...!“

Verlegen rieb sich Stanley den Nacken. „Äh, Centor, ich hätte da noch eine Frage!“

Der Akone sah auf. „Ja?“

„Cen, wer ist wir?“

Abrupt wandte sich Centor Vandes ab. „Wir ist schon lange Vergangenheit. Ich bin nicht sehr stolz drauf! Kann mir mal wer eine mobile Syntronik bringen?“

Betreten wandte sich Teamleiter Kilrath ab, um die Syntronik zu besorgen. Seiner Miene war anzusehen, dass er ein Kilo Ynkelonium hergegeben hätte, hätte er diese Frage ungeschehen machen können.

Marus von Vehagen sah zu Flicy Falyraz herüber. In seiner Miene lag frisch erwachtes Misstrauen, Misstrauen dem Akonen gegenüber.

Der Blue zwinkerte zu ihm herüber, der junge Arkonide nickte leicht. Es wurde Zeit für die Zwei ...

79.

Dean Senler
Zeit und Ort unbekannt
ARIGA

„Transmitterschock!“, hörte der oxtornische Chefpilot der ARIGA seinen Kommandanten neben sich stöhnen. Ja, das war ein Transmitterschock.

Dean kannte die Begleiterscheinungen einer totalen Ent- und Verstofflichung nur zu gut.

Aber der Schmerz war viel zu stark! Bei der Rematerialisierung konnte er Maghus Mabeth in seinem Sessel stöhnend zusammensinken sehen, ohnmächtig vom Schock. Neben ihm sank Randall Ajava in sich zusammen wie ein Leichtbau in einem oxtornischen Hitzesturm. Waren sie wirklich über eine Entfernung von mehreren hunderttausend Lichtjahren transportiert worden, dass der Schmerz so stark war? Dean bezweifelte es, hielt diesen Effekt eher für gewollt, ein Teil der Falle, in die das arkonidische Schiff geflogen war, um die Crew außer Gefecht zu setzen.

Was ihr auch gelungen war, denn als einziger Umweltangepasster in der Zentrale war nur noch Dean selbst handlungsfähig. Von ihrer Rematerialisation bis zu dieser Erkenntnis waren es nur die Bruchteile einer Sekunde gewesen, und im Oxtorner reifte die Überzeugung, dass die unbekannten Konstrukteure des Transmitters es mit einer vorübergehenden Ausschaltung der Besatzung nicht belassen würden!

Sofort checkte er die nähere Umgebung des Schiffes! Möglich, dass die ARIGA in einer Sonne hatte `entsorgt‘ werden sollen. Doch dort draußen war nichts zu sehen, außer ...

Das erste, was ihm auffiel, war die Tatsache, dass die ARIGA beschleunigte. Das zweite war die ungewöhnlich hohe Konzentration an kosmischen Trümmern in der näheren Umgebung.

Also holte er sich die 5D-Orterdaten auf seinen Arbeitsschirm.

Oxtorner hatten normalerweise eine hellbraune Hautfarbe, mit einem öligseidigen Glanz, aber im Moment glich die Haut des Chefpiloten der ARIGA mehr angegilbtem Pergament.

Der oxtornische Fluch, den Dean daraufhin zum Besten gab, während er das Schiff mit vollem Gegenschub aus dem Kurs riss, hätte selbst hartgesottenen Gemütern wie Reelgar Trosk oder Dillah Brockov ein peinlich berührtes Räuspern abverlangt!

Denn mitten im alten Kurs befand sich ein handfestes Black Hole, und wenn Dean es nicht schaffte, das Schiff aus dessen Gravitation zu befreien ...

Nun, die Paratronkonverter der ARIGA waren das Beste, was in der Heimatgalaxis produziert wurde, aber er war ehrlich gesagt nicht sehr daran interessiert herauszufinden, ob die Paratronschirme einem Sturz in ein Black Hole standhielten!

Dean hatte noch nie in der Nähe eines Black Hole navigieren müssen, aber er verfügte über die guten Reflexe eines Oxtorners, hatte einen fähigen Syntron zur Unterstützung und war eh‘ einer der besten Piloten, die er selbst je gesehen hatte.

Und in den elf Minuten, die er brauchte, um das Schiff den Gravitationsfeldern des Black Hole zu entreißen, lernte er mehr über starke Gravitationsquellen als je zuvor.

„Syntron!“, ächzte er, während sich seine verkrampften Hände von der Sensorsteuerung lösten. „In sicherer Entfernung in eine Kreisbahn um das Black Hole gehen!“

„Sofort, Dean! Ich habe übrigens den MedoSyn verständigt. Er schickt bereits ein paar Medo-Einheiten in die Zentrale!“

„Sehr gut! Wie sieht es im Schiff aus? Noch jemand aktiv?“

Langsam öffnete und schloss Dean seine Hände, doch das Zittern hörte einfach nicht auf. Er war sich darüber im Klaren, dass dies auf eine besonders hohe Dosis körpereigenes Adrenalin zurückzuführen war, trotzdem schämte er sich seiner Schwäche. Immerhin war er Oxtorner, und Oxtornern passierte so etwas nicht! Hatte Omar Hawk jemals die Kontrolle über seinen Körper verloren? Nein! Also durfte auch ihm so etwas einfach nicht widerfahren.

„Sieben Oxtorner sind bei Bewusstsein, aber nicht handlungsfähig. Ebenso drei Ertruser! Du bist das einzige voll aktive Individuum an Bord, Dean!“

Innerlich jubelte er auf, denn bedeutete das nicht, dass er doch einer von den `ganz Harten‘ war, vielleicht der Härteste an Bord der ARIGA?

„Raumschiffsortungen im näheren Umkreis, oder sonst irgendetwas, was dem Schiff gefährlich werden könnte?“

„Ein Black Hole mit der Masse von ...!“

„Außer dem Black Hole ...!“, unterbrach er die Syntronik.

„Ein künstliches Gebilde in der Akkretionsscheibe des Black Hole!“

Der Syntron projizierte die bisherigen Orterdaten des Objekts auf den Hauptschirm, und Dean stöhnte unterdrückt auf. Diesen würfelförmigen Kasten kannte er ja mittlerweile zu Genüge.

„Nicht noch eine Station!“, lamentierte er. „Paratronschirm auf volle Leistung! Energie auf die Waffen, Zielerfassung auf Automatik, Feuerbefehl abwarten. Wie weit ist die Station entfernt?“

„Das künstliche Gebilde befindet sich in acht Lichtsekunden Entfernung!“

Medo-Roboter stürmten in die Zentrale, Dean registrierte zufrieden, dass es PARACELSUS IX waren, allerbeste Hardware plophosischer Bauart, die es jederzeit mit Hanse-Modellen aufnehmen konnten.

„Zuerst Ajava und Mabeth!“, rief er den Maschinen zu. „Weckt sie mir, so schnell es geht, auf!“

Zufrieden betrachtete er das Wirken der Medo-Einheiten. Die Maschinen versorgten ihre Patienten im Akkord, und die ersten begannen sich bereits wieder zu regen.

Sie waren schnell und effektiv, wie es sich an Bord des Flaggschiffs der Yolona-Werftengruppe eben gehörte.

„Hey, du Blechkiste, was willst du bei mir? Ich bin schon wach“, beschwerte sich Dean bei dem anderthalb Meter großen, tonnenförmigen Medo-Robot mit den drei Multifunktionsarmen, der an seinem Kragen zu nesteln begonnen hatte. „Ich sagte, mir geht es gut, Schrotthaufen. Zieh ab, oder ich stampfe dich zu einem Gravo-Football ein!“

„Verbale Entgleisungen deinerseits können mich nicht von meiner Pflicht abhalten!“, schnarrte die Maschine. „Bei den anderen Patienten wurde ein ungewöhnlicher Neuralschock diagnostiziert! Die Nervenbahnen wurden künstlich überstimuliert und der MedoSyn geht davon aus, dass dies mit dir ebenfalls geschehen ist, Dean. Ich werde dir ein Medikament injizieren, das einem postakuten Kollaps vorbeugen wird. Also stell dich nicht so an, du Riesenbaby!“

„Riesenbaby?“, knurrte der Oxtorner, als der Medo-Robot ihm ein Injektionspflaster in den Nacken klebte. „Wenn ich den Kerl erwische, der deine Sprachausgabe programmiert hat!“

„Bericht!“, krächzte Randall Ajava mit belegter Stimme.

„Die ARIGA wurde von einem Transmitter nahe dem Ereignishorizont eines Black Holes rematerialisiert! Dabei wurde die Besatzung des Schiffes durch einen künstlich forcierten Transmitterschock außer Gefecht gesetzt. Ich war als einziger noch voll handlungsfähig und habe die ARIGA in eine sichere Kreisbahn um das Black Hole gebracht. In der näheren Umgebung des Schiffes gibt es keine Anzeichen für Raumverkehr, aber in acht Lichtsekunden Entfernung befindet sich ein stationäres Objekt!“

Stumm deutete Dean auf den Hauptschirm.

Randall schlug sich kraftlos mit der flachen Hand gegen die Stirn. „Nicht schon wieder eine Station!“, stöhnte er. „Ich nehme an, die Crew wird gerade wieder auf Vordermann gebracht?“

Dean nickte.

„Okay! Wenn der Führungsstab wieder einigermaßen aktiv ist, Besprechung im Konferenzraum! Syntron?“

„Ja, Randall?“

„Weise die Robotküche bitte an, extrastarken Kaffee im Konferenzraum bereitzustellen! Ach, und Syntron: Außerdem eine Familienpackung Kopfschmerzinjektionspflaster!“

80.

Flicy Falyraz
24. Juni 1221, 22:08 Uhr
Werft KOSS-GRETS, Phebia

Es war ruhig im Schiff, ruhig genug für das, was Marus von Vehagen und Flicy Falyraz vorhatten. Eigentlich war ihr Vorhaben im höchsten Maße illegal, aber sie waren jung, das entschuldigte vieles.

Außerdem handelten sie ja im Interesse der Schiffsführung, wenn auch nicht mit deren Wissen ...

Lautlos schlichen sie in ihren TRUVs durch die Gänge der GLAMOUR, Deflektoren und Anti-Ortung auf volle Leistung hochgefahren! Das änderte aber nichts an der Tatsache, dass sie nur jemanden anzurempeln brauchten, um aufzufliegen. Es reichte auch, wenn jemand sah, wie ein Schott aufglitt, um die Unsichtbaren passieren zu lassen. Oder wenn sie einen Gang betraten, in dem die internen Sensoren bereits wieder arbeiteten.

Ihre selbstgestellte Aufgabe war schwer und die beiden Freunde hatten vor, sie zu meistern. Schließlich waren sie die besten Einsatzsoldaten, die Reelgar Trosk jemals trainiert hatte! Sie und gut weitere siebzig Spezialisten!

Zur Sicherheit hatten sie die Helme der TRUVs vollkommen isoliert, kein Geräusch, sei es Atmen oder auch nur ein lautes Wort würde nach außen dringen.

Sie kommunizierten mit Handzeichen, oder wenn es die Situation erlaubte mit scharf gebündeltem Richtstrahl.

Darüber hinaus verfügten die TRUVs über Anti-Deflektorbrillen, so konnten sie sich gegenseitig sehen. Wichtig für die Handzeichen-Kommunikation, echt!

Flicy ging drei Schritte hinter dem jungen Arkoniden, beobachtete den rückwärtigen Raum, während Marus nach vorne sicherte. Plötzlich hob Moses - au weia, wenn Marus jemals erfuhr, wie oft Flicy ihn in Gedanken mit diesem Spitznamen bedachte, würde der Arkonide ein halbes Jahr schmollen - die linke Hand und winkte leicht.

Flicy drückte sich gegen die Wand des Korridors. Marus hob zwei Finger, knickte sie leicht ein. Aha, also zwei Terraner. Oder Arkoniden. Marus hob einen dritten Finger, stieß ihn gerade nach oben. Aha, ein Ertruser war auch dabei.

Das Trio bog in ihren Gang ein und unterhielt sich lachend. Flicy drückte sich noch enger an die Wand, denn ein Ertruser brauchte viel Platz! Doch die drei gingen vorbei, ohne die Unsichtbaren zu entdecken.

Flicy pfiff erleichtert.

Er checkte kurz seine Dateien und öffnete eine Verbindung zu Marus.

„Die Sensoren des rechten Gangs wurden bereits wieder reaktiviert! Wir müssen gerade durch, an den Sportanlagen vorbei!“

Der Arkonide salutierte lässig mit zwei Fingern.

Vierzig Meter weiter hob Marus wieder die Hand, winkte leicht. Vier Finger kletterten nach oben, er hielt sie gerade, stieß sie aber nicht nach oben. Oh je, Phebianer. Bei der orangefarbenen Kreatur des Versteckspiels, die brachten es fertig und rochen die beiden!

Doch die Vierbeiner waren in eine Unterhaltung vertieft und bemerkten sie nicht.

„Treffen sich ein Phebianer und ein Terraner in einem Geburtshort!“, sagte einer plötzlich. „Beide hatten ihre Weibchen zum Gebären hergebracht und wollten sich jetzt ihre Jungen ansehen. Zufällig kommen sie ins Gespräch. Da meint der Phebianer: `Wo sind denn deine Welpen?‘ Der Terraner deutet auf zwei Bettchen vorne links. `Die Zwillinge!‘, sagt er stolz. `Und deine?‘ Der richtet sich stolz auf seine Hinterbeine auf, macht eine Geste, die den ganzen Raum umfasst, und sagt: `der ganze Rest!‘“

Die Phebianer quittierten den Witz mit lautem Geheul und einigen freundlichen Schlägen auf den breiten Rücken des Erzählers und gingen weiter.

„Den muss ich mir merken!“, murmelte Flicy amüsiert und gab dem Arkoniden das Zeichen zum Weitergehen.

So kamen sie ihrem Missionsziel näher ... und näher...

Mit zwei schnellen Schritten war Flicy hinter Marus und riss ihn zurück, bevor der das Schott zum Sportareal öffnen konnte. Er öffnete eine Verbindung zu seinem TRUV. „Was soll dieser Rajjit, Marus? Wir wollen uns in Centors Kabine umsehen, nicht Volleyball spielen!“

„Ach, komm, Flicy, Lauren hat vorhin ihr Lauftraining absolviert. Bestimmt steht sie gerade unter der Dusche!“

„Ich glaube es nicht! Du gefährdest unseren gesamten Einsatz, nur um die Kleine aus der Ortung ... wie nennt Ihr das ... nackt zu sehen? Ich weiß, dass du auf sie scharf bist, aber ... wie alt bist du eigentlich?“

Marus zuckte mit den Schultern. „Dann eben nicht! Da bin ich schon mal unsichtbar ...!“

„Das verstehe ich nicht“, murmelte Flicy, während sie sich im bisherigen Stil weiter vorarbeiteten, „jahrelang haben mir meine Lehrer Zuhause eingebläut, dass Nacktheit bei den pelzlosen Hominiden etwas ganz, ganz Intimes ist, und was passiert? Mein bester Freund ist auf einmal begierig auf diese Nacktheit!“

„Was soll ich sagen? Verbotene Früchte sind eben besonders süß!“

„Sag mal, hast du diesen Stunt schon mal abgezogen? Auf der ARIGA, meine ich!“

„Was glaubst du bloß von mir?“, rief der Arkonide entrüstet.

„Ist schon gut!“, wollte der Gataser beschwichtigen.

„Auf der ARIGA geht das gar nicht. Die haben in den Duschen Annäherungsdetektoren!“

„Gegen Typen wie dich?“, fragte Flicy spitz. Er konnte den Arkoniden in seinem TRUV die Schultern zucken sehen.

„Wahrscheinlich ja!“

„Und auf der GLAMOUR sind die Detektoren noch nicht aktiv?“

„Nein, das ist es ja! Was heckst du da schon wieder aus, Blaupelz?“

„Hast du nicht gestern nach der Schicht noch ein wenig Lauftraining gemacht?“

„Jaaa ...!“

„Bei der weißen Kreatur der Wahrheit, jetzt ahne ich, warum sich Lauren gestern einen SERUN aus dem Magazin geliehen hat!“

„Moment! Lauren? Einen SERUN? Aber der hat doch einen Deflektor! Flicy, sag mir, dass du lügst!“

„Na gut. Ich lüge!“

„Das ist doch nicht wahr! Das sagst du ja nur, um mich in Sicherheit zu wiegen!“

„Na gut, ich habe nicht gelogen!“

„Ach, komm, alter Freund, du ...!“

„Still! Wir sind fast da!“

Es sprach für ihre Ausbildung, dass sie dieser kleine Dialog in ihrer Konzentration nicht beeinträchtigt hatte und sie ihren Weg beinahe automatisch gegangen waren. Marus sicherte den Gang, Flicy dekodierte das Schloss von Centors Kabine und drang ein.

Der persönliche Terminal war mit einem Hanse-Algorithmus gesichert; einem BERGEN. Ihn zu knacken war für den Blue kein Problem.

Dann war es nur noch eine Sache von Sekunden, bis die Datenpakete in seinen TRUV transferiert worden waren.

Zeit, sich ihre Beute mal anzusehen. In Flicys Kabine!

81.

Randall Ajava
24. Juni 1221, 23:05 Uhr
ARIGA, Akkretionsscheibe des Black Hole

Als Randall Ajava den Konferenzraum betrat, verstummten alle Gespräche und die Augen der Anwesenden richteten sich allein auf ihn. Es war ziemlich voll, was nicht zuletzt daran lag, dass zusätzlich zum Führungsstab auch die Kommandanten und Chefpiloten der drei Korvetten anwesend waren.

Randall nahm Platz und umklammerte als Erstes die Tasse Kaffee, die vor ihm stand.

Er sah sich um. „Zuerst zu unserer Situation! Die Transmitterfalle hat uns kurz vor dem Ereignishorizont eines Black Hole abgesetzt. Dieses Black Hole ist uns nicht unbekannt. Wir befinden uns dreitausendsiebenhundert Lichtjahre vom Dlarg-System entfernt, und nicht ganz elftausend von Phobia. Wie sieht es hier aus? Dean?“

„Wir haben einen stabilen Orbit um das Black Hole eingeschlagen! Keine Instabilität, keine Probleme!“

„Maghus?“

„Außer der Station in acht Lichtsekunden Entfernung haben wir nichts Unauffälliges orten können. Die Station selbst ist vom gleichen Typ wie jene, die wir in den Sonnen Phobia und Sobeya entdeckten, wenngleich die Aktivität dieser Station im Hyperwellenspektrum und im Dakkarbereich ungewöhnlich hoch ist. Oder anders ausgedrückt, die Station funkt ununterbrochen!“

„Konnte die Funkzentrale die Kommunikation der Station anzapfen?“

„Leider nein, Randall. Der Dakkardim-Bereich wirft vorerst unlösbare Probleme auf, und um den Algorithmus der Codierung der Hyperwellenfunksprüche zu erfassen, bräuchten wir Nathan!“

„Das ist nicht gut, Keldar. Neues über das Black Hole?“

„Nein, eigentlich nicht. Aber ich habe mir mal mit Mazzjeloo die medizinischen Daten angesehen, die von den Medo-Einheiten aufgezeichnet wurden.

Frage mich nicht warum, aber ich habe das Gefühl, dass jeder, der durch diesen Transmitter geht, einen Neuralschock dieser Intensität erhält!“

Nachdenklich pustete Randall in seine Tasse und nahm einen Schluck Kaffee. „Kannst du das beweisen?“

„Mit Mazzjeloos Hilfe und einem fünfstündigen Vortrag, ja!“

„Aber warum sollte jemand einen Transmitter darauf eichen, seinen Passagieren Neuralschocks zu versetzen?“, murmelte Randall nachdenklich.

„Ist doch logisch!“, meldete sich Arina Majhorino, die Kommandantin der Korvette HAWK zu Wort. „Das ist eine Falle, was sonst?“

Unwillig schüttelte der Plophoser den Kopf. „Dachte ich auch erst, aber zu viel Aufwand! Wir haben entdeckt, dass unsere unbekannten Gegner von unserem galaktischen Standpunkt aus arrogant sind. Sie würden einem eventuellen Gegner niemals soviel Aufmerksamkeit zugestehen, dass sie extra eine Falle für sie einrichten!“

„Also war das ein regulärer Transport. Aber heißt das denn nicht automatisch, dass jene, die berechtigt sind, diesen Weg zu beschreiten, gegen diesen Neuralschock immun sein müssen?“

„Ein guter Gedanke, Arina. Es passt auch in das Bild, welches wir uns bisher gemacht haben!“

„Also haben auch die Phebianer einen Neuralschock erhalten!“, flüsterte Chrekt-Ohm. „Sie hatten keinen Dean Senler an Bord, geschweige denn einen Syntron!“

Mit gesenktem Blick beobachtete Randall seine Kaffeetasse, während er sie vor sich her über den Tisch schob.

„Womit ist das phebianische Kontingent aufgebrochen, Keldar?“

„Ein Prototyp, die HEIMRUDEL, aufgebaut auf der Zelle eines Standardkreuzers!“

„Ein Schiff nur?“

„Aber was für eines. Größere Kraftwerke, weniger Waffen, weniger Besatzung, dafür stärkere Schutzschilde, anderthalb Mal so stark wie die herkömmlichen Versionen!“

„Keldar, du kennst die Daten! Kann die HEIMRUDEL einen Sturz in dieses Black Hole überstanden haben?“

Der magere Wissenschaftler mit der ungewöhnlichen Körpergröße machte eine fahrige Geste mit den Händen.

„Die Schirme dürften es gerade mal so ausgehalten haben, aber ...!“

„Aber was?“

„Die Schiffsstruktur, Randall. Die Strukturstabilisierungsfelder müssen versagt haben. Oder anders ausgedrückt, als die Schirmfelder noch standen, ist das Schiff bereits zerbrochen!“

„Also sind sie tot!“, murmelte Reelgar Trosk. „Die Wahrscheinlichkeit spricht dafür, ja!“

Schweigen antwortete dem terranischen Wissenschaftler, betretenes Schweigen.

„Also“, sagte Randall endlich, „erledigen wir ihren Job für sie. Sehen wir uns die Station an! Vorschläge?“

„Nadelstichtaktik!“, murmelte Reelgar leise.

„Was?“

„Na, Nadelstichtaktik! Die Fremden sind doch ein hochmütiger Haufen, oder? Bisher haben wir immer einen Riesenaufwand betrieben, um solch eine Station zu untersuchen. Wir hatten entweder die ARIGA oder eines der Beiboote in der Hinterhand und sind mit einem regelrechten Aufgebot an Soldaten, Wissenschaftlern und Robotern eingefallen. Das musste ja irgendwelche Abwehrreaktionen auslösen. Man ignoriert eine einzelne olympische Ardair-Kakerlake, aber wenn sie in Massen auftreten, bekämpft man sie!“

„Komm schon, alter Knabe“, sagte Randall grinsend, „du hast doch schon einen kompletten Plan parat, oder?“

„Was sonst? Also, ich stelle mir das so vor. Wir kennen die technischen und architektonischen Möglichkeiten unseres Gegners bereits aus der Phebia- und der Sobeya-Station! Ein kleines Kommando aus Spezialisten könnte mit einer Space-Jet rüberfliegen, unbehelligt seinen Job erledigen und wieder zurückkehren! Na?“

„Keldar, was meinst du, wie stehen die Chancen für Reelgars Vorschlag?“

„Es ... es passt ins Bild. Es wird klappen!“

„Gut. Wir schicken also diesmal ein kleines Kommando zur Station herüber. Wen?“

„Nun, Chef, ich habe an Keldar gedacht. Mit seiner Erfahrung ist er geradezu prädestiniert, an dieser Mission teilzunehmen. Des Weiteren dachte ich an mich und Merveck Tores. Wir beide haben die größte Kampferfahrung - für den Fall, dass doch etwas schiefgeht!“

„Für den Fall, dass etwas schiefgeht, braucht ihr auch einen Ortungsfachmann, den besten, den wir haben. Nur ein echter Profi wird euch rechtzeitig warnen können. Ich dachte dabei an mich!“

„Aber Randall ...!“

„Keine Widerrede, alter Freund! Ich denke, der Stationscomputer wird uns ignorieren?“

„Und wenn nicht? Was dann?“

„Hör mal, Arkonide, ich werde nie jemanden in eine Mission schicken, die ich nicht auch selbst antreten würde. Außerdem bin ich nun mal ein alter Hase im Ortungsgeschäft. Ihr werdet mich brauchen!“

„Du bist der Boss! Aber jammere mir nicht die Ohren voll, wenn dir Kampfroboter den Kopf weggeschossen haben!“

„Ha, ha, ich werde drüben zu Ende lachen!“

„Äh, Randall, Reelgar, ich störe euren humoristischen Schlagabtausch nur ungern, aber wir hätten da noch ein kleines Problem! Eine Space-Jet in der Akkretionsscheibe eines Black Hole zu steuern ist ein echtes Risiko. Habt ihr schon mal darüber nachgedacht, wer uns hinfliegen soll?“

Arina Majhorino hob die Hand und grinste breit.

„Ich war in der Milchstraße mal zwanzig Monate in einer Beobachtungsstation am Perseus Black Hole stationiert. Mein Job war, Forschungsteams vor und hinter den Ereignishorizont zu bringen! Tja, hätte nicht gedacht, dass ich noch mal auf meine Erfahrungen zurückgreifen muss!“

„Also ist auch das geklärt! Arina fliegt uns hin, und in der Station halten wir vier Keldar den Rücken frei! Ist noch etwas, Reelgar?“

„Nehmen wir Kampfroboter oder Medos mit?“

„Negativ. Unsere TRUVs sollten reichen! Es ist jetzt 23:28 Uhr Bordzeit. Wir starten um 0:44 Uhr! Wünscht uns Glück, und haltet uns jeden Ärger vom Hals!“

Die Besprechung war beendet, und der Konferenzraum leerte sich. Der Letzte war Dean Senler, der Chefpilot. Er sah in die Richtung, in der er hinter der Schiffswandung das Black Hole wusste.

Er wurde aschfahl im Gesicht und zitterte. Zum ersten Mal in seinem Leben hatte der Oxtorner eine nagende, unheilverkündende Angst.

82.

Centor Vandes
24. Juni 1221 NGZ, 23:48 Uhr
Werft KOSS-GRETS, Phebia

Der kleine Raum, eine normale kombinierte Appartementkabine für untere Ränge, ausgestattet mit angrenzendem Schlaf - und Waschraum, lag vollkommen im Dunkeln.

Er hatte es sich in einem Sessel aus Formenergie bequem gemacht, den ihm der Syntron nach einer kleinen Manipulation in eine stille Ecke projiziert hatte, weitab von der Tür.

Er war sich nicht ganz sicher, ob dies die richtige Kabine war, aber Flicy Falyraz war der Syntronik-Experte dieses merkwürdigen Zweiergespanns, deshalb hatte er sich in der Kabine des Blues niedergelassen und nicht in der Marus von Vehagens.

Als das Schott zum Gang aufglitt und gedämpftes Licht aufflammte, wusste er, dass er die beiden richtig eingeschätzt hatte. Beide trugen ihre TRUVs, die Helme hatten sie jedoch geöffnet, verfügten also nicht mehr über die feinen Orter der Mehrzweckanzüge.

Nun kam es für ihn darauf an, sich nicht auffällig zu bewegen, dann würden die beiden ihn erst bemerken, wenn es zu spät war.

Sie beide waren jung, aufgeregt, hatten gerade ein Riesending gedreht, waren begierig darauf, ihre Beute zu bestaunen. Sie konnten ihn gar nicht bemerken!

Der Blue setzte sich sofort an sein Terminal, während der Arkonide einen Speicherkristall ins Lesegerät einlegte. Hm, die Jungs waren gut, hatten die Daten bereits dekodiert, obwohl er sie mit einem BERGEN-Algorithmus abgesichert hatte.

„Irgendwelche gesicherten Dateien? Oder versteckte Datenblöcke?“, hörte er Marus von Vehagen fragen, ungeduldig, wie es die Art des Schiffsmoses war.

„Nee!“, zwitscherte der Blue. „Auf den ersten Blick nicht! Warte, dieser Datenblock sieht interessant aus. Die erste Benutzung liegt fast zehn Jahre zurück!“

„Lade ihn runter, nun mach schon! Aha, eine komplette Liste all seiner Kontakte zu wichtigen Persönlichkeiten im Blauen System - chronologisch geordnet! Da, ein abrupter Cut im Jahr 1201! Keine Kontakte mehr auf Drorah angezeigt. Dafür zwei, drei Kontakte auf Plophos und Terra. Hier, zwanzig Kontakte in M13!“

„Ich rufe diese Files mal auf. Hm, laut diesen Daten waren es Anstellungsgespräche mit der Yolona-Werftengruppe. Wie es aussieht, hat der alte Meldor ihn persönlich eingestellt, unter Fürsprache von ... halt dich fest! Randall Ajava! Und ein gewisser Danton hat sich ebenfalls eingemischt!“

„Was? Danton? Roi Danton?“

„Ja, wieso?“, fragte der Blue überrascht. „Muss ich den kennen?“

Marus schüttelte sich fast vor Lachen! „Mensch, Blaupelz, weißt du wirklich nicht, wer Roi Danton ist? Das ist das Pseudonym von Michael Reginald Rhodan!“

„Dem Unsterblichen?“, staunte Flicy. „Was hat der denn mit der Sache zu tun?“

Marus zuckte die Schultern. „Weiß nicht. Fliegen wir doch vorbei und fragen wir ihn. Ruf noch mal die Dhorah-Daten auf. Da! Warte mal! Alnora Deponar, Lothea Vilgor ...! Kennst du die?“

Der Blue schien wütend zu werden, aber seine Stimme schwang zwischen Belehrung und Belustigung. „Selbstverständlich kenne ich die Namen! Alnora Deponar alias die Blaue Schlange, eine der Rädelsführer des Blauen Pfeils! Ich war noch ein kleiner Blue, als ihr das Handwerk gelegt wurde! Lothea Vilgor ist Beraterin im Großen Rat. Man hat es nie beweisen können, aber man sagt ihr enge Kontakte zum Blauen Pfeil nach, die zu den Veteranen dieser Organisation noch heute bestehen sollen! Lass mich raten, Moses! Du glaubst, dass Centor ein Mitglied des Blauen Pfeils war!“

Marus nickte heftig und strahlte dabei, als hätte ihm jemand einen Mattenwilly zum Spielen geschenkt.

„Ja, genau! Und als der Blaue Pfeil ausgehoben wurde, ist er abgetaucht! Wahrscheinlich auf eine Langzeitmission gegen die KH oder Arkon!“

„Wer weiß, welchen Schaden er anrichten kann, wenn wir die heimatliche Milchstraße erreichen? Diese Fanatiker sind doch allesamt verrückt!“

Ihm taten die Worte des Blues beinahe körperlich weh. Er beschloss, der Scharade ein Ende zu machen!

Als er aufstand, bemerkte Flicy ihn mit dem hinteren Augenpaar. Der Blue hatte sich auf die Daten vor ihm konzentriert, aber die plötzliche Bewegung hinter ihm erweckte seine Aufmerksamkeit.

„Wir haben Besuch!“, sagte er, und seine Stimme glitt vor Aufregung fast in den Ultraschallbereich ab.

Marus von Vehagen wirbelte herum, erstarrte kreidebleich.

„Centor ...!“, stammelte er.

Flicy wandte dem Akonen das vordere Augenpaar zu.

„Das ist Einbruch, Centor!“, sagte er, mühsam beherrscht, gefangen zwischen Angst und Trotz.

Centor Vandes lachte freudlos und leer: „Und was habt ihr beide gerade getan?“

Marus starrte ihn hilflos an. Die Ausrede von vorhin, Centor könnte die Schiffssicherheit gefährden, kam ihm nicht mehr in den Sinn.

Auch Flicy wirkte betreten, beinahe drückte sich in seinem fremden Gesicht die gleiche Hilflosigkeit wie bei Marus aus.

„Wir haben es doch nur gut gemeint!“, sagte der Arkonide in weinerlichem Ton.

„Ja, das habt ihr, ohne Zweifel!“ Ein wenig wunderte Centor sich, wie schuldbewusst die beiden da vor ihm standen, und insgeheim fragte er sich, woher ihr plötzlicher Sinneswandel kam, doch er gab sich die Antwort schnell selbst.

Denn hätte der Verdacht der beiden gestimmt, Centor hätte mehr als eine Möglichkeit gehabt, sie zu liquidieren, das wussten sie beide. Sie lebten noch, also hatten sie einen groben Fehler begangen.

Centor sah den beiden fest in die Augen: „Ihr wollt wissen, was hinter der Sache steckt, nicht?“

Sie nickten synchron.

„Habe ich auch nicht anders erwartet. Ruf bitte die Datei Danton eins auf, Flicy, das wird alles erklären!“

Mitten im Raum entstand das lebensgroße Hologramm eines rotblonden Mannes in einer schlichten grünen Uniform, wie sie Raumfahrer der LFT zu tragen pflegten. Er war einfach nicht zu verkennen, das Gesicht des Unsterblichen Michael Rhodan war nur zu gut bekannt in der Galaxis!

Ein kurzes Flimmern glitt über das Hologramm, dann erfüllte eine kraftvolle Stimme den Raum. „Wer immer diese Aufzeichnung sieht, er wird wissen, dass ich Roi Danton bin! Dass diese Aufzeichnung angesehen wird, kann nur bedeuten, dass Centor Vandes in Schwierigkeiten geraten ist.

Es wird um seine Kontakte zum Blauen Pfeil um die Jahrhundertwende gehen. Lassen Sie mich erzählen, was Centor für mich, uns, die Galaxis getan hat, vielleicht wird dies ihr Urteil über diesen aufrichtigen Mann positiv beeinflussen.

Es begann Anfang des Jahres 1201 im Sol-System. Die akonische Rechte hatte enormen Einfluss im Rat gewonnen und begann auf einen Krieg mit Arkon hinzuarbeiten und im gleichen Zug die Abhängigkeit der Bluesvölker von ihnen zu steigern.

Mein Schiff, die MONTEGO BAY hielt zu dieser Zeit Wacht in der Plutobahn; WANDERER, die Heimatwelt der Superintelligenz ES war am Rand des Solsystem materialisiert und wartete auf die Spiegelgeborenen, die aus den Händen Ernst Ellerts die Unsterblichkeit empfangen sollten, und wir taten alles, damit all die Narren, die sich Hoffnung machten, nicht zu Tode kamen.

In dieses Tohuwabohu stieß die TENTRA BLUE unter dem Kommando des Blues Cailman Tzyk. Er hatte den Befehl bekommen, die unheilvollen Tendenzen, die seiner Heimat drohten, an der Wurzel zu vernichten, also beim Großen Rat im Blauen System. Es war wirklich an der Zeit, dass wir dieser verhängnisvollen Tendenz entgegentraten, und Cailman hatte einen guten Plan parat. Er hatte vorgehabt, den Friedensstifter Arinu Barras in eine Sitzung des Rates einzuschleusen.

Friedensstifter sind, wenn es das überhaupt gibt, vollkommen neutral. Alles, was Arinu Barras bewirken würde, wäre also nur gerecht, zumindest von unserem Standpunkt aus. Außerdem würde es einen Krieg verhindern, also stimmte ich seinem Plan zu.

Die TENTRA BLUE machte einigen Ärger an der Plutobahn, wie es der Plan verlangte, schoss sogar einen Raumjäger der MONTEGO BAY ab, um uns einen Grund zu geben, das Bluesschiff zu verfolgen. Wir jagten die TENTRA BLUE durch die halbe Galaxis, übrigens damals das Medienereignis in der Milchstraße, bis nach Akon, wo Cailman Tzyk Asyl beantragte und vorerst gewährt bekam, während ich als Vertreter der LFT lauthals nach seiner Auslieferung schrie, so laut, dass extra für uns eine Sondersitzung des Großen Rates anberaumt wurde. Unsere Rechnung ging auf. Das war unsere Chance, Arinu Barras mitten an die Wurzel des Übels zu bringen. Doch wir waren uns von vorneherein klar darüber gewesen, dass der Gegner, der Blaue Pfeil von unserem Plan wusste. Cailman vermutete einen Spion an Bord der TENTRA BLUE.

Also versuchten wir, den Akonen zu suggerieren, dass ich den Linguiden einschleusen würde.

Linguiden sind mit ihrem Kima äußerst anfällig für Einflüsse des Hyperraums, ich war sicher, dass der Blaue Pfeil versuchen würde, Barras seines Kimas zu berauben, um ihn am Reden zu hindern. So weigerte ich mich strikt - ich hatte angekündigt, ein verletztes Besatzungsmitglied der MONTEGO BAY als Zeugen der Gewalttaten der Blues mitzubringen - mit meinem Begleiter einen Transmitter zu benutzen.

Die Akonen nutzten diese Zeit, um auf den Wegen in den Ratssaal Transmitter zu installieren, die nur über eine mikroskopisch kleine Distanz transportierten, aber ausgereicht hätten, einem Linguiden sein Kima zu nehmen.

Arinu Barras jedoch war an Bord der TENTRA BLUE, ohne das Wissen der Crew war er mit dem Raumjäger, den die Blues im Sol-System abgeschossen hatten, auf das Schiff gelangt.

In der Maske eines Blues hatten wir vorgehabt, ihn vor den Großen Rat zu schmuggeln. Als mir erlaubt wurde, den Ratssaal ohne die Hilfe eines Transmitters zu betreten glaubte ich, wir hätten es so gut wie geschafft, und tatsächlich maß ein sehr empfindliches Gerät an meinem Arm, dass ich und mein Begleiter dem Hyperraum ausgesetzt gewesen waren.

Der Rat war sich seiner Sache so sicher, dass er mit mir spielen wollte wie eine Katze mit einer Maus, während Cailman Tzyk und sein Begleiter den Ratssaal erreichten.

Beinahe höhnisch hatten sie meinen Begleiter aufgefordert, seine Infektionsschutzmaske abzulegen und ebenfalls zu sprechen ...

Als sie bemerkten, dass sich hinter Maske nicht der Linguide Arinu Barras, sondern mein Erster Offizier Marfin Kinnor befand, war es zu spät. Cailman und ich hatten Barras schnell von seiner Verkleidung eines Blues befreit, und bevor der erste Rat den Saal hatte verlassen können, hatte die ruhige Stimme des Friedensstifters die Anwesenden bereits in seinen Bann geschlagen.

In der Folgezeit versagte der Rat dem Blauen Pfeil jegliche Unterstützung, das Ende von Rätin Alnora Deponar alias der Blauen Schlange und des Blauen Pfeils wurde damit eingeläutet. Was die Intrigantin jedoch nicht daran hinderte, die TENTRA BLUE aus Rache mit einer Bombe zu zerstören. Es hatte keinen Einfluss auf ihr weiteres Schicksal.

Doch damit ist das Geschehen nicht abgeschlossen. Denn ursprünglich hatte der Rat Tattaglia angeordnet, sicherheitshalber auch den Gang, den der Blue und sein Begleiter nehmen würden mit einer Transmitterfalle zu versehen.

Die Aufsicht über diese Arbeit hatte ein junger Techniker aus den Reihen des Blauen Pfeils, der Mann, der sich heute Centor Vandes nennt. Er hatte dafür gesorgt, dass der Transmitter nicht an das Energienetz angeschlossen wurde und somit für die Akonen nutzlos war, was ihm den Zorn des Blauen Pfeils zutrug.

Centor floh vor den Fanatikern, die einst seine Kameraden gewesen waren; ich gewährte ihm Asyl auf der MONTEGO BAY, nachdem ich erfahren hatte, was er getan hatte. Centor hatte damals wirklich an die Ziele des Blauen Pfeils geglaubt, aber die Aktionen der Fanatiker hatten diesen Glauben schwer erschüttert. Doch erst, als man bereit war, einen erwachsenen Linguiden zum Schwachsinnigen zu machen, statt sich seinen ehrlichen Worten zu stellen, brach Centor endgültig mit seinen alten Kameraden.

Dieser Mann hat alles riskiert, für mich, für Sie, für die Galaxis. Heute herrscht in ihr Frieden, nicht zuletzt wegen der Rede eines linguidischen Friedenssprechers vor dem Hohen Rat von Akon.

Und nicht zuletzt wegen des Mannes, der es Arinu Barras ermöglicht hatte, zu sprechen - und dabei alles verloren hat, seine Heimat, seine Freunde, sein ganzes Leben. Seine Tat wird nie in den Geschichtsbüchern zu finden sein, aber sein Opfer hat meine Hochachtung und meinen Respekt mehr als verdient.

Denken Sie daran, wenn Sie über ihn richten, dass vielleicht auch Sie ihm ihr Leben verdanken.

Diese Aufnahme ist in NATHAN gespeichert. Sie heißt Danton-Vandes und kann durch das Stichwort `Ehrliches Herz‘ angefordert werden!“

Das Hologramm von Michael Rhodan erlosch wieder, Marus von Vehagen und Flicy Falyraz schwiegen betreten, lange Zeit.

Schließlich murmelte der Blue: „Centor, es ... es tut uns leid!“

Der Akone stand auf, legte seine Hände auf die Schultern der jungen Leute. „Ich weiß, Jungs. Ich weiß! Wisst ihr was? Mit einer gehörigen Portion Galgenhumor, wie die Terraner immer sagen, bin ich sogar stolz auf euch. Immerhin habt ihr versucht, die ARIGA und ihre Besatzung zu schützen, und das verdient sogar meinen Respekt. Aber untersteht euch, nochmal in meinen Sachen zu schnüffeln!“

Centor hatte die letzten Worte mit einem Grinsen gesprochen, Marus und Flicy atmeten innerlich auf.

„Fangen wir noch mal von vorne an! Hey, ich bin Centor Vandes. Normalerweise sorge ich dafür, dass ihr was Anständiges zwischen die Kauleisten bekommt, aber Randall Ajava hat mich dazu verdonnert, einen vollkommen unpassenden Metagrav in der GLAMOUR zu installieren!“

„Hi, ich bin Flicy Falyraz von den Landungstruppen, eingeteilt zu deiner Unterstützung!“

„Ich bin ebenfalls Landungsspezialist! Marus von Vehagen!“

„Marus ist der Schiffsmoses!“, sagte der Blue und zwitscherte vergnügt, als der Arkonide ihm daraufhin einen bitterbösen Blick zuwarf.

Centor lachte, erst leise, dann immer lauter, Flicy fiel zwitschernd ein, und obwohl Marus der Grund für das Gelächter war, konnte auch er nicht anders und begann ebenfalls zu lachen ...

83.

Merveck Tores
25. Juni 1221 NGZ, 01:12 Uhr
BLACK-HOLE-STATION

Im Nachhinein wunderte Merveck sich, wie glatt doch alles gelaufen war.

Arina Majhorino hatte die Space-Jet so traumwandlerisch sicher durch das Trümmerfeld, das das Black Hole umgab, geflogen, als wäre sie am Steuer einer Jet geboren worden.

Weder die Annäherung an das vom Muster bereits bekannte Objekt - welches Randall Ajava sinnigerweise BLACK-HOLE-STATION genannt hatte. Er hatte wohl auch diesen Uraltschinken aus dem fünfundzwanzigsten Jahrhundert auf BordVid gesehen - noch das Eindringen hatten Probleme bereitet.

Sie hatten passieren können, sowohl an der Schleuse als auch bei den Scan-Säulen. Randall, der seinem Job als Orter wirklich hervorragend ausfüllte, hatte auf ihrem weiten Weg eine ganze Reihe schwerer Waffen und Schutzschirmprojektoren angemessen, aber die hatten sich genauso wenig aktiviert wie die hominiden Kampfroboter der Station, an denen sie vorbeigekommen waren.

Irgendwie grauste es Merveck Tores, den erfahrenen oxtornischen Kämpfer. Er hatte es lieber, wenn er wusste, woran er war, und diese Inaktivität, die Tatsache, ignoriert zu werden, gefiel ihm einfach nicht. Irgendwo würde das dicke Ende schon noch kommen, dessen war er sich sicher.

Und wenn er in Reelgars Gesicht sah, konnte er erkennen, dass sich der Arkonide mit ähnlichen, unangenehmen Gedanken trug.

Selbst Arina Majhorino, die normalerweise nicht im Einsatz-TRUV auf feindlichem Territorium herumlief, sondern die Korvette HAWK kommandierte, fühlte sich sichtlich unwohl.

Randalls Miene war vollkommen ausdruckslos. Seine ganze Kraft brauchte er für die Orter.

Nur Keldar Forgth schien sich wohl zu fühlen, und dies umso besser, je weiter sie in die Station vordrangen.

Merveck holte zum Wissenschaftler auf. „Was meinst du, Keldar? Wird noch was passieren, oder ...?“

„Und ob. Da bin ich fest von überzeugt. Bisher fiel es noch nicht so auf, aber BLACK-HOLE-STATION unterscheidet sich von den anderen Stationen. Uns steht garantiert eine handfeste Überraschung bevor!“

„Ein gute?“

„Will Atlan noch mal Imperator werden?“

„Ich wusste, dass du so etwas sagen würdest! Gefahr für uns?“

„Da fragst du noch?“

Merveck nickte leicht, deutete so dem Terraner an, dass sie das Gespräch beenden mussten und konzentrierte sich wieder auf die linke Flankendeckung der Gruppe.

Schweigend setzten sie den weiten Weg fort, wenn man einmal von Randalls regelmäßigen `keine Gefahr‘ absah.

Ab einem gewissen Punkt sah selbst ein architektonischer Amateur wie Merveck, dass sich diese Station in vielen Punkten von den anderen unterschied. Spätestens, als sie den Bereich erreichten, an dem eigentlich die sternförmige Zentrale beginnen sollte.

„Oh, Mann!“, hörte er Randall sagen.

Von den anderen war kein Laut zu hören, selbst Reelgar Trosk stand nur da und staunte mit offenem Mund.

„Wunderschön ...!“, hörte er jemanden ergriffen flüstern, und es dauerte eine Weile, bis er begriff, dass es seine eigene Stimme gewesen war.

Dieser Anblick war ... phantastisch, faszinierend, gigantisch, ... wunderschön!

Die Halle, die sich vor ihnen erstreckte, war gigantisch. Sie füllte jenen Raum aus, den die Zentrale eingenommen hätte.

Mitten in der Halle schwebte eine Projektion, eine Projektion der Galaxis Merdock, aber was für eine.

Sie erfüllte die gesamte Halle und funkelte wie ein Juwelenteppich, glitzerte und strahlte, dass es ein Genuss war, sie zu betrachten.

Die Wände und Decken waren mit Projektoren gepflastert, um und in die Projektion selbst ragten Stege und Plattformen, auf denen sich Steuerterminals befanden.

„Was ist das?“, fragte Randall stockend. „Keldar, welchen Sinn hat dieses Gebilde? Keldar?“

Der Terraner hatte sich bereits von der Gruppe abgesetzt, war über einen der Stege mitten in die Projektion gelangt. Plötzlich veränderte sich die Galaxis. Ihr Licht schwächte sich ab, und rund drei Dutzend Sterne begannen zu pulsieren.

„Das ist eine Sternenkarte!“, rief Keldar zu ihnen herüber. „Eine verdammt gute, aber eine Sternenkarte!“

„Was hast du gemacht?“, fragte Reelgar und deutete auf die pulsierenden Sterne.

„Eine Funktion ausgelöst. Wartet, da gehört noch was dazu!“

Ebenso plötzlich wie zuvor veränderte sich die Sternenkarte wieder.

Neben jedem markierten Stern erschien eine Art Rahmen, in den ein Text projiziert wurde.

„Na toll!“, knurrte Keldar. „Schon wieder diese Schrift, die Elemente der Verkehrssprache des Konzils enthält!“

„Kannst du sie übersetzen?“

„Leider nicht, Randall! Ich habe zu wenig Daten, um sie zu entschlüsseln!“

„Hm, dann wird es schwierig, zu erfahren, was die pulsierenden Sterne markieren!“

„Das kann ich dir auch so sagen, Chef! Hast du es noch nicht erkannt? Zwei der pulsierenden Punkte sind mit Phobia und Sobeya identisch!“

Wieder veränderte sich das Bild, künstliche Lichtbahnen erschienen wie ein verwobenes Netz und erhellten sich parallel zur steigenden Erregung des Einsatzkommandos. Zugleich erschienen mattrote Säulen neben den pulsierenden Sternen.

„Ich wird‘ hier noch verrückt!“, beschwerte sich Merveck, während er den anderen zu Keldars Terminal folgte. „Entweder erklärt mir irgendwer den ganzen Sch.., oder ich kriege was, worauf ich schießen kann!“

„Beruhige dich, Oxtorner. Ich arbeite ja schon daran. Aha, hm. Tja!“

Erneut veränderte sich die Projektion, das Licht der nicht markierten Sterne schwächte sich weiter ab, bis die Lichtbahnen, Säulen und markierten Sterne unübersehbar dominierten.

Keldar kam ihnen entgegen, deutete auf die Projektion und grinste wie ein Guardian Angel, dem ein wehrloser Galactic Guardian vor den Multitrav gelaufen war.

„Was fällt euch daran auf? Woran erinnert es euch?“

Reelgar räusperte sich. „Also, entweder an ein Meditationsnetz der Arcoana oder an eine Verbindungsanzeige von GalKom!“

„An ein brüchiges Meditationsnetz!“, ergänzte Merveck. „Einige Stränge sind bereits so dünn, dass sie jederzeit erlöschen können. Und der Punkt, der Phobia markiert, ist gar nicht mehr im Netz!“

„Richtig!“, sagte Keldar stolz. „Haltet euch fest. Meiner Meinung nach befinden wir uns in der Hauptschaltzentrale eines Kommunikationsnetzes, das diese Galaxis umspannt! Hier seht ihr die grünen Punkte? Hier, dieser Punkt direkt über uns markiert das Dlarg-System. Bei den Aufbauten am Nordpol von Der Dritte handelt es sich also nicht nur um einen Transmitterfeldprojektor, sondern auch um ein Relais!“

„Die meisten Punkte sind grün!“

„Ja, nicht? Und alle sind mit diesem weißen Punkt verbunden!“

„BLACK-HOLE-STATION!“

„Exakt, Reelgar. Und seht ihr die blauen Punkte mit den roten Säulen? Das müssen Stationen sein, wie es die Phobia-Station ist!“

„Wieso hat Phobia keine Säule?“

„Mensch, Randall, das sehe doch selbst ich alter Okrilltreiber. Diese Säulen müssen Statusanzeigen sein. Phobia ist nicht mehr vernetzt, woher soll man also deren Status herbekommen?“

Ein weiterer Rahmen entfaltete sich, vollkommen unerwartet.

„Verzeihung!“, rief Keldar, der wieder am Terminal stand. „Ich probiere nur ein bisschen! Vielleicht kann man das gesamte Fallen- und Relaissystem von hier aus deaktivieren?“

„Keldar“, rief Merveck nervös, „lass lieber deine Finger davon! Deine Fähigkeiten in allen Ehren, aber ich habe das dumme Gefühl, dass ...!“

„Einsatzteam, hier ARIGA! Soeben sind in unserer Nähe zehn Raumschiffe unbekannter Bauart aus dem Hyperraum gekommen! Sie nehmen Kurs auf uns!“

„Mensch, Merveck, halte das nächste Mal besser die Klappe!“, schnauzte Keldar.

Über ihnen entstand eine neue Projektion. Das Black Hole und seine nähere Umgebung wurde dargestellt.

„Wir sehen euch, ARIGA! Die fremden Schiffe wollen euch einkreisen, Achtung!“

„Meinst du, wir hätten das noch nicht mitgekriegt, Randall?“

„Setzt euch ab! Hast du gehört, Dean?“

„Ja, aber ...!“

„Ich sagte absetzen! Vielleicht verfolgen sie euch, dann können wir mit der Jet verschwinden!“

„Sie schießen! Drei Wirkungstreffer! Schutzschirmbelastung vierundfünfzig Prozent!“

„Haut ab, verdammt“, knurrte Randall wieder.

„Chef, wir haben noch zwei Treffer geschluckt. Die Schirme sind jetzt zu achtzig Prozent belastet! Wenn wir versuchen durchzubrechen, sind wir tot!“

„Dann ergebt euch! Das ist ein Befehl!“

„Das ist zwecklos! Wir funken die Schiffe an, seit sie zum ersten Mal auf unseren Ortern waren! Die wollen uns tot sehen, Chef!“

„Einen Weg zur Flucht habt ihr noch, Dean!“

„Das Black Hole? Das ist doch nicht dein Ernst!“

„Vertrau einfach darauf, dass Meldor von Yolona für sein Flaggschiff nur das Beste genommen hat und fliege endlich in das verdammte Black Hole! Das ist ein Befehl!“

„Schirme sind auf neunzig! Was wird aus euch, Randall?“

„Wir sitzen bereits in der Space-Jet!“, log er. „Wir werden mit den Fremden in der Akkretionsscheibe Verstecken spielen und uns dann absetzen!“

„Verstanden, Randall! Viel Glück, du plophosisches Rajjit!“

„Das Glück werdet ihr brauchen, alter Okrillzüchter!“

Die letzten Worte, die von der ARIGA herüberkamen, waren: „Passieren Ereignishorizont!“

Auf der Projektion berührte das arkonidische Schiff das Black Hole und verschwand.

„Viel Glück!“, murmelte jemand. Merveck hörte nicht heraus, wer es gesagt hatte, doch er schloss sich diesem Wunsch im Stillen an.

„Also, zurück zur Jet!“, sagte Reelgar.

„Negativ, alter Freund. Wir wären nie rechtzeitig dort!“ Randall deutete auf die Projektion. Die zehn blassgelben Punkte, die die fremden Schiffe markierten, begannen BLACK-HOLE-STATION einzukreisen.

„Irgendetwas sagt mir, dass die da nicht unsere arroganten Freunde sind und wenn ich recht habe, sind wir hier wirklich am sichersten!“

Ein leises Zittern ging durch den Boden, dann noch eine!

„Merveck, wann lernst du endlich, dass man Blitzern nicht seine Position verrät? Wenn wir das hier überleben, mache ich aus dir Okrillfutter!“

Wieder erzitterte die Station. Die Projektion begann zu flimmern, erlosch teilweise.

„Ich glaube, die Arbeit kannst du dir sparen, Chef!“

Merveck hatte schon aufgehört zu zählen, wie oft der Boden unter seinen Füßen gebebt hatte, die Projektion flackerte nur noch, und wurde mit jedem Stoß mehr destabilisiert.

„Die machen Kleinholz aus uns!“, knurrte Reelgar das dritte Mal schon.

„Das gibt`s doch nicht!“, rief Keldar plötzlich. Über ihnen erlosch die Projektion vollends.

„Das ist ... Randall, bevor die Projektion erlosch, habe ich gesehen, dass sich die Verbindungen von BLACK-HOLE-STATION gelöst und einen neuen Kontakt berührt haben. Irgendwo da draußen gibt es eine Ausweichzentrale für diesen Kasten!“

„Das ist ja hochinteressant, Keldar, aber im Moment haben wir ganz andere Probleme!“

Das Zittern hatte aufgehört. Stattdessen hallten dumpfe Schläge und ein lautes Brummen durch die Halle. Der Wissenschaftler wurde blass!

„BLACK-HOLE-STATION wird geentert!“

„Blitzmerker! Jetzt dauert es nicht mehr lange, bis sie hier sind!“

„Wer immer `sie‘ sind!“

„Freunde, ich habe da so ein Gefühl, als wenn das schneller geht, als ihr denkt!“

„Komm schon, Keldar, sprich kein Cantaro mit uns, was meinst du?“

„Tja, als ich mit dem Projektor gearbeitet habe, bin ich auf die Arbeitsparameter der Station gestoßen. Ich habe die Abwehrbereitschaft heruntergefahren!“

Und dann war es auch schon vorbei. Die TRUVs meldeten, dass in der Halle plötzlich fünf Dutzend fremde Wesen materialisiert waren!

„Teleporter!“, rief Keldar erstaunt.

Mehrere tiefschwarze walzenförmige Gebilde schwebten in ihr Blickfeld.

Als sich die an ihre TRUVs gehängte Ausrüstung selbständig machte und sie gegen ihren Willen ihre Arme erhoben, seufzte Randall: „Und Telekineten, nehme ich an!“

Eine Zeitlang schienen die schwarzen Walzen, deren Kopfenden sich konisch verjüngten - Merveck hoffte, dass es nur Schutzanzüge waren - unschlüssig zu sein, was sie tun sollten.

Schließlich schwebte eine Walze direkt vor sie, auf deren Außenhaut ein dicker, blauer Längsstrich prangte, der konisch geformte Kopf klappte zurück. Eine weiße, gesichtslose Masse von einer rundlichen Form, die Merveck bekannt vorkam, die er aber nicht einordnen konnte, erschien und schob sich etwas aus der schwarzen Walze hervor.

Erst, als sich zwei ebenfalls weiße Extremitäten auf sie richteten, verglich er dieses Wesen spontan mit einer oxtornischen Gerrevret-Schnecke.

Diese Extremitäten, diese Fühler schienen irgendetwas zu machen, zu bewirken, aber der Oxtorner konnte nicht Auffälliges feststellen.

Das fremde Wesen fuhr die Extremitäten wieder ein, die Walze schloss sich wieder.

Ohne irgendeinen Laut von sich zu geben, schwebte das Wesen davon, die anderen verteilten sich rund um die Hominiden, hielten sie fest im telekinetischen Griff und verließen mit ihren Gefangenen die Halle.

„Also, alles in allem behandeln sie uns freundlicher, als ich angenommen habe!“, sagte Reelgar optimistisch.

„Was nicht ist, kann ja noch werden!“

„Kann es sein, dass du ein Problem hast, Merveck?“

Der Rückweg ging viel zu schnell vorbei. Sie wurden ausgeschleust, schwebten einen kurzen Moment im Vakuum, bevor sie erfassen konnten, wohin es ging. Sie konnten nicht einmal erkennen, welche Form das Raumschiff hatte, welches sie einschleuste.

Die Fünf von der ARIGA wurden so schnell durch das Schiff transportiert, dass sich alle später nur an flüchtige, traumartige Eindrücke erinnern konnten. Zweifellos wollten die Fremden ihnen nicht zu viel zeigen.

Letztendlich wurden sie in einem vollkommen leeren Raum regelrecht abgestellt. Die Fremden verließen den Raum wieder und sie waren gefangen.

Mit einem Seufzer nahm Randall seine Arme wieder herunter. Mittlerweile waren sie ihm eingeschlafen, und es kribbelte schmerzhaft, als das Blut wieder ungehindert durch die Adern fließen konnte.

„Was war das?“, frage Keldar plötzlich.

„Ich habe es auch gehört! Klang wie ... Zwitschern!“

„Da, da ist es wieder! Aber es klingt dumpfer, knurriger!“

„Kein Zweifel, sie versuchen, mit uns zu kommunizieren, und probieren ein paar Sprachen aus, von denen sie glauben, sie wären uns bekannt! Da, das war doch eben Fooghj-Idiom!“

„Und jetzt kommt phebianisch, allerdings mit einem starken Akzent! Piko, Übersetzung, nur Text!“

„Und, Chef? Was wollen sie von uns?“

„Wir sollen unsere Anzüge ablegen!“

Randalls Helm klappte nach hinten. Reelgar hatte seinen bereits abgelegt und begann, sich aus dem Bruststück zu schälen.

„Nun komm schon, Keldar, leg deinen TRUV ab! Wir haben keine andere Wahl!“

Der Wissenschaftler murrte zwar, begann aber nun ebenfalls, sich aus seinem Anzug zu schälen. Er warf ihn auf den Stapel, auf dem bereits Mervecks und Arinas TRUV lagen.

Nun trugen sie nur noch die gelbschwarzen leichten Borduniformen.

Randall, Keldar und Reelgar sackten plötzlich in sich zusammen.

Merveck sah zu Arina herüber.

„Gas!“, murmelte sie.

Merveck nickte. „Ist nicht zu ändern!“

Er atmete ein paarmal tief ein, dann wurde es selbst dem Oxtorner schwarz vor Augen.

84.

Dillah Brockov
25. Juni 1221 NGZ, 19:00 Uhr
Werft KOSS-GRETS, Phebia

„Irgendwie ist das merkwürdig“, murmelte Dillah, konnte ein zufriedenes Lächeln aber nicht unterdrücken.

Bei den Ortern hockten wieder Centor Vandes und Stanley Kilrath zusammen, um die letzten Einstellungen vorzunehmen. Bei ihm standen der junge Blue Flicy Falyraz und Marus von Vehagen, der Schiffsmoses.

Die vier arbeiteten effektiv, dabei scherzten und lachten sie und schienen sich wunderbar zu verstehen. Ja, der Akone schien sich sehr wohl zu fühlen, wohler als es lange Zeit gewesen war.

Randalls Bitte, dass sie doch versuchen sollte, den introvertierten Centor ein wenig aus seinem Schneckenhaus zu locken konnte sie wohl getrost vergessen.

„Du wolltest mich sprechen, Dillah?“

„Ah, Tara, ja! Hast du einen Moment Zeit?“

„Für dich doch immer, das weißt du!“

Sie gingen in die kleine Messe, die an die Zentrale grenzte. Der Servo im Tisch servierte Kaffee.

„Tara, ich ... ich habe ein Problem!“

„Das verstehe ich nicht, Schatz! Es klappt doch wieder zwischen dir und Randall!“

„Das ist ja mein Problem! Tara, ich ... ich bin von ihm schwanger!“

„Tara?“ Dillah seufzte ergeben.

„Syntron, bitte benachrichtige die Medo-Zentrale, dass Tara Darkom soeben in Ohnmacht gefallen ist!“

85.

Dean Senler
Zeit unbekannt
Innerhalb des Merdock Black Hole

Alles war im Fließen, in Bewegung. Die Wände der Zentrale der ARIGA hatten keine feste Form, sie blähten sich auf, fielen in sich zusammen, wechselten unregelmäßig die Farbe.

Neben Dean begann Maghus Mabeth regelrecht zu flackern, es sah aus, als würde sich der Arkonide in Wasser spiegeln, das Wellen warf.

„Ich will die Hose nicht finden!“, hallte ein knarrender Bass an Deans Ohr.

Der Chefpilot der ARIGA schüttelte unwillig den Kopf. „Dean Senler an alle Köche! Sofort in allen Nasszellen die Kerzen anzünden!“

„Hier Crester Kagan. Wir werden versuchen, mit Atombomben zu würfeln!“

„Negativ! Kitzelt sofort die Okrills!“

„Mazzjeloo hier. Bin glücklich gegen die Wand gelaufen, versuche zu nuscheln!“

„Weiter so, nicht die Ziellinie verpassen!“

„Hier ist Chrekt-Ohm. Ich konzentriere mich auf Puzzle, aber alles ist richtig!“

`Verdammt!‘, fluchte Dean in Gedanken. `Rätsel sind Urform!‘

„Achtung, hier spricht der Bordsyntron! Bitte beendet die Kommunikation. Der Übergang in das Black Hole hat einen unerwarteten Nebeneffekt. Die ARIGA befindet sich in einer Zwischendimension, die die Schiffskonsistenz aber nicht schädigt! Ich wiederhole: Die ARIGA ist nicht gefährdet!

Bitte verhaltet euch ruhig, bis wir die Librationszone verlassen haben! Ich habe die Steuerung übernommen und werde die ARIGA sicher leiten! Syntron Ende!“

„Wieso ist der Syntron so schön?“, murmelte Maghus, während sich sein Arm auf das Vierfache aufblähte.

„Ja, wie kann er spielen?“

Nein, es war nicht der Syntron, der die ARIGA sicher durch den Halbraum lotste, denn auch dessen variable Speicher mit der überlichtschnellen Datenverarbeitung waren ebenso wie die ÜBSEF-Konstanten der Crew den Gesetzen dieses Halbraums unterworfen.

Das Schicksal des Schiffes lag jetzt einzig und allein bei Keldar Forgths vierdimensional arbeitenden Positronik Dave, die den Syntron kontrollierte.

Doch Dean wusste nichts davon. In ihm nagte die Angst, der Syntron könnte dennoch versagen, und das Schiff - ihr Schiff für immer zwischen den Dimensionen verloren sein.

Bon Voyage, ARIGA!

Epilog

Sie wollten eigentlich nur nach Hause in die Milchstraße, die Meuterer von der ARIGA. Doch der auf halber Strecke aufgefangene Notruf der GLAMOUR, lässt sie ihre Reise unterbrechen. Dies war der Beginn eines Abenteuers, das sich die Galaktiker so nicht vorgestellt hatten und dem sie sich doch mutig stellten. Unwissend wurden sie immer tiefer in die Verstrickungen der Galaxis Merdock hineingezogen. Wohin dies noch führen wird, was mit der ARIGA und dem verschleppten Einsatzkommando um Randall Ajava passiert, das erfährst du in Sammelband 2 des „Merdock“ Zyklus von Rätsel der Galaxien.